глаза, ее странную улыбку - когда Роз улыбалась, мне казалось, что она
сердится. Но я многого о ней не помнил, а может, и не знал. Сейчас я вижу,
как она идет ко мне под ярким солнцем, кокетливо склонив голову набок, и
испытываю то детское чувство, смесь восторга и страха, счастья и жгучего
стыда, которое запомнилось мне на всю жизнь, и одновременно странное,
горькое и грустное чувство переоценки, гибели прежних бесспорных
ценностей.
Прежде всего я с изумлением вижу, что Роз некрасива. Глаза у нее
действительно живые и выразительные, но детской прелести в них нет - это
глаза маленькой женщины, порочные, жадные, насмешливые. Рот у нее большой
и бледный, лицо землистое, шея длинная, худая, голова кажется слишком
крупной для ее маленького, тщедушного тела. Это дитя парижской улицы,
рахитичное, малокровное, чуть ли не от рожденья посвященное во все тайны
жизни. Теперь я понимаю, почему Женевьева была недовольна, когда видела
меня в обществе Роз.
Роз - в немыслимо коротком зеленом платье, с поясом на бедрах и с
короткой складчатой оборкой вместо юбки, почти ничего но прикрывающей.
Платье вдобавок так вырезано и спереди, и сзади, и под мышками, что Роз
шагает почти голая, но это ее ничуть не смущает - такова мода, даже
пожилые дамы до предела укоротили юбки и увеличили вырез декольте. Вот
идет одна, толстая, как мопс, раскрашенная, увешанная побрякушками. Я и
Роз провожаем ее взглядом и фыркаем - как смешно, какие толстые ноги,
какая жирная, дряблая шея и грудь, и что ей гнаться за модой, ведь
старуха, ей уже тридцать, наверно, а может, даже и сорок. Почти все
женщины острижены, как мальчишки, затылки "под нуль", небольшие чубики
надо лбом. "Боже, что за нелепая мода!" - думаю я, а мой тринадцатилетний
двойник и не смотрит ни на кого, кроме Роз, и она ему кажется самой
прекрасной на свете. Он с замирающим сердцем касается ее руки, и меня
вдруг пронизывает такое острое чувство - смесь ужаса и наслаждения, - что
я вздрагиваю. В то же время я - теперешний - ощущаю, какая сухая,
загрубевшая кожа у Роз, как выступают узловатые суставы на ее руках,
слышу, что от нее пахнет смесью перца, корицы и дешевых приторных духов...
Я морщусь от этого странного букета - и в то же время замираю от
восхищения.
Все-таки очень странно... У меня всегда была хорошая память, даже очень
хорошая, с самого раннего детства. Я поражал отца и Женевьеву тем, что
помнил самые неожиданные и для меня даже не вполне понятные сцены и
разговоры, о которых они, взрослые, давно забыли. Иногда бывало, что мотив
какой-нибудь старой песенки или повеявший внезапно запах - особенно запах,
у него наибольшая власть воскрешать прошлое! - вызывал в памяти целые
картины, будто забытые. Но никогда не было таких странных воспоминаний, в
которых я действительно помню или, вернее, ясно вижу то, чего никогда не
помнил и даже толком не видел, хоть и смотрел. Вот и это, с маленькой Роз.
Ведь я будто из зрительного зала смотрю фильм, героя которого играю я сам.
И его ощущения соседствуют с моими. На что это похоже? Ведь это... да,
больше всего это напоминает опыты с электродами, вживленными в мозг... или
не обязательно вживленными, а только наложенными на череп... Но просто
так, ни с того ни с сего... или все же эта проклятая радиация проникает
сюда, хоть и в меньшей дозе, и мы, по-разному испытываем на себе ее
воздействие? Да и как она может не проникать, ведь это обычная вилла,
ничуть не похожая на атомное убежище.
"Боже, как это трудно! Его психика целиком настроена на трагический
лад. А кроме того, он, как и положено ученому, старается докапываться до
сущности явлений... А я устал до того, что... Нет, ничего не поделаешь,
надо тянуть дальше..."
Откуда, откуда эта странная уверенность, что твоя воля, влияние твоей
любви может противостоять всемирной гибели? Какая нелепость, если
вдуматься! Ведь когда я спорил с Робером, речь шла совсем не об этом. Мы
часто спорили в последнее время, и больше все об одном. О том... - ну, как
бы это поточнее выразить? - о том, что должен делать человек, каждый
отдельный человек, видя, что мир стоит на краю гибели. А в том, что мир
стоит перед катастрофой, я убеждался с каждым днем все прочнее. Начиная с
Хиросимы. Испытания в Бикини и трагедия японского рыболовного судна, Корея
и Алжир, пластики наших "ультра", Вьетнам и расправы с неграми в Америке -
все это были звенья одной цепи, симптомы одной и той же смертельно опасной
болезни, поразившей человечество: разобщенности, взаимного непонимания и
недоверия. Мир гибнет от этой разобщенности, и его не спасти никакими,
пусть тысячу раз правильными призывами. Только внутри человека может
родиться сопротивление, только любовь и дружба помогут преодолеть
недоверие и бессмысленную вражду.
Робер высказывался в том же духе, что и всегда: совместные усилия...
если парни всего мира... и так далее. Я от него это еще в лагере слышал.
Он называл меня индивидуалистом, эгоцентриком, эгоистом - ну, словом,
выдавал весь набор интеллектуальной ругани по адресу таких, как я. А я
говорил, что нет ничего более ненадежного, чем все эти мифические общие
цели в нашем разобщенном и враждующем мире. Людей труднее всего заставить
действовать во имя общего блага, это давно было известно. А сейчас тем
более: ведь сейчас понятия о добре и зле так противоречивы и опасно
запутаны, как никогда еще не бывало в истории человечества. Я не философ и
не политик - не в том смысле, что я не интересуюсь философией и политикой,
а в том, что не претендую ни на какую самостоятельность в решении мировых
проблем. У меня для этого не хватает и теоретических познаний и
практического опыта. Я много читал и много пережил, это верно, но не
изучал этих предметов специально... ну, в общем об этом не стоит даже
распространяться. Просто я не гений, я обычный, рядовой житель планеты
Земля. И я вижу, что эта моя любимая прекрасная Земля вот-вот превратится
в радиоактивную пустыню.
Я, Клод Лефевр, рожденный накануне первой мировой войны и участвовавший
во второй, песчинка, былинка, муравей, - что я должен делать, чтоб
помешать чудовищной и бессмысленной катастрофе? Я вижу, что политики никак
не могут договориться друг с другом, а опасность все растет, и в любую
минуту можно ждать катастрофы. Что мне делать? Я не могу спасти мир, я не
бог. Но я думаю, что можно спасти хотя бы часть человечества от гибели...
- И ты это можешь сделать один? - спрашивает Робер; я отчетливо слышу
его голос.
- Да, на своем участке я один. Пусть каждый обеспечивает свой очаг
сопротивления, свой участок. Если все или хотя бы многие сделают так, бой
за человечество пусть не будет полностью выигран, но и не приведет к
бесповоротному поражению и всеобщей духовной гибели. Мир можно спасти не
мифическими "совместными усилиями", этим бумажным копьем, нацеленным в
пустоту, а чувством личной ответственности за свое конкретное дело. Я
здесь стою, я отстаиваю этот пункт, этих людей, за которых отвечаю и с
которыми связан.
- Нелепость! - восклицает Робер. - Психология рядового, который
убежден, что в штабах ничего не смыслят.
- А ты уверен, что там смыслят?
- Не очень уверен. Но одни рядовые никогда не выигрывали войну, даже
если каждый из них до конца отстаивал свой участок фронта. Они отступали
или погибали. Но не побеждали.
- Я не хочу сдаваться без боя. А вести бой в масштабах фронта не могу.
Я отвечаю только за свою огневую точку.
- Да это у тебя не бой! Это уход от боя! Какая там огневая точка -
просто ты рекомендуешь всем спрятаться в свои дома и носа не высовывать. И
вдвойне лицемеришь: ну, у тебя есть телепатическая связь с близкими, но
ведь ты же знаешь, что у других такой связи нет. Допустим, ты спасешься, и
Констанс, и дети, ну, а другие?
Воспоминание это - или разговор продолжается сейчас? Ну, конечно, что
это со мной? Робер сидит тут, рядом со мной, в библиотеке, и на его лицо
падает тот же мутный, зловещий свет сквозь пыльные стекла.
- А я и не заметил, как ты вошел, - неуверенно говорю я и вдруг
чувствую странную усталость. - Может, я спал?
- Да, ты спал. И говорил во сне, - подтверждает Робер. - Ты и во сне
продолжаешь спор со мной.
- Я все время об этом думаю. Да и что удивительного!
- Как ты считаешь теперь: ты победил в этом споре? - глядя на меня в
упор, спрашивает Робер.
У меня такое ощущение, будто громадная тяжесть навалилась мне на грудь
и на голову. Я с трудом выговариваю:
- Я не знаю, можно ли назвать это победой. Я не того ждал. Я и сейчас
не понимаю, почему мы все живы.
- Ты перестал верить в свой дар?
- Не в этом дело... То, что сейчас происходит с нами, не имеет ничего
общего с телепатией...
- Имеет. Другого объяснения ведь нет. Значит, ты сам не понимаешь
границ своих возможностей. Ты же не захотел заниматься теорией и знаешь
лишь то, что дал тебе личный опыт. А личный опыт всегда ограничен, даже у
тебя.
"В самом деле, - опять думаю я, - что мы знаем о телепатии, тем более в
таких необычных условиях? Кто мог бы заранее предсказать, как очень
прочная и глубокая телепатическая связь, возникшая в нормальных условиях,
будет проявляться в условиях совершенно исключительных, небывалых, в
абсолютно изменившейся среде, свойства которой, в свою очередь, не изучены
(да и будут ли когда-либо изучены)? Да, необычные, чудовищные,
невообразимые условия! Дело даже не в том, как влияет на нас радиация
(хотя она не может не влиять, я в этом убежден), а прежде всего в нашем
безграничном, безнадежном одиночестве, в том, что мы - крохотный островок
жизни, чудом уцелевший среди океана тьмы и смерти... Надолго ли, кто
знает?"
- Но рассуждай же спокойней и логичней! - снова вмешивается Робер. -
Почему бы не быть другим "островкам"? Хотя бы и на телепатической основе?
Разве мало на свете людей, которые занимались телепатическими опытами и в
то же время были глубоко связаны любовью или дружбой с другими? Наконец, в
Индии - там ведь йоги проделывали поразительные опыты: обходились подолгу
не только без пищи и воды, но и без кислорода. Почему бы им не научиться
противостоять радиации?
- Йоги... возможно... - неохотно отвечаю я. - Но Индия так далеко...
- А может, рядом с тобой, во Франции, есть люди, которые успели достичь
того же, что и ты?
Все так же льется пыльный, мутный свет из высокого окна библиотеки. Я
вижу перед собой смуглое, резко очерченное лицо Робера, его блестящие
карие глаза. Но мне трудно шевельнуться, я лежу в кресле, словно скованный
невидимыми цепями. Я пытаюсь встать и не могу. Что со мной?
- Вспомни еще, - говорит Робер, пристально глядя на меня, - недавно мы
с тобой читали об этом загадочном острове Ниуэ, где люди издавна, а может,
извечно живут и благоденствуют при убийственно высокой степени
радиоактивности. Они высокие, сильные, красивые, у них рождаются здоровые,
полноценные дети. Кто знает, может быть, есть люди, от природы способные
переносить радиацию. Наверное, их немного, - но, может быть, больше, чем
можно предположить a priori? Достаточно для того, чтобы не дать
человечеству исчезнуть с лица земли?
- Возможно... - бормочу я. - И что же? Ждать? Терпеть? Надеяться?
- Твоя задача, - Робер не спускает с меня глаз, и мне кажется тяжелым,
материально весомым этот неподвижный пристальный взгляд, - твоя задача
состоит именно в том, что ты раньше наметил для себя: отвечать за свой
участок. Если ты сможешь уберечь всех нас, отстоять этот опорный пункт,
бой будет выигран.
- Но почему? - вяло протестую я. - Откуда у тебя уверенность в том, что
есть другие, есть надежда для человечества?
- А ты сам? - не отводя от меня своих тяжелых глаз, спрашивает Робер. -
Разве ты сам в это не веришь?
На минуту я совершенно отчетливо ощущаю, почти вижу: Робер знает нечто
крайне важное, скрытое от меня. Я вздрагиваю, пораженный этим ясным,
безошибочным ощущением, мне хочется спросить: "Что же это?" Но Робер вдруг
ласково улыбается, проводит рукой по моему лбу, говорит:
- Ну что ты? Что с тобой? Успокойся! Тебе надо заснуть!
Я все еще ощущаю это его загадочное знание. Я успеваю даже подумать: "А
вдруг эта занавеска там, в доме на холме..." Но потом все мысли смывает
сладкая, блаженная усталость. Я засыпаю мгновенно. Я слишком устал.
Когда я просыпаюсь, передо мной сидит Валери. Должно быть, я спал
недолго - солнце стоит так же высоко, и тот же мутный желтоватый свет
заполняет комнату, - но чувствую я себя отдохнувшим и свежим. Я легко
встаю с кресла.
- Валери, - говорю я, - как хорошо, что ты пришла! Я уж беспокоился,
что так долго тебя не вижу.
Валери поднимает на меня свои продолговатые блестящие глаза. Она очень
бледна.
- Клод, - говорит она и слегка откашливается, будто в горле у нее
что-то застряло, - Клод, я поняла, что сделала ошибку. Я не должна была...
Мы с Валери всегда понимали друг друга с полуслова. Настоящей
телепатической связи у нас не было, но мы знали друг о друге все, как
знают очень любящие, очень близкие люди. Мы наперебой высказывали одну и
ту же мысль одинаковыми словами, и это нас всегда смешило и трогало. Мы
безошибочно угадывали все оттенки настроения друг у друга. Ни со мной, ни
с Валери не случалось несчастий за те четыре года, что мы прожили вместе,
но думаю, что, если б с одним из нас случилось что-либо плохое, другой
немедленно почувствовал бы это.
Долгая разлука оборвала эту связь, казавшуюся нерасторжимой. В начале,
в армии, были хоть письма... письма моей Валери, такие отчаянные и нежные,
что я потихоньку плакал по ночам - от любви, от тоски, от мучительной
тревоги за нее, такую одинокую, такую беззащитную и хрупкую... Я думаю,
что способности к телепатии пробудились у меня прежде всего под
воздействием этой непрестанной тревоги, тоски, страха за Валери. Когда я
попал в плен, наша переписка оборвалась... Я тогда не понимал почему -
ведь других разыскивали через Красный Крест, слали письма, посылки. Потом,
после войны, я узнал: Валери была убеждена, что я погиб, ведь ей это
рассказывал Анри Дювернуа, который видел своими глазами, как снаряд
разорвался на том месте, где я стоял. Это было почти правдой - только я за
секунду до разрыва успел нырнуть в индивидуальный окопчик, очень аккуратно
отрытый; меня, правда, оглушило и присыпало немного землей, но я даже не
терял сознания, хоть долго не мог выбраться из окопчика - так меня трясло.
Ну, а потом сразу немцы зашли с тыла, мы начали поспешно отступать на
север; еще полторы недели боев - и 23 мая я уже оказался в плену.
И вот тогда, не получая вестей от Валери, терзаясь горем и сомнениями,
я начал _видеть_. Помню, что меня это даже не особенно поразило - должен
же я был каким-то образом знать, что с Валери, не мог же совсем оборваться
контакт с ней, которая была частью меня самого! Значит, любым путем...
Меня огорчало лишь одно - что я вижу Валери редко, мало, не успеваю узнать
о ней ничего, не могу спросить ее ни о чем.
Началось с того, что в сентябре 1940 года я сидел у окна барака. Сеялся
мелкий серый дождик, быстро смеркалось. Я неподвижно глядел на маленькую
продолговатую лужицу под окном - она слегка рябила от дождя, в ней
отражался неяркий свет фонарей над воротами лагеря, - и вдруг все
отодвинулось, я увидел Париж и Валери.
Вначале мне это было необходимо - сидеть и глядеть на что-то блестящее
либо лечь и скрестить руки на груди, плотно переплетя пальцы. Потом я
научился сосредоточиваться почти мгновенно, одним усилием воли, не
прибегая ни к каким дополнительным средствам.
Итак, я увидел Валери, освещенную ясным вечерним светом. Она медленно
шла по набережной Анатоля Франса. Мы с ней часто там ходили - дом наш был
неподалеку, на улице Сольферино. Я хорошо видел ее лицо, она шла прямо на
меня. Валери похудела, побледнела, в глазах у нее было незнакомое мне
отрешенное выражение, будто она стояла на краю пропасти и уже решилась
прыгнуть вниз. У меня сердце сжалось, я крикнул: "Валери! Валери!" Видение
сейчас же исчезло. И вдобавок мне влетело от часового-немца за то, что я
ору как сумасшедший.
Снова мне удалось увидеть Валери очень не скоро, лишь весной. Она
тогда, вероятно, уже была замужем, но я этого не понял из минутного
видения. Валери сидела в нашей комнате и тревожно глядела в окно. Меня
удивило, что она хорошо причесана, что на ней красивый синий свитер,
незнакомый мне. Удивило и огорчило, хотя я тут же обругал себя за эгоизм.
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг