Достаточно нескольких нажатий пальцев на клавиши вездесущей виртуальной
клавиатуры, мигом сработают процессоры на сверхпроводящих джозефсоновских
контактах и на месте пальмы может возникнуть баобаб. Обратиться снова в
пальму - тоже пожалуйста. Не то чтобы мгновенно, однако все будет достаточно
быстро, как в мультике.
Я могу превратить полинезийский дом в готический замок (как раз в шкафу
стоит техманн хозяина с собственной головой в руках), могу сделать небо
серым, воду свинцовой, а катамаран дракаром. И даже могу сотворить горный
хребет. Горы, конечно, бутафорные, однако как фоглетовый аэрозоль - вполне
материальные. Я могу и то и се, но это - не моя свобода. Все эти превращения
и прочие чудеса, за которыми стоят миллиарды матсборщиков, наноактуаторов,
фоглет, атомных силовых матриц, созданы под одного типа, который зовется
Андреем Грамматиковым. Он, конечно, хитрый и жадный, как сто рокфеллеров, но
такой же тупой раб модных прибамбасов, как и простая домохозяйка...
Через три дня все виды превращений мне совсем осточертели. Ну, если
честно, не до конца осточертели, я добровольно ушел в аскезу, чтобы кто-то
не подумал, что меня можно так легко купить.
Думал усилить свою аскезу хорошей выпивкой и наркодом, всю виллу
перерыл, как боевая свинья, натасканная на поиск трюфелей. По нулям. И как
ни колдуй, не произведешь даже рюмки коньяка. Сигары - это есть, сколько
хочешь, но я от всех сортов чихаю и кашляю, как заведенный, потом слюни и
сопли не собрать.
Что катамаран, что дракар удаляются от виллы не более чем на три-четыре
кабельтовых. Я - узник. Хотя и всемогущий.
Мне доступны все виды сообщений с внешним миром, от обычной электронной
до осязаемой хаптик-почты. Но кому напишешь, что я в заточении на
космическом элитном курорте, на шикарной вилле сверхчеловека? Чушь ведь, да
и писать некому. Глеб погиб, а все мои собутыльники или отправлены на
мусоропереработку в Элизиум, или грустят в пивняке над возможно последней
кружкой. Раньше люди слали жалобные письма в редакции газет. Сегодня
газета - это пара компьютеров, подключенных к искину, называемому "Фридом
наномайнд", который и выдает все, начиная от "хедлайнс" и кончая
"аналитикс". Если сильно нажалуешься, он пришлет тебе на дом
робота-психотерпевта, у которого в ящичке на груди, помимо брошюр на тему
"Как стать счастливым", еще куча шприцов и электродов...
Из виртуальных персонажей на вилле особо активен мимоид "английский
слуга", который быстро задолбал своим "йес, сэр" и предложениями откушать.
Так что приходится то и дело гонять его. На слова "сгинь, нечистый" он даже
обижается. "I am not the NECHISTY, I am a poor electromagnetic creature", -
сообщает он всякий раз с упорством, достойным лучшего применения. Еще
носятся тут стайки виртуальных поросят, мышат и утят с копирайтом "Дизни
Инк". - Задалбывают мое бедное сознание. Ну, как не вздрогнуть, когда что-то
розовое захрюкает и кинется на тебя прямо из холодильника.
Из музычки на вилле одна попса для домохозяек. Кому-то такой музон -
приятное дополнение к мелодиям тостеров и кофеварок, а мне лишь нагрузка на
уши. А если отказываешься от попсы, будет тебе из Сети тысячу видов
дискотечной трескотни и миллион наименований R'n'b, Rock'n'Roll и
Fuckin'n'Fuckoff. А вот "Ой, да не вечер" найти сложнее, чем гитлеровские
марши. Из-за "националистического подтекста".
Можно, конечно, покрыть лицо боевой раскраской и выйти на тропу войны.
Например, поиграть с "английским слугой" в пиратов. Он легко меняет
ливрею на кожаную безрукавку и черную бандану, после чего начинает возникать
в разных темных углах и бросаться на тебя с криком "Жизнь или кошелек!".
Кричит он до тех пор, пока не разрубишь его мимоидом сабли. И хотя он
безбожно поддается во время драки, но своими воплями сильно действует на
нервы, поэтому эти фокусы я ему запретил.
Войны для настоящих мужиков двадцать первого века все-таки идут на
биржевых полях и в аукционных горах. Этого меня здесь никто не лишает. В
одной из хижин Нановилля висит на столбе крупная гроздь дисплеев - плоские,
голографические, стерео. Из них льется и рвется наружу биржевая информация,
сводки, списки, фишки голубые и красные.
Все необходимое для боевых действий, но если бы я хоть понимал, как это
дело работает. На меня акции, фьючерсы, депозиты и прочие "денежные
агрегаты" всегда производили отталкивающее впечатление, словно какие-то
зловредные призраки...
Сегодня я несколько раз подходил к этому соблазнительному столбу и
начинал лихорадочно давить клавиши виртуальной клавиатуры. Несколько раз мне
казалось, что еще немного, и я, вдохновенно взмахнув руками, закатаю
миллиард-другой на свой счет. Я едва не продал участок на Марсе около горы
Шиш или Таршиш под терраформирование, аж за сто миллионов долларов - под
постройку величественного марсианского супермаркета. Еще чуть-чуть - и я бы
перевел выручку на счет в офшорном банке, еще немного - и обналичил бы
деньги, еще самую малость - и скрылся бы с чемоданчиком долларов. Едва,
чуть-чуть, самую малость - а все равно ни хрена. Я стал делать чушь, мне
поспешил на помощь виртуальный эксперт, который витал джинном Хотабычем в
углу экрана, - и выигрыш ушел на счет господина Грамматикова, у которого я
заточен в "гостях". В величественный марсианский супермаркет я разве что в
виде бифштекса попаду...
После обеда (даже устрицы осточертели!) я просто лежал на досках пирса,
слушая, как ручная волна монотонно обнимает сваи.
Еще вчера я бы не поверил, что можно злобствовать, проживая на вилле
супермена. Любой из фэнов миллиардера обделался бы от счастья, оказавшись на
моем месте. В шкафах - кипы его футболок и бейсболок, привезенных с шикарных
космических курортов. На этих шмотках смешная местная символика: знаменитые
астронавты и инопланетяне в виде хомячков, осьминожиков, дракончиков и
зеленых человечков. Никогда бы не подумал, что на Титане, оказывается, есть
курорт, прямо на берегу метанового моря, и что богатые туристы раскатывают
по кольцам Сатурна, как по Елисейским полям.
В парадном альбоме - голографические фотки, где Грамматиков в компании
с негритянкой небесной красы мужественно поднимает парус и крутит штурвал на
замечательной яхте, стилизованной под каравеллу. Судя по тому, как жадно
девушка пожирает взглядом своего господина, она вовсе не техманн. И своим
телом африканская венера владеет изощренно, не в пример техманнам и дубовым
амрашкам. Вот она изогнулась и встала полубочком, демонстрируя круговерть
шоколадного задка. Эта африканка, признаться, похожа на Маню из Петронезии.
Может, у нас с мистером Большой Кошелек кое в чем совпадают вкусы, а может,
все прекрасные уроженки Черного Континента похожи друг на друга. Если
пристально смотреть на голограмму, то она оживает: выпуклый "бум-бум"
африканочки начинает ходить туда-сюда со скоростью затвора на пулемете и
даже слышится ультрасексуальная музыка далекого юга. Надеюсь, это не глюк в
моей башке, а очередной фокус современной технологии - в альбом встроены
сенсоры, которые улавливают направление взгляда.
Сам Грамматиков... как бы выразиться поаккуратнее, человек
восточноевропейской наружности, повыше меня, но не намного, шире в плечах,
чем я, но не драматически, с более правильными чертами лица. Нос прямой,
греческий - в отличие от моего рубильника, который тоже когда-то выглядел
классически, но потом был повернут налево ударом вражеского башмака. С точки
зрения мускулатуры, загара, наличия зубов, густоты шевелюры - Грамматиков
"более". С точки зрения морщин, мешков под глазами и размера живота - он
"менее". Между мной и ним есть немалое сходство, скажем, как между папой и
сыном. Причем на роль сына идет он.
Впрочем, если посмотреть на стену, где висит огроменная картина кисти
Делакруа или кого-то вроде, то портретного сходства между мной и
миллиардером почти не найдешь.
У этого Делакруа господин Грамматиков в облике восточного набоба,
сладкий-гладкий, и в обществе индианки, прекрасной, как небесная танцовщица
апсара. Идеальная талия подчеркивает выпуклости ее грудей и бедер. По
соразмерности "деталей" заметно, что имплантированная арматура тут ни при
чем. Апсара в полуприседе на фоне храмово-эротических интерьеров. Танцует,
что ли, или просто показывает свой "товар". Место я, кстати, узнал по
интерьерам, называется оно Сигирия и находится на Цейлоне.
А вот и картина, на которой, по счастью, нет Грамматикова. Он наверняка
приобрел ее на аукционе "Сотбис" миллионов за десять зеленых и изображает
сей шедевр нечто вроде пригоревшей каши...
Странно, у миллиардера куча возможностей уничтожить меня или сдать мое
тело на распотрошение шуцманам, но он почему-то тянет. Если бы мы были
родственниками, то это бы объяснило причины такой сентиментальности. Но
сентиментальные родственники обычно оставляют записочку на столе: "Дорогой
брат, я рад, что ты нашелся. Все мое - твое. Только, пожалуйста, не дергай
сильно ручку в туалете".
Нет, человекообразная машина по высасыванию денег из народа в свой
карман вряд ли страдает сентиментальностью.
Скорее можно предположить, что я являюсь клоном, складом органов для
князя всея сибирская нефти. Но в этом случае непонятно, почему миллиардер
дозволял своему "складу здоровья" так долго пить сивуху и закусывать
тухлятиной из мусорного бака.
Есть еще жуткий вариант, что он - пидорас. Нашел меня из миллиардов
мужиков, только потому что у нас случайно совпадают имена и в какой-то
степени внешность, чтобы использовать не по прямому назначению. Бр-р! Но то,
как он тискает негритянскую красавицу на фотках, показывает, что Грамматиков
не утратил правильной сексуальной ориентации.
А почему он не боится, что я в порыве фрустрации или какой-другой злобы
блевану здесь в китайскую вазу династии Сун, разобью терракотовую этрусскую
статуэтку или позвоню самому Огастесу Октавио, да и пущу ветры в телефонную
трубку? Если даже Грамматиков нагрузил меня психопрограммами, то все равно
ему не под силу контролировать мою нестандартную психику каждую секунду...
Но, должно быть, миллиардеры не боятся материального и морального ущерба.
Расколотую вдребезги вазу можно склеить наноклеем, так что и незаметно
будет. А оскорбительный пук превратить с помощью интерфейса вежливости в
мелодичное "здравствуйте, ваше превосходительство"...
Значит, Грамматиков уверен, что я быстро истаю в этой патоке, стану
вялым и покорным.
А ведь он прав, вчера я чуток попсиховал в спальне, пошвырял вещи, но
завод быстро кончился. И теперь вот валяюсь на пирсе, как безмозглая
ракушка, слушаю, как ленивые волны плещутся подо мной и ведут однообразный
разговор со сваями. Я и сам веду привычный однообразный разговор с самим
собой, пытаясь выявить в своей жизни хоть какие-то признаки смысла.
Проанализировав всю свою жизнь и не найдя в ней ни одного намека на смысл, я
перешел на женщин... Мои фантазии на тему женщин - это что-то вроде
ностальжи, но без использования фирменного психософта; так сказать,
секс-туризм при помощи собственной памяти... Наверное, были дамочки и
бабоньки, с которыми я мог бы свить общее гнездышко или выкопать совместную
норку. Моя экс-супруга не в счет, связавшись с ней, я, похоже, совершил
фатальную ошибку. Мысленно я снова встретился с затейницей Машей из Киева,
но моя фантазия неожиданно сыграла скверную шутку, показав ее в
осовремененном виде с нынешней задницей, на которую могут садиться
стратегические бомбардировщики... Тьфу, уйди...
А мог ли я встречаться когда-нибудь ранее с Верой Лозинской? Да или
нет? Вдруг моя память меня подводит. Почему я не могу дать себе четкого
ответа? Так смутно помнится все, что было в течение года до войны и примерно
в течение полутора лет после. Это, наверное, потому, что меня крепко
шарахнуло по мозгам, когда американская шариково-спиральная бомба,
сброшенная бесшумным дроном, легла в сорокаочковой армейский сортир. Я там
как раз освобождался от некачественной китайской тушенки и, если честно,
просто отдыхал от службы. Меня, в общем, спас от верной смерти громоздкий
древнесоветский магнитофон, который я поставил на попа рядом с собой. Но все
равно досталось. Башке - контузия, заднице - шариково-спиральная начинка. В
сортире, ближе к эпицентру было еще немало облегчающегося народа. От него
остался только мелко нарубленный и хорошо перемешанный фарш,
идентифицировать нечего, бери ложкой и раскладывай равномерно по солдатским
цинковым ящикам. Это, впрочем, тоже надо делать аккуратно, спиральки еще
умеют выпрыгивать из останков - так что на месте одного жмура появляется
двое... От психотропов, которыми накачивают в психушке, память тоже
мутнеет...
В полуденный таитянский зной я искупался, нырнув со сваи в идеально
голубую воду. Вода разлетелась картинными брызгами (здесь все еще лучше, чем
в жизни, благодаря "косметическим" высокомолекулярным соединениям). К
брызгам присоединились летучие рыбки со стрекозиными крылышками, и я не мог
отказать себе в позорной мысли, что это мне нравится. Нет, мысль была не
позорной, а просто опасной. До сих пор я довольно удачно уверял себя, что не
потребляю блага цивилизации, потому что они мне просто не нужны. Мол, могу,
но не хочу, потому что я выше этого. А ведь скорее всего хочу. И предпочитаю
жить на вилле, а не в конуре. И, значит, тот, кто заманил меня на эту виллу,
добился того, чего хотел.
Я фактически признал, что с готовностью обменяю свои высокие принципы
на что-нибудь более питательное. Мышь угодила в мышеловку, но ей не больно и
сыр так вкусен...
А когда я - одновременно и огорченный, и довольный - выбрался после
купания обратно на пирс, то заметил на подметке своего шлепанца кусок старой
бумаги. Это была не газета, а обрывок фотографии, настоящей черно-белой
фотки.
В висках зазвенели колокола. Этот прилипший к подметке обрывок - видно,
из спальни. Я там вчера изрядно попсиховал. Трансформировал ее в будуар
Людовика XIV и начал вымещать накопившееся зло, круша все направо и налево.
Я рванулся на место вчерашнего психоза, как спринтер. А в спальне уже
идеальный порядок - все зализано, восстановлено, расставлено по полочкам. И
занавесочка у алькова висит, как ни в чем не бывало. Где же мусор?
Полцарства за мусор. Почти все бумаги я бросил в конце припадка в
пластиковое ведерко, но его тоже нет. Я бросился на слабый трущийся звук в
коридор. Ведро с мусором как раз уволакивал незаметный до сей поры
робот-уборщик, похожий на гоблина. Я вырвал у него мусор под протестующий
визг и стал рыться.
В ведре нашлась моя школьная фотография. Моя! Пять на три. Сделанная на
моем фотоаппарате "ВЭФ". Это от нее оторвался кусочек, который я потом
обнаружил на подметке шлепанца.
Я даже забыл, что у меня была такая фотография.
Она ведь из семейного альбома, где хранились все мои фотоизображения,
от младенца в парадных подгузниках и отрока с панковскими "перьями" на
голове, до молодого доцента, еле сдерживающего излучение интеллекта,
которого хватит не только на кондитерскую диссертацию, но и на нобелевку.
После лагеря и психушки я меньше всего я думал об альбоме в шкафу,
когда не было уже ни шкафа, ни прочих вещей, чья остаточная стоимость
превышала сто рублей. Толпа, освобожденная от оков царизма-сталинизма,
хорошо помародерничала, то есть отметила "праздник свободы", под вспышки
камер многочисленных западных репортеров. Я на старой квартире и появляться
боялся, чтобы меня там не повязала полиция, разыскивающая "военных
преступников". После того как я поменял фамилию, самыми опасными для меня
стали документы и фото из прежней жизни. А потом мать ушла в Элизиум, весь
наш квартал в конце Гороховой улицы был снесен и теперь на его месте
"радиолярия" из нанопластика и металлостекла...
Через полчаса копания в ведре и ящиках комода стало ясно, что у
Грамматикова не было другой жизни, помимо той, что имел я. Он мне не
потерянный брат и я ему не клон. До тридцати трех лет, до сибирской войны,
он был мной или я был им!
Вместе с ним в детстве я рыл канавки между вечными питерскими лужами и
водил свои бумажные кораблики на бой с бумажными турецкими и шведскими
эскадрами. Вместе с ним в подростковом возрасте я бегал по гулким
металлическим крышам гаражей возле Обводного канала. Вместе с ним в
юношестве вдыхал пыль таксидермистских чудес из зоологического музея. Вместе
с ним меня били по лицу хулиганы-пэтэушники своими грязными кулаками. Вместе
с ним я зыркал на круглые коленки девчонок с моего курса в институте пищевой
промышленности. Вместе с ним я говорил четкое питерское "ч" в слове
"конечно" и "булочная" вместо московитского "ш".
Он, вампир, присвоил всю мою жизнь до тридцати трех лет. Мои
фотографии, табеля успеваемости, мои дипломы, аттестаты, курсовые работы,
дневники, рисунки, экземпляры диссертации, исходники программ машинного
перевода, черновики недописанной книги - все теперь у него. Все оригиналы!
Он вообще взял все самое лучшее у меня! Все, что было более или менее
интересным и приличным. Удачу и фарт тоже. Этот тип существовал до поры до
времени вместе со мной, как моя тень, потом, в отличие от меня, взял рубеж
2012 года и стал жить вместо меня. Если точнее, я пошел с бульками на дно, а
он стал набирать высоту, как ракета!..
"Андрею от Веры. Мы спиной к спине у мачты. Агентство "Скилла энд
Харибда Хьюмэн Рисорсиз"". На фотокарточке от декабря 2012 года я узнал
Лозинскую. Если точнее, я наконец ее по-настоящему разглядел. Тонкое и
бледное петербургское лицо в сочетании со сгустками средиземноморской ночи в
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг