оказалось "выше крыши", народу, что удивительно, не хватало, а пополнение
предстояло еще учить. Себя я, впрочем, тоже относил к "желторотикам".
Преданные мне в помощь Маус и Сайфер - типичная парочка для столичной
"Струны" и нечто вовсе невообразимое для окраины - числились в рядах чуть
больше года. Почти как я. Правда, до сих пор они считались пешками. А кем
считался я? Такой же пешкой? Или легкой фигурой? Или вообще доминошной
костяшкой на шахматной доске?
- Вот, - заботливо сказала Лена. - Поиграй-ка ты, Костик, с ними
двумя. Дел много, работа порой - ваших мухосранских наизнанку вывернет, но
действовать надо. Приступай. Заодно присмотришься, поднатаскаешься...
И я, естественно, приступил. Куда мне было деваться?
Начать мне пришлось с охоты на сетевых педофилов. Не знаю уж, какие
стратегические резоны были у Лены, зачем ей понадобилось дублировать работу
отдела компьютерных преступлений? То ли доказывала высшему начальству, что
парни из ОКП мышей не ловят, то ли решила начать мое обучение с простых и
ясных дел.
Дело, однако же, оказалось столь же простым, сколь и дурным. Вдобавок
я подключился уже к завершающей фазе.
Ловко изображая двенадцатилетнего "настаящего хакира", Маус как бы
невзначай нарвался на свидание с неким господином, носящим характерный
никнейм CoolBoy. "Классного парня" Маус выловил в каком-то музыкальном
чате, куда порой, охотясь на тусующихся подростков, забредают сетевые
педофилы. На контакт CoolBoy пошел легко, отпустил немерено восторгов
"класной прагараме", написанной юным хакером. Давясь смехом, Маус
признался, что самым сложным было написать эти несколько десятков
безграмотных строчек кода. "Давил, блин, в себе программера большой
советской давилкой". Естественно, от дел компьютерных перешли к трепу "за
жизнь", потом Классный Парень предложил обменяться фотками... и понеслось.
Историческая встреча двух профи должна была случиться в Нагатино, на
задворках какого-то клуба, и, конечно, лишь с наступлением темноты. Ведь
"настаящие хакиры" пьют пиво, чатятся и встречаются лишь по ночам!
Я усмехнулся, прикрыл глаза. Состоялась встреча...
Мы сидели в машине, припаркованной в двадцати шагах от дверей клуба. Я
тогда еще подумал: ну прямо как в дешевых боевичках с гнусавым
переводчиком, от коих фанатеют подопечные нашей конторой. Микроавтобус
напичканный аппаратурой. Хмурый Сайфер сидит, привалившись к стене,
погруженный в свои мысли. Маус, склонившись над монитором, быстро стучит по
клавишам ноутбука, я с умным видом сижу у него за спиной.
Мне нельзя забывать, что в Дальнегорске Костя Ковылев был
программистом. Не важно каким. Сейчас так называют и истинных ассов, и
умельцев, способных с грехом пополам слепить пару худосочных макросов.
Главное - проявить интерес к делу, это основной показатель.
Я и проявлял, благо было что оценить. Ловкость Мауса потрясала меня
ничуть не меньше, чем его самого - рабочие машины "Струны".
- Так, - очередь тихих ударов по клавишам. - Момент. Да, неплохо
ребята засели. Может, у них там не только компы, а? - Взгляд в мою
сторону. - Шеф, проверить бы. Детишки ж ходят, играют там и прочее...
Это про компьютерный клуб, в чью систему он только что влез. Точнее,
только что вернулся вновь проторенной дорожкой. Какой-то левый гейт,
засвеченный узел со старым паролем доступа... Сказать по правде, для меня
все это - китайская грамота.
- Проверим, - не спорю я. Тут у меня со "Струной" никаких разногласий.
Если хозяева здешней Инет-кофейни и впрямь подносят подросткам не только
кофе, то им прямая дорога в Мраморный зал. Не стану возражать и против
расщепленного бамбука.
- Ладно. - Маус вновь погружается в недра сетей. - Потом. Так, это у
них что такое? О! Во, мне об этом и говорили. Круто. Шеф, гляньте!
Я уныло смотрю в монитор. Одна радость - вместо текста какого-нибудь
юникса по экрану рассыпаны милые сердцу окна "форточек". Впрочем, в каждом
из них текст, и не слишком вразумительный. Какая разница: в графической
оболочке или на черном фоне?
- Их "дядя большой начальник" явно любит смотреть за хозяйством. Клик!
И на рабочем компе картинка с любой камеры-наружки! - Маус нажал на
клавишу, и в развернувшемся поперек экрана окне появилось изображение зала.
Длинный ряд компьютеров, две официантки разносят кофе, пара десятков людей,
склонившись над мониторами, пасется в недрах глобальной сети.
- Отлично! - Маус стучит по кнопкам, внизу возникает новое окошко с
какими-то клавишами. Похоже, переключение камер.
- А на внешние он потянет? - мне даже не верится нашей удаче.
- Вполне. Момент. Во. Это зал геймеров, кулисы, мужской сортир,
женский... минутку...
- Дальше.
- Простите, шеф. Так, это у нас что? Ага, холл. Опа! Даже дежурка
наших бритых друзей.
В узкой комнате сидят двое. Оба в форме охраны клуба. На столе пиво и
какая-то плохо различимая снедь. Ребята заняты. Изволят кушать.
- Ладно, вот крыльцо, - Маус ткнул куда-то одноименным манипулятором и
с сожаление заявил: - А заднего двора нет.
Вот и все преимущества информационного века! Нет, знал, господин
CoolBoy, где и кого надо клеить! Умный попался. За пять копеек не купишь.
- Есть там камера, - подал вдруг голос Сайфер. - Я там с утра
побродил. Слышь, Мышкин, а что если они эту хрень отрубили?
Маус взглянул на него с уважением, медленно покачал головой и
раскинулся в кресле. Этот жест означал, что компьютерщик думает. Как он сам
любил повторять: я мыслю, следовательно - не отвлекайте меня.
Право отвлекать остальных наш гений оставлял за собой.
- Значит, отключена, - развел он руками, будто общался с кем-то
невидимым. - То есть либо пришел чувак и вырвал провода, либо чувак никуда
не ходил, но отключил рубильник, либо...
Он резко рванулся к клавиатуре, застучал по клавишам, углубился в
недра подпунктов разворачивающихся меню, потом, вновь откинувшись в кресле,
сказал:
- Удаленное управление питанием! Ес! Йа-йа, даст ист фантастиш!
- Включается с пульта, - догадался я.
- Нажатием пары кнопок на клаве, - Маус сделал эффектную паузу. - А
если быть архиточным - на нашей клаве. Вот на этой.
Он выдал еще одну очередь, распахнув новое окно.
- Мама миа! Да они половину переферийной аппаратуры вырубили за
каким-то, я извиняюсь...
- И что? - не понял я.
- И сейчас будем смотреть.
Маус вновь углубился в машинные будни. Его работа во тьме...
Я вдруг подумал, что через пару минут мне и Маусу с Сайфером,
возможно, предстоит вполне реальная драка. Ни на Мауса, ни даже на себя я
ставки не делал. Основная наша боевая мощь - конечно же, Сайфер. Тот у нас
мастер ударной силы и ударяет, мягко говоря, неплохо, причем даже без
Боевого Резонанса. По словам Лены, рано еще его таким делам обучать. И
значит, кроме мордобития - никаких чудес. А вот на что способен Классный
Парень - лишь предстоит выяснить. Среди наших клиентов попадаются те еще
подарочки.
...Пустые, неосвещенные улицы Мухина, где на центральном проспекте
светло как в дальней столичной арке. Грязь под ногами и хищный оскал
человека... Человека ли? Ты знаешь, что не выстоишь. Но ты должен драться,
потому что тонко, отчаянно кричит, захлебывается криком дитя
человеческое...
Раньше я думал, что на детей охотятся лишь те, кто не отважится
связаться со взрослыми. В прошлом году пришлось убедиться в обратном. На
слабых нападают не только трусы.
- Ой, шеф, а я его вижу!
Маус отодвигается от монитора.
Да, он у нас и впрямь гений. Камера-то очень даже работает, хотя вряд
ли сей факт известен работникам клуба. Ее оптический глаз нацелен куда-то в
недра задворок, где между пустыми ящиками, помойкой и грязной, исписанной
граффити стеной молча бродит молодой человек с несвойственной здешним
местам внешностью.
- Похоже, он, - говорит Маус.
- Похоже, да, - соглашаюсь я.
Господин CoolBoy смахивает на студента-отличника или на молодого
преподавателя. Несмотря на прохладную ночь, одет лишь в черный свитер и
синие джинсы, за спиной рюкзак, на носу круглые очки. Хозяев таких в
трамваях обзывают интеллигентами.
Он мнется с ноги на ногу, как школьник на первом свидании. Все время
озирается по сторонам и изредка глядит на часы. Похоже, волнуется, причем
сильно.
Еще бы! С такой внешностью, да в таком месте. Что Мухинск, что Столица
обладают одним общим свойством: их задворки не любят интеллигентов с
рюкзачками и в круглых очках.
- Не нравится он мне, - раздается над ухом голос Сайфера.
Я оборачиваюсь назад. Наша боевая мощь задумчиво гладит свою
"мефистофельскую" бородку.
- Двигается как-то... На профи похож. Хотя...
Я вновь смотрю на экран. Там все тоже. CoolBoy молча бродит по пятачку
у черного хода клуба, озирается по сторонам. Ждет. Волнуется.
- Ладно. Прощупаем, шеф?
Вопрос обращен ко мне. Я должен ответить, хотя и не знаю, зачем.
Кажется, Маус и Сайфер отлично работали без меня. К чему им главный - никак
не возьму в толк. Пока что в их обществе я ощущаю себя желторотым стажером.
- Как?
- Под гопу местную сработаем. Повяжем, отвезем разобраться.
Я только молча киваю, давая понять, что план ясен. Чего тут темного?
Вот ходит себе господин CoolBoy по задворкам. Ждет мальчика-"хакира".
Зачем? Теоретически возможны два исхода, но вероятность распределена отнюдь
не равномерно. Девяносто девять и девять в периоде, что этот самый CoolBoy
мечтает лишь об одном. Всем ясно, о чем...
Но мы же не Дао. Можем и ошибаться.
Пустое поле и только черные пятна на нем.
Мы прощаем тебя, Уходящий, исчезай с миром...
- Так что, шеф? - они, кажется, заметили мою растерянность.
А что шеф? Шеф понимает, что если уж вероятность девяносто девять и
девять...
- Вперед, ребята, - выдохнул я и понял, что от меня больше ничего не
зависит.
- Отлично, Мышкин, зайди через арку, а я дыру в заборе поищу.
Мы прощаем тебя, Уходящий, исчезни...
Маус явно видел во всех этих граффити смысл. Мы шли вдоль забора,
огибая здание клуба. Ни фонарей, ни горящих окон в округе не было. Дальше к
востоку тянулась сплошная промзона, с остальных сторон к клубу подступили
пятиэтажки, давно задремавшие вместе со своими обитателями. Столицу накрыла
ночь.
- Во, блин! - шепнул Маус, тыча в очередную наскальную надпись. -
Зерги рулят! Какая старина, а еще не замазано! Да, живо дело Старкрафта!
Живо. Впрочем, Контра тоже не в ауте...
Надписи на заборе волновали его куда больше, чем некто с ником
CoolBoy.
- Терроры фореве! Вали контров! Америкосы отстой! Блин, редкие
экземпляры. Шеф, может прихватим.
- Что? - не понял я.
- Сегмент стеночки. Потом продадим. Экземпляры редкой наскальной
работы конца двадцатого - начала двадцать первого века... Арройо будет
жить, ешкин! Надо будет сюда заглянуть как-нибудь. Тоже чего напишу.
Мы свернули в арку. Теперь оставалось пройти еще метров пять. В
принципе, CoolBoy мог уже слышать наши шаги. Если он и впрямь настолько
крут... если Сайфер не ошибается...
- Пошел клуб знакомств www.chuvaki.com. Круто. Может, www.struna.org
написать?
Нравы в столичном отделении просто удивительные.
- Ладно. Все. Идем. - Маус, похоже, уловил-таки мое недовольство.
- Только говорить будешь ты, - заявил я. - Тебе как-то ближе эта...
среда.
- Ясно. Я уже даже и не обиделся. Смотрите, шеф, и учитесь.
Мы вышли из арки, я даже успел бросить взгляд на камеру, прежде чем
заметил КулБоя, а он заметил нас. Заметил, обернулся и застыл как тигр...
вернее, как старый помоечный кот. Готовность атаковать.
- Эй, мужик, - не мудрствуя лукаво, начал Маус. - Закурить есть?
- Нет, - холодно отозвался CoolBoy. - Не курю.
И как на это отвечают? Ну да Маусу лучше знать.
Я предпочел позицию созерцателя. Прямо скажем, весьма обшарпанного
зрителя, более смахивающего на мухинского бомжа, нежели на респектабельного
сотрудника некоего солидного фонда... Впрочем, предполагалось, что мои
габариты все же произведут на клиента нужное впечатление.
- Что ж так? - удивился Маус. - Все нормальные пацаны курят, а ты,
блин, как еврей прям.
- Да т-т-ты тоже, в с-с-своей шапочке, - CoolBoy разволновался. Понял,
что Мауса так не проглотишь. Хотя кто знает? Может, военная хитрость.
Однако наш хакер и сам стушевался. Похоже, дал где-то маху. Беретку
свою не снял? А что в ней такого?
- А тебя колышет в чем я хожу, да? - он двинулся к собеседнику.
Сделал пару шагов и застыл. Не глуп он, наш Маус, лезть под руку
непонятному типу с понятными намерениями.
- Ты не строй из себя, - совладав с заиканием, ответил наш
загадочный. - Гопу, блин.
- Слышь, чувак, - из темноты, словно пройдя по изнанке Вселенной,
возник Сайфер с какой-то дубинкой в руках. - Ты че, восстал, да? Ты как нас
назвал, ты сам-то слышал?
Мистер CoolBoy затравленно оглянулся. Похоже, сейчас опять начнет
заикаться. Или нет?
Мухинск. Грязная, темная окраина. Человек со звериным оскалом.
Он хочет жить. Больше всего на свете желает остаться в живых. И потому
сделает все. Проложит себе дорогу, по трупам, по крови... Он будет драться.
До самой последней капли.
- Ребят, - голос Классного Парня вдруг изменился. И очень даже знакомо
изменился. Не к добру. Ох, не к добру. - Ребят, шли бы вы. Не путались?
На этот раз даже Сайфер - и тот растерялся.
Конечно, вот так ответил бы каждый. Но... Интонация. Очень знакомая
интонация того, кто действительно может. Вот только что? Узнать бы, пока он
не смог.
- Ну ты, блин, гигант, - выдал Маус. - Ты ваще крут на хрен.
- Видит, Бог, - покачал головой CoolBoy. - Я не хотел, ребята.
И он рванулся.
Не к Сайферу, как сделал бы каждый -"ударник" не выглядел слишком
крутым и притом был в единственном экземпляре - к нам. Вернее, к Маусу.
Удар. Я слышал лишь свист рассекшей воздух ладони. CoolBoy бил не абы
как - явно пытался ударить приемом. Видать, в какую-то заумную точку за
шеей, способную обездвижить кого угодно - и громадного "качка" и уж тем
более хлюпика Мауса.
Но и хакер был не так прост, как доселе казалось. На полноценный
контрудар его не хватило, он лишь увернулся, смазав вражью челюсть по
касательной. Гляделось оно эффектно, а вот чем кончится...
Я почувствовал, как трещит по швам наш разработанный сценарий.
- Сайф, давай!
Что-то треснуло, кажется, роговица очков господина КулБоя. Тот, однако
же, подсуетился и с силой толкнул Мауса ногой в живот. Не ударил, а именно
толкнул, отскочив благодаря этому на пару метров. "Мышкин" не выдержал и
повалился назад, вовремя облокотившись на груду ящиков.
- Маза фака! - крикнул он. - Сайф, блин, прикрой!
Я с ужасом понял, что следующий удар назначается мне, и если Маус
сейчас не вернется в строй... Боевой резонанас... Ох, и пригодился бы он
сейчас... только я до этих вершин не дорос. Вызвать внутри, даже не в
голове, а чуть выше живота некое дрожание... не звон, а лишь отголосок
звона... вслушаться, слиться, зажечь искорку... Искорка-то зажигалась, но
упорно не желала разгораться пламенем. Не дорос... и этой синей ночи не
суждено взвиться костром.
CoolBoy смотрелся в разбитых очках как интеллигент из анекдота про
пивной ларек. Вид у него был решительный. Похоже, влипли.
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг