Русская фантастика / Книжная полка WIN | KOI | LAT


Ю.Буркин
С.Лукьяненко
їцарь, Царевич, Король, Королевич...
 < Предыдущая  Следующая > 
Глава шестая, в которой нам книги строить и жить
помогают.
(Рассказывает Костя.)
– Стас! – я осторожно похлопал брата по выступающей части те ла. Тот встал, отряхнул часть снега и задумчиво сказал:
– Холодно.
Да, в этом он был совершенно прав. Мороз был несильным, гра дусов десять, но школьная форма от него не спасала.
– Костя, а что мы здесь делаем?
Подумав я нашел самый правильный ответ и без колебаний поде лился им с братом.
– Мы? Мы замерзаем.
– Плохо, – так же спокойно и неторопливо ответил Стас, начи ная плавно притоптывать ногами. – Интересно, куда нас сволочь Ка щей засунул? На Северный полюс? Замерзнем...
Попадание в коварную Кащееву ловушку подействовало на него удивительным образом. Братец начисто лишился своей неуемной энер гии. Сообразив, что такой вареный, или, точнее, свежемороженный Стас мне в беде не помощник, я заорал:
– Стас, проснись! Делать что–то надо! Кубатай бы тебя не одобрил!
При упоминании любимого имени Стас слегка ожил. Я понял, что надо закреплять успех:
– Да что Кубатай! Разве в твоих любимых книжках так легко сдаются? Вспомни, эту... как ее... «Молчание Кондора». Или «Курят ник в Зеленом лесу». Там ни в какой беде не унывают!
На самом–то деле я этих книг не читал. Только слышал, что они учат доброте и мужеству. Но напомнил о них удачно – Стас оконча тельно ожил. Книжки писателя Решилова были для него второй святы ней, почти сравнимой с генерал–сержантом. Он потер порозовевший нос, обошел вокруг меня, потом заявил:
– Стой крепче. Я тебе на плечи заберусь, и осмотрю местность.
– Давай лучше я на тебя залезу! – возмутился я.
– Не стоит. Ты же выше. Если я на тебя стану, то больше смогу увидеть.
...Был тут какой–то прокол в стасовой логике. Но спорить не хотелось, да и времени не было – у меня от мороза аж уши звенели.
Я сел на корточки, Стас, пыхтя, вскарабкался мне на плечи, и началось... Кое–как распрямившись я топтался в снегу, а Стас, стоя на моих плечах, командовал:
– Направо. Еще. Еще направо. О... О!!!
– Что? Что?! – воодушевился я.
– Подпрыгни! – потребовал Стас. – Да повыше.
Деваться было некуда. Я поднатужился – и прыгнул...
Выбираясь из снега, Стас сообщил:
– Костя, мы спасены! Там дома!
– Молодец, – прошептал я. Стас зарделся. Сказал:
– Я смог их увидеть, только потому, что стоял на твоих плечах!
Вроде и ситуация была критическая, а как мне тепло от такого признания стало! Тепло–тепло... И сонно... Тут я понял, что просто замерзать начинаю, и завопил:
– Бежим!
И мы помчались, временами проваливаясь в снег по пояс.
– Жаль, что книжки Решилова у Кащея остались, – вздыхал Стас на бегу. – Такое собрание! Все есть – и «Побудка для сестрицы», и «Шофер на каждый день». А самое главное – там был новый роман! «Правда о летчиках и самолетах»! У нас он вообще еще не написан! Представляешь – раньше писателя бы прочитали!
– Ты сейчас холода надышешься, – осадил я Стаса, – заболеешь, и вообще ничего никогда не прочтешь.
– Почему?
– Да потому, что помрешь!
Но Стаса мои слова лишь на время от болтовни оторвали. Так всю дорогу и разлагольствовал, даже когда от холода у него язык заплетаться начал. И лишь когда прибежали мы к домам – было их штук десять, все такие приземистые, крепкие – замолчал. Подойдя к домам поближе, мы увидели табличку на столбе.
«Станция «Молодежная»
– Это где? – спросил Стас, который по географии знал лишь до лину Нила.
– В Антарктиде, – поднатужившись, каким–то чудом вспомнил я.
– А где полярники? – возмутился Стас. Покрутил головой и вдруг воскликнул:
– Во! Глянь, у них митинг какой–то! Руками машут...
Я посмотрел в ту сторону, куда он показывал, и чуть не засме ялся, хоть нам было и не до смеха. В километре от нас, и вправду, по снегу прыгали черные фигурки и махали крылышками.
– Балда! Это пингвины!
– Допустим, – не смутился Стас. И повторил: – А где полярники?
Я только плечами пожал. Снег вокруг домов был чистый, нетро нутый. Сразу видно – давно здесь никто не зимует.
– Надо внутрь попасть, – решил Стас, и мы принялись обходить дома. Легко сказать – внутрь! Все двери были на такие могучие зам ки заперты, что их и ломом не своротишь.
– Это ж надо, – возмущался Стас, стуча зубами. – Дети замер зают, а они от воров все позакрывали.
Только одно здание, поменьше других, с вывеской «Красный уго лок» было заперто халявно – на обычный английский замок. Шансов, конечно, было мало, но... Я достал из кармана наш домашний ключ и попытался повернуть...
Дверь открылась!
Мы с братом ввалились в маленькую комнатку, вроде прихожей. Там еще дверь была. Зашли, видим – просторный зал, полки с книга ми, как в Кащеевой библиотеке, сквозь замерзшие окошки кое–как пробивается свет. Посреди зала железная печка, на ней – коробок спичек и пачка «Беломорканала». В углу – железная койка. И холоди на – как на улице.
– Все равно замерзнем, – решительно заявил Стас. – Так уж по лучается.
– Не замерзнем! – сказал я с неизвестно откуда взявшимся оп тимизмом и стал снимать с полок подшивки газет: «Труд», «Комсо мольская правда» и «Спид–ИНФО».
Когда в печке газеты как следует разгорелись, я придвинул Стаса поближе к огню, накрыл одеялом с койки, сам в другое укутал ся. И мы принялись оттаивать.
...Минут через сорок вся изморозь с нас сошла, а у Стаса даже ноги снова шевелиться начали.
– Газеты–то кончаются! – ехидно, словно рад был замерзнуть, заявил он. – Что делать будем?
Я оторвался от увлекательного чтения – той странички в «Спид–ИНФО», которую печатают кверх ногами, с удовольствием запус тил газету в огонь и сказал:
– Твоя очередь огонь поддерживать. Вон... книжек много.
У Стаса отвисла челюсть.
– Книжками? – простонал он.
– А чем еще, – вздохнул я. – Ну, че получше оставляй, а вся кую лабуду – в огонь.
– Нехорошо... – Стас замотал головой. – Люди старались, писа ли... А мы – сжигаем?
Ах, он же у нас теперь начинающий писатель! Я рассвирипел:
– Запомни, Стас, жизнь человеческая, тем более детская, важ нее книжек!
– Ну да, – поколебавшись сказал брат, – об этом и Решилов пи сал.
– Вот! И все писатели с радостью бы сожгли свои книжки, ради того, чтобы нас спасти! Уверяю! Даже Лев Толстой бы сжег, он детей очень любил.
– Вот с него и начнем, – решил Стас. Но Толстого он нашел не сразу. Вначале мы грелись Достоевским, тем более, что тот сам го ворил: ничто, мол, в мире, детской слезинки не стоит. Потом Лер монтова нашли... но он мало написал, к сожалению. Диккенс нас окончательно согрел, а на середине Льва Толстого температура в комнате стала вполне приличной. Мы сбросили одеяла, придвинули койку к огню поближе и начали военный совет.
– Книжек нам на недельку хватит, – рассуждал Стас. – А за это время мы другие дома откроем, всяких деревяшек запасем, может и радиостанцию включим...
– А есть что будем? – я вытряс из карманов припасы, запасен ные на пиру у Кащея. – Этих конфеток и печенья надолго не хватит!
– Ну, на моржей будем охотиться, – беспечно сказал Стас, изв лекая из–за пазухи подмороженные бананы, а из карманов – твердые как камень пирожки.
– Балда! В Антарктиде моржей нет... кажется. Тут только пинг вины водятся.
– Значит на пингвинов будем охотиться. Это еще лучше, они яй ца откладывают. А я хорошо яичницу готовлю. Ты знаешь.
От последней фразы меня снова мороз продрал. Не для того я родную маму от фараона спасал, не для того на Венеру путешество вал, не для того Кащея пинал, чтобы от пингвиньей яичницы поме реть!
– Пингвины, Стас, – как можно внушительнее сказал я, – живот ные редкие, исчезающие. Их охранять надо!
– Ничего, – отмахнулся Стас, – я по телику слышал, что если человек в безвыходную ситуацию попал, то он может на кого угодно охотиться... Костя, ты чего почитать хочешь, Булычева или Казанце ва?
– Конечно Булычева!
– А я на нем бананы разогрел, – убитым голосом отозвался Стас. – Да ладно, книжка не очень толстая была. «Старость Алисы» называлась.
Я только вздохнул. Я книжки про Алису люблю... да и она сама мне нравится. А вот Стас никак этого не поймет.
– Давай поедим, и спать ляжем, – с горя предложил я.
– Давай, – радостно согласился Стас. И мы принялись наедаться перед сном. Вначале съели пирожки, потом бананы, которые стали мокрые и липкие. Осталось у нас чуть–чуть конфет и пригоршня пе ченья.
– Завтра будем голодать, – вздохнул Стас. – Или на пингвинов охотиться...
Дались ему эти пингвины! Я ехидно спросил:
– Как же ты на них охотиться собрался? Мумми–бластеров нету!
– Очень просто. Сделаем лук и стрелы. Как в книжке «Столяро вы, старший и младший».
– Слушай, твой Решилов – это ходячая оружейная лавка! – съяз вил я.
– Еще бы. Он же книжку о старинном оружии написал – «Девочка с аркебузой»... – Стас вздохнул и принялся кидать в огонь толстые тома Казанцева. Потом заметил: – Вот... Тоже полезный писатель. Много написал. И бумага хорошая, сухая.
...От вчерашних переживаний и разговоров мы даже забыли дого вориться, кто будет огонь поддерживать. Так что утром не ругались, по чьей вине он погас. Бросили жребий, кто будет печку растапли вать – стали перечислять фантастические романы на букву «П». Кто первым остановится, тот и проиграл. Стас первым выдохся, вылез с визгом из–под одеяла, ну, и давай огонь разводить! И главное, со злости начал жечь именно те книжки, которые на «П» начинались. Ох и много же их было! Пляшет, противный, по полу, подкармливает печ ку печатной продукцией, причитает печально:
– «Путь обмана»... Простите, пожалуйста... «Пристань желтых кораблей»... Пойдет! «По грибы»... Придется... «Пляшущие человеч ки»...
– Подожди! – пришлось придержать потенциального писателя. – Прекрасная повесть!
Вылез я из–под одеяла, отобрал у Стаса «Человечков». На что начал замахиваться, подумать страшно! И мы принялись кидать в огонь другие детективы. Подняли температуру в помещении, и «Уста вом караульной службы», у которого корешек самый твердый оказался, изморозь с окна отскоблили. Смотрим: погода портится. Ветерок со снегом, тучи в небе.
– Стас, еды много осталось?
– Ну... конфеты, печенье...
– Значит, придется искать продукты, – решил я.
...Чего мы только не нашли, замотавшись в одеяла и открыв то пором самые сложные замки. Четыре мясорубки, восемь кастрюль, со ковыжималку, мантышницу и машинку для закатывания маринадов... А вот из еды был только замерзший насквозь аквариум с пятью золотыми рыбками и десятком улиток.
– Что же здесь случилось? – грустно сказал Стас, когда мы вернулись в теплую, согретую Человеческой Мыслью библиотеку.
И тут меня осенило! Я схватил со стола журнал учета выданных книг и стал его зачитывать, ближе к концу:
«Третье сентября. Выдано:
Иванов: «Декамерон», автор – Боккачо.
Петров: «Подшивка «Спид–Инфо» за 1994 год.
Сидоров: «Жюльена», автор – маркиз Де Сад.
– Любопытно, – грызя замороженную карамель сообщил Стас. – А через недельку?
Я перелистнул журнал и прочел:
«Десятое сентября. Выдано:
Иванов: «Триста блюд из картошки.»
Петров: «Домашние разносолы.»
Сидоров: «О вкусной и здоровой пище.»
– Ага! – воскликнул Стас, поглощая печенье. Я отобрал у него остатки продукта и стал читать дальше:
«Семнадцатое сентября. Выдано:
Иванов: «Хатха–йога.»
Петров: «Голодание – основа долголетия.»
Сидоров: Поль Брэгг «Пища, которая всегда с тобой.»
– Так... – мрачно произнес Стас. – Ты в конце глянь!
Глянул я в конец и с облегчение вздохнул:
– Стас, нормально! Тут написано: «Ура! Нас сегодня эвакуиро вали! Петров починил рацию, и прежде чем она снова сгорела, успел послать «SOS». Ура!»
– Так прямо и написано? – осведомился брат. – Прежде чем сго рела?
Я кивнул. Действительно, плохи наши дела...
– Помочь нам может только Кубатай! – Стас нервно зашагал по комнате. – Он – настоящий мужчина. Он – верный друг. Он... – тут Стас даже паузу сделал, подбирая словечки покрасивее, и изрек: – Он – неучтенный фактор в преступном замысле Кащея!
– Он – ужас на крыльях ночи, – печально добавил я.
– Кстати, о ночи! К вечеру мы проголодаемся! – как ни в чем не бывало переключился на прозу жизни Стас. – Пошли охотиться, а? Ну пошли...
– А лук и стрелы?
– Дубинками обойдемся, – и Стас начал озираться по сторонам. – Костя, пока не холодно, пойдем на охоту!
...Через час мы брели по снежному полю в сторону черных то чек. Мы замотались в одеяла, на ноги, поверх кроссовок, одели най деные в домике сапоги. До пингвинов было еще далеко, но сомнений в том, что это именно они, не было.
Стас мурлыкал что–то бодрое и помахивал дубинкой – металли ческой ножкой от стула. Ножка была с винтом и выглядела внушитель но. Зато моя дубинка, палка от швабры, была очень длинной. А это, по–моему, еще лучше.
– Костя, ты что больше любишь, ножку или крылышки? – спросил меня Стас на полпути. – Чур ножки мои!
Я не ответил. Я глядел на пингвинов и меня терзали смутные сомнения. А через десять минут и Стас замедлил шаг. Почесал крас ный от холода нос, и признался:
– Наверное, нам обоим крылышка хватит...
Пингвинов оказалось штук миллион. Ростом они были повыше нас. Галдели как вороны на помойке. И поглядывали на нас – нехорошо так, изучающе...
А вокруг было красиво! Развиднелось, солнце пригревать стало, и все вокруг засияло. Даже не думал, что лед может так сверкать, переливаться, играть всеми цветами радуги. А далеко–далеко впереди море было, темно–черное, присыпанное мелкими льдинками. Там тоже пингвины резвились...
– Все–таки, пингвин – зверь редкий, – не замечая, что называ ет пингвина зверем, произнес Стас. – Яичница лучше.
– Лучше, – глядя на пингвиньи туши соврал я. – Они яйца выси живают в гнездах, но иногда отходят... попить, например.
– Ну вон один и отошел, – Стас ткнул в сторону пингвина, ко торый и вправду побрел к морю, подозрительно на нас оглядываясь. – Так, сейчас мы яичко и раздобудем...
И, прежде чем я успел его остановить, брат кинулся к остав ленному без присмотра гнезду – кучке камней на снегу. Порылся там, схватил что–то и побежал обратно. А вокруг пингвины орут, крылыш ками машут, на месте топчутся. Тот пингвин, который пошел водичку пить, оглянулся, увидел разбой, да как чесанет обратно!
– Стас, ходу! – завопил я, и сам последовал своему совету. Только брат меня быстро догнал, потому что кинул дубинку, одеяло, и сапоги. Но яйцо – крупное, с литровую банку, крепко прижимал к животу.
– Оглянись, он еще гонится? – спросил Стас на бегу.
– А сам не можешь?
– Страшно!
Я оглянулся – и прибавил ходу. Потому что за нами гнались да же два пингвина – тот, которого мы обворовали, и другой – здоро венный, ростом метра в два! Стас меня понял без слов.
– Бросай яйцо! – вопил я. Но Стас то ли не слышал, то ли его жадность одолела, то ли от испуга у него руки свело.
На полпути маленький пингвин повернулся и побрел обратно: на верное, новое яйцо откладывать. Но большой гнался. Лучше бы наобо рот!
До библиотеки и оставалось–то всего ничего, когда Стас пос кользнулся и рухнул в снег. Я остановился.
– Мне яйцо помешало, – приподымаясь заявил Стас.
А пингвин был уже рядом. Ох, и здоровый же! Наверное, это был муж маленького пингвина, самец. А может быть даже – вожак стаи! Делать было нечего, я взял дубинку наперевес, как копье, и грудью заслонил непутевого брата.
– Кря! – сказал пингвин, останавливаясь в двух шагах. И раз жал свои передние плавники... то есть тьфу ты, крылышки, которые крепко прижимал к животу. В снег шлепнулось яйцо! Еще одно!
– Кря! – добавил пингвин и вразвалку побрел обратно.
– Вот это класс! – только и выдавил я. А Стас обалдело поми гал и предположил:
– Может он решил нам помочь? Понял, что мы голодные?
Вареные пингвиньи яйца – это, скажу вам честно, гадость жут кая! Рыбой воняют, скорлупу фиг пробьешь, а до желтка добираться просто сил никаких нет. К тому же они были немножко несвежие. Но мы мужественно съели яйца – жрать уж очень хотелось.
– Вот ведь как жизнь устроена! – начал философствовать Стас. – Нигде порядка нет, даже в Антарктиде. Станцию на произвол судьбы бросили, никаких продуктов не оставили. И ни одного ружья. Стыдно сказать – приходится яйца у пингвинов воровать! Разве так делает ся?
– Делается, – листая обреченного на сгорание Джерома К. Дже рома, сказал я.
– Костя, но вот ты бы, будь президентом, допустил такое бе зобразие?
– При чем тут президент? У него других дел хватает.
– На все надо время находить! Нет порядка в стране. Да что там в стране – нигде в мире нет. Давно надо было всем собраться и в Антарктиде лыжные базы устроить, катки... А пингвинов – в резер вацию! – кровожадно добавил Стас.
– Вот вырастешь, станешь президентом, потом в ООН выступишь, и все устроишь как положено, – попытался я успокоить Стаса.
– Ждать долго... Был бы я сейчас президентом, пока молодой, с оригинальными мыслями, непьющий почти... Эх!
– Кто бы тебя слушал? Пятиклассник–президент! Ха!
– Не слушали бы? Значит надо не президентом стать, а диктато ром! И вообще, всю власть в мире детям передать. Взрослые пусть работают, старики отдыхают, дети – управляют, а пингвины – вымира ют. Тебя, Костя, я бы министром сделал. Военным.
Я немножко обдумал это предложение. Было оно заманчивым, что говорить, вот только немного нереальным.
– Поспи, голова свежее будет, – посоветовал я. Стас надулся и буркнул:
– Ладно, тогда будешь министром сельского хозяйства. В нака зание!
Наверное, через полчаса брат бы так разозлился, что назначил меня директором школы или сантехником в Белом доме. Но тут в дверь тихонечко стукнули!
– Ой! – подскочил Стас на месте. – Кубатай!
И бросился открывать. Распахнул дверь – а там...
– Опять пришел! – пискнул Стас отбегая. А здоровенный пингвин потоптался у двери, разжал плавники – и высыпал у порога горку свежей рыбы!
– Он дрессированный, – понял я. – Пингвин–спасатель, как сен бернары! Стас, ура!

© Ю.Буркин
С.Лукьяненко


 
 < Предыдущая  Следующая > 

  The text2html v1.4.6 is executed at 5/2/2002 by KRM ©


 Новинки  |  Каталог  |  Рейтинг  |  Текстографии  |  Прием книг  |  Кто автор?  |  Писатели  |  Премии  |  Словарь
Русская фантастика
Купить фантастическую книгу тем, кто живет за границей.
(США, Европа $3 за первую и 0.5$ за последующие книги.)
Всего в магазине - более 7500 книг.
 
Stars Rambler's Top100 TopList