-Понятия не имею, Клара.
-Не прибедняйтесь, Сергей Викторович...
-Странный сюжетец, - брякнул я, собрав в кулак всю свою слабую волю.
-В том-то и дело - сюжет необычный, поэтому я и спрашиваю, - Ведь вы
такой многопытный и взыскательный зритель, и нам бы не хотелось вас
разочаровывать банальным, предсказуемым спектаклем.
-Нет, не беспокойтесь, все свежо и непредсказуемо.
-Так ли уж все?
Настойчивость Клары стала мне надоедать, и я попытался сменить тему.
-А Бледногубый, он в самом деле ваш муж, я имею в виду реальную жизнь?
-Погодите, все-таки, что предпримет мальчик во втором действии?
-Да понятия не имею.
-Ну как же, Сергей Викторович, посудите сами: чтобы определить
натуральность икры, нужно раздавить хотя бы одну икринку.
Я поперхнулся, так как пытался доесть с любовью приготовленный
бутерброд.
- На что вы намекаете?
-Вы так держите нож, - она приблизилась ко мне на расстояние вытянутой
руки и запрокинула голову, оголив длинную тонкую шею. - Посмотрите, как
бьется жилка, а вдруг это бутафория? Ну!?
В этот момент, к моему счастью, заговорил настенный репродуктор:
-Клара, зайди ко мне - есть проблемы, срочно.
Внутреннее радио вещало голосом Бледногубого. Клара выпрямилась,
вздохнула, и с неожиданной покорностью сказала:
-Надо идти - ах, как не вовремя. Погодите, я сейчас, я быстро.
Она выпорхнула из уборной, и я дал волю чувствам. Ах черт, вот так
комбинация! Я с силой ударил по столику и тот покатился в дальний угол,
рсплескивая шампанское. Откуда она знает мое имя, вот еще вопрос. Где я,
господи, что за странная игра?! Да они все сговорились, но ведь это ложь,
да и откуда им знать? Нет, ужасное, невероятное совпадение. Но нужно
сбежать, иначе свихнешься с этими современными театралами. Я уже направился
к выходу, как за спиной послышался скрип открывающегося шкафа. Постой,
подумал я, в том месте, откуда шел звук, не было никакого шкафа, а была
стена в шелковых обоях. Я обернулся и увидел в распахнутой потайной двери
мою билетершу.
-Вы? -воскликнул я, разглядывая длинную детскую рубашку.
-Тссс - она приложила пальчик к губам и поманила меня за собой.
-Проходите, - она ввела меня в скромную, спартанскую обстановку, -Моя
уборная рядом, и я подслушивала.
Она прикрыла секретную дверь и пригласила сесть на грубо соструганный
топчан.
-Клара вас испугала?
-Ничуть, но я хотел бы уйти.
-Да, да, я знаю, она странная. Клара - прима, любовница главного
режиссера, но с претензией и со странными актерскими комплексами. Ей все
кажется, что она играет ненатурально, и у нее идея.
-Какая? - увлекся я, немного успокаиваясь в ее присутствии.
-Видите ли, Клара считает, что для настоящей игры нужен настоящий
реквизит, ну, например, если по действию происходит дуэль, то и пистолеты
должны быть заряженными, и противники должны стрелять без шуток.
-Но ведь так актеров не напасешься, - сморозил я и нервно засмеялся.
-А вы думаете, отчего у нас куцая труппа, и обслуживающего персонала не
хватает?
-Вы шутите!
-Ничуть.
-Так зачем вы меня сюда затащили? Я хочу уйти.
Я решительно встал.
-Неужели вас не захватил сюжет? Неужели можно уйти, не узнав
продолжения, в недоумении, с ворохом неразрешенных вопросов? Погодите! -
она почти умоляла.
-У меня нехорошее впечатление, будто весь спектакль играется для меня.
-Правда?
-Правда, правда.
-Но ведь это прекрасно, ведь зритель должен быть уверен, что все
делается для него, для него одного, потому и называется - Театр Одного
Зрителя.
-Хорошо, с этим трудно не согласиться, но откуда она узнала мое имя?
-Ой, да это проще всего! - она всплеснула руками. -Наверное, тетя Варя
сказала.
-Кто такая? Ах, та мерзкая старуха, всучившая мне бинокль! - осенило
меня. -А она как пронюхала?
-Как-как - вы же плащ сдали в гародероб, а там, поди, и документики, а
наша Муза на руку нечиста.
-Так, так, так - я лихорадочно соображал на ходу, -роетесь по чужим
карманам?!
-Но мы все возвращаем после спектакля.
И тут я с ужасом вспомнил! Во внутреннем кармане, там, в гардеробе
остался мой дневник - такая маленькая записная книжица. О нет, там не
обычное развернутое повествование, а лишь одни, как я их называю,
сокровенные идеи. Вот в чем дело! Я , кажется, нащупывал скрытые пружины
театрального действа. Это театр импровизаций. Поймать тоскующего театрала
не трудно на улицах Москвы: идешь и хватаешь у театральных касс. При
минимальной психологической проницательности выбрать подходящую жертву -
элементарно! Потом выпотрошить документики в гардеробе, при общем-то
заговоре, а там, глядишь, чего и сокровенное подвернется, письмо или
записочка какая, ну а уж если дневник, так это настоящая удача! А дальше,
дальше, как на телепатическом сеансе с подсадными утками. Ох, не люблю я
этих экстрасенсов, гадателей, пророков. А, впрочем, как же с декорациями,
не очень тут все сходится, пожалуй, такого за полчаса не наворочаешь -
краска высохнуть не успеет. Да, на импровизацию это мало похоже. Нет,
бежать, бежать.
-Я хочу уйти сейчас.
-Но подумайте обо мне! - она обхватила ладошками лицо.
-О вас? Да кто вы мне, я вас не знаю и знать не хочу.
-Да как же вы меня не знаете, ведь меня зовут Серенький.
-Ну, это уже слишком, сумасшедший дом, а не театр. Где сцена, а где
жизнь, все перепутано.
-Да, да, ведь сцена - это и есть настоящая жизнь.
-Чепуха, - я потерял голову от ее намеков, - Театр это всего лишь
бледная тень, зыбкое отражение настоящего, и не пытайтесь меня запутать
искусствоведческими банальностями.
-Я не путаю вас, я, напротив, хочу вам помочь.
-Зачем, кто вас просит?
-Вы.
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг