- Не потяну. Попробуй придумать что-нибудь определенное. И
чтобы касалось лично тебя.
- Сейчас. Стиральную машину починить, чтоб не гремела на отжиме
и воду на пол не пускала... Ты не слушай пока! Это я не заказываю, это я
думаю вслух. Пей кофе, а я еще поразмыслю.
Корыто и новую избу. Бесшумное корыто с фронтальной загрузкой и
новую избу с евроремонтом... Ну хорошо, чего мне на самом деле не хватает
для полного счастья? Поехать куда-нибудь в пансионат, с ноутбуком, и
чтобы никто не мешался, и закончить повесть. Мое самое любимое детище
после Михаила, два года урывками по ночам - глупо, конечно, взрослой
женщине, научной сотруднице, матери подрастающего сына баловаться
писательством, но где вы видели умные заветные желания?..
- Слушай, а ты только материальное можешь? Или нематериальное
тоже?
- Смотря о чем ты говоришь. Любовь и иные страсти у вас
считаются материальными?
- По-разному, у кого как... Да нет, я не о том. Как насчет времени?
В глазах Гена блеснуло нечто вроде интереса.
- Можно. Тебе куда - в прошлое или в будущее?
- Мне никуда. Мне просто - времени. Я тут подумала: все остальное
вроде у меня есть, а вот со временем прямо беда.
- И сколько же тебе его нужно?
Сколько? Недели две? Месяц? Все ведь придумано, только сесть за
компьютер и набрать...
- А сколько можно?
- Ты прямо как на рынке. Сколько нужно тебе?
Ну, месяц, что ли, просить? А как же та, старая штучка? Год?.. Нет,
стой, куда разлетелась! Этак ты за день состаришься на год! Тебе это надо?
- Не можешь решиться? - Колдун ободряюще улыбнулся.
- Вот, думаю... А можно в рассрочку?
- В рассрочку? - Ген поднял брови, продолжая улыбаться. - Почему
люблю работать с женщинами - не соскучишься! В рассрочку - это как?
- Элементарно. В сутках у нас двадцать четыре часа. Можешь мне
дать в каждый день по лишнему часу? Чтобы у всех двадцать четыре, а у
меня двадцать пять?
- Хм. По часу в день. И так всю твою жизнь?
- Э-э... - (Триста шестьдесят пять часов в год - это примерно
полмесяца. Значит, на лишний год состарюсь лет за двадцать. И вообще,
буду делать мощную зарядку, пять минут из часа пожертвую. А, гулять так
гулять!) - Да.
- Всю твою жизнь. - Колдун взглянул на меня оценивающе: похоже,
прикидывал, сколько это будет и не слишком ли он потратится. Получалось,
что не слишком. - Идет.
- Цифру не называй, - поспешно сказала я. - Обойдусь.
- Ни в коем случае. Нам это запрещено. - Он хитро прищурился. -
А что делать-то будешь?
- Да найду что. Книгу буду писать или посплю лишний часочек.
Или... а, пардон, это не выйдет.
- Да, это не выйдет. (Догадался, что ли?) В этот час ты будешь одна.
Для твоих домочадцев пройдет один миг, а для тебя все часы остановятся.
- Погоди, а компьютер-то работать будет?
- А что в нем? Если клепсидра или песочные часы, то нет.
- В нем тактовая частота, - мрачно сказала я. - Это жаль. Я на
бумаге писать уже отвыкла. Ну ничего. Все равно, спасибо.
- Так ты мне покажи его. Брошу заклинание и на него тоже.
- А подействует? Ты же в нашей технике не разбираешься.
- Этого и не нужно. Довольно, что я разбираюсь в заклинаниях.
Ген собрался домой. Иные думают, что Переход - это одно мгновение
с мерцанием света во тьме и тому подобная чепуха. Более мудрые знают, что
между мирами можно пройти пешком. Собственно, возвращаться-то пешком
проще всего. Главное, не терять направления, неустанно следить, как запах
нефти сменяется запахом речной воды и жареных орешков, рычание
самоходных карет переходит в фырканье лошадей, под подошвой круглится
булыжник набережной, и вот он - город над рекой, милый дом с пурпурной
раковиной, глаза цвета фиалки, огромные, будто небо над полем, и милый
голосок: "Здравствуй, Ген. Что ты мне привез?"
Тяжелая лапа легла на плечо.
- Привет, Геннадий. Как жизнь?
Его, оказывается, ждали. Только он вышел из дома старушки,
сдававшей комнаты внаем, едва задумался о направлении, которое следует
избрать, чтобы Переход вышел покороче и попроще, - а кто-то, стало быть,
считает, что уходить ему рано? Димон, давешний клиент, заказавший Крону
Неуязвимости. Ген был уверен, что не говорил ему, где живет.
- Спасибо, недурно. Какие-то сложности?
- Ты чего, все путем. Показал пацанам, все опупели. Теперь вот
разговор к тебе, Геннадий. Пойдем, тачка ждет.
- Куда?
- Разговор к тебе, я сказал. Ты, это, не отказывайся.
Ген едва заметно усмехнулся. Многие клиенты пытались заковать его
в цепи, чтобы заставить работать бесплатно, за хлеб и воду. Да немногим
эти попытки сходили с рук. Точнее, пока никому.
Он мог бы отвести парню глаза, но за ними наверняка наблюдают.
Значит, уходить придется шумно.
- Что ж, поговорить можно, - сказал Ген и отвернул пониже рукава
куртки, зябко потирая ладони. - Холодно тут у вас. Подождешь, я
перекушу?
- Давай, а я пивка возьму. - Димон даже как бы жалел этого лоха. А
чего он дурак такой? Другой бы на его месте развернулся конкретно, а этому
только сигаретами торговать. Но раз Петр сказал, то все.
Вдвоем они подошли к тетке, торговавшей с лотка под навесом.
Димон взял свое пиво, и не успела тетка сказать Гену "Вам?", как бродячий
колдун сунулся к ней и ухватил краями рукавов противень с пирожками.
Тетка истошно завизжала. Ген взмахнул противнем - пирожки
полетели вверх, а в противне тут же затрещало раскаленное масло. Димон
уронил пиво и принял защитную стойку, и пока он ставил блоки,
останавливая падающие пирожки, противень с горячим маслом ударил
прямо по уязвимому месту.
Ревел Димон, подобно могучему Зигфриду, пронзенному копьем
коварного Хагена. Орала продавщица. Свидетели объясняли опоздавшим,
что случилось. Бежали к месту происшествия друганы Димона, опекуны
продавщицы и сотрудники правоохранительных органов. Встретившись у
лотка, все выясняли друг у дружки, кто они такие. Было ли замешано
колдовство в том, что пять минут спустя никто не мог сказать, куда
подевался рыжий придурок с мешком? Может, и нет.
Повесть я написала. Всем понравилось, никто не издал. Ну и не очень-
то хотелось. В век компьютерных сетей это не так важно. А для денег можно
написать плохую статью и хорошо продать. Пожертвовать пару нуль-часов -
- вот и ботинки для Мишки, и новый линолеум, и юбка с оптовки, да мало
ли что еще...
Час я выбрала, естественно, ночной. Между нашими часом и двумя.
"Сейчас лягу, только файл сохраню..." Со стороны это так и выглядит.
Главное, не забывать часы в DOSе переводить назад. Пару раз забыла - муж
и сын испереживались: глюки, мол, вирусы...
Ген заходит иногда. Чтобы не платить пошлину, взял с меня
расписку, что я согласна считать каждый дарованный мне час за отдельное
доброе деяние. Я люблю с ним разговаривать. Редкое удовольствие в нашем
городе - поговорить с новым человеком. Иногда, правда, он нестерпимо
заносится и выражает сожаление обитателям мира, лишенного колдовства.
Тогда приходится намекать ему, что сам он - всего лишь плод моего
воображения. И мирная беседа перерастает в интересную, хотя и
бесплодную дискуссию о том, кто из нас кому приходится галлюцинацией.
- Молчи вообще, компиляция фэнтези! Знаешь, сколько раз ты
описан в нашей литературе? Спорим на доллар, если вдумчиво перерыть
русский фэн-фикшн по мотивам Урсулы Ле Гуин, там точно найдется
рыжий колдун с манией величия!
- Ты понимаешь ли, что говоришь, женщина? О ком говоришь?
КОГДА говоришь? Кто дал тебе этот час?! Отвечай!
- Ой, не смеши! Какой еще час? Я организованный и собранный
человек, естественно, что в конце дня у меня остается свободное время. Ну
а
невротические явления вроде тебя...
- Ложь и абсурд! Отродясь я не встречал женщин, наглостью
подобных тебе! Косы ленишься плести...
- Косы?! Чтоб люди пальцем показывали? Тебе заплету, если
хочешь.
- Не хочу. Да что я с тобой толкую: еще при прошлой династии было
доказано, что миры, по которым странствуют колдуны, существуют лишь в
их воображении!
- Кем доказано, можно узнать?
- Коллегией придворных магов!
- Которые сами не подвергали себя опасностям Переходов?
- Разумеется, нет. На что им?
- Ну-ну, все поняла. И фингал тебе в прошлый раз в дискотеке тоже
воображаемый поставили?..
Заканчивается дискуссия мирно. Ген отдает мне жемчужину слуха и
начинает петь из своего любимого Харвена. Поет он так, что тараканы
падают в обморок, но стихи, кажется, и вправду хорошие. Хотя, когда
пытаюсь их записывать, получается ерунда: что-то вроде русского
подстрочника "Doors". Я, впрочем, не поэт.
В последний раз он пришел в одежде ландскнехта. Завербовался в
королевские войска спецом по боевой магии. Был слегка трезв и клеился ко
мне по схеме "завтра меня убьют, сжальтесь, о Адель". Я не сжалилась.
Сказала, что моя вера запрещает супружеские измены. Он сильно удивился,
но причину признал уважительной.
И с тех пор пропал. Уж и книжка у меня вышла, и Михаил из
трогательного дошкольника стал малолетним бандитом с наклонностями
пиромана, а бродячий колдун все не заходит. Жизнь - это цепь сожалений о
правильных поступках.
А явится он, конечно, в тот самый час, который я решу использовать
для окраски волос. Я робко понадеюсь, что он примет мой махровый тюрбан
за гримасы моды. Но это потом, а сперва обрадуюсь.
- Ген! Сколько лет, сколько зим! Где тебя носило?.. Черт, да ты
седой! Сколько же там у вас времени прошло?
- Сколько и у вас, - буркнет он. Мало того что седина в желтых
волосах, еще и шрам через нос. Но в остальном не переменился. - Все,
теперь я пацифист. Кофейку нальешь?
--------------------------------------------------------------------
Данное художественное произведение распространяется в электронной
форме с ведома и согласия владельца авторских прав на некоммерческой
основе при условии сохранения целостности и неизменности текста,
включая сохранение настоящего уведомления. Любое коммерческое
использование настоящего текста без ведома и прямого согласия
владельца авторских прав НЕ ДОПУСКАЕТСЯ.
--------------------------------------------------------------------
"Книжная полка", http://www.rusf.ru/books/: 20.03.2002 14:52
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг