Бар, в который он вошел, как и все здесь, назывался
"Экс-Парадиз", но если парадизом - раем то бишь - когда и был, то
отставку получил довольно давно. Шишел вообще-то этим заведением брезговал,
но вот уже второй раз дела привели его сюда. Так что у черного, словно
старинный телефон, бармена были все основания приветливо помахать ему
рукой.
Когда Шишел устроился за стойкой и сделал заказ, бармен показал ему
глазами на парня, кемарившего в углу:
- Глазастого видеть хотели? Он здесь с утра. Вообще, вам прошлый раз
просто не повезло, мистер. Парень пообзавелся деньгами и торчит здесь днями
напролет...
"Знаю я, знаю, у кого он пообзавелся, - подумал Шишел. - При мне,
можно сказать, делили - сам под столом у Бонифация сидел..."
Бармен замялся. Что-то еще хотел сказать он Шишелу. Тот строго
воззрился на него.
- Тут вот какое дело... - сказал бармен. - Тогда... когда вы в тот раз
ушли, так сразу за вами приятель ваш зашел. По крайней мере, он так и
сказал - приятель. Если у вас есть приятели из туземцев... - Шаленый
продолжал буравить собеседника свирепым взором. - Ну так вот,.. Он сказал,
что у вас встреча здесь назначена была. Врат, по-моему... Мол,
разминулся... А теперь торопится - уезжает... Только тогда проще было вас
по блоку вызвать... А он письмо оставил... Вот... - Бармен порылся за
стойкой и протянул Шаленому конверт. - Я ему сказал, что вы непременно еще
зайдете.
- Я тебя просил не трепаться, дорогой, - напомнил ему Шаленый. - Ну да
ладно, спасибо, что сохранил.
Шишел укрепил в нагрудном кармане бармена купюру, допил свой джин с
тоником и, выбравшись из-за стойки, направил стопы к столику, за которым,
пригорюнившись, сидел предмет его интереса. На Шаленого - точнее, сквозь
него - он посмотрел взглядом тусклым и безразличным.
Шишел почему-то думал, что Глазастый должен быть очкариком, но тот
оказался действительно просто глазастым. Большие, казалось в пол-лииа,
глаза были довольно красиво расположены на лице молодого метиса. Сейчас они
были затянуты пьяной поволокой.
- Дело есть, - уведомил его Шишел, чем вызвал легкий проблеск интереса
в сосредоточившемся все-таки на его персоне взоре. - Ты, главное, не
вибрируй - потом поймешь, что дело проще пареной репы, - продолжил он. -
Тут, понимаешь, ты водном дельце поучаствовал... с парнем по имени Клайд...
Клайд Ван-Дейл - мир праху его...
Глаза собеседника мгновенно прояснились и засверкали страхом.
Мускулистые тонкие руки, до того поддерживавшие голову на весу, впились в
края стола.
- Да не вибрируй ты, говорю тебе, - успокоительно прогудел Шишел. -
Прими стопаря и слушай... Бармен! Две, вон из той... И со льдом... Так вот,
по заказу хмыря одного вы со свистом одну вещичку взяли... Лихо
сработали... О вещичке мне можешь не рассказывать, а вот на хмыря - на
Бонифация вашего - мне позарез выйти нужно...
Глазастый, не говоря дурного слова, перемахнул через стол, чуть не
сбил приближающегося бармена с заказом и, перебросив себя еще через пару
препятствий, был таков. Был он легок и был в неплохой все-таки форме.
- Ну вот, без клиента меня оставили, мистер, - укорил Шаленого бармен,
отряхиваясь от пролитой водки. - Теперь парень сюда ни ногой. Задолжал он
вам, что ли? Видно - крупно... Если вас интересует, где живет он...
- Думаю, там он больше не живет, - остановил его Шишел и поднялся
из-за столика.
- За водку, однако, придется заплатить... - обиженно заметил бармен,
собирая валяющиеся на полу стаканы.
- Прими за напиток, - Шишел сунул ему деньги и вышел на начавшую
зажигать огни Лост-стрит.
***
Оставшись один в кабине своего "горби", Шишел испытал ставший уже
привычным тоскливый страх, заставивший его злобно зыркнуть на заднее
сиденье - не явился ли опять НЕНАЗЫВАЕМЫЙ? Но зло само решало, когда ему
являться, а когда и повременить. Кабы что было, так и духу обернуться ему
не хватило бы...
Убедившись, что очередной сеанс хмурежа пока откладывается, Шишел
вытянул из заднего кармана слегка затершуюся на сгибах бумажку и, развернув
ее, посчитал на пальцах:
- Федералы - раз, контрики - жва, макаронники - три, Сапожник -
четыре, Картавый - пять, профессор кислых щей - шесть. Рехнувшиеся копы -
семь. Готово, комплект полный. Ну, Мастер-Канова, не подведи. А уж за нами
не станет...
С чувством удовлетворения от хорошо задуманной комбинации он достал из
нагрудного кармана давешний, чуть замявшийся конверт и, расковыряв его
ставшими к вечеру неуклюжими пальцами, вытащил из него листок мелованной
бумаги.
"Я могу предложить за вещь, от которой вы хотите избавиться, больше,
чем предложит кто-либо из тех, кого вы хотите одурачить, - было написано
там. - Назначьте время и место встречи - не раньше чем через пятеро суток.
Напишите обязательно на этом же листке, вложите в пустую пачку "Мальборо" и
оставьте в TF-будке на углу Велл-роуд и Чингиз-стрит завтра, между 20.00 и
21.00. Я знаю способ".
***
Жилье свое Француз-Дидье предпочитал именовать имитацией мансарды.
Никакой имитацией оно не было. Оно и было мансардой. Довольно захламленной,
но удобной. Вид на улицу открывал чуть ли не уголок старого Парижа - с
кусочком набережной, заросшей старыми деревьями брусчатой улочкой и кафе с
маркизами. Район Главного рынка, однако, не был исторической
реконструкцией. Как могли, так и строили в позабытые времена, в эпоху
Изоляции, когда Малая Колония стремительно катилась вниз - к ручной кладке
стен и камнем мощенным улицам.
Шишела, в общем, Француз знал, хотя особо их пути не пересекались.
Поэтому и по телефону был любезен, и с порога кивнул почти приветливо.
- Дело у меня к тебе, как сам понимаешь... - сурово прогудел Шишел. -
Если поможешь и не протреплешься, пять штук плачу...
- Видно, ты всерьез заинтересован, раз хорошо платить собрался, - чуть
рассеянно сказал Француз, глядя в сторону. - Скажи мне, однако: ты не стал
работать на кого-то? О тебе странно говорят... Трюкач исчез в какой-то
связи с твоими делами... Дрянь человек, шулер и щипач, но все-таки...
Корявого Банджи днем с огнем найти не могут... Мафия тебя ищет, полиция
пополам с контриками ищут... Управление ищет...
- Не пудри мне мозги. И себе тоже... С Гариком можешь по телефону
поболтать. Только номер, извини, подсмотреть не дам. Кому надо из остальных
этих... на меня уже вышли... Все живы-здоровы... А Бандуру так его кто
прикончил, тот об этом и пожалел и пожалеет еще. Я, конечно, в опасное дело
его втравил, но так он знал, на что идет... Не на моей душе грех... На
кого, говоришь, работаю? Да на себя я работаю, Француз, на себя! И за
помощь хорошо плачу...
- Хотелось бы верить... - Француз отошел в глубину комнаты. - Садись
сюда, к столу. Они помолчали.
- Ну, выкладывай... - подтолкнул разговор Дидье.
- Людишек я ищу - тех, что ты для Клайда сватал, Ван-Дейла... -
Шаленый уловил искорку уже знакомого ему страха в глазах Француза и
добавил:
- Самого его хотел видеть, да не судьба - сам знаешь...
- Да... - задумчиво согласился Француз. - Это тоже очень странная
история... Не пойму, что случилось с ним - всегда был мужик на нервы
крепкий, Легион прошел... Видно, крыша поехала... А теперь и ты туда же:
престранным чудаком стал.
- Так вот, - продолжил Шишел, - нужны они мне не сами по себе, а чтобы
помогли на главного заказчика выйти.
За его спиной шумно съехала в сторону занавеска. Обернувшись, он
встретился взглядом со сверкающими словно горящие уголья глазами невысокой
рыжеватой девушки. В руках девушка держала здоровенный наган и целила ему
прямо в лоб. Вид у нее был вполне решительный. Рядом с ней плечо в плечо -
торчал Глазастый - тоже со шпалером, наведенным чуток пониже.
Повернувшись в противоположную сторону, Шишел узрел еще одного
решительно настроенного типа - типа в не таких новеньких, как в ТУ, самую
первую ночь Камня, кроссовках. Кроме кроссовок на нем, естественно, было и
еще кое-что - потертая униформа охранника. И этот тоже держал Шаленого на
прицеле. То ли монгол, то ли китаец. Этот был немного постарше своих коллег
и, видно, был сейчас за старшего.
- Вам, говорите, нужны люди Клайда?.. - спросил он, движением ствола
указывая, что Шаленому неплохо бы было и поднять руки вверх. - К вашим
услугам. И учтите - снаружи еще двое...
Глава 8
БОГ ТОРГА
Комиссар Блюм потер лоб и посмотрел на часы. Потом - на плакатик,
собственноручно им для себя самого изготовленный.
"ИЛИ ТЫ РАБОТАЕШЬ ХОРОШО, - гласило премудрое изречение, - ИЛИ ТЫ
РАБОТАЕШЬ МНОГО".
"Плохо я работаю, - сказал он сам себе. - Плохо".
Достал из ящика стола чуть початую бутылку "Джонни Уолкера",
спрятанную для конспирации в коричневой бумаги пакет, и уменьшил ее
содержимое ровно на три глотка. После чего стал складывать в портфель
разные разрешенные к выносу бумаги. Спиной, затылком и бог весть чем еще он
ощущал пустоту громадного здания Центрального комиссариата полиции Малой
Колонии. Только рассеянная по этажам дюжина дежурных да группа экстренного
реагирования - еще одна дюжина чудаков в подземном бункере - млели над
пультами оповещения да старина Хогбен на четвертом этаже наверняка
горбатился в клубах табачного дыма над сопоставлением чего-то
подвернувшегося ему позавчера с одним интер-р-реснейшим делом полувековой
давности... И еще Смит и Оболенский резались в карты в прозекторской - на
втором, отдавая должное казенному спирту, за это тоже можно было
поручиться. Если, конечно, не доставили очередной труп. Впрочем, если и
доставили - все равно, скорее всего, резались: трупы - терпеливые создания
природы, а ночь еще только началась...
Комиссар повертел в руках листок с рапортом сержанта Харриса,
известного всему комиссариату под прозвищем Дубина-Харрис, и тяжело
вздохнул: нелегкие предстояли ему завтра разговоры. И с начальством, и с
самим Харрисом. Темнит человек - это видно без микроскопа. А когда на
офицера полиции падает тень подозрения, то это всегда тяжело. По крайней
мере, для комиссара Блюма...
Дверь вежливо пискнула у него за спиной сигналом разрешенного входа по
разовому пропуску как раз тогда, когда он втискивал листок с распечаткой
рапорта в битком набитое отделение портфеля.
Обернувшись, он уперся взглядом в мутные гляделки - легок на помине -
сержанта Генри Харриса. Скотина не удосужился даже закрыть за собой дверь.
- Вы снова ко мне? - не без удивления спросил комиссар. - Я же
назначил вам...
- Вы забыли подписать мне пропуск, - кротко сказал сержант. - Без
этого я не смог выйти...
- Вы порете чушь, сержант. Я сам помню, как... И что вы делали здесь
все эти шесть часов?
- У меня были здесь некоторые другие дела... - неопределенно ответил
Харрис. - А пропуск мой вот...
"Бог ты мой, что же тогда я подписывал ему днем? - подумал комиссар,
поднося листок к глазам. - Ведь я же ясно помню..."
- Черт подери, да это же ксерокс! - раздраженно воскликнул он. -
Ксерокс пропуска, на котором вы закрыли мою подпись...
Он поднял глаза на сержанта и узрел наведенную ему в лоб "пушку". В
дверь осторожно, держа наготове пистолет, протискивался второй бандюга в
полицейской форме.
"Ну вот и еще один мой сегодняшний собеседник, - констатировал
комиссар. - Полродмен. Видимо, он тоже полагает, что я забыл подписать его
пропуск..."
- Только не вздумайте нажимать никаких там кнопок у себя под столом...
- шепотом почему-то предупредил Харрис. - Два шага назад, пожалуйста. И
давайте сюда ключи...
- Я не завидую вам, сержант, - совершенно искренне заметил комиссар,
отступая от стола. - Пару лет каторги вы уже намотали.
Ту самую кнопку он так и не нажал. От остолбенения.
- Не трепитесь. Ключи - бросьте их на стол! Теперь уже два ствола
целились в покрывшееся мелкими бисеринками пота, лысоватое чело комиссара.
- Какие ключи вам надобны, сержант? - со скукой в голосе осведомился
комиссар.
- Все, которые у вас есть, - распорядился Харрис.
Комиссар осторожно, стараясь не делать резких движений, извлек из
кармана потертый бумажник и кинул его на раскрытый бювар.
Харрис тут же принялся энергично вытряхивать его. Кроме кучи
электронных карточек-ключей и "магниток" из бумажника вывалилась и
основательная куча баксов наличными: далеко не все, у кого комиссар
покупает... гм... нужную информацию, соглашаются на слишком хорошо
контролируемую оплату через электронную кредитку (а у кого таковой и сроду
не было, да и самому комиссару за каким дьяволом это нужно), вот и
приходится таскать с собой чертову тучу наличных.
Верный Пол попытался тут же стибрить кредитки, но получил укорот.
- Весь план порушишь, скотина, - осадил его сержант, крепко гвозданув
подчиненного по пальцам.
Комиссар не без сарказма наблюдал за происходящим и прикидывал в уме
свои шансы выжить. Довольно малы они были, эти шансы.
- От сейфа с вещественными доказательствами - эта? - нервно спросил
сержант, суя в нос комиссару фольгированный прямоугольничек.
- Эта, - устало согласился комиссар. - Господи, как я не догадался...
Вы, сержант, оказывается, серьезно завязаны на этом Симметричном Наборе...
- Не ваше дело, господин комиссар. Доставайте лучше вашу бутылочку. Не
стройте тут удивленных глаз - про ваши маленькие слабости треплется вся
городская полиция. Ничего особенного. Нет такого начальничка, у которого в
заветном ящичке не хранилось бы его заветной емкости - работка-то
нервная...
Сержант принялся шарить по ящикам стола и безошибочно извлек
сокровенный коричневый пакет. Вытащил на свет божий "Джонни Уолкера" и
сунул в руки комиссару.
- Г-глотайте! Как говорится, до дна...
Потенциальных покойников не накачивают виски. Так что у комиссара
появилась слабая надежда, что, может, все и обойдется, хотя и не стоит
ничего хорошего ждать от спятившего копа.
Он хладнокровно проглотил оставшиеся две трети содержимого бутыли и
аккуратно поставил емкость к ножке стола.
- Теперь - вот это, - ласково сказал Харрис, протягивая комиссару
фляжку.
Тот только повел плечами и подчинился. У виски на этот раз был
странный привкус. Впрочем, внушающий надежду. Органолептику комиссару
приходилось изучать. И он помнил этот вкус, которого не мог помнить никто
из вкусивших полную дозу зелья.
"Амнезии, - констатировал он. - На фоне алкоголя - рискованно, но все
же лучше, чем пуля в затылок. У этих господ хватает денег. Препарат не из
дешевых. Сейчас должен последовать укол..."
- Будьте добры, ложитесь на этот вот диванчик и закатайте рукав до
локтя, - и вправду скомандовал Харрис. - Пол, давай.
Полиция Малой Колонии, и даже самые тупые ее представители, слава те
господи, были обучены оказывать первую помощь, принимать неожиданные роды и
делать инъекции. Так что, вооружась разовым шприцем и дезинфицирующим
тампончиком, Пол успешно впрыснул в вену комиссара полмиллилитра
сенсибилизатора амнезина - препарата, дарующего забвение нескольких
последних часов, предшествующих его введению. Дмитрию Шаленому эти
полмиллилитра и впрямь встали намедни в кругленькую сумму.
Мир поплыл перед глазами комиссара.
А потом его разбудило возмущенное поскребывание киберуборщика,
волокущего к утилизатору пустую бутыль из-под "Джонни Уолкера". За оконными
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг