Милая моя,
Взял бы я тебя,
Но там, в краю далеком,
Есть у меня сестра.
- Она же плачет, - вдруг еле слышно сказали губы девушки.
Миленький ты мой,
Возьми меня с собой... -
умолял и звал женский голос.
Там, в стране чужой,
Буду тебе чужой...
Aх, милая моя,
Взял бы я тебя.
Но в стороне чужой
Чужая мне не нужна."
Шорох листьев и шорох шин.
Мы стояли с ней у чугунной ограды набережной, смотрели, как темный,
слитый с темной водой буксир тянет медлительную темную массу баржи или еще
чего-то. Зябкий фонарик плыл в темноте, зябкий плеск шел от буксира,
печальный осенний звук. На том берегу звенела музыка, светилось, вращалось
таинственным кругом по темному небу колесо в парке.
Под нами, в осенней холодной воде, плескались электрические желтые
блики. Но когда на соседнем кинотеатре вспыхивал фонтан рекламы, вода
становилась огненно-красной, переливчатой, как пламя.
- Вы никогда не скажете, кто вы?
- Я физик. Самый что ни на есть обычный физик,
- Все необычные говорят про себя так.
- Вы не верите?
- Нет, я вам теперь очень верю.
Она сказала "очень". Разве я чем-нибудь заслужил это "очень"?.. Была
только ненормальная скорость, был вечерний город, была грустная песенка.
Больше ничего.
- Тогда, на дороге, я вам не верила.
- Конечно, вид у меня - разбойник с большого тракта.
- Вы сердитесь?
- Уж-жасно.
- Прошу вас, не сердитесь.
- Я подумаю.
- Вы не искали машину?
- Какую машину?
- С фонариками... Вот как на этом буксире... Я бы нашла ее на вашем
месте.
- И что?
- Сказала бы спасибо, ну еще что-нибудь.
- Я не знаю номер.
- А я помню. МОИ-80-06.
- Спасибо, я запишу... Нет у вас карандаша?
- Нет у меня, взять не успела. Вы позвоните мне, - девушка улыбнулась,
- я вам напомню.
- А телефон тоже записать нечем...
Она засмеялась. Ее глаза были рядом. А я, самоуверенный, читал в них
примерно такое: "Раньше не догадался?"
Одинокий холодный фонарик тонул в черноте. Я снял и мягко положил ей
на плечи, как это принято в романах, мою куртку.
- Холодно, - сказала девушка.
- Поедем домой?
- Я хочу в кино.
Кажется, мы понравились, отметил я про себя.
- Как все-таки тебя зовут? - неожиданно переходя на "ты", спросил я.
- Меня? - что-то внимательное было в ее темных от ночной реки, от
мглистого блеска воды, окаймленных зыбкой тенью глазах.
Потом она, по-моему, слишком долго не отвечала. Потом она тихо, почти
неслышно спросила:
- Вы так долго не решались об этом спросить? Почему?
Смешная, подумал я, просто не догадался.
- Вас об этом спрашивают, наверное, сразу, а я не хотел, как все...
Мой пустяковый ответ неожиданно показался ей, не знаю чем уж там,
исполненным значенья, смысла, намека на что-то, чему, кажется, в эту минуту
она и я, мы оба, должны были непременно удивляться и радоваться. Но чему?
Девушка точно вздрогнула. Я почти слышал, как таинственные пружинки,
стеклянные пружинки, вдруг зазвенели, запрыгали в ней. Таким волнующим был
ее взгляд.
- Это, наверное, как в стихах. Правда?
- Какие стихи? - рассеянно спросил я.
- "Так и с тобой мне придется разминуться..."
- С кем разминуться?
Она, эта улыбчивая девушка, снова улыбнулась:
Так и с тобой мне придется разминуться.
Скоро твоя мимолетная станция.
Сможешь едва на прощанье откликнуться -
Дым на мелькнувшем перроне останется...
Почему слабый голос ее над рекой, над изменчивой плывущей глубью, в
плеске и шуме звучал для меня громко и ясно? Почему был он таким нежным?
Лучше с тобой мне теперь не знакомиться...
В этой назад убегающей дымени
Долго лицо твое будет мне помниться -
Даже милей почему-то без имени...
Вот оно что! Кажется, я начинал постигать неуловимый плеск воды,
стеклянный перезвон таинственных пружинок.
- Правда, хорошие стихи? - спросили пружинки.
- Кто их написал?
- Один знаменитый безвестный поэт, - она засмеялась.
- Как же все-таки зовут? - я чуть было не сказал "пружинки".
- А вы не поверите.
- Я начинаю верить всему.
- Меня зовут Лада.
- Ну что же, пусть будет Лада.
- Не верите?
- Верю.
Лада. Очень уж... Лада. Но даже если ты придумала себе такое название,
пусть будет Лада. Потому что все, начиная с туманной дороги, все - до
стеклянных пружинок и бесконечно бегущей воды, наивных стихов и ночного
шороха, темных твоих ресниц и непонятных слов - это все так идет к имени
Лада.
Пусть будет Лада, если тебе так хочется. Если ты придумала, я не
удивляюсь. Очень тебе идет - ЛАДА...
Этого я не сказал вслух. Но так я подумал. И теперь уже я разглядывал
ее лицо, стараясь принять, осмыслить новое для меня... Только неправда, это
не новое. Просто потерянное где-то в бегущем плеске, шорохе, давно забытое,
не навсегда забытое. Не навсегда.
- Я хочу в кино, - сказала девушка. - Слышите, второй звонок.
Мы успели купить билеты. Протиснулись в теплый, меркнущий
зал, устроились где-то сбоку, и я подумал, что невероятно долго не был
в кино.
Вспыхнул экран. Потом...
Вот и гадай - где найдешь, где потеряешь!
Я больше не видел экрана.
Я не помню картину.
Лада слегка тронула меня за рукав. Близко были встревоженные глаза.
"Что с вами?" - спрашивали они.
- Ладушка, мне так повезло! - слишком громко сказал я. -
Так повезло.
- Я не понимаю...
- Тише, граждане, - цыкнули слева.
- Ладушка, все меняется.
- Не понимаю... пожалуйста.,.
Я поцеловал ее руку.
- Не мешайте, граждане!
- Все меняется, Ладушка. Все!
- Не понимаю...
Глупо я, наверное, выглядел.
На экране что-то мелькало. Но если я, сидя в зале, захочу сию же
минуту что-нибудь изменить на экране: подвинуть ближе ту нелепую тетю,
сделать ей голову меньше или на весь экран, переставить изображение,
посмотреть, кто кричит на нее за кадром... Разве я, разве кто-нибудь в зале
сможет это сделать? Нет! Все навеки заложено в пленке, сколько ее ни крути.
Но мои картинки могут меняться.
Могут!
Однажды я заменил в одной ловушке постоянный контур, включил экран, и
неподвижный всадник на лошади мгновенно переместился вправо. Потом я
включил снятый контур, всадник вернулся.
Нет, я сам вернул его! Я сам вернул его на прежнее место. Как я мог не
заметить, как мог забыть! Никто не обратил внимания. Картинка в ту же
секунду погасла. Она, эта картинка, была из тех самых помех. Тогда...
Мне вдруг захотелось рассказать все это Ладе.
Не смотри на экран, который так заворожил тебя. Разве там что-нибудь
есть? Хочешь посмотреть мои волшебные картинки? Самые чудесные в мире
картинки?.. Можно изменять их, можно управлять ими. Значит, это не кино.
ЭТО НЕ КИНО!
Подожди, надо все проверить... Честное слово, не кино!
Всю дорогу домой Ладушка была притихшей, маленькой, нежной какой-то.
На влажных ночных улицах меркли дома. Ночь постепенно смывала свет окон -
одно за другим.
Я ничего не стал ей рассказывать. Волнение прошло. Смешалось оно с
радостной, освежающей легкостью. В этой легкости, мне казалось, было
немножко маленького, притихшего, нежного...
Проводив Ладу, я наконец попал к себе домой. На дверь была приколота
кнопкой развернутая кем-то телеграмма.
"Очень плохо мама в больнице"
6
Надо было сесть опять за руль, но я не мог. Пустые ночные улицы,
ветер, звонкая мостовая, башни домов закружились вокруг меня, сплелись в
мешанину поворотов и стен. Я никогда не был таким безнадежно усталым. В
глазах что-то больно ежилось, руки дрожали, поташнивало. Я бросил машину и
побежал навстречу равнодушному зеленому огоньку.
- Постойте, эй, подождите!
- В парк еду.
- Какой тут парк...
Я сунул ему в руку десятку и лег на сиденье.
Мы ехали, казалось, одно мгновение. Машина стояла у подъезда больницы.
Кто-то в белом халате расстегивал мне пальто мягкими, прохладными руками.
Шофер наклонялся рядом и говорил:
- Я сначала думал - он спит, зову - не откликается. Велел в больницу
ехать. Больной, значит... На, бери свою десятку.
Потом я долго сидел в невероятно светлой комнате, ждал, пока звонили
дежурному.
- Вам дают постоянный пропуск, можете пройти, - сказала сестра. -
Подождите, я вам найду накидку. Гардероб ночью не работает.
Постоянный пропуск. Это было страшно. Постоянный пропуск. Значит,
очень плохо. Постоянный пропуск. Надолго ли? Как же так, мама? Постоянный
пропуск...
Вошла няня, пожилая, с очень добрым, как я теперь смутно вспоминаю,
морщинистым лицом. Она помогла мне удержать на плечах накидку, поглядела на
меня сбоку и, ничего не спросив, не знаю почему, взяла меня добро ниже
локтя и повела по длинному белому коридору, ступая чуть впереди, осторожно,
как слепого, направляя в больничную белую тишину.
Я шел за ней покорно, как больной, только что начавший ходить. Я шел,
и такой же белый, пропахший лекарствами коридор, но другой больницы плыл
перед моим сознанием.
Кажется, мне везло до сих пор, и я попадал в больницу лишь один раз.
Это было что-то связанное с аппендицитом. Я лежал в Боткинской почти месяц,
долгих изнуряющих четыре недели. Помню, как мама приходила ко мне в
больницу. Нам полагался единственный день, когда родственники могли
появляться в нашей палате. Мама приходила раньше всех и дожидалась под
окнами своей минуты. Всегда раньше всех. Незаметная, седенькая, как будто
смущенная оттого, что я вижу ее в окно, она махала мне рукой, придерживая
другой кошелку с нехитрыми своими подарками.
Мне говорили: "Твоя пришла". И подходили к окну посмотреть на нее. Мне
говорили: "Опять пришла!" И на другой день говорили, и на третий, потому
что мама приходила каждый день, когда свидания были запрещены категорически
нашим главным, очень большим и знаменитым врачом.
Она подолгу ждала врачей главных и неглавных, ловила нянечек и
шепталась с ними там под окнами, выспрашивая что-то, умоляя передать.
А ей до Боткинской нужно было ехать, кажется, на двух трамваях. Я так
и не знаю, как она добиралась ко мне... И, сколько я ни упрашивал ее не
делать этого, пожалеть себя, она виновато гладила мою руку, и потом, почти
каждый день, я видел ее в осеннем больничном парке, одетую в старенькое
зябкое пальто. И сердце сжималось у меня от непонятной боли.
Мне говорили: "Твоя пришла".
Она лежала такая мучительно худенькая, невесомая. Лежала в пустой
палате, уронив голову с больничной подушки на жесткий матрац.
И первый раз в моей жизни, в первый раз она, моя мама, не поднялась
мне навстречу, не открыла всегда будто виноватые от радости глаза и ничего
не сказала.
Кажется, я стал перед ней на колени.
"Родненькая моя, как же так?.. Я виноват, я виноват... Хочешь, я буду
стоять около тебя всю ночь, весь день, всю неделю, - кажется, твердил я сам
себе. - Буду гладить слабую твою руку, чтобы ты услышала меня. Передам
твоей руке мою кровь, мою силу, мое тепло... Как же так, мама, горькая моя,
неповторимая... Неужели твое такое родное, живое, любящее, заботливое
станет всего лишь воспоминанием и теплый комочек, всегда и всюду носимый
мною, заледенеет во мне?.."
Как в бреду, я не отпускал ее руку, добрую, ласковую, все на свете
умеющую, такую сильную, такую слабую, бессильную теперь мамину руку.
Гладил, как ребенка, напряженно слушая тихое неровное дыхание. Все, мне
казалось, дыхания больше нет...
Потом я перестал быть взрослым человеком. Потом... Когда среди ночи
мама посмотрела на меня затемненными, совсем непонимающими глазами,
протянула неверные пальцы к белой тумбочке, на которой лежал сморщенный
черный кусок хлеба, и сказала неслышно:
- Сыночек, ты голодный... кушай... вот...
Бедная моя... До конца дней моих, до самых последних мгновений буду я
помнить, как ты это сказала. В затмении, совсем ничего не понимая, не видя,
не слыша, только единственное для тебя: кушай, сынок... Только рука,
протянутая ко мне. Кушай, сыночек, ты, наверное, голодный...
Разве такое придумаешь? Это больно до судорог. Это больно потому, что
нет ничего, не бывает, не может, наверное, быть, нельзя ничего найти равное
беспамятной нежности твоей, боли твоей...
Утром в больницу приехал Шеф. Он растолкал меня.
- Едем спать, - сказал он. - Едем, ну я тебя прошу. Все равно сиденьем
тут не поможешь. Я договорился, будет постоянная сиделка, самая хорошая
сестра. Доктора вызвали самого... Ну, едем, пожалуйста, едем. Ты и так
похож на пугало, смотреть противно. Едем.
Он увез меня к себе домой, в арбатский переулок.
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг