соединенной с нашим студийным нейрокомпыотером.
- Раз, два, три... - стал он тыкать по экрану пальцем. - Тут
последовательно шесть дат и мест установлено. Прыгает из эпохи в эпоху, из
страны в страну. В каждой - по часу. Если, конечно, все нормально
получилось.
- А зачем?
- Я откуда знаю? В том-то и дело. Я и боюсь, как бы он там дров не
наломал. Сам-то я ее даже испробовать побоялся: мало ли что может
случиться... Кстати, последняя дата - тысяча восемьсот семьдесят пятый,
Россия, Тульская область, Щекинский район, Ясная Поляна... Что-то
знакомое... Тебе это название что-то говорит?
- Толстой, - без напряга вспомнил я.
И тут наш разговор прервался. Хорошо, что Боб уже отошел от компьютера,
потому что Какукавка материализовался прямо в том месте, где тот только
что стоял.
- Попался, змееныш! - вскричал Боб, дернувшись к нему.
- Дядя! Дядя! Дядя! - завопил тот и юркнул мимо Боба в сторону выхода. - Я
вам все сейчас объясню!
Но тут уже я, вскочив со стула, закрыл собой дверь. И Какукавка в
растерянности замер между нами.
- Что ты мне объяснишь?! - громыхнул Боб, медленно и грозно шагая в его
сторону. - Где ты был?! Что ты там делал?!
- Я... Я знакомился с писателями, - пробормотал Какукавка, пятясь от Боба
и спиной приближаясь ко мне. - Чтобы лучше подготовиться к экзаменам...
- Ты видел Толстого? - продолжал наступать Боб.
- Конечно! Только что. Вот так, как вас. Классный старикан. Мы с ним
отлично пообщались...
- Что у тебя в пакете?!
- Ничего особенного...
- Дай сюда, - потребовал я, поскольку Какукавка как раз приблизился ко мне
на расстояние вытянутой руки.
Он затравленно обернулся и послушно отдал мне пакет.
- Возьми у него и ключ, - скомандовал Боб.
- Вот он, - вручил мне Какукавка перемотанный изолентой пульт от
видеомагнитофона.
- Сядь! - приказал ему Боб.
Я вытряхнул содержимое пакета на верстак. Несколько книг и тетрадка.
Учебник истории литературы, том Шекспира, том Чехова, том какого-то
Данте...
- Это еще кто? - спросил я Какукавку.
- Был такой. Итальянец, - неохотно отозвался тот.
- Что-то не слышал, - я полистал книгу со странным названием "Божественная
комедия". - Ничего себе, комедия... - На старинных гравюрах,
иллюстрирующих книгу, изображались самые разнообразные пытки и казни. -
Глобальная книжица. Странно, что я о ней не слышал...
Листавший Какукавкину тетрадку Боб поднял голову и, глядя на меня
сумасшедшими глазами, спросил:
- А ты когда-нибудь слышал про пьесу Чехова "Чайка"?
- Нет, - помотал я головой. - Не было у него такой пьесы, я Чехова всего
читал. Да и пошловато как-то - "Чайка", как наколка у матроса на груди...
- "Дядя Ваня"?
- Не-а.
- А роман Толстого "Анна Каренина" тебе знаком? - спросил Боб, и голос его
становился все страшнее.
Я только снова помотал головой. Боб перелистнул еще страничку:
- Томас Манн... "Иосиф и его братья", "Будденброки", "Доктор Фаустус"...
Вычеркнуто все...
- Не знаю такого писателя, - откликнулся я.
- Та-ак, - протянул Боб, а затем рявкнул на Какукавку так, что у меня
зазвенело в ушах: - Говори! - и сунул ему под нос здоровенный волосатый
кулак.
- Дядя, ну пожалуйста! - подпрыгнул тот. - Я только чуть-чуть не успевал.
Только шесть авторов недопрочел... Я после сессии, через неделю, все верну
на место!..
* * *
"Все вернул на место" Какукавка не после сессии, а сразу. Как он это
сделал, каков механизм, я не знаю. Потому что Боб отправил меня домой,
точнее, выставил вон, а сам остался С Какукавкой тет-а-тет. Разбираться.
По-семейному.
Еще по дороге домой, греясь в такси, я вдруг вспомнил фразу: "Оставь
надежду всяк сюда входящий". И вспомнил, где это было написано... Сейчас
это можно было бы написать на дверях бобовского сарая... Отчетливо
вспомнил я и "Чайку", и "Дядю Ваню". Вспомнил, что Анна Каренина бросилась
под поезд. Вспомнил и Томаса Манна. Бр-р... Лучше бы его Какукавка не
возвращал.
...И мы не говорили с Бобом об этом случае целую неделю. Но вот сегодня он
снова позвонил мне. Рожа на стереоэкране - мрачнее тучи.
- Змееныш-то мой сессию завалил, - сообщил он, и не ясно было - то ли с
сожалением, то ли, наоборот, с удовлетворением.
- Очень жаль, - откликнулся я, хотя на самом деле подумал злорадно: "И
поделом ему".
- Ни хрена не жаль, - возразил Боб моим словам, соглашаясь в то же время с
мыслями, словно их слышал. - Зашел ко мне, сказал,
что завалил, помялся, помялся и ушел. И тетрадку свою как будто бы
случайно оставил. Или правда - случайно... Знать бы это!
- И что? - спросил я, предчувствуя неладное.
- Я ее полистал, тетрадку эту. А в конце на последней странице список
какой-то. В столбик. То ли я его не заметил в прошлый раз, то ли его тогда
не было...
- Не томи, читай, - взмолился я, ощущая на спине легкий холодок.
- Ну, слушай, - Боб вздохнул. - Читаю. Гомер, "Месть циклопа". Шекспир,
"Гамлет жив", "Гамлет возвращается"...
- Бред какой-то! - воскликнул я.
- Ты никогда не слышал об этих произведениях? - оторвался от тетрадки Боб
и тяжело на меня посмотрел. - Я тоже. Кстати, все они зачеркнуты...
- Да это он просто мстит! Просто воду мутит, чтобы мы помучились!
- Возможно, - кивнул Боб. - Ладно. Слушай дальше. Шекспир, "Дездемона:
ответный удар".
- Да он издевается над нами! Не могли они такое писать!
- Ты уверен?.. Дальше. Чехов, "Сливовый сад"...
- Что ты хочешь сказать? - снова перебил я. - Что надо его опять отправить
в прошлое, чтобы он заставил их писать весь этот бред собачий?!
- Я это как раз у тебя хотел спросить.
- Но почему у меня?!
- Ну-у... Ты хоть и ритм-басист, а самый из нас начитанный.
- Это не повод. Уволь. Я не хочу брать на себя такую ответственность.
- Струсил... - покачал головой Боб с обидной жалостью в голосе.
- Ты машину времени разобрал свою? - спросил я с надеждой.
- Подшаманить можно, - заверил Боб.
- Слушай, а с какой стати эти названия у него отдельно записаны?! -
внезапно сообразил я и ухватился за эту мысль, как за соломинку.
- Этот столбик сверху озаглавлен "Факультатив", - отобрал у меня соломинку
Боб. - Дальше слушай. Чехов, "Четыре брата".
- Он говорил, "шесть авторов"! - пришла мне в голову очередная
спасительная мысль.
- Шесть и выходит, - остудил меня Боб. - Вот последний. Лев Толстой,
"Понедельник" и "Вторник". Все. - Боб захлопнул тетрадь.
- Что делать будем?
Боб испытующе смотрел на меня.
- Знаешь, что... - сказал я. - И черт с ними! Даже если были.
--------------------------------------------------------------------
"Книжная полка", http://www.rusf.ru/books/: 27.08.2002 19:45
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг