* * *
Он сидел у края прибоя, и жадные сочные брызги иногда долетали до
самых его сапог. Он сидел, опустив плечи, неподвижно уставившись на
тонкую линию, где темно–синее переходило в белесо–голубое.
За его спиной стояла гора, которая была когда–то вулканом; теперь
уже этого никто не помнил, это была холодная смирная гора, изрезанная
временам и источенная ветром; однако он, напрягшись, еще умел вспом
нить, каково быть раскаленной лавой и стекать по этому пологому, за
росшему можжевельником склону.
Перед ним лежало море – очень большая горькая чаша. Ничего, он пи
вал кое–что погорше – за всю его жизнь сладкого было всего ничего. Ка
кие–то форели в светлой речке, какие–то муравьиные сражения на горячем
белом песке, чьи–то руки на глазах, чьи–то губы... А дальше память от
казывала, хотя он знал, что ее можно принудить. Принудительно можно
вспомнить все, что угодно – только зачем?
Вот, однажды он был раскаленным красным потоком, и живое дерево
трещало от его прикосновения, обращаясь в пепел... Потом он снова стал
человеком и пил вино в портовом кабаке... Вина можно выпить и сейчас.
А вот лавой уже не быть никогда – но вот беда, не хочется ни того, ни
другого. Только сидеть у моря, смотреть на уходящие к горизонту белые
гребни и думать ни о чем.
Всю жизнь его награждали ни за что и ни за что наказывали... От
него ждали не того, что получалось потом. После давних потрясений его
жизни текли, переливаясь одна в одну, без неожиданностей, ровно, как
ухоженная дорога... Жизни, потому что их было, кажется, несколько, он
сбился со счета еще в первый раз,
А теперь, возможно, наступает конец. Его дорога замкнулась кольцом
– недаром эти вспышки, озарения, воспоминания почти вековой давности,
недаром в том ущемленном мальчике ему померещилось собственное отраже
ние...
Теперь тот, другой, мальчик с похожим именем стоит на извечном
кольце – и сам того не знает... до поры. Скоро ему все откроется – и
тогда, возможно, он изберет свой путь, кольцо изменит форму, мир изме
нится – либо погибнет...
Ох, как надоели эти патетические фразы. Гибель мира... Тогда он не
сможет вот так сидеть и смотреть на море – но он так и так не сможет,
пора и честь знать, не бессмертный же он, в самом деле...
Он ощутил неприятный холодок под сердцем. А кто знает? А вдруг?..
Море плеснуло особенно сильно – и он увидел на камнях у ног своих
распластанную студенистую медузу, склизкий комок с фиолетовыми квадра
тами на спине – будто окошко...
Что за дикая мысль о бессмертии. Да, он зажился – но что из этого?
Он же, как–никак, не вполне обычный человек... Меченный, можно ска
зать... Клейменный...
Новая волна не дотянулась до медузы – обдала веером брызг.
Кольцо, подумал он со странным чувством. Кольцо замыкается...
Только я уже не тот. Просто страшно подумать, до чего я стал не тот...
Медуза истекала водой – кусочек мутного льда на залитой солнцем
гальке.
Удивительное дело... Сам он тоже никогда не ожидал от себя того,
что получалось потом. Как–то само получалось, честное слово...
Он шагнул вперед. Наклонился, взял холодное, студенистое голыми
руками. Дождался подступившей волны; опустил медузу в воду, разжал
пальцы:
– Иди домой.
