* * *
...Маленький белесый смерч. Сухо зашелестела жухлая трава.
Луар стоял, привалившись спиной к стволу. Сторож ни за какие день
ги не желал ухаживать за могилой – Луар сам очистил от прошлогодней
листвы чуть заметный неогороженный холмик.
Ему было страшно сюда приходить. А не приходить он не мог; тем бо
лее сегодня – перед уходом...
Он не хотел уходить. Он боялся идти. Он знал, что в конце пути его
уже ждут – и не желал этой встречи. Ему, в конце концов, вовсе не нужен
старый, из детских воспоминаний медальон...
Необходим. Как воздух. Как свет.
Так пьяница спешит в трактир посреди метели, рискуя остаться в
сугробе. Так влюбленный, ведомый вожделением, лезет в спальню по карни
зу, не боясь свернуть себе шею. Луар цеплялся за каждый новый день,
откладывая путешествие на послезавтра – но сила, гнавшая его за медаль
оном, была стократ сильнее страха.
