* * *
Радиоэфир был пуст, я не принял ни одного сообщения за много недель
полета. Это начинало волновать, возникли тревожные мысли о судьбе станции.
Конечно, ее могли законсервировать, если экипаж счел это необходимым. И
такое решение мог принять только сам экипаж, поскольку простой обмен
сообщениями по лини Кронос Земля отнимает девяносто четыре года.
Возможность консервации после «острых экспериментов» Круклиса и Мод я
вовсе не исключал, но для меня это не являлось трагедией. Громоздкий
Гравитон не могли отправить к Земле, его все равно должны были оставить в
системе Кроноса и скорее всего рядом с Феликситуром. Единственное, чем
грозил этот вариант, было увеличение срока одиночества, скучно, но не
смертельно. Только бы со станцией не случилось чего похуже. Чего? Да мало
ли чего. Кронос.
Кронос. После того, как удалось от него сбежать, я направил «Туарег»
навстречу движению Гравитона, чтобы не устраивать гонок по кругу. И если
на станции не меняли орбиту, встреча могла состояться месяца через
тричетыре. Мне оставалось запастись терпением.
Ежедневно я навещал Мод, это превратилось в ритуал. Мод плавала в
воздушных струях биотрона, все так же не выходя из своей летаргии.
Медицинские автоматы заботились о ее физическом благополучии, но большего
сделать не могли. Не зная, что произошло с ее мозгом, я тоже не решался
применить какиенибудь активные средства. Мод несомненно была жива, но
выглядела постаревшей. В уголках закрытых глаз и вокруг рта наметились
морщинки, она заметно похудела. Казалось, ее душа отправилась в
головокружительную даль, из которой не могла уже различать ни меня, ни
весь человеческий мир. Ее лицо сохраняло выражение умиротворенности.
Иногда я замечал слабые изменения мимики, словно в своем зачарованном сне
она испытывала приглушенные эмоции. Энцефалограф подтверждал, что мозг Мод
продолжал жить. Но жизнью отдельной, не связанной с действительностью, не
связанной со мной. Поначалу это производило гнетущее впечатление, так
свежи еще были в памяти дни и ночи под водопадом королевы Виктории. Тяжело
далось понимание того, что еще тогда, в нашем голландском домике, Мод
решила меня бросить. Совсем как Круклис. Страшно представить силу зова
Кроноса для человека, которого решат позвать те, кто старше нас. Я устоял,
но гордиться нечем. Меня еще не звали как следует. Мне пока рано. Похоже,
выбор останавливается на более зрелых. Кто ж такое Кронос? Друг, враг?
Мост в будущее? Или просто место проявления неизвестных свойств материи?