* * *
Радиоэфир был пуст, я не принял ни одного сообщения за много недель
полета. Это начинало волновать, возникли тревожные мысли о судьбе станции.
Конечно, ее могли законсервировать, если экипаж счел это необходимым. И
такое решение мог принять только сам экипаж, поскольку простой обмен
сообщениями по лини Кронос – Земля отнимает девяносто четыре года.
Возможность консервации после «острых экспериментов» Круклиса и Мод я
вовсе не исключал, но для меня это не являлось трагедией. Громоздкий
Гравитон не могли отправить к Земле, его все равно должны были оставить в
системе Кроноса и скорее всего – рядом с Феликситуром. Единственное, чем
грозил этот вариант, было увеличение срока одиночества, – скучно, но не
смертельно. Только бы со станцией не случилось чего похуже. Чего? Да мало
ли чего. Кронос.
Кронос. После того, как удалось от него сбежать, я направил «Туарег»
навстречу движению Гравитона, чтобы не устраивать гонок по кругу. И если
на станции не меняли орбиту, встреча могла состояться месяца через
три–четыре. Мне оставалось запастись терпением.
Ежедневно я навещал Мод, это превратилось в ритуал. Мод плавала в
воздушных струях биотрона, все так же не выходя из своей летаргии.
Медицинские автоматы заботились о ее физическом благополучии, но большего
сделать не могли. Не зная, что произошло с ее мозгом, я тоже не решался
применить какие–нибудь активные средства. Мод несомненно была жива, но
выглядела постаревшей. В уголках закрытых глаз и вокруг рта наметились
морщинки, она заметно похудела. Казалось, ее душа отправилась в
головокружительную даль, из которой не могла уже различать ни меня, ни
весь человеческий мир. Ее лицо сохраняло выражение умиротворенности.
Иногда я замечал слабые изменения мимики, словно в своем зачарованном сне
она испытывала приглушенные эмоции. Энцефалограф подтверждал, что мозг Мод
продолжал жить. Но жизнью отдельной, не связанной с действительностью, не
связанной со мной. Поначалу это производило гнетущее впечатление, так
свежи еще были в памяти дни и ночи под водопадом королевы Виктории. Тяжело
далось понимание того, что еще тогда, в нашем голландском домике, Мод
решила меня бросить. Совсем как Круклис. Страшно представить силу зова
Кроноса для человека, которого решат позвать те, кто старше нас. Я устоял,
но гордиться нечем. Меня еще не звали как следует. Мне пока рано. Похоже,
выбор останавливается на более зрелых. Кто ж такое Кронос? Друг, враг?
Мост в будущее? Или просто место проявления неизвестных свойств материи?
