2. «Веселый Петух»
Ресторацию мы находим действительно в двух шагах на главной улице. Над
широким крыльцом висит петух, вычеканенный из меди, тусклозолотистый в
лучах солнца. На крыльце лежат два детины, лица у них прикрыты ковбойскими
шляпами. Их можно принять за мертвецов, но они только мертвецки пьяны. Мы
осторожно обходим лежащих и, толкнув дверь, попадаем в длинный полутемный
зал. Здесь полтора десятка столиков и стойка, обитая жестью. Столы почти
все пусты, за исключением двухтрех, за которыми сидят парни, обросшие
колючей щетиной или уже отрастившие лохматые бороды, и пьют чтото темное
виски или пиво. На нас они не обращают никакого внимания. Мы на них
тоже. Не спеша подходим к стойке, где протирает бокалы далеким от чистоты
полотенцем лысый старик с недобрыми глазами.
Два виски, говорит Мартин, небрежно бросая на жестяную стойку
монетку в двадцать сантимов.
Два виски требуешь, так и плати вдвое, отвечает старик.
Мартин добавляет еще одну монетку. Так мы учимся здешнему счету.
А как насчет ночлега, папаша? спрашиваю я.
Старик долго глядит на нас, как бы оценивая нашу кредитоспособность.
Есть комната с кроватью, шепелявит он. Больше трех человек лежать
в кровати не разрешается.
Нас только двое.
Все одно три франка, и деньги вперед.
Мы от Фляшона, папаша.
Старик добреет, даже улыбается, открывая беззубые десны.
Значит, завтра с утра на погрузку? Пароход пришел из Вудвилля, знаю.
Что ж, можно подождать до расчета с Фляшоном. Ужинать будете?
Ужинаем молча, хотя поговорить есть о чем. Что мы знаем о мире, куда
забросила нас судьба? Что пирожок стоит пять сантимов, а полбокала виски с
теплым лимонадом двадцать? Что за десять часов работы мы получим по пять
франков, из которых три нужно отдать за квартиру? Да и вообще, что можно
узнать об окружающем тебя мире, если целый день таскать на спине мешки с
зерном или углем, а ночью спать без просыпа на гнилой соломе?
Хорошо бы уехать отсюда на этом марктвеновском пароходике,
рассуждает вслух Мартин. Интересно, сколько стоит билет до Вудвилля?
Посчитай еще железную дорогу от Вудвилля до Города.
Ты думаешь всетаки добраться до Города?
Не век же торчать в Сильвервилле.
А кого мы будем искать в Городе? вздыхает Мартин. Может, кто жив
остался?
Утром мы находим Фляшона там, где видели его вчера. Он поприятельски
подмигивает нам, и минут через пять мы получаем всю экипировку грузчика
мешок из дерюги с дырками для головы и рук и пару деревянных крючьев на
спину.
Ну а теперь на речной причал. Сейчас начнется погрузка, командует
Фляшон. Ни имен наших, ни фамилий он не записывает: должно быть, при
расчете это не имеет значения.
Мы становимся в цепь грузчиков к длинным штабелям мешков с пшеницей. В
каждом мешке не меньше сорока килограммов. С трудом взваливаем его на
спину, помогая друг другу. Так же делают и соседи. Потом движемся,
согнувшись, по деревянным сходням к трюму на нижней палубе парохода. Трюм
неглубок. Мешки складываем внизу под наблюдением когото из команды. Не
слышно ни шуток, ни смеха, ни ругани все работают молча, только кряхтят
и тяжело дышат. Мартину, идущему впереди, легче, чем мне, он сильнее, а
я через час начинаю задыхаться, нет сил взвалить мешок на крючья, вотвот
упаду. Сзади советуют дружески: «Обожди чуток, пропусти цепь, отдохни. С
непривычки всегда трудно, потом втянешься». Но я понимаю, что лучше не
будет, десять часов не вытяну.
Через два часа, когда объявляют перекур, валюсь на мешки полутрупом.
Наши соседи. Пит и Луи, угощают нас самодельными, скрученными из табачного
листа сигарами. Оба они студенты из Города, приехали сюда на каникулы
подработать. Живут в порту у сторожа, где платят вдвое меньше, чем мы у
Вильсона. Ухитряемся откладывать по три франка в день, сейчас уже накопили
по шесть десять на брата. Они рассказывают, что в первые два дня чуть не
загнулись, даже пяти часов не вынесли, только по два франка и получили. Не
надо слишком сгибаться, советует Луи, пусть груз ложится на плечи и
крючья. Я следую его совету, и мне чуть легче. До второго перекура еле
держусь, но мешок уже с ног не валит. Утираем пот и обмениваемся улыбками
с Луи и Питом.
Выдержали?
Как видите.
Я говорил: не сгибайтесь. Мешок не так прижимает.
Зато память отшибло.
Луи не понимает.
А что забыл?
Все. И год, и месяц, и день. Помоги вспомнить.
Серьезно?
Вполне серьезно. Подскажи.
Год шестьдесят первый. Четырнадцатое июля. Пятница. Неужели забыл?
Смешно, правда? Даже имя забыл. Только сейчас и вспомнил. Я Жорж Ано,
а он, я указываю на Мартина, Дональд Мартин или просто Дон.
А мы Луи Ренье и Пит Селби. Кончаем политехничку.
Все время молчавший Пит кивком подтверждает слова товарища.
Ты немой? шучу я.
Все здесь так думают. Просто болтовни не люблю. А вы неплохие ребята.
Даже расставаться жаль.
Почему расставаться?
В воскресенье уезжаем, поясняет Луи. На «Гекльберри Финне». В
Городе к выборам работа найдется.
Я не успел спросить, что за выборы, как Луи продолжил:
Разыщите нас поможем. Найти легче легкого. Американский сектор,
Сэндстрит, общежитие политехнички. А сейчас к мешкам: Фляшон уже машет
руками.
Передышка окончена. Снова мешки тяжело пригибают к земле, ломит плечи,
трудно дышать. Часа два, может, еще выдержим, но больше не вытянем. Фляшон
сам отправляет нас восвояси: «На сегодня хватит, иначе завтра не
встанете». И платит каждому по три франка. Мартин угрюмо молчит, а мне
даже весело: на целый франк в первый же день Пита и Луи переплюнули.
Вечером расплачиваемся с Вильсоном, мгновенно подобревшим и
расплывшимся в улыбке. Даже лысина его, кажется, сияет ярче. Нас заботливо
приглашают к столу и вместо холодных котлет подают жаркое из свиной
тушенки с бобами. «По заказчикам и заказ», повторяет хозяин. Но мне и
такого изобилия мало: надо восстанавливать силы, и я тут же заказываю еще
одну порцию жаркого и пива.
Жаль только, что Луи и Пит уезжают, говорю я. Теряем надежный
источник информации.
И надежных друзей, добавляет Мартин.
Ресторация постепенно заполняется, вскоре все столы уже заняты.
Портовики и матросы в тельняшках, усатые парни в соломенных, как и у нас,
сомбреро, фермеры в грязных широкополых шляпах, женщины с белыми от густой
пудры лицами. Из соседней комнаты доносится стук бильярдных шаров, чейто
смех и возгласы: «Пять», «Десять», «Плюс десять», «Отвечаю». Похоже, там
идет игра.
Мартин лениво встает.
Подожди минутку. Пойду взгляну.
Третий стул за нашим столом пуст, к нему подходит худощавый человек лет
сорока в синем сюртуке и цилиндре, с вьющейся бородкой, как у голландских
матросов.
Место свободно? спрашивает он.
Я равнодушно киваю, не замечая, что все кругом за столиками сняли
шляпы.
Вы, наверно, новичок в Сильвервилле? Незнакомец садится напротив.
Допустим, отвечаю я.
И меня, конечно, не знаете?
Нет.
Тогда прошу вас не удивляться тому, что сейчас последует.
Хозяин не успевает подать ему бутылку пива, как раздается выстрел и мое
простреленное сомбреро слетает на пол. Стрелял верзила с нависшей на лоб
челкой, сидящий метрах в пяти от меня. Я подымаю с пола шляпу и говорю
соседу:
Ну и нравы у вас в Сильвервилле!
Просто люди привыкли, что в моем присутствии снимают шляпу. Я бывший
шериф на серебряных рудниках.
То, что вы шериф и тем более бывший, мне безразлично. Я не нарушаю
законов. Жаль только, оружия у меня нет.
А зачем? улыбается он. Что бы вы сделали?
Наказал бы этого громилу.
Каким образом? Он же сидит без шляпы.
Но с бутылкой.
Бывший шериф любезно протягивает мне пистолет, очень похожий на земной
«вальтер».
Стреляйте. Он заряжен. Только если вы убьете или раните когонибудь,
вас тут же повесят, прямо на улице.
Я беру пистолет. Позади верзилы с челкой виден пустой угол зала и косяк
входной двери: пуля наверняка никого не заденет, если стрелять метко, а
стрелять я умею, золотые медали имел. Не долго думая нажимаю на спусковой
крючок. Бутылка со звоном разлетается на куски, обливая верзилу остатками
пива.
Молодец! одобряет сосед. Отлично стреляете. Профессионал?
Скорее, любитель. Охотник. Жорж Ано. Сейчас работаю на причале у
Фляшона.
Тебе придется самому платить за разбитую бутылку, Пасква,
оборачивается бывший шериф к подскочившему верзиле с челкой, научись не
проявлять самодеятельности до моего приказа.
Верзила, не взглянув на меня, почтительно отступает.
А вы стоите больше, мсье Ано. Это я вам говорю, Тур Мердок, глава
партии «реставраторов». Правда, пока еще не легализованной.
Крайне сожалею, но ни я, ни мой друг, который сейчас находится в
соседнем зале, не интересуемся политикой и совсем не разбираемся в борьбе
политических партий. Возьмите ваш пистолет, мсье или мистер Мердок. И я
отдаю оружие собеседнику.
Он приподымает цилиндр, чуть склонив голову.
А мне это даже нравится, мсье Ано. Разыщите меня в Городе. Я придумаю
для вас чтонибудь получше Фляшона.
Мой сосед встает и, бросив на стол горсть мелочи, идет к выходу. Мартин
возвращается тут же, глядя ему вслед.
Кто это?
Некий Тур Мердок. Кажется, очень полезное знакомство. Глава
политической партии.
Здесь, в Сильвервилле?
Нет, в Городе.
Порядок! смеется Мартин. Значит, пора ехать в Город.
На твою сдачу от пирожков? А дальше? Будем откладывать даяния
Фляшона?
Мы не вернемся к Фляшону. У нас с тобой уже пятьсот франков плюс
остаток после покупки пирожков и двух шляп.
Играл?
Да как!
И Мартин живописует историю еще более неожиданную, чем мое знакомство с
Мердоком.
В игорном зальчике, куда он зашел, было дымно и шумно. Мартин посмотрел
карамболь на бильярде, постоял возле покеристов, посчитал, сколько раз
выпадает пятерка в игре в кости, и пошел к разменной кассе вслед за
какимто фермером в кожаной куртке, от которой пахло коровником или
конюшней. Фермер бросил в окошечко на стол серебряную монету в двадцать
пять франков, достаточно уже истертую. Кассир, не вглядываясь в монету,
смахнул ее лопаточкой в кассу. «Пять по пяти», сказал фермер. Мартин
тотчас вспомнил ошибку пирожника: тот тоже не разглядывал знакомую ему по
размеру и весу монету. И Дональд решил рискнуть: заметит или не заметит?
Если заметит, можно выкрутиться, сославшись на то, что сам получил ее
гденибудь, извиниться и заменить серебряной мелочью. Так он и сделал.
Небрежно бросил на стол два полтинника, побывавшие до этого на Земле в
сотнях рук, так что на них при беглом взгляде трудно было разглядеть
какоелибо изображение, и сказал: «Мне столько же плюс еще пять». Кассир
не глядя смахнул деньги в кассу и отсчитал Мартину десять зеленых фишек.
Облегченно вздохнув, Мартин уже смело подошел к покеристам, игравшим не
крупно, а скорее прижимисто. Один из них уступил ему свое место. Мартин
играл, все увеличивая ставки, выиграл пятьсот с лишним франков и встал. «С
меня хватит, ребята», сказал он.
А если б ты на шулеров налетел? спрашиваю я.
Бросил бы после второго или третьего проигрыша. Ведь началито по
маленькой. Не пошла бы карта, значит, не пошла. Да и ребята на шулеров не
похожи. Либо старатели с рудников, либо здешние скотоводы.
Что будем делать?
Мартин загадочно усмехнулся.