- Что это было? - с ужасом спрашивает он, ощупывая затылок.
- Это я хотел тебе показать, как будет, - объясняет проводник, - если
ты так по Зоне ходить будешь! Самоубийца.
- Ладно, ладно, - отвечает Писатель, облизывая губы. - Понял.
Они бредут через свалку. Блестит битое стекло, валяется мятый
электрический чайник, кукла с оторванными ногами, тряпье, россыпи ржавых
консервных банок...
Впереди теперь идет Писатель, лицо у него злое и напряженное, губы
кривятся.
Огромный ров, заполненный вздутой тушей полуспущенного аэростата
воздушного заграждения. Они ступают на прогибающуюся поверхность, медленно
идут, осторожно переставляя ноги, и вдруг Писатель издает странный
каркающий звук и останавливается.
И начинает намокать. Влага проступает от его тела наружу сквозь
одежду, влага струится по его лицу, струйки сбегают со скрюченных пальцев,
волосы облепляют щеки и потом целыми прядями начинают сползать на грудь и
на плечи.
- Спокойно, ребята, - произносит проводник. - Влопались. Ляг! -
кричит он Писателю. - Лечь попробуй! И ты ляг! Профессор! Ложись! Ничего,
ничего, сейчас он ляжет...
Проводник и Профессор ложатся, а Писатель не может. Видно, как его
тело сводит судорога.
А затем все также неожиданно прекращается. Влага высыхает на глазах,
и вот уже Писатель такой же сухой, как прежде, только на плечах и груди
висят, колышась под ветерком, сухие пряди выпавших волос. Обессиленный, он
валится на бок.
Проводник, за ним Профессор поднимаются, осторожно подходят к
Писателю.
- Ничего, ничего, - говорит проводник. - Сейчас он встанет... А
действительно, везучий дьявол... У добрых людей здесь, бывало, глаза
вытекали, а он одними волосьями отделался... Ну, вставай, вставай, нечего
валяться...
Писатель с трудом поднимается, ощупывает голову, рассматривает волосы
на пальцах.
- Пошли, - говорит проводник. - Все равно не сосчитаешь... Профессор,
вперед.
Они вступают под истлевшую от времени маскировочную сетку. Видимо,
когда-то здесь были пулеметные позиции: валяются патронные ящики, вросшие
в землю пулеметы, занесенные песком каски и противогазы.
- Привал, - объявляет проводник.
Все стоят неподвижно. А вокруг тишина, только посвистывает ветер и
шуршит мятая грязная газета, обмотавшаяся вокруг ноги Профессора.
- Погодите, - говорит Писатель. - Ноги что-то... шалят...
- Что это было? - спрашивает Профессор, не оборачиваясь.
Писатель нервно хихикает, проводник говорит:
- Не знаю я... Было и прошло, и слава богу. - И шипит, озираясь: -
Экое дрянное место!
Они расположились в тени маскировочной сетки. Проводник разливает в
протянутые стаканчики спиртное. Все выпивают.
- Как у вас аппетит, Профессор? - спрашивает Писатель, с отвращением
откусывая от крутого яйца.
- Признаться, неважно, - отзывается тот.
- Пива бы сейчас, - вздыхает Писатель. - Холодненького! В глотке
пересохло.
Проводник сейчас же разливает еще по стопке. Профессор осторожно
спрашивает его:
- Долго нам еще?
Проводник молчит, а потом угрюмо отвечает:
- Не знаю.
- А по карте?
- А что по карте? Потом, разве это карта? Масштаба нет. Дикобраз,
правда, за двое суток обернулся, так то Дикобраз.
- Какой Дикобраз? - спрашивает Писатель.
Проводник усмехается, неторопливо закуривает.
- Дикобраз - это, брат, не нам чета. С первых дней начал, меня водил,
когда я подрос. Большой был человек. Ас.
- А почему - был? - спрашивает Писатель. - Он что...
- Во-во. То самое. Уходил вдвоем-втроем, а возвращался один. Вот вам
бы с ним сходить... - Он неприятно смеется, переводя взгляд с Профессора
на Писателя и обратно. - А, впрочем, досюда бы вы и с ним дошли. Ладно! -
Обрывает он себя. - Вы как хотите, а я присплю немного. Да не галдите
здесь... И не вздумайте здесь разгуливать...
Проводник засыпает, положив голову на рюкзак, а Профессор с
Писателем, прислонившись спинами к глиняному откосу, курят и беседуют:
- А что с ним все-таки случилось, с этим асом? - спрашивает Писатель.
- Он единственный, кто до места добрался и вернулся, - отзывается
Профессор. - Вернулся и в два дня разбогател... - Профессор замолкает.
- Ну?
- А потом повесился. Через неделю.
- Почему?
Профессор пожимает плечами.
- Темная история. Он снова собирался туда, вдвоем с... нашим... Наш
пришел к нему в назначенное время, а Дикобраз висит. А на столе - карта и
записка с пожеланием всяческих успехов.
- А может быть, наш-то его и... того?
- Да. Он может, - легко соглашается Профессор.
Некоторое время они молча курят.
- А как вы полагаете, профессор, это самое место действительно
существует? Где сбываются желания...
- Дикобраз разбогател. Он всю жизнь мечтал стать богатым.
- И повесился...
- А вы уверены, что он шел за тем, чтобы разбогатеть? Дикобраз этот?
Он что, говорил кому-нибудь, зачем он ходил в Зону? Просто на самом деле
человек никогда не знает, чего он хочет. Существо сложное. Голова его
хочет одного, спинной мозг - другого, а душа третьего... И никто не
способен в этой каше разобраться. Во всяком случае, здесь речь идет о
сокровенном. Вы понимаете? О сокровенном желании!
- Это верно, - говорит Писатель. - Это очень верно вы говорите.
Давеча вот я сказал, что иду сюда за вдохновением... вранье это. Плевал я
на вдохновение...
Профессор с любопытством смотрит на него.
Писатель помолчав продолжает:
- Хотя, может быть, и в самом деле за вдохновением... Откуда я знаю,
как назвать то, чего я хочу? Это какие-то неуловимые вещи: стоит их
назвать, и их смысл исчезает, тает. Как медуза на солнце. Видели
когда-нибудь?
Профессор опускает глаза и принимается рассматривать свои грязные
обломанные ногти.
- Ну-ну. Кстати, должен вам сказать, что вам... именно вам - вообще
ходить туда противопоказано.
Писатель лицемерно кивает.
- Ну да, ну да... Я, конечно, не ученый... Вот вы - другое дело! Вы в
самом деле ученый? Тогда конечно! Эксперимент, факты... Истина в последней
инстанции. Только, по-моему, фактов не не бывает. Их вообще не бывает, а
уж здесь, в Зоне, и подавно. Здесь все кем-то выдумано, неужели вы не
чувствуете? Все это чья-то идиотская выдумка! Нам всем морочат голову. Кто
- непонятно. Зачем? Тоже непонятно.
- А может быть, все-таки интересно узнать: кто и зачем?
- Да не в этом дело! "Кто и зачем"? Что толку от ваших знаний? Чья
совесть от них сделается чище? Чья совесть от этого заболит? Моя? У меня
нет совести, у меня есть только нервы. Обругает какая-нибудь сволочь -
рана. Другая сволочь похвалит - еще рана... Им ведь все равно, что я пишу!
Они все сжирают! Душу вложишь, сердце свое вложишь - сожрут и душу и
сердце. Мерзость вынешь из души - жрут мерзость... Им все равно, что
жрать. Они все поголовно грамотные, у всех у них сенсорное голодание... И
они все жужжат, жужжат вокруг меня - журналисты, редакторы, критики, бабы
какие-то непрерывные... А потом они хвастаются перед мужьями, что я
соизволил с ними переспать! И все они требуют: давай, давай! И я даю, а
меня уже тошнит, я уже давным-давно перестал быть писателем... Какой из
меня к черту писатель, если я ненавижу писать, если для меня писание - это
мука, постыдное неприятное занятие, что-то вроде болезненного
физиологического отправления...
Он замолкает внезапно и некоторое время лежит с закрытыми глазами.
Лицо его подергивается.
- Я ведь думал раньше, что я им нужен, - продолжает он тихо. - Я
верил, что кто-то становится лучше и честнее от моих книг. Чище, добрее...
Никому я не нужен. У меня один особняк за душой. С баней. Я сдохну, а
через два дня меня забудут и станут жрать кого-нибудь другого. Разве можно
все это так оставить? Я хотел переделать их по своему образу и подобию. А
они переделали меня по своему. Это раньше будущее было только повторение
настоящего, и все перемены маячили где-то за далекими горизонтами. А
теперь нет никакого будущего. Оно слилось с настоящим. А разве они готовы
к этому? Я пытался подготовить их, но они не желают готовиться, им все
равно, они только жрут.
- Темпераментно... - медленно говорит Профессор. - Оч-чень
темпераментно... А ведь вы готовы облагодетельствовать их всех, господин
писатель!
- А ну вас совсем! - не раскрывая глаз, отзывается тот.
- Нет-нет, ведь это очень опасно, вы понимаете? Темпераментный
благодетель!
Писатель рывком садится и в бешенстве глядит на Профессора.
- Что опасного? Что опасного? Я покоя хочу, понимаете? Покоя!
- Понимаю. Но ведь вы не в пустыню удаляетесь сейчас - искать тихой
жизни. Вы идете в Зону! К тому самому месту!
Писатель снова откидывается на спину и закрывает глаза ладонью.
- А, не хочу я с вами спорить! В спорах рождается истина, будь она
проклята!..
Проводник открывает глаза. Некоторое время лежит, прислушиваясь.
Затем бесшумно поднимается, мягко ступая, выходит из тени и
останавливается над спящими Профессором и Писателем. Какое-то время он
внимательно разглядывает их по очереди. Лицо у него сосредоточенное,
взгляд оценивающий. Наконец, покусав нижнюю губу, он негромко командует:
- Подъем!
Узкая расщелина между двумя холмами, наполненная грязной жижей. Они
идут по полусгнившей хлюпающей гати. Над поверхностью болота клубится
отвратительный туман. Проводник идет впереди, Писатель с Профессором
тащатся сзади. Они тяжело дышат, видно, что изрядно устали.
Проводник вдруг останавливается, будто налетев на невидимое
препятствие. Он стоит совершенно неподвижно и осторожно поводит носом из
стороны в сторону.
Писатель останавливается рядом и, опираясь на жердь, еле переводит
дух.
- Ну... что такое еще? - спрашивает он.
- Помолчи... - тихо говорит проводник.
Он делает движение шагнуть, но остается на месте. Запускает руку в
карман, вытаскивает гайку, хочет замахнуться, но не решается. Гайка падает
из его руки. Лицо его бледно до зелени и покрыто потом.
- Н-ну уж нет... - бормочет он.
Растопырив руки, он пятится назад. Потом, не глядя, отбирает у
Писателя жердь и тыкает ею в болото рядом с гатью.
- Так-то оно будет вернее... - сипит он. - А ну, давай за мной...
Он осторожно слезает с гати и сразу проваливается выше колен.
- Это еще зачем? - жалобно и устало спрашивает Писатель.
Проводник не отвечает. Ощупывая перед собой дорогу жердью, он все
круче забирает в сторону от гати.
Они бредут в тумане по пояс в чавкающей жиже, то и дело падая,
погружаясь с головой, отплевываясь и кашляя. Остановиться нельзя, трясина
засасывает.
Вдруг Профессор проваливается по шею, тщетно пытается подняться и
лечь плашмя, но у него ничего не получается.
- Помогите! - из последних сил кричит он.
Проводник оборачивается. Неподдельный ужас изображается на его лице.
- Ты к-куда? - хрипло кричит он и, расплескивая грязь бредет к
Профессору. - Рюкзак! Рюкзак сбрось!
Профессор мотает головой, торчащей над поверхностью жижи.
- Жердь! - сипит он. - Дайте мне жердь!
- Бросай рюкзак, тебе говорят!
- Рюкзак сними, идиот! - визжит Писатель, беспомощно барахтаясь в
грязи.
- Же... - Профессор уходит в болото с головой, снова выныривает и
ревет страшным голосом: - Жердь давай, скотина!
Он пытается схватиться за протянутую жердь, промахивается, потом,
наконец, ощупью находит и вцепляется в нее обеими руками.
С трудом они выкарабкиваются на сухой глинистый склон.
- Ну и утонул бы, как топорик, - ворчит проводник. - И меня бы с
собой утянул. Остался бы писатель один по трясине ползать. Вцепился в
мешок свой!
- Нечего было туда лезть, - огрызнулся Профессор.
- Не твоего ума дело, куда мне лезть...
- Вот и мешок мой - тоже не твоего ума дело!
- Что у вас там - сокровища? - раздраженно прикрикивает Писатель, но
Профессор не обращает на него никакого внимания.
- Это просто уму непостижимо! - говорит он. - Идем по прекрасной
ровной дороге, и вдруг он лезет в эту... выгребную яму!
- Чутье у меня, ты можешь это понять или нет? Чутье!
- Хорошенькое чутье!
- Вот дурак очкастый. - Проводник хлопает себя по коленям, с него
ссыпаются ошметки присохшей грязи.
- Мое зрение - это не ваше дело. И вообще - хватит. Глупо.
- Не глупо. А тебе жердью этой надо бы промеж ушей! Дай сюда
бутылку... Это надо же - из-за пары грязных подштанников чуть в рай не
отправился.
- Какие подштанники? - спрашивает Писатель.
- Ну что там у него в мешке? Ну, консервы...
- Какие к черту консервы! Не мог я его отцепить, не мог! Я бы
потонул, пока его отцеплял, черт вас всех дери!
- Ладно. Хватит... - Проводник поднимается и, наморщив лоб,
оглядывает местность. - Куда же это нас занесло? Место какое-то
незнакомое... Вот ведь сволочь Дикобраз - ничего у болота не указал, а там
что-то определенно есть... Может быть, конечно, уже потом появилось, после
него...
- Кстати, - подает голос Профессор. - Дикобраз - единственный
человек, который дошел до того места?
- Других не знаю.
- А были такие, которые шли, но не дошли? - спрашивает вдруг
Писатель.
- Были и такие. И я ходил, да не дошел.
- А зачем они шли? - спрашивает Профессор.
- Кто за чем... В основном за деньгами, конечно. Ты думаешь, я не
знаю, зачем ты идешь? Хочешь скажу? В экспедицию тебя не взяли, вот ты и
решил им всем доказать. И правильно! Понимаешь? Свои личные дела
поправить, открытие какое-нибудь сделать, чтобы все ахнули. Вот, мол,
оказывается, профессор-то у нас какой, дать ему Нобелевскую премию!
- Ну, а вы? Вы зачем идете?
Некоторое время проводник неприязненно молчит.
- У меня дела свои... семейные.
- Как у Дикобраза? - тихонько спрашивает Профессор.
Проводник резко поворачивается и смотрит на него, но Профессор лежит
с закрытыми глазами, покойно сложив руки на груди.
- Ты меня с ним не ровняй, - произносит проводник угрожающе. - Ты его
не знал, в глаза не видел, и меня ты не знаешь. Так что нечего нас
ровнять.
- Никто никого не знает, - говорит Профессор, не открывая глаз.
- Да бросьте вы в самом деле! - с раздражением говорит Писатель. -
Никто никого не знает, видите ли! Тоже мне - бином Ньютона! Семейные дела
у него... Проигрался на скачках, дома жрать нечего, работать не хочет,
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг