Русская фантастика / Книжная полка WIN | KOI | DOS | LAT
Предыдущая                         Части                         Следующая
писателей и особенно - поэтов, казались ему чушью.
     Да и чего еще можно ожидать от людей, принадлежащих  к  вырождающейся
нации? Хорошо еще, что хоть у  некоторых  хватает  самокритичности,  чтобы
признать собственную неполноценность...
     -  Вы  никуда  не  можете  деться,   -   заскользил   он   по   Эрону
изучающе-снисходительным взглядом. - Потому что все дело в вас самом. Куда
бы вы ни уехали, воображение все равно  перенесет  вас  в  ваш  выдуманный
город.
     Эрон на мгновение зажмурился.
     "Ну что, добился? - спросил он себя. - Нет, отношения с доктором надо
было прервать в самом начале. Ну разве это проблема - сны? Все их видят, а
содержание... Никому не должно быть до этого дела".
     - Но ведь это всего лишь сны, доктор! - воскликнул он. - Неужели  это
так серьезно? Сон, мысль - это ведь нечто словно и несуществующее...
     Внезапно Эрон осекся. В самом деле  -  плохие  сны  снятся  многим  и
многие обращаются с ними к врачам, но никогда и никто не относился  к  ним
так серьезно. Так значит ли это, что доктор знает о нем что-то еще - то, о
чем сам Эрон еще не догадывается? Да и  сами  сны  -  не  слишком  ли  они
необычны и осязаемы, чтобы заподозрить, что за ними стоит нечто большее?
     Липкий неприятный холодок прополз по его спине. Да, Дейкер  наверняка
что-то скрывает!
     И действительно, лицо доктора вдруг посерьезнело.
     - Понимаете, Бун, - проговорил он, - я внимательно изучил все, что вы
рассказывали. В ваших снах постоянно  звучит  мотив  смерти,  убийства.  А
когда речь идет об убийствах, -  при  этих  словах  Эрон  напрягся,  жадно
впитывая в себя каждое слово, - ваши  мысли  легко  могут  превратиться  в
дела. Вы не задумывались об этом?
     Кровь отлила от лица Эрона, когда он услышал эти слова.
     Убийства... Они действительно слишком часто повторялись в  его  снах.
Убивали странных людей. Убивали его самого. Убивал и он сам. Он зажмурился
и тут же увидел льющуюся отовсюду кровь. Густые глянцевые капли  текли  по
стенам,  набухали  на  потолке  и  срывались  с  него,  вляпываясь  в  пол
звездчатыми пятнами. Их становилось все больше и больше, и  вот  уже  весь
пол покрывался таким же красным, резко пахнущим слоем жидкости.
     - О чем вы, доктор?!  -  срывающимся  голосом  повторил  Эрон,  вновь
открывая глаза.
     Дейкер смотрел прямо на него, и Эрону показалось,  что  на  его  лице
можно прочесть приговор.
     - Вы не знаете, что происходит в нашем городе в  последнее  время?  -
каждое новое слово все больнее ударяло Эрона.
     Убийства... убийца...
     Но ведь это всего лишь сны!
     Или - не только?
     Как капала в них кровь! И как приятно было ее видеть...  Так  неужели
разгадка именно в этом?
     - Нет, не знаю... А что? - Эрон впился взглядом в лицо доктора.
     Есть ли хоть какая-то надежда? Может, он скажет,  что  все  это  так,
одни догадки, нехорошие подозрения... Ведь нельзя же  в  самом  деле  быть
убийцей, даже не подозревая об этом! Конечно, нельзя...
     Но нет, если бы все было в порядке, разве Дейкер стал бы смотреть  на
него так жестко и безжалостно?
     - Дело в том, - продолжал чеканить слова доктор, - что на днях ко мне
приходили за помощью из полиции.  Они  оставили  мне  довольно  любопытные
фотографии...
     - Зачем? - дернулся Эрон.
     Он был близок к панике. Зачем доктор заговорил с ним об этом? Что  на
этих фотографиях? Он сам, Эрон  Бун?  Наверное...  Эрон  Бун,  сумасшедший
убийца-лунатик.
     - Им хотелось узнать, кто из моих  пациентов  способен  на  такое,  -
выдержав паузу, продолжил Дейкер и вновь ненадолго замолчал,  давая  Эрону
возможность поглубже прочувствовать  ожидание.  -  Пока  я  им  не  сказал
ничего. Может, вы взглянете на эти фотографии?
     - Зачем? - замирающим голосом повторил Эрон.
     Значит, на фото не он... Но что тогда?
     Поняв, что там должно быть, он содрогнулся. Если  это  не  фотографии
убийцы, значит, там засняты жертвы. Если они похожи на те, что он видел во
сне, это ужасно. Нет, лучше бы не видеть...
     А безжалостный голос доктора продолжал свое:
     -  Помните,  как  вы  описывали   убийства,   совершаемые   во   сне?
Присмотритесь, может, вы узнаете что-либо... Если  ваши  сны  не  являлись
только снами, вы должны были что-то запомнить - дома, лица... Так как?
     Черно-белые фотографии легли перед Эроном, требуя, чтобы  он  на  них
взглянул, и он не смог сопротивляться их безмолвному приказу.
     Нет, это не было похоже на его сны - все было проще и ужасней. Полная
женщина со вспоротым животом -  блестящие  черные  узлы  кишок  вывалились
через дыру и  висели  петлями...  Другая,  более  худая,  с  вытаращенными
глазами и вывалившимся изо рта языком, - ее грудь рассекали кривые  рваные
раны... Мужчина с разорванным горлом... Ребенок...
     Нет, только не это!
     Кровь застучала у Эрона в висках, комок подступил к горлу. Он не  мог
сделать это, не должен был! Даже в самых жутких своих снах он не переходил
определенной черты.
     Этого не было! Не было! НЕ БЫЛО!!!
     Комната поплыла у него перед глазами. А если  было?  Какое  право  он
тогда имеет жить?
     Нет, это исключено... Он не мог сделать этого. Не мог!
     - Нет! - выдохнул Эрон.
     -  Вы  уверены,  что  это  вам  ничего  не  напоминает?  -  вкрадчиво
поинтересовался доктор.
     Эрон покачал головой. Нет, пора брать себя в руки...
     - Да, - на какую-то секунду он смог прийти в себя. - Заберите это!
     Дейкер криво усмехнулся. Что бы Бун  ни  говорил,  его  реакция  была
достаточно красноречивой. Видел бы его инспектор полиции - наверняка  дело
очень быстро было бы передано в суд.
     Впрочем, Дейкера это не устраивало. Ну кому станет лучше от того, что
Буна упекут за решетку? Никому, ясное дело... Не время еще для этого.
     - Вы знаете, сколько было случаев в этом году? -  доктор  перетасовал
фотографии и снова придвинул их поближе к Эрону, тотчас отведшему  от  них
взгляд. - Шесть семей за десять месяцев...
     Это было последней каплей - Эрон взвился с места.
     - Доктор, зачем вы мне все это говорите?! - оскалился он. - Я  и  так
не знаю, что мне делать!
     "Вот ты уже и готов", - отметил про себя  доктор  и  опять  предложил
фотографии, не отрывая взгляда от истерзанного трупа на верхней из них.
     -  Что  делать?  -  переспросил  Дейкер,  и  его  губы  неопределенно
дернулись. - Возьмите это. Может, вам поможет...
     Рука  Эрона  машинально  потянулась  к   фотографиям,   но   тут   же
отдернулась, как от ожога.
     "Поможет... Что - поможет? Вспомнить? Но что вспоминать... Или просто
убедить себя в том, что это сделал я? - Эрон едва ли не бегом  бросился  к
двери, хватая фотографии на ходу и засовывая их в карман. - Ну нет.  Этого
не  может  быть!..  (Дейкер  проводил  его  безжалостным  и   внимательным
взглядом. Дверь с треском закрылась.) Хотя, с другой стороны, как  я  могу
быть уверен в этом? Что я знаю о себе? Что я вообще могу знать кроме того,
что я в разладе со всем этим  миром  и  что  мне  некому  доверять,  кроме
Глории? Но и с ней я теперь не могу быть откровенным: если то, что  сказал
Дейкер, правда, я не имею права в ответ на ее доброту взвалить на ее плечи
еще и эту тяжесть.  Ей  этого  не  перенести...  -  продолжал  думать  он,
стремительно вылетая на улицу. - Или я все же невиновен? Как бы  я  хотел,
чтобы это было так! Но кто тогда сделал это? Кто? Я ведь  совсем  не  знаю
себя, того, что скрыто во мне. А во мне что-то явно скрыто...  Вот  взять,
например, то, что внутри меня возник этот город. Как я мог  выдумать  его?
Да и выдумал ли?  Что  если  это  он  -  реальность,  может,  единственная
реальность в этом проклятом мире? Тогда реально и то, что я - убийца. Я  -
убийца. Монстр. Опасный для общества маньяк. Чудовище... Так  неужели  все
это - правда?"
     Эрон мчался по улице среди людского потока и ничего не  видел  вокруг
себя.
     Так неужели его сон не был сном?



                                    4

     Ей всегда было  тяжело  взбегать  вверх  по  лестнице  -  сказывалось
отсутствие физических упражнений. Не раз у самой верхней ступеньки  Глории
приходилось останавливаться из-за одышки. Именно у последней  ступеньки  -
почему-то она давалась девушке с  особым  трудом,  словно  на  нее  кто-то
наложил заклятие.
     Особенно  тяжело  было  взбегать  с  сумкой.  Еще  не  добравшись  до
"рокового рубежа",  Глория  сбросила  ее  на  перила  и  заспешила  вверх,
расстегивая на ходу верхнюю пуговицу курточки.
     Глории не хотелось забуксовать  на  полдороге:  ее  мучило  нехорошее
предчувствие, избавиться от которого она  смогла  бы,  лишь  увидев  Эрона
собственными глазами.
     Любящее сердце всегда способно угадать, почувствовать даже  невидимые
со стороны изменения, а то, что происходило с Эроном, было заметно и  так.
Он менялся - и это пугало Глорию.
     Наверное, Эрон удивился бы, узнав, что он нужен Глории не меньше, чем
она ему. Несмотря на  внешнюю  благополучность  и  обычность,  она  всегда
чувствовала себя несовременной и одинокой, и человек, с которым можно было
иногда просто  поговорить  -  не  обменяться  парой  незначащих  фраз  или
комплиментов,  не  обсудить  позы,  которые  придется  через  пять   минут
принимать в постели, а именно пообщаться, -  такой  человек  был  для  нее
настоящей отдушиной.
     Да, Эрон сильно отличался от всех, кого она знала. Глория не могла не
осознавать этого. Но значило ли это, что он хуже других?  Ничуть.  Он  мог
быть сумасшедшим, но он мог быть и гением, гениальность которого еще никем
не замечена и не раскрыта. Хотя бы гением мечты.
     Глория не раз ловила себя на том, что  когда  Эрон  начинает  мечтать
вслух, то она сама видит какие-то новые миры отчетливо до галлюцинаций.
     Если бы он писал... Если бы он занялся  живописью...  -  мечтала  она
иногда, но ни разу не решилась вслух предложить это ему. Раз уж он до  сих
пор не занялся ничем подобным, значит, его гениальность находится совсем в
иной плоскости.
     И все же Глория не могла понять, что гонит ее домой  с  такой  силой.
Она была в магазине, когда на нее нашла уверенность, что с  Эроном  что-то
случилось или случится. Бросив все покупки, она метнулась к выходу  и  всю
дорогу донимала  шофера  такси:  "Быстрее!  Еще  быстрее!!!"  -  а  сердце
замирало от уверенности, что она все равно не успеет. Да и кто еще  сказал
ей, что Эрон находится у нее дома, а не на своем чердаке?
     - Босс? - по привычке совершенно серьезно произнесла она.
     Ответа не последовало.
     Первый же быстрый взгляд сообщил ей, что Эрона дома нет.
     Где-то возле кровати валялось небрежно сброшенное  одеяло,  несколько
комиксов лежало на полу, но ни одна вещь не говорила о том, что  Эрон  еще
здесь.
     Глория остановилась.
     Если Эрона нет здесь, то в первую очередь стоит позвонить ему домой.
     Спотыкаясь на ходу, она подбежала к  телефону  и  несколько  неуклюже
опустилась на корточки... От быстрого бега Глория ощущала легкую  тошноту.
Пальцы, набирающие номер, плохо подчинялись.
     - Алло! - закричала она  в  трубку,  как  только  прерывистый  зуммер
прекратился, а в аппарате что-то щелкнуло. - Алло!
     - Алло, - раздался в трубке знакомый голос, и она едва сдержала вздох
облегчения: Эрон был у себя.
     - Что? - переспросила она (все другие слова куда-то пропали), но  все
тот же голос продолжал отстраненно и равнодушно:
     - Говорите, пожалуйста... Говорите...
     У Глории закружилась голова: ей  отвечал  не  Эрон,  а  магнитофонная
лента. Она уже и раньше слышала эту запись.
     Но где же тогда он сам? Куда его занесло?
     - Если можешь - приезжай  сюда,  -  выпалила  она  и,  запнувшись  на
секунду, добавила: - Поскорее...
     "Я боюсь за тебя, - звучало в этих словах.  -  Отзовись!  Я  ведь  не
переживу, если с тобой что-то случится..."
     Трубка упала на рычаг, и ослабевшие  руки  плетьми  вытянулись  вдоль
тела. Растерянный тяжелый взгляд уперся в телефон, словно упрекая его, что
он вместо Эрона соединил ее всего лишь с автоответчиком.
     "С ним что-то случилось, - каруселью вертелось у Глории в голове. - С
ним наверняка что-то случилось..."
     Молчащая квартира,  нелепо  разбросанные  вещи,  сама  тишина  -  все
подтверждало, что скоро сбудутся самые худшие из ее опасений.
     Неужели она никогда не увидит Эрона? Неужели никогда?



                                    5

     "Я не  вернусь",  -  думал  между  тем  Эрон,  лавируя  среди  толпы.
Мелькающая перед глазами пестрота угнетала его хотя бы уже тем, что немало
было в ней пятен кроваво-красного цвета. Цвета крови...
     "Убийца!" - во весь голос кричали эти пятна.
     "Убийца!" - вопил алый свет светофора.
     Где-то вокруг шаркала ногами об асфальт,  топала,  стучала  подошвами
людская  масса,  рычали  моторы,  скрипели-шипели  тормоза,  и  все  звуки
складывались в одно повторяющееся короткое слово: "Убийца!".
     "Убийца" - билось в висках. "Убийца" - стучало сердце.
     Можно  ли  представить  себе  больший  страх,  больший  кошмар,   чем
испытываемый человеком, на которого весь мир указывает пальцем и кричит во
весь голос: "Вот он, монстр! Бей его! Лови убийцу!" - но  и  сам  человек,
жалкий и загнанный, всем своим естеством  готов  присоединиться  к  общему
хору.
     Убийца!
     Сколько времени он бредет вот так? Не оценить, ни подсчитать...
     Начинало темнеть. Уже не цвет одежды кроваво брызгал Эрону в  лицо  -
яркие огни реклам.
     Почему в них так много красного? Уж не потому ли, что это цвет крови,
цвет насильственного прерывания человеческой жизни и он  имеет  для  людей
особый смысл?
     Постепенно Эрону стало казаться, что весь мир залит  этими  кровавыми
огнями. Красный цвет шел отовсюду и тоже кричал,  обличая  его:  "Вот  он,
монстр! Ловите!".
     "Я должен  уйти...  Я  должен  умереть,  исчезнуть,  прекратить  свое
существование", - повторял Эрон про  себя,  мотая  головой  из  стороны  в
сторону: найдется ли хоть где спасение от этого кровавого  огня?  Или  нет
его и вовсе для проклятого всеми и всем?
     Наконец Эрон не выдержал и зажмурился, но лучше бы он этого не делал!
     Красный свет исчез, взамен его  вынырнула  и  застыла  перед  глазами
безжалостная  черно-белая  графика  фотокарточек.  Замелькали   искаженные
страхом  и  предсмертными  судорогами  лица.  Рваные  неровные   раны   на
бессмысленно выгнутых телах выпятили наружу все свое уродство - в них было
что-то почти порнографическое. Вот через эту  лезут  знакомые  глянцеватые
кишки, тут кончик ножа поддел и вытянул  петлей  сухожилия,  там  блеснула
обнажившаяся кость...
     Фотографии тоже дышали кровью, но уже другой -  черной,  липкой,  как
деготь, - и она приклеивалась ко взгляду, приставала к рукам...
     "Но ведь я не хотел этого! - казалось,  даже  мысль  от  невероятного
перенапряжения сорвала свой голос. - Я не хотел!"
     Эрон рванулся, заморгал, но смог  только  вырваться  из  черно-белого
плена фотографий - взамен возник все тот же кровавый свет. Со всех  сторон
вокруг  него  что-то  лязгало  и  рычало;  где-то  на  периферии  сознания
пронеслась мысль о том, что он остался один - все  люди,  окружавшие  его,
куда-то исчезли.
     Все правильно. Убийца должен быть одинок...
     Но сколько наедине с ним осталось отчаяния, ужаса, крови... Под  силу

Предыдущая Части Следующая


Купить фантастическую книгу тем, кто живет за границей.
(США, Европа $3 за первую и 0.5$ за последующие книги.)
Всего в магазине - более 7500 книг.

Русская фантастика >> Книжная полка | Премии | Новости (Oldnews Курьер) | Писатели | Фэндом | Голосования | Календарь | Ссылки | Фотографии | Форумы | Рисунки | Интервью | XIX | Журналы => Если | Звездная Дорога | Книжное обозрение Конференции => Интерпресскон (Премия) | Звездный мост | Странник

Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг