- Да-а-а? - удивился я рассеянно, оглядываясь по сторонам. Когда я
повернулся назад, дед бежал по пляжу, зажав под мышкой палку, тяжело
выдирая ноги из песка. Дикое зрелище!
От изумления я даже не стал его догонять. "Маразматик! - неуверенно
подумал я. - Чудик старый!"
Я посмотрел на солнце, понюхал воздух и, вспомнив Буридана, выбрал
правую тропинку.
Бежалось хорошо, ныряние не выбило меня из формы. Вокруг тень, сырые
лесные запахи и глянцево блестящая листва. Краем сознания я отметил это и
удивился. Дождей нет вторую неделю, а тут мокро как на болоте. Впрочем,
это не мешало сплошь и рядом встречать свежевыгоревшие пепелища - следы не
то пожаров, не то костров. Шаря взглядом по густым зарослям, совсем не
подходящим для зоны отдыха, я пытался найти признаки, что здесь недавно
прошли, не находил и злился. Упустил я шутников, вот досада-то! Ничего,
потом найду. Что есть Остров? Ограниченный участок суши, окруженный водой.
Ограниченный! А значит, никуда они не скроются. А пока... Я посмотрел на
универсальный таймер, отыскал среди путаницы стрелок и циферблатов,
показывающих время в столицах Сообщества, нужную и понял, что опаздываю.
Встретиться с Яной договорились через три четверти, а я еще из леса не
выбрался.
Я вновь перешел на бег. Мелькали под ногами узловатые корни, влажная
земля, сочная травка, изредка пепел. Тропинка стала шире, утоптанней,
появились лавочки. На одной, развалясь, прикрыв глаза и вытянув ноги до
середины тропинки сидел человек. Где-то я его видел. Лицо знакомое.
Загорелое, с курчавым клинышком бородки, улыбчивое. Располагающее лицо. Да
это же бармен из того заведения, куда мы с Мишелем в первый день заходили!
Жаль, времени нет, с ним бы я потрепался.
Бородатый внезапно открыл один глаз и произнес:
- Стой! Ра-а-аз-два!
От неожиданности я остановился.
- Что же ты так скачешь? - прищурился бородатый. - Убегаешь от кого?
Скрываешься?
- Да нет. Я кросс бегу. Очень способствует...
- Дай-ка руку, - попросил бармен. Он меня не узнал. Или не захотел
узнавать. - Дай-ка ее сюда.
Я дал. Он схватил за запястье, искоса глянул на пропуск-браслет и
принялся щупать пульс.
- Ого! - сказал он. - Да тебе же, парень, вредно бегать кроссы.
Заявляю как специалист. И вообще, парень, с твоим ростом надо не бегать
попусту, а играть в спейсбол. Какой у тебя рост?
- Ты, специалист, пульс не там щупаешь. Он в другом месте, -
бородатый мне понравился. Забавный дядечка.
- М-м-мда, пассаж! - бородатый ничуть не смутился. - Проклятые годы!
Я, парень, тоже сначала все бегал, бегал. Опоздать боялся.
- А сейчас? - спросил я. Я почувствовал, дядька - болтун. Пусть
поговорит. Информация!
- Сейчас? Я сейчас головастый как рыба-буй. Я, парень, давно понял,
что уже не опоздаю и с той поры хожу пешком. Строго! Свое я и так найду.
Я покосился на часы.
- Счастливчик, - хмыкнул я. - Ты знаешь, где свое искать. А я - нет.
Мне и найти-то надо пустяк - жалкие пять фонтанов.
Бармен задумчиво осмотрел меня, задержав взгляд на пропуске.
- Что ж... Все должно быть хорошо. Почему бы и нет, раз парень ты
хороший? Что же ты, пяти фонтанов не знаешь? Чужой?
Я кивнул.
- Ну и как у вас, у чужих, дела?
- У нас ничего. А у вас, барменов?
- Какой я бармен! - ухмыльнулся бородатый. - Это так, хобби. Забава.
Я ведь по натуре ученый. Медик. Бывший, правда. Бывший медик, биолог,
генетик, психолог и прочая, прочая, прочая... Жрец-совместитель от науки.
Как говорится, и жрец, и чтец, и на шприце игрец. Кровь у детишек и то я
брал.
- Ну и черт с ней, с кровью, - беспечно ответил я.
Бородатый экс-медик повернулся и, по-прежнему улыбаясь, внимательно
посмотрел на меня. Глаза его мне не понравились. Я понял, что сказал не
то.
- Парень, ты брось, - нахмурился он. - Ты себя хорошо веди. Я всегда
так всем и говорю, что в баре, что здесь: "Парни, ведите себя хорошо!
Культурно..."
Он смотрел на меня. Я молчал.
- Ах, да! Ты же чужой! - вспомнил бармен. - Тебе, парень, ничего не
понять. Генотипом не вышел. И крови твоей в нашей земле нет.
- И что с того?
- А то, хотя бы, что остров никогда не станет для тебя Островом.
Потому что тебе не придется, стиснув зубы и надувшись как рыба-буй, сидеть
и ждать год. Понимаешь - целый год! Двести восемьдесят четыре дня.
Прилетаешь сюда как перелетная муха, смотришь через окуляры на Остров и
возвращаешься домой. А дома... Духовный атлетизм, моральный культуризм.
Обрастаешь буграми нравственных мускулов. И копишь, копишь заботы,
составляешь списки... Сюда, парень, никто не ездит просто так. Тебе,
парень, этого не понять. Видел бы как сюда собираются! Семьями! Пассаж, -
бородатый неожиданно рассмеялся. - Это очень смелые люди, которые с
семьями. Или глупые. Оптимисты! Понимаешь шутку юмора?
Шутку юмора я не понимал. Монолог бармена подкрепил мои подозрения
насчет Острова, но туман не рассеял. Пока ясно одно - кто-то, посредством
чего-то привлекает на Остров каких-то людей и что-то тут с ними делает.
Колоссально! Чрезвычайно глубокая мысль! Ну ладно, пойдем сначала.
Кто-то... Скорее всего бустеры. Чем привлекают? Неясно. И ведь не всех.
Наверняка! Значит, сюда рвутся люди с определенными вкусами и определенным
складом характера. Вот ответ на третий вопрос: что и зачем делают с
приезжими на Острове. Происходит отбор. Селекция. Кого же здесь
селекционируют? Я попытался вспомнить, чем отличаются встреченные мною
люди от обычных лабиан. Получалось плохо. Ну, веселая публика. Странная. А
может быть, эмоционально-несдержанная? Отбирают этаких берсеркеров. Но
зачем? Куда они их потом денут? Куда этого бородатого можно деть?
Я с интересом осмотрел бармена. Нет, не был он похож на берсеркера.
Скорее, на Арлекина. Торопливая речь, улыбочка, а над ней веселенькие и
пустые глазки.
- Нервы, парень, нервы, - в тон моим мыслям продолжал бородатый. - В
том-то и натрий-хлор нашей жизни! Обхохочешься! Правда смешно?
По-прежнему улыбаясь, он закатал рукав и показал руку. Тыльную
сторону от запястья до локтя расчерчивал узор мелких шрамов. Ни единого
живого места, только причудливо стянутая кожа.
- Мое изобретение, - ухмыльнулся бармен. - Если совсем погано
становилось, я сюда чем попало пырял. Потому что срываться нельзя. Надо в
руках себя держать. И вести себя нужно хорошо, культурно. Не всегда
выходит, правда. Бывает, сорвешься и начинается потеха. Сначала ничего, а
потом вспоминать страшно. Потом они приходят. Катрин, мать... Стоят, в
глаза смотрят и говорят, говорят, говорят. Будто насквозь душу видят. Или
плакать начнут. И не уйдешь, не спрячешься, вином не зальешь. Хоть утони в
нем, а когда Катрин придет, трезвым становишься. Все мы прокляты. Ну
почему он именно нас выбрал? В чем мы провинились?!
Он замолчал. Я попытался пристыковать новую дозу сведений к прежним,
Не получилось.
- Понятно, - протянул я, совершенно не поняв. Все это напоминало
расстройство центральной нервной системы, отягченное манией преследования.
Определенно, в идее о берсеркерах что-то было.
- Врешь! - немедленно отозвался бородатый. - Врешь, и правильно
делаешь! Надо врать! Всем и себе, в первую очередь себе. Главное - убедить
себя, что ты прав. Верить, что поступаешь по совести и не сомневаться.
Сомневаться, парень, нельзя, погибнешь. У нас страшно. Тебе, парень, этого
не понять. Проклятая кровь! Во имя веры в идею, можно убивать
безнаказанно, а сомнение убьет тебя самого. Без провинности.
- Убьет? - напрягся я. Это было уже нечто конкретное, по нашему
ведомству. - Кто убьет? Кого убьет? Где? Как?
- Культурно! Ха, парень! У нас самая культурная, изысканная,
высоконравственная планета Сообщества. Здесь надо вести себя хорошо.
"Пожалуйста", "Будьте любезны", "Благодарю". Все уступают, соблюдают,
выполняют и перевыполняют. А у самих мальчики кровавые в глазах прыгают.
Бешенство и страх. Бешенство - от безысходности. А страх от того, что не
знаешь, как человек в следующий момент поступит. Может быть убьет тебя. Во
имя идеи, по праву совести. Совершит высоконравственный поступок. Потому
что ты не верил, потому что был недоволен. А недовольным не место на Лабе!
Как можно морщиться, когда сам Цепеж...
Бармен осекся. Пока он говорил, мы вышли на небольшую поляну.
Неприятное место, идеально подходящее для засад и прочих мрачных дел.
Которыми, похоже, здесь и занимались. Поляну, а кое-где и тропинку
пересекали глубокие борозды. Развороченная земля была влажной и это тоже
было знакомо. Недавно здесь дрались. Дрались зло и безжалостно, кромсая
друг друга "брандспойтами". Плохо...
"Брандспойт" или "клизма", несмотря на игривое название, штука
страшненькая. Лет пятнадцать-двадцать назад "клизмы" с успехом
использовались нашими ребятами в условиях планет с низким атмосферным
давлением. Струя воды, выстреливаемая под чудовищным напором, режет камень
и органику как масло. Понятно, оружие ближнего боя, но эффект... Неприятно
смотреть.
Бородатый экс-медик остановился.
- Подожди, - прошептал он, неопределенно помахав мне рукой. -
Подожди, парень. Слушай, я хочу предложить тебе пассаж. Ты ведь, парень,
здесь не просто так, ты многое можешь... Постой, - оборвал он, увидев, что
я собираюсь возразить. - Не надо сказок! Ты не Андерсен, не нервируй мои
хромосомы. Планета на карантине, а ты у нас! Неужели я не понимаю шутки
юмора. Так вот, мне нужно улететь с Лабы. Ты со своими полномочиями можешь
помочь. Взять с собой туда, - он ткнул пальцем в зенит. - Хотя бы на
орбиту. Если я не исчезну с Лабы, они меня доконают. Катрин с матерью,
либо эти... За малый энтузиазм и недостаточную нравственность. Некуда мне
с Острова податься, только на орбиту. Подожди, головой не качай. Я
мно-о-огое знаю!
Я смотрел на бармена и не мог понять - придуривается он или говорит
серьезно. Было некое несоответствие между смыслом, тоном слов и
поведением. Он не бил себя в грудь, не хватал меня за руки. Вещал, скромно
потупив очи и ковыряя ногой дорожку. И еще улыбался... А потом он поднял
глаза, и все стало на места. Глаза были стеклянные и пустые. Как
объективы. Глаза совершенно больного человека.
- Галактика чудес! Будто сам уехать не можешь, - попробовал урезонить
его я. - Оформи визу на выезд.
- Кто ж меня отпустит? - прошипел бородатый. - С Лабы, парень, не
уезжают. Никто и никогда! Не было, как земляне появились, ни единого
случая. Вас, чужаков, сюда пускают, идиллией нашей полюбоваться, а нас...
Здесь же так хорошо! Все довольны, все! Попробуй не будь... Каждый туда
хочет, - он, воровато оглянувшись, снова ткнул пальцем в белесое небо. - И
каждый не пустит другого. Всяк на себя тянет, а равнодействующая - ноль.
Зависть, злоба, красивые слова. Лаба.
Бармен был сумасшедшим, но в его словах чувствовалась логика.
"Каждому свое" - знакомая присказка! Каждому свое и у себя. Запугать
народ, отучить думать, заляпав патокой сладких речей, и главное - не
отпускать от себя, держать под рукой. "С Лабы не уезжают". Стоп! А как же
Мишель? Он учился на Земле. Что-то этот тип напутал...
Я почувствовал легкое беспокойство.
- Видишь ли, дружище, я бы всей душой. Всеми фибрами и порами, так
сказать. Хоть на орбиту, хоть на Землю. Но, подумай сам, какие мои права?
Прилетел-улетел... На всякий случай оставь код своего фона, я попробую
разузнать.
Я говорил и говорил. Врал неумеренно и беззастенчиво. С одной
стороны, бородатый многое знал. И хотя говорил намеками, упускать его было
нельзя. А с другой стороны, что я могу? Возьму код, там видно будет.
- Эх, мон шер ами, как говаривал мой друг лингво-археолог. Простой ты
парень. Плохо себя ведешь! Не хочешь хорошо вести... Жаль.
Он покачал головой и с явным сожалением добавил:
- Ладно, потопали к твоим фонтанам.
Последней фразой бармен обманул меня только на секунду. Но и этого
хватило.
- Вот, парень, мы и пришли.
Я и сам понял. Сбоку, спереди, сзади я ощущал тупые рыла
"брандспойтов" и разрядников. Прятаться некуда, допрыгнуть до них
невозможно - слишком далеко. А бить психополем по всем направлениям
одновременно не умел даже Шаро-сан - основатель школы псимбо. Засада была
рассчитана образцово и я вляпался в нее, мысленно восхитившись чужим
профессионализмом.
- А где фонтаны? - наивно улыбнулся я.
- Сейчас тебе будут фонтаны! - резонно пообещал бармен. Он не
изменился. Все такой же улыбчивый и доброжелательный. Но теперь это
выглядело не симпатично, а страшно.
- Что же дальше? - я ждал продолжения. Просто так не убивают. Должны
что-то потребовать. Или предложить.
- То есть как, дальше? Все! - радостно отозвался бармен. - Пойдем,
парень, мы тебе твой новый коттедж покажем. Дарим за хорошее поведение. Ты
ведь будешь вести себя хорошо? Культурно.
Он решил, что я не понял, и махнул рукой. Из зарослей выдвинулись
люди. Много людей, человек восемь. Бледных и загорелых до черноты,
ухмыляющихся и нахмуренных, заросших и чисто выбритых, со
стилл-татуировками и без. Только глаза, следящие за мной через рамки
прицелов, были одинаковы. В них читалось одно желание: "УБИТЬ!"
- Пойдем?
Идти далеко не пришлось. В стороне от дорожки и, увы, все так же
далеко от края поляны, недвусмысленно чернела глубокая яма. Отличная
первобытная могила размерами два на один метр. В голову пришла идиотская
мысль, что бородатый нарочно интересовался моим ростом, прикидывая, влезу
ли я в яму. От неожиданности я даже испугался. В ушах зазвенели невидимые
насекомые, а крошечные мурашки невидимо побежали по конечностям. Бешеной
цепью мелькали мысли.
Что им нужно?
Почему ничего не требуют?
Значит, меня заманили на Остров специально, чтобы убить.
Арнольд... Слишком глубоко я копнул.
Но когда они успели узнать? В створ попал...
Я поднял глаза на бородатого и понял, что прав. Лицо у него стало как
у мертвеца - застывшее, жуткое. У меня оставались секунды. Сейчас
прозвучит команда "Давай, парни!" и части Вика Симонова начнут мягко
падать в яму.
Я напряженно ловил взгляд бармена. Поймал, сосредоточился. Первое и
главное условие внедрения в чужую психику - отключение. Я отключился от
всего. От поляны, Жерл "брандспойтов", оставшихся мгновений. Только взгляд
бородатого. Я впитывал его, подтягиваясь, полз по нему, сантиметр за
сантиметром приближаясь к мозгу. Только бы успеть...
Все произошло как обычно. Эхо чужих мыслей звонко грохнуло в голове.
Пронеслось волной и исчезло, оставив после себя сладковатый трупный
запашок. Это я был трупом, это от меня так пахло. Внедрение в сознание не
позволяет прочесть мысли дословно - это невозможно. Только чувства, самые
общие чувства... Чувство страха и чувство ненависти, и радость от удачной
засады, и досада, что не удалось договориться. И еще много-много картинок,
в которых фигурировал Цепеж, мой пропуск и какие-то люди, посулившие его в
обмен на мою жизнь, нацелившие на меня, показавшие мою голограмму.
- Стоп! Стоп, друзья мои! - заторопился я. - Не спешите, ребята.
Начальство вас не похвалит. Я им живой нужен.
Я нес ахинею. Но сейчас это было неважно. Я не следил за своей речью.
Главное - больше слов. Раскачать этого маньяка-убийцу, разговорить его. Я
внушал и говорил. Говорил и внушал. Только ничего у меня не получалось, да
и не могло получиться - это я тоже понял, проникнув в мысли бородатого.
Какая-то жуткая сила, черная, страшная, могущественнее всего, что я
встречал раньше, воздвигла в его мозгу барьеры, смяла сознание, вытравила
человеческое. Эта сила принадлежала планете, она владела Лабой. И это были
не бустеры.
А я говорил. Тянул время. Потому что иного не оставалось.
- Мы с вашим начальством договорились. Оно просто не успело...
- Начальство? Мое начальство - вот! - бармен ткнул себя пальцем в
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг