Русская фантастика / Книжная полка WIN | KOI | DOS | LAT
Предыдущая                         Части                         Следующая
коричнево-серым, невидимым, хотя я по-прежнему знал, что сижу на скамейке,
и что голуби, выдрав друг у друга по перу, разлетелись в разные стороны, и
мимо скамейки прошла девушка в розовом платье, покосилась на меня, думая о
том, что левая туфля жмет, и я знал это, но не видел, потому что  сознание
мое уже переместилось, упало в глубину моего "я" и  оглядывалось  здесь  в
поисках нити, связывающей меня с Патриотом.
     Все было не так просто. Нить оказалась прерывистой.  И  вела  сначала
вовсе не к Патриоту, а в другую сторону, в подсознание иного человека.
     Мне стало больно.
     Потому что предстояло убить.


     Невесомость. Питательный бульон - вкусно,  сине-зелено,  с  проседью,
мелко. Не те слова. Нет, точные. Рассчитываю варианты. Темп? Никакого.  То
есть, как пожелаю.
     Пытаюсь понять, хотя это и не обязательно. Вкус, цвет, запах  -  тоже
не обязательно. Исчезли, можно без  них.  Нет  собственных  ощущений.  Это
рудименты.  Оттуда  -  из  трехмерия.   Знание   осталось.   Только   оно.
Разобраться.  Иначе  не  сдвинуться.  Искать.  Искать.  Искать.   Стоп   -
зациклился.
     Сначала. Я - подсознание Андрея  Сергеевича  Лаумера.  Двадцать  семь
лет. Бывший спортсмен, каратэ, семь призов, олимпийская медаль, нарушение,
дисквалификация,  как  жить,  тренер,  много  вас  таких,  не  заработать,
"Железо", кличка, большое дело, охрана,  годишься,  ствол  винцера,  такая
работа. Ясно - мысленно пробежал по цепи памяти, это не нужно для  решения
задачи, только логика, никаких эмоций, за  эмоции  отвечает  другой  центр
мозга, не отвлекаться.
     Зачем мне решать _е_г_о_ задачу? Что со временем? Не знаю. Решение не
отнимает времени. Время - свойство сознания, а я - глубже.
     Итак, задача: убить. Оружие: вибрач. В  теле  не  оставлять.  Жертва:
Усманович. Кооператив "Ритм". Председатель. Отказывается платить.  Наводит
ментов. Предупреждали. Смелый? Нет, дурак. Цена. Информация для решения не
важна.  Но  поступает  непрерывно.  Мешает.  Сильный  раздражитель,   если
проникает в подсознание. Два с половиной куска, треть -  зелеными.  Много?
Мало? Не оценивается.
     Сначала. Оценка вариантов. Накопление.
     Вариант первый.  Встретить  у  подъезда.  Лампочка  вывернута,  инфор
задушен. Темно. Удар. Тело - в угол. До утра не найдут. Живет один. Жена с
дочкой на даче. С любовницей поссорился. Уходить спокойно, дворами...
     Вариант  второй.  Дача.  Вечер  пятницы.   Воздушка   двадцать   один
семнадцать с Савеловского. Дорога через подлесок, полкилометра. Ждать там.
Отход - воздушка от города, риск меньше. Пересадка на на станции...
     Вариант третий. Выходит от друга - Гоголевский бульвар, игра в  ланс,
полночь, к машине, удар, ключ в замке зажигания, машину оставить  у  метро
"Арбатская". Успеть на последний поезд. Дальше - такси, в Химки, к  Жбану,
надежная хата...
     Вариант четвертый.
     Вариант пятый.
     Вариант шестой.
     ..........................
     Триста семьдесят второй...
     Стоп. Варианты все меньше отличаются друг  от  друга.  Сгруппировать.
Отбросить триста тридцать два - вероятность  засыпки  больше  критической.
Остальные - на четыре группы. Кооператив.  Дом.  Дача.  Друг.  Проработка.
Возврат.
     Сто шестьдесят третий. На ленч к другу. Проходной двор. Удар вибрачом
при входа под арку. Много вариантов отхода - хорошо.
     Годится.
     Кто же я? Лаумер? Лесницкий? Лесницкий в подсознании Лаумера?  Почему
я  (Лесницкий!)  должен  оценивать  для  этого  подонка  (эмоции  все-таки
пробиваются?) вероятности вариантов убийства (за два с половиной  куска  -
только! - человеческая жизнь!)? Но я уже оценил. Мы. Два подсознания?
     Вариант хорош: неожиданность, смелость, безопасность,  риск  -  всего
понемногу. Игра! Вариант просчитан. Решено. Выдать в сознание.  Я,  Андрей
Лаумер, только что  проснулся.  Сознание  заторможено,  потому  и  просчет
вариантов  так  прост,  действуют  мозговые  мощности  всех  порядков,   а
подсознательное  решение  воспринимается  сполохом,  зарницей  -  радость,
азарт.
     Выдать в сознание. Но что-то держит. Тормозит. Что? Или кто?
     Багровый шнур, ржавый, весь в  разрывах,  появляется  в  решении  как
пунктир, как многоточие. Я ждал его. Путь к Патриоту. Это не зрение - шнур
эмоций. Схватиться за него - и вперед!


     Я стоял, прислонившись к шершавому и влажному  стволу  сосны,  ощущая
спиной шероховатую упругость коры, руки безвольно висели, и со стороны  я,
наверное,  выглядел  пьяненьким  и  замечательно  влюбленным  в   утреннее
безделье. Два школьника пялили на меня глаза, сидя на скамейке.  На  часах
было девять восемнадцать, погружение длилось четыре минуты. Мне казалось -
часа два. Быть счетной машиной - скучно и нелепо.
     Я отвалился от дерева  (вспомнил:  только  минуту  сидел  неподвижно,
потом занервничал, вертел головой, будто искал потерянное,  встал,  быстро
пошел к выходу на площадь, вернулся, столкнулся со школьниками, сказал  им
"пшли-пшли, ну",  обошел  скамейку  и  встал  под  сосной,  глупо  охая  и
поглядывая вверх, будто искал укрытия от несуществующего дождя, псих да  и
только, и ведь все эти  движения  были  какими-то  отражениями  того,  что
происходило в глубинных моих измерениях). Подошел к школьникам и сел рядом
- здесь была тень. Ребята вскочили и отошли, мальчики  лет  по  девять,  в
глазах любопытство и страх: а ну как врежу? Мне было все равно.
     Что ж мне, радоваться и кричать "Ай да Лесницкий, ай да сукин сын"? Я
ведь сделал это - погрузился в Мир и вернулся.  Нет,  не  на  всю  глубину
себя. Чуть. И все же впервые. Впервые - я? Или впервые - вообще?
     Девять двадцать одна.
     Не нужно о постороннем. Путь к Патриоту есть, он в моем  подсознании,
из которого я вернулся. Но, Господи, был-то я не в своем подсознании, а  в
личности некоего Лаумера, негодяя, наемного убийцы, и это для него  считал
варианты и рассчитал лучший, и теперь он  где-то,  проспавшись,  чувствует
прилив творческих сил, знает, что и как делать, решение пришло во  сне,  и
он готов убить человека только потому, что это его  работа!  Нужно  что-то
сделать, остановить! Кто этот Лаумер? Здесь - в трехмерии - я ничего о нем
не знаю. Но в Мире я и этот проклятый Лаумер - единое существо. Значит  ли
это, что, пока я решал задачу за него, он решал за меня и это его интуиция
нащупала путь к Патриоту?
     Что-то смущало.
     Детали. Марки оружия - винцер, вибрач.  Тип  транспорта  -  воздушка.
Улицы. Фразы. Мода. Оценивая варианты, я не думал об этом. Это были вешки,
на которые я опирался, их не  нужно  было  оценивать.  А  сейчас  всплыло.
Машина  Лаумера  -  "Вольво-электро".  Дорожный  знак  -  "До  вертолетной
площадки сто метров". Винцер - лучевой автоматический  пистолет,  стреляет
импульсами, беззвучно.
     Две тысячи пятьдесят два.
     Это число тоже  было  вешкой,  оно  не  входило  в  переменную  часть
расчетов, я не думал о нем. Это был год.
     Лаумер жил (будет жить) в двадцать первом веке.
     Почему я говорю - он? Это я. Господи, это ведь  я  в  глубине  самого
себя живу, как скот, способный  убить  человека.  Почему  -  способный?  Я
убиваю не в первый и не в последний раз, холодно рассчитывая - кого,  где,
как. И никакие моральные проблемы его (меня!) не волнуют.  Пусть  я  и  не
делаю  этого  физически,  и  мое  участие  заключается   в   расчетах,   в
подсознательных поисках оптимума.
     Это - закон многомерия?
     Не спешить. Здесь есть еще нечто.  Двадцать  первый  век.  Нет,  я  и
прежде предполагал, что время, будучи в многомерии  всего  лишь  одной  из
множества координат, перестает быть основополагающей сущностью бытия. Миры
разных времен соприкасаются в одном предмете,  в  одном  существе.  Так  и
должно быть. Но все-таки...
     Я обозлился. Эта сволочь, часть меня, не думала ни о причинах,  ни  о
следствиях, ни о сущности жизни. Машина убийства.  Ну,  хватит.  Это  ведь
только часть подсознания, в ней нет  эмоций,  нет  морали  -  ничего  нет.
Компьютер, в котором начальные и  граничные  условия  задачи  не  включают
данных  ни  о  социальном  строе,  ни  о  том,  что  вообще  будет   собой
представлять страна. Я могу (могу?) вновь погрузиться в липкую  и  гнусную
личину, но что это даст? Там я -  слуга,  компьютер,  временно  получивший
возможность оценивать себя.
     Но если Лаумер таков, то не только потому, что таким его  сделала  та
(будущая!) жизнь: я тоже помогаю ему быть убийцей. Какая же мразь живет  в
каждом из нас?
     И в каждом - знание будущего? Если человеку случайно  удается  понять
себя на уровне следующего за подсознанием измерения, то возникает  знание,
которое мы называем ясновидением.
     Я сидел, не касаясь спинки скамьи, и, кажется, плакал. Если  не  было
слез на лице, они были в душе. Я заглянул в себя,  заглянул  в  будущее  и
(Господи!) - зачем нужно все, если через полвека я смогу (да,  я,  что  ни
говори об измерениях - я!) за два с половиной куска - убить?
     Десять тридцать две на часах.
     Если я опоздаю и Патриот расправится со  мной  здесь  и  сейчас,  что
случится с той частью меня, которую зовут Лаумер? Он тоже перестанет быть?
Или только потеряет свою интуицию, свое подсознание, потеряет кураж, и его
спишут в расход? В конце концов он попадется. Неужели  только  собственной
смертью я могу заставить его не убивать?
     Что же в таком случае - жизнь?
     Девять тридцать три.
     Все. Я иду, Патриот. Я нащупал путь. Если останусь  жив,  вычищу  эти
авгиевы конюшни в самом себе.
     Девять тридцать четыре.
     С Богом.



                                ПОГРУЖЕНИЕ

     Сквозь подсознание Лаумера я пронесся, держась обеими руками за яркий
утолщающийся шнур, будто съехал с вершины гладкого столба, так что обожгло
ладони.
     Я скользнул глубже по кромке айсберга и понял мгновенно,  будто  знал
это всегда,  а  теперь  вспомнил:  у  человека  нет  личного  подсознания.
Подсознание всех людей на планете - всех без исключения, от новорожденного
эскимоса до старого маразматика на Гавайях -  есть  единая,  работающая  в
режиме разделенного времени вычислительная машина, и в  терминах  обычного
трехмерия можно сказать, что мозги всех людей на планете объединены  общим
информационным полем, и все проблемы  всех  людей  решаются  в  этом  поле
сообща, как решаются сразу множество задач одним-единственным компьютером.
Отсюда  -  озарения,  пришедшие  ниоткуда,  странные,   будто   не   свои,
воспоминания, которые изредка возникают у каждого, и все это  потому,  что
Мир многомерен, а сознание плоско.
     Был ли это один из  законов  Мира?  Я  не  видел,  не  осознавал,  не
понимал, но, пролетая куда-то, знал.
     Шнур расплылся... растекся...


     Комната была маленькая, и я  видел  ее  отовсюду,  со  всех  стен,  с
потолка и пола, из любой точки внутри. Как мне это  удавалось?  Я  мог  бы
сказать,  что  стал  массивным  дубовым   шкафом   с   резными   дверцами,
открывавшимися с пронзительным скрипом. Внутри шкаф был  полон  поношенных
рубашек, потертых брюк, линялых галстуков. Но все же я не  был  шкафом,  а
скорее воздухом или иконой в красном углу (между окладом и стеной шевелили
усиками огромные рыжие  тараканы),  или  узкой  металлической  кроватью  с
подушками  горкой,  будто  взбитыми  сливками   на   плоском   белоснежном
мороженом.  И  еще  я  был  столом  -  основательным,  прочным,  по  углам
проеденным червями. Все это был я, а мужчина  лет  пятидесяти,  кряжистый,
невысокий, с большой лысой  головой  и  лицом  страстотерпца,  на  котором
мрачно горели голубые, со стальным отливом, глаза, в мое "я" не  вмещался.
Он ходил из угла в угол, он был вне меня, и гаснущий огонь шнура - путь  к
Патриоту, - за который я не мог больше уцепиться, терялся  именно  в  нем,
будто шпага в груди убитого.
     И это  тоже  было  законом  Мира?  Неужели  каждый  человек  в  своем
многомерии непременно  то  и  дело  "всплывает"  на  поверхность  обычного
пространства-времени? Неужели человек подобен спруту, щупальца которого то
тут, то там, тогда или потом возникают  в  трехмерии,  соединяя  в  единое
существо то, что единым в обычном представлении быть не  может?  Возможно,
верования индусов в переселение душ - игра в  непонятую  истину,  и  не  в
переселениях суть, а просто в осознании себя в нескольких временах?
     Мне оставалось одно - смотреть (чем? как я, воздух, воспринимал  свет
и звук?).
     Без стука вошли двое - огромные, под  притолоку,  в  широких  штанах,
заправленных в сапоги. Рубахи  навыпуск  (немодные;  когда  -  немодные?).
Почему я не ощущаю времени (не научился, не умею?)?
     - Ну что? - нетерпеливо спросил хозяин.
     - Порядок, - отозвался один из вошедших и опустился на широкую скамью
у стола. Второй отошел к узкому запыленному окну и поглядел  на  улицу.  -
Тягло своих собрал и пошел, значит. А жиды-то, слышь, детенышей по  дворам
собирают. Слух, значит, уже прошел. Так что порядок, Петр Саввич.
     - Ну и хорошо, - отозвался Петр  Саввич.  -  Вот  что  скажу  я  вам,
ребята. Вам мараться незачем, не надо,  чтобы  вас  там  видели.  Особенно
тебя, Косой, - обратился он к сидящему.
     Товарищ его сказал, обернувшись:
     - Я ему то же самое говорил, Петр Саввич. Но горяч мужик. Руки у него
чешутся.
     - Сиди, Косой, и слушай, что Митяй говорит. В любом деле, Косой,  как
в человеческом тулове, есть голова, есть руки, ноги.  В  нашем  деле  я  -
голова, вы, двое, - речь моя, голос, а те, что по дворам бузят -  руки  да
ноги. Все вместе - Россия-матушка.
     - Я ему то же талдычу, - буркнул Митяй, отойдя от окна и присаживаясь
на скамью рядом с Петром Саввичем, желая, видимо, хотя  бы  в  собственных
глазах уравнять мысль с речью.
     - Ребе сейчас пристукнули, как мы сюда шли, -  сказал  Косой,  дернув
головой - воспоминание было не из приятных.
     Петр Саввич остановил его жестом.
     - Не надо, - сказал он. - Не люблю крови. Это их заботы, - он  махнул
рукой в сторону окна. - Они там  кричат  "Бей  жидов,  спасай  Россию!"  и
думают, что, побив или прибив десяток-другой, изменят что-то в этой  своей
жизни. Не изменят. Это племя иродово, как хамелеоны,  приучилось  за  тыщи
лет. Хвост долой, окрас поменять - и вот они опять в своих лавках живые  и
опять пьют соки и кровь из народа,  среди  которого  живут.  Про  бактерии
слыхали? Они - как бактерии. Внутри тела и духа народа. И от того, что сто
или тыщу бактерий изведешь, не выздоровеешь. Изводить  заразу  нужно  всю,
вакциной - тоже не слыхали?
     - Травить, что ли? - поинтересовался Косой.
     - В веке шестнадцатом, - продолжал Петр Саввич, все больше  возбуждая
себя и все меньше обращая внимания на своих гостей, - французские католики
в одну прекрасную ночь святого  Варфоломея  единым  ударом  вырезали  всех
гугенотов, и ночь та вошла в историю. А мы тут цацкаемся и давим  блох  на
теле, когда их травить надо. Дымом.
     Петр Саввич вскочил и принялся ходить  по  комнате  широкими  шагами,
едва заметно припадая на правую ногу,  и  я  знал  почему-то,  что  это  -
следствие старой раны, полученной в русско-турецкую кампанию.
     - Скажу я вам, ребята, скажу, - он смотрел на  шестерок  недоверчиво,
но и не говорить уже не мог, возбудила его начавшаяся "акция",  рассказ  о
крови пробудил мысли  о  будущем,  не  омраченном  никакими  инородцами  и
иноверцами, о будущем, где все мужчины будут - Муромцы да Поповичи, а  все
женщины - Василисы Прекрасные.
     - Есть такая наука - химия, и она может все, потому что на мельчайшие
невидимые вещества действовать способна. На кровь. И вот что я скажу.  Год
или два -  и  найдутся  такие  вещества,  что  на  кровь  иудейскую  будут
действовать подобно смертельному яду, а на русскую - как целебный бальзам.
Ибо крови наши - разные. Как крови хохла, или великоросса, или цыгана-вора

Предыдущая Части Следующая


Купить фантастическую книгу тем, кто живет за границей.
(США, Европа $3 за первую и 0.5$ за последующие книги.)
Всего в магазине - более 7500 книг.

Русская фантастика >> Книжная полка | Премии | Новости (Oldnews Курьер) | Писатели | Фэндом | Голосования | Календарь | Ссылки | Фотографии | Форумы | Рисунки | Интервью | XIX | Журналы => Если | Звездная Дорога | Книжное обозрение Конференции => Интерпресскон (Премия) | Звездный мост | Странник

Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг