Белый горячий воздух бросается на выходящих из склепа подъезда, норовя
попасть по глазам. Погоди ты... Мусор, наверно, еще не увозили? За углом, на
асфальтовом пятачке, в мусорных баках кончаются спирали земного
существования. А вы думали - где? За облаками, что ли? Вон они, эти спирали
- торчат пружинами из гнилого разверстого дивана. Сюда все и свалили.
Овальный портрет милой Шуры - стекло разбили, глаза выколоты. Старушечье
барахло - чулки какие-то.... Шляпа с четырьмя временами года. Вам не нужны
облупленные черешни? Нет?.. Почему? Кувшин с отбитым носом. А бархатный
альбом, конечно, украли. Им хорошо сапоги чистить.. Дураки вы все, я не
плачу - с чего бы? Мусор распарился на солнце, растекся черной банановой
слизью. Пачка писем втоптана в жижу. "Милая Шура, ну когда же...", "Милая
Шура, только скажи..." А одно письмо, подсохшее, желтой разлинованной
бабочкой вертится под пыльным тополем, не зная, где присесть.
Что мне со всем этим делать? Повернуться и уйти. Жарко. Ветер гонит
пыль. И Александра Эрнестовна, милая Шура, реальная, как мираж, увенчанная
деревянными фруктами и картонными цветами, плывет, улыбаясь, по дрожащему
переулку за угол, на юг, на немыслимо далекий сияющий юг, на затерянный
перрон, плывет, тает и растворяется в горячем полдне.
--------------------------------------------------------------------
"Книжная полка", http://www.rusf.ru/books/: 12.03.2003 15:19
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг