Русская фантастика / Книжная полка WIN | KOI | DOS | LAT
                                   Части                         Следующая
Владимир ХЛУМОВ

                         Восьмое дело Максимова




                                Из всех снов мы называем реальностью тот,
                                от которого никогда не просыпаемся.


   Шла вторая половина дня. В списке Максимова из восьми
запланированных дел остались невыполненными три, из которых беспокоило
только последнее, и то не столько своей важностью, сколько неопределенностью.
   Список, приклеенный слева от руля над вентиляторным выходом, трепетал
желтым флажком какой-то банановой республики. Клейкая заграничная бумажка от
постоянного снимания для зачеркивания выполненных дел уже подсохла, и
флажок, того и гляди, мог слететь. Впрочем, и остались-то сущие пустяки:
взять торт в столе заказов - дело номер шесть, и дело номер семь - забрать
Настеньку из Университета. А вот последнее, восьмое, написанное в сокращенном
варианте, выглядело так:"у-ть об-щее". Что это за уть общая? Убей Бог, Максимов
никак не мог вспомнить, хотя весь список был составлен накануне его же
собственной рукой. Вот "З-ать Н." - означало забрать Настеньку из университета,
но эта "общаяя уть" напрочь выпала из головы.
   Ну-да будем действовать последовательно, а там все и прояснится, в
который раз приободрил себя Максимов. Да и что это все по сравнению, например,
с делом номер три: "вы-ть кос-м" - выкупить свадебный костюм-тройку, шитый
по заказу. Максимов вспомнил последнюю примерку без особого восторга. Старый
еврей портняжка долго общупывал и обмеривал Максимова, будто тот был не
человеком, а негабаритным грузом. Приговаривал еще, мол костюм как фамилия, -
на всю жизнь. И Максимов тогда вспомнил отца, похороненого в свадебном
костюме. Быстро располневший после женитьбы, Максимов-старший вылупился
из костюма, словно мотылек из куколки, и тот так и провисел в шкафу,
пронафталиненной мумией. А когда умер Максимов-старший, пиджак и брюки
разрезали на заду по-полам и так похорноили покойника, в приличном виде.
   Жалко было отца Максимову, но он отогнал печальные мысли прочь. Ведь
был он полная великовозрастная сирота и за отцом мог вспомнить и мать. Ведь
и она умерла... Эх, да как бы она порадовалась теперь за сына. Долго
Максимов ходил в холостяках, и когда все вокруг махнули на него рукой,
вдруг такое счастье привалило... Настя, Настенька... фантастическая
мечта мужского сердца. Чем она покоряла? Во-первых, обольстительной красотой
таких ножек и бедрышек, мимо которых без замирания пройти невозможно,
а впридачу, покоряла добрым женским характером.
Как же повезло Максимову! Он и сам это понимал и часто боялся, что все
это только ему чудится. Ну что он такое? Местами уже лысеющий кандидат
наук, в стареньком обшарпаном жигуленке, и вдруг такое счастье, иначе и не
скажешь, - привалило. Верите ли? Он иногда даже руки сжимал, словно боялся,
что и она заметит, как он ее не достоин. Ведь, в сущности, он считал себя
неудачником. Еще несколько месяцев назад ему казалось, что он уже почти
все знает о своей жизни и от этого выглядел каким-то безликим серым пятном с
потухшим взором. Даже это представление о жизни, как о чем-то цельном,
отдельно лежащем встороне, и о том, что человек не живет, а лишь листает
страницы давно написанной книги, он вычитал где-то у Бродского, и оно
прилипло, засело в мозгу и грызло его изнутри, пока не появилась Анастасия.
Говоря простым языком, она его вернула к жизни.
   Сейчас он уже остановил машину у стола заказов и, закрыв глаза, пытался
представить Наcтю. Выходило неопределенно и зыбко, но не смотря на это,
вопреки отсутствию конкретных форм, он каждой своей клеточкой вдруг
почувствовал ее внутри себя. Добившись полного эффекта, вылез из
машины и хлопнул дверкой. Дверь,будто не родная,откскочила обратно.
Тогда Максимов вспомнил соседа дядю Женю, хозяйственного
кряжестого мужика, часто помогавшего с починкой жигуленка.
   - Ты лентяй, Максимов, а знаешь отчего? От того,что дверью хлопаешь, -
часто говаривал дядя Женя.
   - Так все хлопают, - оправдывался Максимов обычно.
   - А все лентяи. Страна такая, понимаешь, почва - лень три шурупа
ослабить. Так и хлопают по всей России, сволочи.
   Максимову всегда при этом становилось как то не по себе. Да нет, не
от оскорбления. Ведь дядя Женя даже как бы и не осознавал, что за одно со
страной и самого Максимова сволочью называет. Ему все-таки за державу
было обидно. Ведь не хлопают же дверками владельцы иномарок.
   - Ладно, - обещал в последнее время Максимов, -
отрегулирую.
   - Когда же эта? - подражая президенту, акал дядя Женя.
   - Подождите, женюсь сначала... - потупив виновато очи, обещал Максимов.
   - Ну-ну, ждите пока рак свиснет.
   Была здесь, правда, определенная хитрость. Дело в том, что отец
Анастасии, человек разведенный и богатый, обещал в приданое еще свеженький
BMW, и эта сладкая для любого автомобилиста переспектива радостным
светом озаряла ближайшее будущее Максимова.
   Конечно, таких как дядя Женя на Русси людей мало. Их всегда было
мало, Кулибиных и Яблочковых, а теперь эта порода - соль земли - значительно
озлобилась и остервенела. Максимов это понимал и остро чувствовал
личную вину, полагая, что уж он-то никакая не соль земли, а человек никчемный,
лишний, и что именно от таких слабых людей и происходят несчастья настоящих
личностей, вроде дяди Жени.
   Вот взять хотя бы дело номер восемь. Как же можно было его так
сократить до полной неузнаваемости? Ну разве толковый человек мог такое
сотворить? Максимову опять стало страшно,что он женится на такой прекрасной
девушке, не имея никаких к тому оснований. Ведь он трус и растяпа, ох, ох, ох,..
но до чего же теперь счастливый человек. Ну а дело номер восемь? Он вдруг
вспомнил как давно, когда схоронили мать, ему приснился сон, будто она
еще жива, но все-таки больна.
   - Сынок, боюсь я числа восемь. - жалуется она ему с постели. - Помру
этим месяцем.
   - Да чего же боятся? - удивлялся Максимов во сне, - Сегодня шестнадцатое,
значит восьмое уже прошло, а ты еще живая.
   А мать ничего больше не сказала и только печально посмотрела. Когда же
Максимов проснулся, то до него дошло - ведь кроме восьмого в месяце есть
еще восемнадцатое и двадцать восьмое, а мать, как раз, ровно двадцать восьмого
и умерла, да еще и августа.
   В последнее время Максимов часто мать вспоминал, но больше все-таки с
радостью. Вот она ему часто говорила:
   - Ты жениться не спеши, главное не то, чтобы она красивая была, или ты
любил ее очень, главное, чтобы она тебя жалела. Запомни, - это самое главное.
   Он запомнил, да уже никак не надеялся на свою судьбу, и вот-на-тебе,
уж наверняка мать была бы рада его счастью.
   В столе заказов Максимов получил свадебный торт, с оранжевым сладким
вензелем в виде двух сцепленных колец: одно побольше, другое поменьше, но
тоже - неестественно большое. Вернувшись в машину, он снял флажек и тщательно
зачернил пункт номер шесть деловой программы. Бисквитно-кремовый
заказной теперь покоился в багажнике.
   Обратно желтый квадрат не желал приклееваться, а наоборот прилипал к
пальцам и, наконец, совсем свалился на пол, и Максимов даже не стал его поднимать,
- дела заканчивались. Надо, да что там надо (!), смертельно необходимо
встретиться
с Настенькой. Он ужасно соскучился, а после остается "у-ть об-щее".
   Такое
чувство, будто этот восьмой пункт появился извне - настолько он был
неестественно сокращен, просто до полного беспамятства. Может быть, здесь
какое-то особое задание, придуманное Настей? Да нет, вроде она ничего особенного
не заказывала, да и не такой она человек, чтобы в список самой напрашиваться.
Вот и седьмой пункт он сам внес исключительно для разбавки, вообщем-то, не
милых его сердцу мероприятий. Конечно, не забыл бы, конечно, и так об
одной
об этой встрече целый день мечтал, а записал для удовольствия, как самое
желанное, как радость сладкую вставил в скучный список.
   С другой стороны, вот что непонятно - раз это дело следовало за встречей
с Настей, значит, оно и должно как-то сделаться совместно с ней? Черт, наверное,
во всей этой предсвадебной лихорадке он порядком подустал, оправдывался
просебя Максимов, и только сейчас взглянул на часы и аж присвистнул:
времени оставалось в обрез.
   А была осень, стоял сентябрь, и был час пик, а час пик осенью особый.
Осторожные владельцы автотранспорта еще не встали на прикол, дачники и
отдыхающие, наоборот, уже вернулись в город, и на улицах Москвы царило
вавилонское столпотворение. Ну-да в чем-чем, а в автомобильном вождении
Максимов знал толк. Прирабатывая на извозе в последние годы, он досконально
изучил все хитросплетения столичных улиц и гнал теперь переулками и дворами,
умело обходя автомобильные заторы.
   Москва светилась кленовыми кронами, и хотелось любить и дышать и
бродить, бродить, прикасаясь к любимому человеку...


   Все-таки он попал в пробку на пересечении Ленинского и
Университетского и, потеряв десять незапланированных минут,
разнервничался от мысли, что Настя будет за него волноваться.
Господи! Вот ведь растяпа?! Опоздать на последнее свидание c невестой.
Эта мысль обожгла его горячей волной где то в груди как раз в тот момент,
когда он подполз к перекрестку, и зажегся желтый свет.
   - Ну нет! - в сердцах
крикнул Максимов и до упора прижал педаль газа, вылетая под красный свет
на выскочившего из-за автобуса пешехода.
   Последние две третьих секунды,
когда уже столкновение стало неизбежным, показались Максимову длинее
всей его жизни.
   Когда жигуленок совсем остановился, сквозь мелкую паутину треснувшего
от удара триплекса,
люди снаружи могли увидеть человека, уронившего голову на руль. Но Максимов
был жив, а вот человек, лежащий поперек пешеходной зебры,
кажется, был мертв. Сначало пешехода подбросило ударом бампера на капот, где
и сейчас лежал слетевший синий берет, потом
ударило об стекло и направило головой вниз на асфальт.
   Первое, о чем вспомнил Максимов, - это был праздничный торт. Как же его там,
бисквитного, перевернуло. Он вдруг ясно увидел кулинарное месиво, и
эта картина больно ранила его своей бесформенностью.
   Максимов поднял голову и поглядел в зеркало заднего вида, надеясь еще
на чудо: будто тотчас пешеход встанет, отряхнется и засеменит дальше,
вдоль жизненной линии. Но нет, ничего подобно не происходило, - слишком
велика убойная сила асфальта. И он с болью снова вспомнил свадебный торт,
а затем и свадебный костюм, и далее как-то трезво и отстраненно принялся
анализировать создавшееся положение: пешеход трупом лежит на зебре,
следовательно, никакой суд уже Максимова не оправдает, да еще под красный
сигнал светофора, а это минимум десять лет лишения... Лишения чего? Он глянул
на часы. Если сейчас же, не оглядываясь, уехать с этого проклятого перекрестка,
то он опоздает всего-то на пятнадцать минуток, и его там встретит Настенька, и
они обнимуться, будто ни в чем не бывало...
   Он опять поднял голову, пытаясь по изображению в зеркале заднего
вида поставить диагноз. Ничего особенного не изменилось, какие-то
люди столпились вблизи лежащего человека, не оказывая ему первой
помощи. Бежать? Мелькнула бесполезная мысль и пугливо ретировалась, гонимая
приближающимся воем милицеской сирены. Вот здесь Максимова охватил
животный ужас. Господи, так вот оно какое бывает настоящее горе?!
   Интересно, его сразу арестуют или пока оставят на свободе? Раз есть
труп, то, наверное, сразу арестуют. Хотя нет, трупа еще нет. Сначала должна
появиться скорая помощь, и только она может определить есть труп на самом
деле, или его еще нет. Следовательно, пока нет скорой помощи... какое неудачное
название... Итак, пока нет машины с красным
крестом на боку, его никто не может арестовать, и значит, наибольшую
опасность для него представляет именно этот с красной меткой автомобиль и люди
в белом внутри. Не потому ли он всегда не любил врачей?
   Быть может, его отпустят под залог? Тогда он мог бы поехать на свидание
дальше, - ведь она его ждет там на ступеньках, он знает, она будет ждать
его долго, быть может, и десять лет, как Сольвейг
Пер Гюнта. Но это же
пропасть после такого счастья,это вся ее молодая жизнь, да и что он такое
Максимов младший будет через десять лет? Дряхлый, разбитый болезнями старик...
   На том конце проспекта за березами появилась карета скорой помощи. Ее
веселый нарастающий вой отвратильно резал по ушам и
пронзительной болью отдавался где-то в груди. Когда
боль стала невыносимой, и казалось, вот-вот все его существо разорвется
на неправильные части, Максимов проснулся.
Нет, еще не совсем, еще в полусне, он, как это и раньше бывало с ним, когда
срывался со отвесной стены, или кто-то страшный и жестокий настигал его, грозя
отобрать жизнь, спасался в последнюю минуту пробуждением. И это полусонное
существо, не вылупившееся еще до конца из приснившегося горя, уже догадавшись
о спасении, радостно шевелило губами: это был сон! Это все сон, я спал и там
во сне попал в трудное безвыходное положение. Следовательно, не было никакого
пешехода, не лежит он там на перекрестке, все выдумка, причуда ума, фантазия.
Господи?! Как же это я? Он чуть от радости не заплакал. Боже мой, значит не
будет суда, не будет тюрьмы, не будет разлуки!? О, не хватит никаких
восклицательных знаков для изображения восторга допущенного обратно к жизни
сознания.
   Полусонный вздох облегчения длился дальше и от восторга перешел
постепенно к тихой радости, с неразлепленными очами. Теперь, зная развязку,
   он, с некоторой оптимистической иронией, перебирал уже
слегка поблекшие картины сна. Ему вдруг стало жалко того задавленного
пешехода, наверное, тоже спешившего к своей мечте. И почему он не выбежал
сразу из автомобиля на помощь пострадавшему человеку? Быть может, его можно было
спасти и так, без пробуждения?
   - Ах, как это стыдно! - корил уже себя Максимов, - Да случись такое в
настоящей жизни, теперь уж он знает, что делать.
   Дальше он стал думать о воспитательной силе сна, мол, сон это не
просто фантазия, но специальный тренажер, своего рода стрельбище или, еще
лучше сказать, полигон, где проигрываются предельные ситуации, дабы вскрыть
пробелы воспитания души. А интересно, уже слегка пошевеливая членами, продолжал
рассуждать Максимов, существует ли моральный кодекс сна, и если - да, то бывают
ли в ответе люди, согрешившие во сне? А если бывают, то в какой мере? Он стал
припоминать Ветхий и Новый заветы, но ничего подходящего не припомнил.
   Конечно, все эти полусонные самокопания длились считанные
секунды и не могли поколебать радостное понимание отстуствия материальной для
них базы. Но в конце пробуждения появилось что-то реальное, портящее
счастливый финал, такая еле заметная глазу черточка, соринка, можно сказать.
Ее как-бы можно и не брать в расчет, но а если все-таки брать, то стройная
картина радости, все благоухание вздоха облегчения, портилось каким-то гнилым,
тлеворным запахом. Ну-да, это смешное сокращенное дело номер восемь, неизвестно
откуда возникшее, должное, по пробуждении, быть отброшенным, как курьез и шутка
ума, - никак не отбрасывалось, а наоборот, как заноза, все глубже вонзалось
в пробуждающееся сознание Максимова.
   Он открыл глаза от боли. Что-то давило на грудь, но не снаружи как
мог бы давить руль автомобиля, а наоборот, откуда-то изнутри, спирало и больно
резало
при попытке глубоко вздохнуть. Вокруг в сером неживом свете раннего осеннего
утра проступили безрадостные стены больничной палаты хирургического отделения
онкологической больницы. Да, он действительно Максимов, но не тот, без
пяти минут счастливый новобрачный, а больной, с безнадежным диагнозом
рака легких, человек. А дядя Женя, хотя все-таки и соль земли, но тоже пациент,
тихо постанывает на соседней койке. Ну а Настя? Практикантка-студентка,
медсестрой зовется... Максимов горько усмехнулся доверчивости
сонного сознания - разве безнадежно больные влюбляются?
   Он устал просыпаться. Да, именно, пробуждение и есть настоящая больничная
мука. Снова изматывающая физическая боль, и снова привыкание к
незавидной участи, - он знает, как это происходит обычно.
Впрочем, сегодня и сон большой радостью не назовешь.
   Беда является уже во сне. Наверное, это признак конца.
   Максимов повернул голову влево, чтобы убедится в существовании желтого
квадратика. Там на латунной спинке кровати прилеплен был желтый листочек

Части Следующая


Купить фантастическую книгу тем, кто живет за границей.
(США, Европа $3 за первую и 0.5$ за последующие книги.)
Всего в магазине - более 7500 книг.

Русская фантастика >> Книжная полка | Премии | Новости (Oldnews Курьер) | Писатели | Фэндом | Голосования | Календарь | Ссылки | Фотографии | Форумы | Рисунки | Интервью | XIX | Журналы => Если | Звездная Дорога | Книжное обозрение Конференции => Интерпресскон (Премия) | Звездный мост | Странник

Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг