Сергей Чекмаев
ОЧЕВИДЕЦ
Антон неторопливо щелкал мышью, морщился, поглядывая на экран.
Материалы вчерашнего эфира оставляли желать лучшего. ДТП на Волгоградке с
пьяным водилой. Трое пострадавших, жертв нет. ДТП в Капотне: наезд на
остановку, пустую, слава Богу. Пожар в заброшенной сторожке старого склада.
Здесь без жертв не обошлось - двое бомжей сгорели заживо вместе со своим
временным обиталищем. А может и не бомжей, может кто-то таким образом
спрятал концы своих грязных делишек.
В кадре лениво дымилось нечто деревянное, пожарные, по трое на
брандспойт, старательно заливали "возгорание" целыми океанами воды.
Недалеко топтались и вездесущие зеваки, - не смотря на ранний час, их
набралось порядочно: мальчишки с ближайших домов, собачники, всякие там
бегуны-джоггеры, сторонники здорового образа жизни. Вон один такой стоит:
высоченный как каланча; вырядился не по погоде в темный бесформенный плащ.
Бэтмен, блин!
Так, что там еще? Бытовуха. Обыденная до зубовного скрежета:
познакомились, выпили, закусили, снова выпили... тут выпивка кончилась, а
когда решали, кто пойдет за новой порцией - схватились за ножи. Цинизм,
иначе не скажешь, а все равно - рутина. Такими материалами рейтинг не
поднимешь. А значит, шеф опять будет брызгать слюной и рассказывать про
"о-о-очень серьезных людей", которые не для того деньги на канал давали.
Если и сегодня не подвернется материала, из которого спецрепортажик можно
раскрутить...
Может, ночная бригада чего-нибудь этакое привезла?
Антон поискал глазами трубку. Где же она?
Наконец телефон нашелся под пачкой разношерстных бумаг, прижатых от
сквозняка переполненной пепельницей. Антон набрал номер, зажал трубку
плечом. Глебов мобильник привычно отбарабанил "абонент недоступен или
находится вне зоны действия сети". Олух! Опять оставил где-то! Придется в
аппаратную звонить... Как же там новенькую эту зовут? Катя, что ли?
- Алло? - вопросительно пропел в трубку мелодичный голосок.
- Катюша? Привет, Антон говорит...
- Здравствуй... те...
Бедная девочка! Два месяца всего на работе - еще не поняла пока, каких
начальников можно звать на "ты" и по имени, а каких - только на "вы", даже
в самой неформальной обстановке. Ничего, привыкнет.
- Глеб с бригадой приехал уже?
- Полчаса назад.
- Угу. Дай его, пожалуйста...
Шуршание, звонкий перестук каблучков, какая-то невнятная скороговорка.
В ответ - "бу-бу-бу" профессорским глебовым басом и в трубку:
- Слушаю.
- Привет, старик! Опять телефон профукал?
- Да не-е... Батарейка села, собака, я его в тачку снес - заряжаться.
Ты насчет материала, да?
- Угадал.
- Предупреждаю сразу, ничего оригинального. Обыденка полная. Хоть
стой, хоть падай.
- Блин!! Совсем ничего?
- Ну, монтаж мы пока не закончили, возни еще на полчаса, но я тебе и
сейчас могу сказать: ничего.
- Ладно. Все же, как смонтируете, поднимись ко мне - о'кей? Подумаем,
чего из этого в эфир можно дать. А то, чую я, шеф меня скоро без вазелина
пользовать будет. Да так, что мало не покажется.
- Гуд. Договорились.
Минут через сорок в кабинет без стука ввалился Глеб. За это время
Антон успел скурить до фильтра уже третью "элэмину". Места в пепельнице не
было, и он тушил окурки в кадке с фикусом. Цветку было пофиг. На своем веку
ему довелось попробовать кое-что и посильнее никотина.
Глеб грузно опустился на потертый кожаный диван - пружины только
скрипнули, - почти не глядя, одним движением воткнул кассету в приемник.
- Смотри, начальник.
Первый сюжет ночной группы не баловал оригинальностью: трое приезжих
откуда-то с южных границ попались с фальшивыми баксами. Беспристрастная
камера цепко вглядывалась в ошарашенные рожи задержанных (такого поворота
они точно не ожидали), деловито сканировала веером расстеленные на столе
пачки зеленых купюр.
Все-таки Глеб - классный оператор! Молодец! Даже такой скучный
материал ухитрился подать конфеткой. Только зритель этих конфеток за
последние годы наелся вдосталь. Сколько уж раз на экране возникали такие же
вот неудавшиеся аферисты, да долларовые россыпи. Поначалу цепляло, конечно.
Любой человек, смотря на зеленое изобилие, подспудно думает: "Вот бы мне!
Уж я бы не попался!" На первый раз так думал, и на второй, и на пятый, а на
десятый - зевнул и отвернулся. А теперь, завидя привычный пасьянс из
долларов на казенных ментовских столах, и вовсе переключит программу. Нет,
этот материал первым ставить нельзя.
- Это - в самый конец. И покороче.
- Да ежу понятно! Чего мы маленькие что ли?
- Ладно, не обижайся. Это я так - диктаторские замашки проявляю.
Редактор я или что? Выпускающий или где? Ладно, крути дальше.
Глеб крутанул верньер. По экрану забегали менты, суетливо просеменили
задержанные южане. Ага. А вот и новый сюжет. Тоже не фонтан, прямо скажем.
На каком-то там километре МКАД перевернулась огромная фура с мебелью.
Наверняка водила пытался увернуться от чрезмерно наглой иномарки, попал
колесом на бордюр и - готово. Здоровенный трейлер завалился набок,
перегородив сразу три полосы. Ехавшая следом "Волга" успела дать по
тормозам, а вот "Шкоде" со второй полосы не так повезло. Телевизионщики
подъехали раньше спасателей, почти одновременно с ментами. Глеб опять
оказался верен себе - успел заснять, как два гаишника и санитар со скорой
матом и парой гнутых монтировок пытались отжать заклинившую дверь "Шкоды".
Им на помощь подбежали еще два дальнобойщика и таксист-армянин с пассажиром
- высоким мужчиной в темном, изрядно помятом плаще. Из видавшей виды
"Победы" вылез сухопарый ветеран с тускло блестящим орденом. Всем вместе на
"раз, два, взяли!" им удалось отогнуть дверь едва на ладонь. Поплевали на
руки, приготовились еще раз, но тут прибыли спасатели с гидравлическим
домкратом.
Антон кивнул на экран:
- Чего там с пострадавшими? Выяснили?
- Обижаешь. Водила фуры отделался сотрясением мозга, да парой ушибов,
а женщина из "Шкоды"... Там не так просто. Чтоб ее достать, всю тачку
пришлось на металлолом распилить. Хорошего мало, в общем. Шесть переломов,
из них три - грудной клетки. В Склиф повезли.
- И?
- Через пару часов звонил - состояние тяжелое, говорят. Но - выживет.
- Ладно. Значит в Склиф ехать не надо. Дай в конце пару секунд
больничных коридоров, врачи чтоб в белых халатах посуетились... ну, короче,
найдешь что-нибудь такое. И текст - состояние, мол, тяжелое, критическое...
кстати, а кто она?
- Кто?
- Блин! Да пострадавшая же! Узнай! Если выяснится, что мать троих
детей и обладательница счастливого семейства - в самый раз. Добавь
чего-нибудь такого слезоточивого. Ну, и общая мысль... Понакупили, мол,
красивых тачек, права проплатили, а теперь ездить по городу нет никакой
возможности.
- Понял.
- В таком вот разрезе. Сам понимаешь, если ничего посильнее не будет,
этот сюжет - в начало, в крайнем случае, вторым. Еще что?
- Дальше совсем отстой, - Глеб ловко орудовал верньером, - обязаловка
от наших доблестных брандмейстеров. У них там соревнования какие-то прошли,
типа кто быстрее окурок в урне затушит, вот и навязали нам.
На экране трое мускулистых парней с нечеловеческой быстротой
разворачивали брезентовый рукав. Не смотря на дикую жару, все они щеголяли
в глухих "негорючих" комбезах, касках с воротниками и неудобными коробками
дыхательных аппаратов на спине.
Антон поморщился.
- Понятно. Дальше.
- Дальше будет веселее.
Происшествие было действительно из редких. На одной из новомодных
реставрационных строек, когда от старого дома оставляют лишь стены,
выстраивая внутри все заново, рухнул башенный кран. Погиб крановщик, да еще
двух рабочих задавило обвалившимися от удара перекрытиями. Глеб искусно дал
общую панораму: ржавый каркас крана утопает в куче щебня, еще недавно
бывшей домом. Спасатели нагнали кучу техники для разборки завала. Поначалу
еще надеялись, что оказавшиеся под завалом люди живы - разбирали руками.
Камера крутилась рядом, выхватывая то крупный план измазанных в штукатурке
рук, то озабоченные лица спасателей. Мобилизовали некоторых зевак и
случайных прохожих, люди организовали цепочку. Камера проследила путь
одного каменного обломка. Вот он в руках у тщедушного очкарика, вот - у
мрачноватого типа в спецовке, теперь...
- Стоп!! Стоп! - неожиданно закричал Антон.
Глеб послушно ткнул в паузу.
- В чем дело?
- Дай-ка крупный план... Нет, не этого! Предыдущего!! Вот он!!
Камень оказался в руках у высоченного, под два метра, парня или
мужчины - лица не видать - в темном, бесформенном, измятом плаще.
- Что, твой родственник? - спросил Глеб ехидно.
- Знаешь, - тон у Антона был такой, что Глебу сделалось немного не по
себе, - я тебе пока ничего говорить не буду. Не хочу потом идиотом
выглядеть. Просто отпечатай этот и несколько следующих кадров.
- Ладно, - Глеб пожал плечами, - как скажешь...
Принтер с тихим, почти ласковым шуршанием выплюнул десяток листов.
"Плащеносец" вышел не очень отчетливо, но в общем неплохо. Антон схватил
листки, стал их жадно рассматривать. Потом перебросил парочку через стол.
- Посмотри внимательно.
- Да чего такого? Мужик как мужик...
- Несомненно. А теперь верни, пожалуйста, тот сюжет с фурой. Там, где
доброхоты "Шкоду" вскрывали.
Глеб хмыкнул, снова вцепился в верньер. Антон ерзал, как на иголках.
- Вот! Приглядись, ты никого здесь не узнаешь?
На ускоренном просмотре камера быстро перебирала добровольных
спасателей. Менты... санитар со скорой... пожилой дальнобойщик... толстый
дальнобойщик... таксист-армянин... высокий мужчина в темном, мятом плаще
остервенело подсовывал монтировку под заклинившую дверь.
Глеб присвистнул и снова нажал паузу. Он долго вглядывался в экран,
потом перевел взгляд на распечатку, все еще зажатую в руке. Потом как-то
неуверенно произнес:
- Я, конечно, всегда могу сослаться на теорию вероятностей - повезло,
типа, мужику, два раза за день очевидцем оказался. Да только, думается мне,
у тебя еще что-то в рукаве припрятано.
- Смотри, - Антон развернулся вместе со стулом к своему пульту. - Это
вчерашний эфир. Пожар в старой бытовке, если помнишь. Здесь, правда, помощь
со стороны не понадобилась, пожарные и сами управились. Вот он, видишь! Тот
же плащ, та же поза... Я бы может и не обратил внимания, да больно одежка у
него не по сезону. Кто ж в такую жару в осеннем плаще разгуливает?
Глеб с минуту молча теребил пальцем нижнюю губу, потом неожиданно
спросил:
- Ты только что догадался?
- Да, а что?
- Значит, старые эфиры ты еще не проверял?
Они переглянулись и почти одновременно рванулись к стойке с кассетами.
Антон поспел первым - ему не пришлось огибать стол, он просто перемахнул
через него. Глеб поскользнулся на предательски надраенном линолеуме, чуть
не упал, чтоб удержать равновесие пришлось схватиться за стойку. Хлипкая
конструкция угрожающе заскрипела.
Антон ухмыльнулся:
- Обойдемся без разрушений, о'кэй?
Через три часа обоим было уже не до веселья. Мутило от сотен
просмотренных заставок родного "Тревожного вызова", но дело было не в этом.
Только за последние десять месяцев высокий "плащеносец", так или иначе,
засветился в сорока семи сюжетах. Иногда он случайно попадал в кадр - не
заметить его в толпе зевак было просто невозможно, иногда помогал
спасателям. Ни разу он не давал интервью как очевидец, так что лицо его
толком разглядеть не удалось.
Антон смотрел материал почти неподвижно, разве что изредка перекатывал
в пальцах ручку. Глеб взволнованно ходил из угла в угол, всегда первым
замечал неизменный темный плащ, вскрикивал, бросался к экрану.
К концу второй кассеты он не выдержал:
- Хватит! Все ясно. Антоха, что думаешь?
Антон достал из пачки новую сигарету, сунул в рот, но прикуривать не
стал. Пожевал фильтр, задумчиво потер рукой подбородок.
- Вот материальчик был бы, а?
- В смысле? А, вот что у тебя на уме! - Глеб мгновенно ухватился за
замысел редактора, - спецрепортажик из него сделать! Неплохо. И название:
непременно чтоб черными буквами на фоне мигалки или пылающего дома
"Профессия - Очевидец".
- Интересно, - задумчиво пробормотал Антон, - кто он такой?
- Да ясно кто! - Глеб рубанул кулаком по ладони. - Энергетический
вампир. Стоит, на пострадавших любуется и упивается всякими там
отрицательными эмоциями. Или этот... Ну, как его..? Черный интрасенс.
- Кто-о?
- Интрасенс, причем черный, - продолжал Глеб, игнорируя насмешку в
голосе Антона. - Экстрасенсы кто такие, знаешь? Ну вот. А этот - интрасенс,
который свои способности наружу проецирует. А черный интрасенс - это такой
злой парень с мощной черной аурой, от который народ кругом мрет, как мухи.
Говорят, один такой у Чернобыля жил, в Припяти. Тридцать лет жил -
представляешь, какая там аура накопилась! Вот и это наш... ну, в плаще...
куда ни посмотрит, все горит, рушится и умирает.
Антон только хмыкнул. В свое время Глеб начинал журналистскую карьеру
в одной "желтой" газетенке. Из тех, что пишут про конец света в ближайшую
субботу, нашествие инопланетян в Подмосковье, кошек-зомби на Арбате и
всякую прочую дребедень. Жаргон с того времени он успел сменить, а вот
идеи, похоже, еще не все повыветрились из головы. Прийти с такого рода
материалом к шефу... гм... нет, лучше уж сразу ржавой лопатой себе вены
повскрывать.
А Глеб продолжал сыпать версиями:
- Чего скалишься? Не веришь? Ну, хорошо. Я знаю, ты фантастику любишь?
Как тебе такая версия: он - наблюдатель от недружественной цивилизации.
Подстраивает аварии и катастрофы с теми людьми, которые в будущем смогут им
сопротивление оказать. Как Шварценеггер в "Терминаторе". Откуда ты знаешь,
может, та женщина из "Шкоды" - мать будущего суперборца за независимость?
- Так она же выжила!
- Блин! Промахнулся парень в этот раз, ошибочка вышла...
- Глебушка, - проникновенно сказал Антон, - хватит болтать ерундой! Я
знаю: ты в своем "Гласе Универсума" многого понахватался от всяких психов.
С тех пор - каша в голове капитальная.
- Ладно, ладно... Каша! А ты-то сам что думаешь?
- А это важно? Есть у меня одна версия, не хуже твоих, только,
по-моему, туфта это все. Ничего мы так не узнаем. Надо этого парня
проследить и поговорить с ним. Мне кажется, ему есть чего нам рассказать.
- Ага, - Глеб не унимался, - пригласим его в студию, побеседуем,
снимем репортажик, да? А потом коллеги из "Дорожного патруля" будут про
пожар в седьмой студии рассказывать. Или про то, как в Останкино оборвался
лифт и... - он притворно всхлипнул, - в цвете лет погибли два молодых...
- Все! Расслабься. Отставить фантазию. Скажи лучше вот что: ты завтра
в ночной бригаде или дневной?
- Завтра я - пас. Заслуженный отдых.
- В ж.., гм... в баню отдых!! Прикроют программу, вот тогда все
наотдыхаемся! В ток-шоу пойдем, массовки инструктировать!
- Да, ладно, Антох, чего ты завелся? Ну, поработаю, если надо...
- Иди в дневную. Шансов больше. Да-да... пока ты тут по кабинету
бегал, я считал. Сколько случаев мы насчитали?
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг