завладев пистолетом, Димыч, не вставая, дважды нажал спуск. Во лбу
Калашникова, чуть повыше светлых, по-детски удивленных глаз, разверзлась
дыра, тут же словно бы плюнувшая кровью. Почти одновременно с этим
рассыпчато зазвенели осколки посуды: вторая пуля угодила в буфет.
Вскочив на ноги и стараясь не смотреть на то, что сейчас произойдет, Димыч
дважды выстрелил в голову оглушенного падением Гилева, сгреб со стола свой
паспорт, проверил ощупью бумажник в кармане и шагнул к дверям. В прихожей
застыла на пороге, разинув рот в беззвучном крике, жена Николая
Николаевича. Вздрогнув от неожиданности, Димыч, уже не целясь, выстрелил,
перешагнул через упавшую женщину и бросился вниз по лестнице.
Только вылетев на улицу, он несколько опомнился, взял себя в руки и пошел
по возможности спокойнее.
Не бежать. Только - не бежать...
На счастье Димыча, хоть парадные и выходили прямо на проспект, вокруг не
оказалось ни души. Димыч шагнул к обочине. На проезжей части, метрах в
пятидесяти, маячила спасительная машина с зеленым огоньком... а из
перпендикулярной проспекту улицы с названием из незапоминающихся донеслось
отдаленное пиликанье милицейской сирены.
Повинуясь призывному жесту, таксист затормозил прямо перед Димычем. Тот
без слов распахнул дверцу, уселся рядом с водителем и приказал:
- Давай на Барочную.
Машина понеслась к Коломяжскому шоссе. Только сейчас мысли в голове Димыча
словно бы отмякли, оттаяли, как весенний ручей, -и с соответствующей
стремительностью ринулись вперед.
Господи, что я такое натворил? Зачем было стрелять? Ведь их можно -
наверняка можно было убедить, уговорить... Если и не ехать со мной, то
хотя бы не мешать... Что же теперь будет, если меня поймают? Как объяснить
им, что... что я просто немного устал? Да и вообще - ужасно противно
признаваться в собственной слабости... Если бы не усталость, я наверняка
понял бы вовремя, что стрелять незачем! Я не виноват!
В пылу мысленной истерики Димыч едва не ударил изо всех сил по
подлокотнику, однако вовремя опомнился.
Что за чушь лезет в голову! Какая разница: виноват, не виноват... Слабость
никого и ничего не оправдывает. Да чего волноваться-то, ну как они станут
меня ловить? Калашников с Гилевым оба мертвы, женщина наверняка - тоже. А
дочь их... Нет. Такая маленькая, если даже запомнила меня, вряд ли сможет
связно описать. Ничего. Опасности - нет. Бояться - нечего. Ничего
особенного не произошло. Нужно только малость отдохнуть - и можно
действовать дальше. Но прежде всего... Прежде всего - Валентина.
Димыч поудобнее устроился в кресле и прикрыл глаза. Машина мощно неслась
вперед, почти не застревая на светофорах, и вот такое быстрое перемещение
в пространстве почему-то подействовало на него как нельзя более
умиротворяюще. Все - хорошо. На его стороне - разум. А когда он, Димыч,
решит нежданно свалившуюся на него задачу со многими несообразностями...
Он не понимал умом, отчего, но не сомневался, что после этого все будет
совсем хорошо.
Машина притормозила.
- Куда на Барочной? - спросил водитель.
- Вон тот дом.
Таксист, резко взяв с места, подкатил к подворотне. Валентина... Димыч
распахнул дверцу.
- Э! А заплатить?!
Вот докука...
Не глядя выдернув из стопки полтинников в кармане купюру, Димыч швырнул ее
таксисту и поспешил к парадной. Соврала ему Валентина, нет ли, но беседа с
нею должна, определенно должна была вывести его на новый этап
расследования.
Дверь Игоревой квартиры все так же была распахнута настежь. Войдя, Димыч
аккуратно запер ее изнутри и шагнул в кухню.
- Что же ты...
Но заготовленную еще на лестнице фразу пришлось оборвать на полуслове. На
Валентину никакие слова уже не произвели бы должного впечатления: она
висела в веревочной петле, прицепленной к массивному крюку для люстры,
которой Игорь за всю жизнь так и не собрался приобрести. Чуть в стороне
лежал на полу отброшенный, видимо, ногою табурет. Сквозь привычные
кухонные запахи явственно ощущалась вонь человеческих испражнений.
Та-а-ак-к...
Третья смерть за день - это было уже слишком. Не говоря уж о том, что
означала она непоправимую утрату источника информации, казавшегося таким
перспективным...
Димыч круто развернулся и вышел на лестницу. Он больше не чувствовал ни
страха ни усталости - то и другое вытеснила упругая ледяная злость. Нет,
он не станет больше ходить вокруг да около. К черту Николая и прочих, кто
там еще оставался. Подождут. Сейчас он отправится прямо к господину
Флейшману и либо получит ответы на все свои вопросы либо - в случае, если
тот попробует сопротивляться, пристрелит его на месте. Если только не
умрет прежде сам. В каковом случае ответы, скорее всего, уже не
потребуются.
Он отлично сознавал, что шансов против такого, по всему судя,
могущественного мага, или как там теперь таких принято называть, у него
мало. Если, конечно, правда все то, что этим магам приписывает молва.
Однако даже возможность близкой смерти - или еще чего похуже - почему-то
совершенно не тревожила. Беспокоило другое: В последние дни он, Димыч,
явно начал замечать за собою симптомы неудачничества. Вернее, он-то как
раз всегда отказывал определению "неудачник" в праве на существование;
говорил, что на неудачи ссылается только тот, кто - в силу неких своих
качеств - ни на что не способен, или, по крайней мере, думает, будто ни
на что не способен. Подобных людей хорошо умеют выделять из прочей массы
работники сферы обслуживания, а также сотрудники отделов кадров.
Петяша, надо сказать, даже в худшие времена не производил ни на тех ни на
других впечатления неудачника. А он, Димыч, кажется начинает... Взять хоть
этого таксиста - он же всерьез заподозрил, что клиенту нечем платить!
Раньше с Димычем тоже случалось такое: задумаешься над чем-нибудь и
попробуешь, как сегодня, выйти из такси либо ресторана, не расплатившись.
Но никогда еще на его рассеянность не реагировали вот так по-хамски!
Ничего. Ничего-ничего...
Уловив боковым зрением свет фар выворачивающей из-за угла машины, Димыч
поднял руку. Машина остановилась рядом.
- На Васильевский, - велел Димыч, садясь рядом с водителем. - Угол
Большого и Пятой линии.
61.
Дворик дома, в котором жил господин Флейшман, оказался на удивление
ухоженным - в частности, хорошо освещенным. Без труда найдя нужную
парадную, Димыч поднялся на третий этаж и остановился перед массивной
дверью с бронзовой табличкой:
"Георгий Моисеевич Флейшман. Адвокат. Парапсихолог."
Секунду помедлив, он глубоко вдохнул и нажал кнопку звонка. Квартира
откликнулась пронзительной, тревожной тишиной. Димыч нажал кнопку еще раз.
Видно, звонок не работает...
Но тут дверь беззвучно распахнулась, едва не задев Димыча. На пороге
появился господин Флейшман, отчего-то лишь с большим трудом державшийся на
ногах.
Пьян он, что ли?
Но предположение это тут же пришлось и отвергнуть. Судя по несвойственной
пьяным скупой осторожности в движениях, господин Флейшман, хорошо
запомнившийся Димычу в тот адски жаркий день, когда он пытался следить за
подворотней из кафе напротив, был, скорее, тяжело болен.
- Про... х-ходите, - с трудным, натужным сипом выдавил Флейшман,
освобождая гостю путь.
Димыч не преминул тут же воспользоваться приглашением и - раз уж хозяину
невдомек самому озаботиться - запер дверь изнутри на все имеющиеся в
наличии запоры.
Придерживаясь за стену, Флейшман добрался до стоявшего тут же, в
необъятной прихожей, дивана и мягко, бережно лег, точно растекся по его
кожаной обивке.
- К-ххх... то вы?
Димычем овладело некоторое замешательство. Его здесь не только не боялись
- с полнейшим равнодушием отнеслись к его появлению. Хозяину квартиры,
пожалуй, было уже не до эмоций. Что отнюдь не обнадеживало.
- Конь в пальто, - раздраженно сострил он. - Или же - нечто, почти
неотличимое по своим проявлениям...
Почувствовав направленную на себя агрессию, Флейшман преодолел боль -
или, может быть, просто приступ пошел на убыль:
- И что же вам, милостивый государь Конь-В-Пальто, нужно в моем доме? -
поинтересовался он, встав, выпрямившись и почти не задыхаясь, но тут же
обмяк и снова опустился на диван. - Ах-ххх...
Димыч почувствовал легкий предупредительный укол стыда.
- Меня зовут Дмитрий, - сказал он. - Я... э-э... друг известного вам
Петра Лукова. И хотел бы задать вам несколько вопросов. Подробнее
объяснять - нужно?
- Н... нет, - выдавил сквозь сминавшую, сдавливавшую боль Флейшман. -
Н... но я... не могу говорить. Уходите... или нет. Инъекцию сделать
сможете?
- Справлюсь, - заинтересованно - пожалуй, ситуация все же
оборачивалась нужным образом - ответил Димыч.
- Там... в аптечке, на кухне... ампулы. Раствор морфия... И блистеры...
со шприцами. Одна доза... половина ампулы... примерно. Колите в... вену.
Не м... могу. Б... больно...
Последние слова Флейшмана едва можно было разобрать. Старик хрипел;
казалось, он сейчас пронзительно завизжит, не в силах больше терпеть, либо
просто возьмет да вырубится - и как бы не навсегда.
- Хорошо, - наклонившись поближе, сказал Димыч. - Я колю вам морфий,
вы - правдиво! - отвечаете на мои вопросы. Иначе мне просто незачем
здесь задерживаться.
Флейшман странно дрогнул лицом. В мимолетном движении его чувствовалась и
безмерная усталость от переполненной болью жизни, и гнев, и - в то же
время - согласие покориться обстоятельствам, которое, впрочем, пришло не
сразу...
Димычу снова сделалось совестно. Однако отступать было поздно.
- Ну, так как же? Готовить шприц, или?..
Флейшман утомленно закрыл глаза. Вся его повадка говорила о том, что
человек этот привык сам манипулировать окружающими к собственной выгоде и
в другое время ни за что не уступил бы такому грубому, прямолинейному
шантажу, однако боль была столь сильна, что подавила многолетнюю привычку,
притушила гордость.
- Д... да.
Удовлетворенно кивнув, Димыч отправился исследовать кухню. Прессинговать
дальше, требуя гарантий и ставя условия, не стоило - в таком состоянии
собеседник все равно неизбежно утратит внятность. Человек этот Флейшман
умный; сам понимает, что плевать в колодец - занятие столь же
бессмысленное, сколь и негигиеничное. Да и не по себе как-то было, честно
говоря; при любых других обстоятельствах он, Димыч, скорее восхитился бы
этим человеком, в котором предельная практичность без всяких яких
уживалась с безукоризненным внешним благородством, непременно попробовал
бы наладить отношения и кое-чему поучиться. Таких зубров и вообще-то
немного, а скоро, видимо, не будет совсем. Вымрут - ох, вымрут они
естественным порядком, сменившись куда менее приятными в общении зубрами
новой формации. Поберечь бы их, таких, следовало; но вот - поди ж ты...
Чего же он сиделку себе не вызовет? Или - денег нет?
Через некоторое время после укола Георгий Моисеевич (Димычу, наверное в
силу изложенных выше причин, вдруг сделалось как-то неудобно именовать
этого человека фамильярно Флейшманом) малость пришел в норму, однако, как
и предполагалось, отказываться от собственного, хоть и под принуждением
данного, слова не стал.
- Спрашивайте.
- Что же спрашивать, Георгий Моисеевич; то, что я - от Пети Лукова, вас
не удивило, значит, сами знаете, что мне хотелось бы услышать.
Флейшман задумался.
- Нет, молодой человек, я так не могу. Лучше уж вы по порядку задавайте
вопросы; вам же, в частности, будет легче осмыслить ответы.
- Хорошо. Первый вопрос, чисто для определения точки зрения, с которой
следует вести разговор. То, что было... что происходило вокруг Петьки,
есть жульничество или в самом деле... так сказать, магия?
Флейшман поднял на Димыча взгляд. Глаза его были наполнены смертной тоской.
- Да. Именно, как вы выражаетесь, "магия". Надеюсь, вы не станете, ко
всему прочему, расспрашивать, как это практически осуществить?
Он - что же, подумалось Димычу, вовсе за дурака меня держит?
- Нет, не стану, - исполненным долготерпения тоном заверил он. - Магия
себе - и магия. Тогда следующий вопрос: что вам, могучим магам и
волшебникам, которым такие невероятные художества - как два... байта
переслать, понадобилось от Петьки? Зачем вам вообще все это было нужно?
- Мне, - Флейшман пожал плечами, - все это было вовсе не нужно.
Вот это поворот...
- Кому же все это было нужно и для чего? - терпеливо уточнил Димыч.
На сей раз Флейшман задумался не менее чем на минуту.
- Я, - начал он, явно приготовившись к долгому монологу, -как видите,
болен. Смертельно. Рак в четвертой стадии, если это вам о чем-нибудь
говорит. Поначалу проходило бессимптомно, а, когда симптомы проявились,
лечиться было поздно. По всем медицинским прогнозам, я должен был умереть
еще полтора года назад. Болезнь, вы сами имеете возможность убедиться,
сопровождается, помимо прочих прелестей, приступами боли... Однако вот эти
самые полтора года назад я встретился с Николаем - вы знаете, кто имеется
в виду.
Димыч молча кивнул.
- Вышло это случайно: я был назначен его защитником в суде; пустяковое
дело, бытовое хулиганство, причина коему - душевная болезнь
обвиняемого... избил соседа по квартире за то, что тот якобы пытался
навести на него порчу... Словом, он почему-то - то есть, после я понял,
почему - внушил мне симпатию, и я помог ему избежать принудительного
помещения в лечебницу. Неважно, каким путем; это также было достаточно
просто. На следующий же день после последнего заседания суда по его делу
он пришел ко мне и вот на этом самом диване предложил избавить меня от
скорой и мучительной смерти. За это я должен был дать согласие... э-э...
взять на себя обеспечение правового прикрытия его деятельности. Может, с
моей стороны это было глупо, однако согласие я дал, и результаты не
замедлили сказаться - прекратились боли, улучшилось общее самочувствие,
ну и... неважно. Продемонстрировав таким образом свои возможности, Николай
пришел снова через три дня - для более определенного разговора. Ну,
подробности нашей беседы можно опустить... Суть в следующем: я уже не
сомневался в его сверхъестественных способностях, а требовалось от меня -
номинально возглавить его новоиспеченную... организацию, секту, банду,
называйте, как хотите. До недавнего времени он, по собственному признанию,
действовал один, убивал людей ради того, чтобы их - как он это называл -
"колдовская энергия" перешла к нему. По его убеждению, некоторые люди от
рождения наделены этой колдовской энергией, но не могут ею пользоваться,
так как у каждого такого человека ее очень мало... По каким-то своим
признакам он находил наделенных ею и...
Заметив скептическую искорку во взгляде Димыча, Флейшман вдруг всерьез
рассердился:
- Да! Он действительно душевно болен! И все это звучит полным бредом...
Однако результат - налицо! Хотя бы то, что, несмотря на свою душевную
болезнь (или, может, напротив, благодаря ей), он совершил одиннадцать
убийств и даже ни разу не попал в поле зрения правоохранительных органов!
Невеликая связность последней фразы говорила о том, что Флейшман и сам
испытывает подсознательное недоверие к сверхъестественному, однако Димыч
промолчал.
- Да... Однако незадолго до встречи со мной Николай разработал способ
изъятия этой колдовской энергии без убийства носителя - все же опасался,
что рано или поздно может попасться. Во всяком случае, подозревал, что на
службе у государства имеются... специалисты равной ему квалификации. Не
знаю, чего он хотел добиться в конечном счете - мирового господства или,
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг