- нет.
Идем дальше. Как будто этого мало. Но в деле есть еще одно темное пятно -
шалая Леди. Леди Лорд. Леди без Лорда. Кто бы мог подумать, что после
смерти Лорда - этой молодой сверхновой звезды московского бизнеса -
маленькая женщина, почти девчонка, его жена, сумеет спасти и взять в свои
изящные ручки огромную финансовую империю "Лорд Сайнс корпорейшн"? Вряд ли
Леди было известно, что ее муж занял одно из лидирующих положений в
теневой экономике, всерьез наступив на хвост самому Гарри Левински. Да что
там! Завалил молодой Лорд Черного Дракона и уже занес ногу над его
ядовитым горлом. Ногу. Не нож. Глупец! Вскоре после чего с Лордом
произошел "несчастный случай" на охоте - запрещенный плазменный
интерфазник взорвался в руках. И вот вдова, посвященная кем-то в
подробности безвременной кончины мужа, решает собственной ручкой
пристрелить убийцу. Наемника, сработавшего просто за кучу бабок. За
большую зеленую кучу. Безликий автомат для убийства. Крутую фальшивку.
Ненавидеть ТАК. Не слишком ли много для меня чести, Леди... Лорд? А ведь
он неплохо тебя знает - тот, кто задумал тебя убрать. Задарма. Моими
руками. Присвоив себе сумму, уплаченную кем-то за твою смерть. У него это
даже почти получилось - почти. А если бы ты убила меня, он тоже остался бы
не внакладе.
Стало быть, снова Клавдий. М-м-да. На нашем "черном рынке" спрос на
высокопоставленных женщин. Не прослеживается ли тенденция?
Ладно, общая картина ясна. На повестке дня вопрос - что делать? Бежать?
Некуда. Против меня Гильдия, система и государство. Прятаться? Бесполезно.
Но все-таки придется - под чужими внешностями и документами. Вот что. Раз
я все равно почти мертв, что бы я ни делал, не мешало бы мне узнать имя
главного заказчика. Тем паче, что это несложно, раз речь идет о таких
титулованных особах: стоит только включить телик и посмотреть, кому была
выгодна ее смерть.
Семь часов - время "Новостей", и половина из десятков каналов перемывают
кости безвременно усопшей леди Анжелы. Корреспондент на фоне места
происшествия: "Преступная ветреность... - ...Романы с телохранителями,
спортсменами и вообще с кем попало... (Ничего была девчонка. Молоток.) -
Регулярные отлучки в неизвестном направлении, закончившиеся трагедией... -
Вы одеваете вашу попку в наш новый "Дропс-топс"! И при этом чувствуете..."
- Пурга. Дальше, дальше. "...Удалось взять эксклюзивное интервью с
внебрачным сыном Президента Белобородько - владельцем крупнейшей сети
ресторанов на линии портов "Москва", главой президентского
Исследовательского центра, известным меценатом и общественным деятелем
Гарри Левински". - Гариман! Вот это попал!.. - "Господин Левински, как вы
объясните тот факт, что ваша сестра погибла именно в Москве - в городе, по
линии портов которого вы ведете свои дела?" - "Это просто совпадение.
Трагическая случайность". - "Семнадцатого мая она прилетела к вам?" - "Я
никогда не встречался с Анжелой. Порой видел ее по телевизору. Кроме того,
в этот день я был... Простите..." (Уж конечно, не в Москве-Р66 - "Так где
вы были?" - "Я был в Лондоне-Е5 по делам своей фирмы". - "Поддерживали ли
вы отношения с отцом?" - "К сожалению, нет. Хотя он оказывал нам помощь.
На личные отношения у него, видимо, не оставалось времени". - "Как вы
относитесь к дебатам в парламенте, связанным с вашим именем?" - "До сих
пор я не интересовался политикой. Что же касается вопроса, поднятого
сейчас в парламенте - возможно ли наследование президентского титула
внебрачным ребенком, - для его решения, как я понимаю, необходимо найти
исторический прецедент". - "Можете ли вы назвать такой прецедент?" - "Я
повторяю, что до сих пор был далек от политики. Это дело депутатов.
Полагаю, что они должны обратиться к историческим архивам".
Ронин отключил телик. Вполне довольно. Теперь он знал врага в лицо. И на
это "лицо" у него имелась зацепка. Небольшая такая зацепочка, но с винтом.
Пару месяцев назад он сделал одну работу - грязную, естественно. Но
сделал, как всегда, чисто: частный детектив, "смерть в скоростном лифте от
спонтанной остановки сердца". Редкий случай, когда удалось снять
информацию с коминса убитого детектива прежде, чем она самоуничтожилась с
последним биением пульса. Информация оказалась бредовой. Или сенсационной.
Некая организация трудилась над разработкой аппарата, способного подарить
человеку бессмертие - настоящее, а не какую-то там трансплантацию органов
взамен изношенных. Детектив предполагал, что вышел на основную
лабораторию, готовящую человечеству этот сказочный подарок. То есть,
конечно, не всему человечеству и не совсем подарок, но... Похоже, что
действительно вышел. Но и на него тоже вышли. Заказ поступил в обход
Клавдия - старые клиенты порой обращались к ронину напрямую: его
специфический профиль - "смерть в результате несчастного случая" -
гарантировал полную тайну вкладов. А Пит Силаев был старым клиентом, хотя
ронин никогда не видел его в лицо. Еще он был правой рукой Гарри Левински.
По сведениям детектива, Силаев вел разработки втайне от своего шефа, хотя
и прямо у него под носом - в том самом президентском Исследовательском
центре.
Так, что же у нас вытанцовывается в итоге? Правая
рука финансирует за спиною у Гаримана машину бессмертия. Кстати,
интересно, из чьего кармана? Сто к одному, что не из своего, а из кармана
босса. Для кого? Ясно, что не для Левински. Для президента Райта. Но
президент у него далеко не на первом месте: в первую очередь Пит старается
для себя, во вторую - для себя, и в третью тоже для себя. Шеф окажется в
заднице: не видать ему на своей башке короны, раз папа станет бессмертным,
главой президентского Исследовательского центра автоматически становится
его правая рука - будущий хозяин бессмертия, а в перспективе он же
занимает лидирующее место в системе. Правда, все это, как и создание
легендарной машины, осуществимо скорее всего только в розовых мечтах Пита.
Но разработки финансируются им реально и в строгой секретности - настолько
строгой, что уже имеются жертвы.
Какую из данной информации можно извлечь выгоду? Себе лично - никакой.
Зачем выгода мертвецу, а я уже, можно сказать, стою в могиле обеими
ногами. Но поскольку все еще стою и голова пока торчит, не подбросить ли
нам из могилы в этот гадюшник добрый брикетик пластита? Стукнуть Гариману.
Стукнуть внешникам. И посмотреть со стороны, что из этого выйдет. Если
успею увидеть, конечно. А пока есть время, надо подобраться поближе к этой
конторе. И выбрать подходящий момент. Чтобы столкнуть всех в одном месте и
в одно время. И под это дело самому кинуть взгляд на аппарат бессмертия.
Из могилы-то оно виднее. А может, и пощупать. Чем черт не шутит - вдруг
обрету вечную жизнь? Мне не помешало бы. По крайней мере на первое время.
Вопрос - как подобраться? Впрочем, уже не вопрос. Стоит позвонить по
одному номеру из категории "табу". Какие могут быть "табу" для того, кто
по пояс - шейку уже в могиле? К тому же дело давнее. И с этого дела кое за
кем тянется должок.
- Григорий! Это я.
- Я узнал.
- Надо встретиться. Сейчас.
- Надо?
- У меня проблемы. Аналогичные твоим.
- Хорошо, - сказала "она". - "Фонарь". Красный. Через десять минут.
"Фонарь" - висячее кафе-аркада на Баррикадной - был два года назад одним
из "их" мест. От прежних привычек "она" все-таки не избавилась. По крайней
мере не от всех. И то отрадно.
Ронину пришлось прождать пять минут, сидя за столиком в шаре, подвешенном
на высоте девятнадцатого уровня (все, включая стулья и столик,
прозрачное). Этаж сто девяносто пятый. Прекрасная панорама, если глядеть
изнутри, а снаружи - зреет над городом гроздь разноцветных вишен на тонких
стеблях.
Впорхнул поднос с заказом: кофе ронину и лори с пичулом - для нее. Саня,
по своему обыкновению, запаздывала, и это было вовсе не кстати. Появившись
на пороге, "она" не сразу узнала его в образе Константина Бессона. Он, как
ни странно, ее узнал. Поднял руку:
- Привет.
- Здравствуй.
Маленькие ступни ног, упрятанные в большие ботинки.
Она была его напарницей. Когда-то. Как Ром. Только в более близком ключе.
Ближе не бывает. И решила уйти из дела. Резко, без вариантов - как все, на
что она решалась. Но система, как уже было отмечено, не склонна отпускать
свои кадры "по собственному". И Саня получила от магистра Клавдия билет на
"скачок", как называли это члены Гильдии. Скачок в ад. А Ричарду было
поручено ей этот "билет" вручить - комбинация, регулярно практикуемая
Клавдием. Но это же была Саня! И Ричард ее "убил": "непрофессиональные
действия при ремонте автономного источника питания распределительной
системы жилища" - заключение спасателей, подметавших пепел возле вскрытого
щита. В то время как он, доложив о выполнении, запутывал следы, тащил,
вез, кидал ее черными тропами через город, чтобы устроить на операцию.
Возможно, бог совершил ошибку, создав Саню женщиной. А врачи просто ее
исправили. Дик заставлял себя так думать.
Прямые черные волосы. Чуть раскосые льдистые глаза. ("Я решила. Без
вариантов".)
- Чем я могу тебе помочь?
А голос чужой. Мужской голос. Настоящий.
- Ты работаешь все там же?
- Да.
Ради ее - а так же своей - безопасности ронин не общался с "ней" - то есть
уже с ним - все два года. Он сам придумал ему новую легенду, сочинил
отличные характеристики, не забыв упомянуть про совершенную в юности
операцию по смене пола (глубокий генный тест не обманешь), и сумел ввести
все это в основную компьютерную базу данных Управления по учету граждан.
Как - об этом разговор особый, достаточно сказать, что до сих пор
вмешательство такого уровня считалось невозможным. Показания с общей базы
воспринимались как истина в последней инстанции, а характеристики
оказались настолько удачными, что позволили Сане - теперь уже Григорию
Смирнову - с устроиться в кадровую службу муниципальной вневедомственной
охраны по линии Москвы, а через год по - выситься до оператора центра,
распределяющего спецов по объектам.
Ронин протянул над столом бумажку с координатами:
- Меня интересует это учреждение. Посмотрев на бумагу, Григорий поднимает
глаза на ронина. Санины глаза. В них плещется удивление. Скомкав листок,
ронин подносит его к зажигалке.
- Есть возможность устроиться туда в охрану? (Вопросительный излом ее
бровей. "Ты хочешь прямо здесь?..")
- По липовым документам?
- Не совсем. Данные в базе имеются.
- Иметься-то они имеются, но если начнут копать,
то не исключено, что выплывет идентичность наборов ДНК Константина
Бессона, бывшего компьютерного хакера на государственной службе, и некоего
Ричарда Края, БОЗ (без определенных занятий). Тест на ДНК не обманешь, и
кому, как не ему, это знать. С отпечатками рук проще.
- Для отпечатков у меня имеется перспирант, -
говорит ронин, прекрасно понимая, что ставит Григория под удар: после
того, что он собирается устроить в Исследовательском центре, начнут трясти
досье всего персонала, от кандидатов наук до уборщиков. Если возникнут
сомнения относительно его персоны, то встанет вопрос, через кого он
устроился на службу. Но иного выхода нет.
Григорий колдует над своим коминсом. (Длинные пальцы. В моих волосах.
"Дик, ты сумасшедший...")
- Делай что хочешь, но я должен там работать.
Григорий как будто колеблется: понимает, что настало время отдавать долги.
Наконец говорит:
- Хорошо. Данные с твоих документов.
- Константин Бессон, шестьдесят шестого года, специалист по технической
безопасности, допуск А-прим. Номер... - Ронин говорит номер. Григорий
набирает,
опустив глаза.
(Морщинка в правом углу ее губ. "Я его веду. Отвлеки охрану...")
- Позвони мне завтра в пять. Это все?
- Думаю, да. Григорий встает и, не прощаясь, выходит. К лори даже не
прикоснулся. Вполне полноценный мужчина. Может трахаться с женщинами. И
даже иметь от них детей., Правда, только женского пола. Но мне от этого не
легче.
* * *
Советник Президента по безопасности пребывал в весьма и весьма
раздраженном состоянии.
- За каким, скажите мне, дьяволом это нужно, - бормотал он, пролистывая на
экране оперативную сводку. - Перестрелка в ресторане "Осколки"... Трое
раненых, один убитый... Не опознан. Потерпевшие, так и через протак,
скрылись. Личности не установлены... Чертовщина какая-то. Ерунда!
Обнаружен труп неизвестного... Генокарта проходит по делу о хищении партии
контрабандных бриллиантов... Бред! Задержан какой-то Иван Давыдов, выходец
с парии Москва-Ф112... Причастен к убийству предпринимателя такого-то...
Оказал сопротивление...
Советник поднял глаза, до краев налитые негодованием, на референта:
- Что это за чертовщина, я вас спрашиваю?!!! е Референт побледнел, дернул
гладко эпилированной щекой. Кровь, что плескала в глазах начальника,
вполне могла быть и его собственной. Когда гибнет наследница Президента,
должно пролиться море крови. Пусть и не живой - карьерной, но своей
карьерой референт жертвовать не хотел. Он покрепче вцепился пальцами в
представительский ноутбук.
- Так вы же сами, господин советник... В связи с делом о смерти наследной
принцессы... Сводку... - и умолк, проведя враз пересохшим языком по губам.
Гнев начальства грозил как минимум переводом в какую-нибудь дыру третьего
сорта, типа Коломны-Ф44, а может, даже потерей статуса. Референт проклял
про себя ретивого шефа, вызвавшегося лично вести это дело. Выслужиться
хотел, старый баран!
Советник с минуту пялился в полированную поверхность стола, и в течение
этой минуты молодой человек как минимум трижды мысленно пережил
собственную ужасную гибель. Да нет, крах карьеры гораздо хуже гибели!
Советник шумно выдохнул, поднял глаза:
- Ладно, Чернов. Вызови ко мне инспектора Администрации... ну этого... Как
его там... А, Гора. Вызови Гора! Срочно.
Референт перевел дух: крах, похоже, откладывался. ("Нет, надо было
соглашаться на предложение Иванникова и переходить в канцелярию. К
чертовой матери!") Четко повернулся, щелкнув каблуками, - советник, как
всем известно, любил военную выправку. Прямо как отставной генерал. Вышел,
тщательно прикрыв за собой дверь. Из настоящего, между прочим, дуба.
"Когда-нибудь и у меня будет такая", - подумал про себя референт.
Инспектор Гор вошел с той обманчивой вялостью, что почему-то всегда
отличает наймитов.
Советник с трудом поборол раздражение. Этот, черт бы его побрал, Гор
строит из себя невесть кого! Но умен, чертовски умен, и предан Президенту.
Пес. Цепной, злобный пес. Такой сейчас и нужен.
- Проходите, Гор, садитесь. Для вас есть работа. "Для меня всегда есть
работа... - подумал Гор, глядя на жирную морду советника, на его налитые
дурной кровью глаза. - Пока нами правят такие вот идиоты, для меня всегда
есть работа..."
- Слушаю вас, господин советник.
- Это связано с делом о катастрофе на Калининском проспекте. На Р-66.
Думаю, вы уже наслышаны. - Гор кивнул. - От имени Администрации поручаем
вам ведение этого дела, инспектор. - Гор опять кивнул. -
Администрация и я лично окажем вам любое содействие. Дело высшей
политической категории, и полномочия у вас будут соответствующие. На время
ведения дела ваш чин приравнивается к чину бригадного генерала... -
Советник похлопал ладонью по столу. Помолчал. - И вот что, Гор. Не
вставайте. Вот что. Здесь явно несчастный случай, но, сами понимаете,
господин Президент вне себя. Не тяните. Дайте квалифицированное
заключение, и побыстрее. Но аргументы должны быть убедительные.
"Да ты хоть понимаешь, что говоришь, жирный боров?! Побыстрее и
поубедительнее. Так не бывает. Либо то, либо другое", - а вслух сказал:
- Мне требуется оперативная сводка за последние двое суток. По Р-66 и
восьми прилегающим мирам.
- Вот она, инспектор. Я как раз запросил. Здесь данные о перестрелке в
ресторане "Осколки". Есть убитые... - Советник сам не заметил, как сбился
с командного тона. - Упоминается некий Миша Лорд... - зачем-то добавил он.
- Погибший полтора месяца назад на охоте? Якобы несчастный случай. Ну, это
точно не имеет никакого отношения к нашему делу. Можете мне поверить,
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг