Любовь Романчук
Репетиция конца света
ЧЕРНЫЕ ТЕЛА начали атаку сегодня. Хотя их никто никогда не видел, но слухи
ходили давненько: дескать, ждите. Поначалу никогда не верится, что этот
день - именно тот, ожидаемый. Все разошлись, мы остались с Машей попить
чайку (другого и в мыслях не было), Маша маленькой ложечкой аккуратно
отмеряла песок, я уже собирался отпустить какой-нибудь комплимент, когда
Волин, забежав в редакцию, с порога крикнул:
- Они! - Руки его дрожали, рубаха вылезла из штанин, под правым глазом
неприятно дергалась жилочка. - Да быстрее, уже на повороте!
Он опрокидывает чай, жидкость растекается по заваленному рукописями столу
и, подползши к краю, водопадом низвергается на пол.
- Безобразие! Нас же растерзают, - вскидывается Маша, извлекая чаинки
из-под груды бумаг. - И что вы такое позволяете?
Но и ее уже начинает охватывать волнение.
- А кто они? Неужели те самые?
- Расстреляю, - вопит Волин, пытаясь вытащить из кобуры деревянный
пистолет. - Мне приказано охранять. Вон!
Наскоро собираем вещи и выбегаем. Маша держится за мое плечо, повторяя: "А
у него настоящий пистолет или так себе?" Краем сознания понимаю: бред,
вокруг солнце, тишина, птички чирикают - и вдруг кричащий Волин, какие-то
тела и эта неприятная дергающаяся жилочка под глазом. На дворе писатель
Мухоедов. Подрабатывает, сгребая листья в какую-то огромную, самому ему
непонятную кучу. Иногда останавливается и, осматривая ее со стороны,
неудовлетворенно качает головой.
- Никак гумпомощь выкинули? - в удивлении кричит нам.
И метлой вычерчивает в воздухе приветственную фигуру. Я было открываю рот,
но Волин делает знаки: дескать, пускай его метет. Мухоедов не из его
ведомства, и потому - нечего. Минуя ворота, выбегаем на улицу. Все
спокойно, никаких признаков. Даже очередь у ларька, и кто-то уже с кем-то
дерется. Подмывает завернуть, но Волин тянет куда-то вбок, к насыпи.
- Ты понимаешь, - поясняет на ходу, - они зачастую невидимы. Просто там,
где они проходят, все исчезает. Словно не было.
- Как же от них убежать, если они невидимы?
- Не хочешь - оставайся, - делает вывод Волин. - А мы с Машей двинем.
- И не рассчитывай.
Мелькает мысль, что, возможно, таким макаром он пытается отбить у меня
Машку? И всего-то? Кручу ручку приемника, но радио молчит. Глухо. По всем
каналам. Съели они уже радиоцентр, что ли?
Взбегаем на насыпь, и тут впервые накатывает ужас: вдалеке, там, где глаз
привычно натыкался на громады домов - пусто. И самой башни нет. Как
слизана.
Вот это да! Солнце, не встречая препятствий, заливает бесконечные ленты
дорог ослепительным желто-оранжевым светом. Подмывает посмотреть, каким
образом исчезнет очередной дом, но Волин с силой тянет меня вниз, на
другую сторону. Маша еще ничего не понимает. Она даже посмеивается: бежим
куда-то. От кого?
Пробегаем парк. Отыскав телефонную будку, Волин судорожно набирает номер:
- Андрей, что там слышно? Насчет ЧЕРНЫХ?
- А ты откуда? Только с полчаса назад передали: час охоты, - Андрей
отвечает вяло. Видимо, спал.
- Что ж ты сидишь? - Волин почти плачет, и опять эта жилочка.
- А что делать? Тут уж как повезет.
Волин со злостью швыряет трубку и ругается. Самое кошмарное, что нет
никакой логики, закономерности. Одни слухи, легенды.
- Сейчас найдем подземный переход, - поясняет Волин, - и в него.
- А чем там лучше?
- Откуда я знаю? Но ведь земля не исчезает, и, значит, есть шанс.
Неожиданно объявляется писатель Мухоедов. По-прежнему с метлой.
- Что ж вы? - укоризненно попрекает, с трудом переводя дыхание. - И ни
полслова.
- Некогда, - одергивает его Волин и на всякий случай щупает кобуру. - А ты
откуда догадался?
- Увидел.
Выяснять не к месту. Волин поворачивается и бежит к переходу.
- Быстрее. Пока остальные не догадались. А то потом не протиснемся.
Впрочем, переход совсем крошечный, мало кто о нем и знает. Писатель
Мухоедов отстает. От давних запоев у него трещины в желудке, и быстро
бежать он не может.
Радио молчит, как вымерло. Наконец ныряем, и Волин профессионально
задвигает решетку.
- Вспомнила, - говорит Маша, наблюдая за действиями железного вахтера. -
Бабушка еще о них говорила. Сядет закавыкой в углу, точно неживая, а потом
вдруг отомрет и кричит: "Чернотел, чернотел!"
- К черту твою бабушку! - заявляет Волин решительно. - Надо решать.
- Что?
- Что дальше делать (Волин - капитан в отставке, он привык действовать).
Во-первых, что это? Во-вторых, откуда? В-третьих, зачем?
- Так уж и решим. В переходе, - сомневается Мухоедов.
- Возможно, придется забираться еще глубже, в канализационную систему, -
обнадеживает его Волин.
- Черные тела - это скорей всего неопознанные образования, - делает
попытку Маша.
- Только, пожалуйста, без бабских домыслов, - обрывает ее Волин и вновь
чертыхается. - Просто нахимичили тут, вот и возникло.
- Все должно быть просто, - напоминает Мухоедов. - Где-то дали утечку
какие-нибудь разъедающие газы, вот и...
- Подмети лучше переход, - советует ему Волин. - Нам тут долго придется.
Со стороны улицы уже доносится нарастающий неровный гул. Можно
представить, как люди бегут, как сбивают друг друга, сдирая с себя налет
цивилизованности - гнусно.
- Сволочи, и сообразить не дают, - возмущается Волин и левой рукой с
ожесточением хлопает себя по высокому гладкому лбу: - Думай, дрянь,
соображай. Черные тела, черные тела... Почему черные? Может быть, новое
оружие? В стадии испытания. Механизм свертывания пространства, коллапс.
Еще! Версии! - почти требует он. Даже ногой слегка топает.
- Какие-нибудь воронки пространства-времени, - добавляю я, вспоминая
школьный курс физики, - нарушение законов причинно-следственных связей,
сингулярность.
- Бред, - отметает Волин сказанное. - Единственное черное тело, которое я
видел в своей жизни, - сплющенный цинковый гроб с останками генерала,
который вывалился из самолета в районе горного засекреченного района. Мы
его нашли на пятые сутки, в виде лепешки.
- Н-да, - мрачно говорит писатель и сплевывает.
- Как же мы будем жить тут? - удивляется Маша. - Вчетвером.
- Создадим свою цивилизацию, а что?
- Не согласна.
- А я так думаю: очередное испытание, - вставляет помрачневший писатель. -
Наша страна - вечная арена столкновений. Остальной мир злым силам
неинтересен. У них ТУТ резон. Вот из этого и надо исходить.
- Именно домыслы насчет арен и всяких там сил нас и погубили, - огрызается
Волин. - А надо действовать. Дей-ство-вать!
Писатель подходит к решетке и осторожно выглядывает наружу.
- Мир пока стоит, - сообщает удивленно. - Существуя.
Я подошел к писателю и выглянул. Подбежавшая собака подняла морду и тихо,
нехотя взлаяла. Чуть колыхнулся возле нее воздух, посеревшим туманным
пятном проплыл мимо - и собака исчезла. Напрочь. Почти одновременно мы с
писателем отшатнулись, отчего голова моя оказалась прижата его корпусом к
мраморной ледяной поверхности туннеля.
- Тут, - прошептал писатель, покрываясь бисерным черным потом.
Метлу он по-прежнему не выпускал, точно полковое вверенное ему знамя.
- Так, отсидеться не придется, - положил Волин, вскакивая. - Надо двигать.
Через противоположный вход вновь выскакиваем на улицу. Пусто. Абсолютно.
Сворачиваем в переулок. В другой. "Чушь какая-то, - не покидает мысль. -
Ни за что ни про что". Заметив будку, Волин вновь крутит диск. Никого.
Набирает еще несколько номеров. Глухо. Через несколько домов натыкаемся на
почту, и, ввалившись в дверь, Волин на всякий случай кричит:
- Стоять!
Хотя на почте никого нет, за исключением круглой как шар связистки,
одиноко сидящей за перегородкой.
- Связи нет, - предупреждает она, не дожидаясь требования Волина.
- А мне и не надо, - отзывается Волин.
Связистка вскидывает на него огромные голубые глаза и вдруг испуганно
вскрикивает. Я оборачиваюсь: туманная пелена проходит передо мной,
слизывая часть здания, кассовый аппарат, крыльцо. Ничем не поддерживаемые,
верхние этажи начинают заваливаться, и мы выскакиваем. В поднявшемся
грохоте, тучах пыли, оконном звоне слышен крик связистки:
- Сволочи! Аппарат верните.
- Ополоумела баба, - замечает Волин, проверяя наличие кобуры. Вид у него
совсем неопрятный, подозрительный: отросшая щетина (за два часа-то!),
сбившийся на спину галстук, измазанная рубашка.
На улице видны первые жертвы. Те, кого ТЕЛО слизнуло не полностью. Они
находились еще в шоке, выли скорее от ужаса, нежели боли. Кровь дымящейся
струей стекала по тротуару к сливному зарешеченному отверстию. Из окна
кто-то высунулся посмотреть - и так и остался. Из наполовину слизанной
головы падали ошметки розоватой студенистой массы. Безрукий мужчина,
давясь выходящим пузырящимся воздухом, спрашивал:
- И какая зараза?
Вдалеке появился "бобик". Увидев картину, затормозил, пытаясь
развернуться. Волин уже бежал к нему, крича:
- УБЬЮ!
Мы тянулись следом, писатель держался за живот, по-прежнему не выпуская
метлы. "И почему мы вверили свою судьбу Волину? - затравленно билась
мысль. - Почему он взял на себя миссию спасения?" Волин уже добежал и,
выбив стекло, забрался внутрь, сорвал с сидевшего шапку и швырнул на
тротуар.
- Я вам сбежать не дам. Вместе вымрем, - и на всякий случай пнул сидящего
в скулу. - Народу объяснение требуется.
- Спокойно, господин Волин, - раздался с заднего сиденья бас, хотя Волин
мог поклясться, что никого там не заметил. - Объясним. Со временем.
Ошарашенный знанием своей фамилии, Волин отпустил избиваемого и тихо, но
очень раздельно спросил:
- Что э-то?
- Вот сейчас в лабораторию одну съездим и выясним, - успокоил его
басистый.
- Врет, - прокомментировал его заявление писатель, облокачиваясь об
открытую дверцу машины. Рука его автоматически выламывала осколки
разбитого стекла. - Лаборатории уж давно нет. Слизана.
- Вам откуда знать? Мы сами в неведении.
- Но слухи-то ходили, - напоминаю я.
- Слухи ходили, а мер не было, - подтвердил Волин.
- Я предлагаю действовать вместе, - предложил обладатель густого баса. -
Вы, как военный человек, должны это понимать. Что разброс в нынешней
ситуации - смерть.
- Что я должен делать?
- Обеспечивать связь и порядок. Мы оставим вам передатчик, будете
информировать. Ситуация должна остаться под контролем.
- Дудки, - ответил Волин. - Будто я не понимаю, к чему.
- Понимать будем мы. Ваше дело - информировать. Вот, - ему протянули рацию
и, воспользовавшись минутным замешательством, вытолкали из машины. Волин
упал на землю, успев прикрыть голову руками, машина между тем, лишив опоры
писателя, рванула прочь и растаяла.
- Чтоб тебя слизнуло, - пожелал вслед Волин, растирая ушибленный нос.
Он высморкался и, вытащив из кобуры пистолет, сделал вид, что целится.
- Ладно, успеем, - махнул он рукой и, помешкав, обратился ко мне.
- Как грамотный, ответь. Если чертовы тела не видны при дневном свете, то,
возможно, различимы при инфракрасном или еще каком. Возможно, при
определенном освещении они хотя бы отбрасывают тени? И с ними можно
договориться. Чего-то же они хотят?
- Самое печальное в том, - добавил писатель, подвигая метлой шапку, - что
мы можем друг для друга являться невольным злом. Трагедия мироздания.
- Заткнись, - ответил Волин, засовывая на место пистолет.
- А, может быть, они нас спасают? - вмешалась Маша, в очаровательной
улыбке открывая недостающий зуб. - И надо лишь погрузиться. Без боязни.
- Смотрите, - ткнул писатель вдаль символически поднятой метлой, где
нечто невидимое, а лишь ощущаемое словно всасывало в себя огромный
многоэтажный дом. - Возможно, они тоже растеряны. Они с трудом продираются
сквозь наш мир, и им больно. Заблудившиеся вселенные.
- Кретины, - отозвался Волин незлобно. - Вот так всегда.
Раздавшийся сзади крик привел всех в чувство. ЧЕРНЫЕ ТЕЛА шли сплошным
фронтом. Направление их движения угадывалось по исчезанию расположенных на
пути предметов. Какая-то женщина бежала впереди, прижимая к груди сумочку
- слизнуло и ее. Без остатка.
- Никакой стратегии, - проворчал Волин, завороженный необычным зрелищем. -
Ни зацепки. Бред.
Он вытащил пистолет и наугад несколько раз выстрелил в воздух.
- Глупо, - отозвался писатель. - Ваши пули так же стираемы, как и все
остальное.
Но он ошибся. Где-то вдалеке раздался звон выбитого пулей стекла, и Волин
подпрыгнул.
- Прошли. Значит, - он оглянулся на каменный мешок, куда нас прижало, и
вздохнул, - для движущихся навстречу тел они прозрачны. Вывод: будем
прорываться сквозь них. Не убегать, а, напротив, все время идти на
сближение.
- Ваши предположения белыми нитками шиты.
- Плевать. Другого выхода просто не существует. Главное - не
останавливаться.
Вытянув пистолет, он устремился вперед. Схватив Машу за руку, я побежал
следом, стараясь никуда не смотреть и по возможности ни о чем не думать,
но через несколько метров наткнулся на внезапно затормозившего Волина.
- Идиоты, - прошептал он, пятясь. - Поддались гипнозу. Как кролики. А ну
назад.
- Мне подчиняться надоело, - объявил Мухоедов, опускаясь на землю. -
Хватит.
- Подчинишься, - поднял его за шиворот Волин. - Ты теории гаразд плести.
Сейчас эту часть дома слижут, и проход откроется. Надо только успеть.
Мысль об инфракрасном приборе, позволяющем разглядеть ТЕЛА, запала в
Волина намертво. Мы кружили по улицам, сворачивая в опустевшие магазины,
сами похожие на бредущие черные тела, Волин тянул нас за собой, не
отпуская, поясняя, что у него приказ, энтропия ЧЕРНЫХ ТЕЛ немного
уменьшилась, они словно вписались в изгибы улиц, не ломились напролом,
снося дома, только иногда задевая выступающие фронтоны, шпили или балконы,
и, значит, возникла надежда отсидеться в домах. Больше ничего было не
надо, только отсидеться, замереть, выждать, при свете свечей, при
монотонном тиканье часов, отмеряющих скудный запас жизненных сил, при
разговорах о воротничках, фасоне шляп и пунше - о чем угодно, только не о
ЧЕРНЫХ ТЕЛАХ, и если кто-то не возвращался с улицы, говорили, что
произошел несчастный случай.
- Понять, понять, - твердил Волин, выводя нас глухими окраинами куда-то к
границе города. Похоже, ему только это и осталось важным: не спастись, не
спасти, а только понять. И, поняв, умереть.
В одной из подворотен искалеченная собака ползла на передних лапах, волоча
за собой шлейф кишок.
- В истории часто поминалось некое черно нашествие, - вспомнил писатель,
обходя собаку. - Его пытались отождествить то с турками, то с варварами,
то с каким-нибудь орденом, то даже с саранчой, но документальных
подтверждений подобного не было, и на этом версии ломались. А если
допустить...
- Заткнись, - посоветовал ему Волин. - Тебе лишь бы сюжет плести.
Балабол.
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг