___________________________________________________________________
Данное художественное произведение распространяется в электронной форме с
ведома и согласия владельца авторских прав на некоммерческой основе при
условии сохранения целостности и неизменности текста, включая сохранение
настоящего уведомления. Любое коммерческое использование настоящего текста
без ведома и прямого согласия владельца авторских прав НЕ ДОПУСКАЕТСЯ.
___________________________________________________________________
По вопросам коммерческого использования данного произведения
обращайтесь к владельцу авторских прав по следующему адресу:
Internet: puziy@faust.kiev.ua Тел. (044)-440-54-95
___________________________________________________________________
Владимир Пузий (АРЕНЕВ), 1999
Карандаш с полустертой надписью
(цикл "Киевские истории")
Поезд уже полчаса как укачивает меня в своей прокуренной плацкартной
колыбели. Я один, остальные три места пустуют. В боковушке - тоже никого.
Начинаю дремать, но вот на какой-то промежуточной станции являются
попутчики. Здороваются со мной, распихивают сумки, садятся.
"Уфф!"
"Уфф! Жарко сегодня!"
"Ага!"
Один - худой пожилой почти-старик в видавшем виды коричневом костюме, с
тертой шляпой. Шляпу он кладет рядом с собой и некоторое время глядит в
немытое окно. За окном - лес, лес, лес...
Второй - мужчина-здоровяк, из тех, что в любой компании становятся
неиссякаемым источником энергии. Добродушен, простоват, но только на
первый взгляд. Этот, отдышавшись, достает сумку, раскладывает на
пластиковой столешнице припасы.
Почти-старик немного суетливо следует примеру здоровяка. Пытаются
пригласить меня - (взбулькивает бутылочка домашнего, клацают, соприкасаясь
со столешницей, неизменные вареные яйца) - я, понимая, что обидятся,
все-таки отказываюсь. Мол, уже поел. "Ну извини..." - "Да ничего.
Приятного аппетита" - отворачиваюсь к стенке. Пытаюсь заснуть.
Попутчики говорят о войне. Все правильно, война сейчас на втором месте
после жары. "Будет - не будет?" Здоровяк вспоминает Нострадамуса, мол, тот
как раз нечто подобное предсказывал. И как раз на август.
Еще выпивают, жуют, вздыхают.
- А слышали, - снова оживляется здоровяк, - в России вроде как открыли
новую возможность использовать ядерные бомбы. Чтобы результат при этом был
только в определенном месте. "Точечные удары" называется.
Почти-старик вздрагивает, нервно смеется (напуган):
- Ну что вы. Если бы в Америке или там в Японии - я бы еще поверил. Но в
России... Там же (впрочем, как и по всему бывшему Союзу) разгильдяйство -
у кого-нибудь непременно хватит ума поставить на пульт управления валенок.
Нет, сомневаюсь.
- В чем именно сомневаетесь? Что придумают?
- Что получатся у них эти "точечные удары". Чего-то напортачат и взлетим
всей планетой на воздух.
Хмыкает и поправляет себя:
- То есть, не на воздух, а в космос. Хотя, какая в сущности... Вы вот
лучше скажите, что там Нострадамус - на самом деле обещал войну?
Здоровяк кивает, во рту у него утвердительно хрустит огурец: "Обещал".
Некоторое время молчат.
Выпивают, закусывают, выпивают, закусывают. За окном проносится встречный,
на несколько секунд заслоняя солнце.
- Скажите, - решается почти-старик, - вы верите, что одному человеку дано
изменить историю?
Встречный проехал, в вагоне посветлело.
Здоровяк недоуменно пожимает плечами:
- Так ведь примеров - тьма. Возьмите Христа. Возьмите Магомета. Возьмите,
наконец, Гитлера. А почему вы?..
- Я ведь почему спрашиваю, - перебивает его почти-старик. - Эта война. И
жара эта дурацкая. Все одно к одному, - он вытирает рукой вспотевшее лицо,
откидывается. - Все одно к одному. Но ведь не может быть, чтобы... -
вздыхает и наклоняется к собеседнику: - Представьте себе: карандаш.
Обыкновенный такой карандаш, черный, с золотистыми буквами на одной из
граней. Буквы, правда, не все читались, краска стерлась. Можно было
разобрать только "кар...д...ш вол...ный". И все. Нашел я его на почте -
валялся на столике, рядом с бланками. Я подписку оформлял, сел, значит,
взял сначала карандаш, потом сообразил, что нужно ж ручкой заполнять - ну
и сунул его в карман. На автомате, мне ж он триста лет не нужен, что я,
вор, что ли? Но заметил только дома. Выложил на тумбочку рядом с
телефоном, собирался занести обратно на почту. На буквы внимания поначалу
не обратил. Приготовил себе ужин (я один живу, вот уже два года будет, как
жена умерла), ужин, значит, приготовил и сел телевизор смотреть. А тут -
телефонный звонок. Оказывается, старинный приятель - и мы с ним болтаем
несколько часов кряду. А я, знаете, люблю, когда по телефону говорю,
всякие узоры на бумаге выводить. У меня даже специальные лежат листочки,
чтобы было где. И вот я разговариваю с Петрпалычем, разговариваю, а сам
малюю всякие там заборы и прочую дребедень. Малюю-малюю, потом ладонью на
минутку прикрыл - и чувствую: заборы вроде выпуклые стали! Посмотрел -
точно, как настоящие.
Я сначала списал на тени, на сумерки - в комнате как раз потемнело, а
потом мы договорили-таки, попрощались и я включил свет. И вот,
представьте, лежит на листке бумаги самый настоящий заборчик высотой в
спичечный коробок, а длиной - сантиметров десять. Из досочек, но без
гвоздей - поэтому когда я попробовал его поднять, он и распался на эти
досочки. Вот что бы вы подумали?
- То есть? - не понял здоровяк. Кушать он давно перестал, ополовиненную
бутылку предусмотрительно отодвинул подальше от соседа и смотрел на него
настороженно: вот, мол, ведь как бывает - угостишь человека, а у того
крыша и едет, не спросясь разрешения.
- Ну если бы с вами такое случилось, - уточнил почти-старик.
- Со мной такое не случается, - со значением произнес здоровяк.
- Думаете, напился и голову вам задуриваю? А представьте, что я думал,
когда этот заборчик в руках держал! Я ж выпить люблю, но не злоупотребляю.
Один раз на дне рождения сестриного мужа наклюкался, проснулся - ни черта
ни помню. И с тех пор меру знаю и никогда выше планки не перескакиваю. А
тут - такое. Я - разглядывать досочки. Настоящие, как будто китайское
миниатюрное дерево... - ("Бонсаи", - на автомате подсказал здоровяк), -
...распилили. И пилили ровно, по клеточкам - прям как я рисовал, так и
пилили. И тут догадался я еще чего-нибудь намалевать. Изобразил цветок.
Гляжу - твою дивизию, точно! - лежит цветок, размером вот с мой мизинец,
но с лепестками, шипиками, все как положено. Ну, я не растерялся, цветок в
ладонь и - к соседям напротив. У них сын, Димка, зверьем увлекается,
всяких пташек-букашек в дом волокёт; ну-ка, говорю, скажи мне, что за
растение такое. Он цапнул с полки словарь, полистал, сяк-так цветок мой
поразглядывал; смотрю: в глазах искорки зажглись. Можно, спрашивает, до
завтра оставить "экземпляр". А чего ж нельзя? можно. Завтра является ко
мне и с порога заявляет, мол, нету в природе такого растения, вы, дядь
Сеня, новый вид открыли. Ну, цветок я у него отобрал, на кой мне лишние
хлопоты? Тем более, что к тому времени я уже кое-какие эксперименты провел
и знал, откуда такие цветы на свет появляются.
Он замолкает, мимо нас проходят два паренька в футболках "Динамо-чемпион"
- покурить в тамбур.
- Значит, карандаш, - то ли здоровяк поверил, то ли решил подыграть.
- Он самый! Оказалось, что им ни нарисуешь, все... овеществляется, что
ли... Главное нужно рукой или чем еще накрыть рисунок, всего на мгновение
- а потом поднимаешь, и оно уже... существует.
- Да-а, знатная штуковина была бы...
- Вы считаете? Я тоже поначалу решил: вот так да! Повезло неслыханно. Как
думаете, что нарисовал после цветка?
Здоровяк пожимает плечами: ему жарко и скучно от выдумок попутчика, к тому
же он еще не докушал, но хрустеть огурцом неудобно, приходится терпеть и
слушать.
- Вентилятор! - признается почти-старик. - У меня в комнате всегда духота,
вот и решил... давно мечтал, между прочим! Любовно так вырисовал лопасти,
корпус, кнопочки "быстрее-медленнее", шнур, вилку. Вентилятор, само собой,
овеществился. Я вилкой в розетку тычу - не всовывается. Расстояние между
штырьками маленькое. Я замерял, перерисовал. Воткнул, включил. Не
работает. Думаю: в механизме какие-то неполадки. Разбирать корпус - а
корпус, (хоть и наполовину - пластик, наполовину - метал) не разбирается!
Ну, разбил я его в конце концов молотком. Разбил, сунулся поглядеть, в чем
там дело - все детали на месте! Ну все, до одной (я ж немного в технике
разбираюсь, знаю, что говорю). И - на работал, хоть ты тресни!..
Болельщики-"динамовцы" возвращаются, вынуждая почти-старика в очередной
раз прерваться. Прошли.
- Ну ладно, с вентилятором не сложилось - и бес с ним. Так я, дурень,
слоненка нарисовал... Вот вы когда-нибудь пытались нарисовать слоненка? Не
мультяшного, настоящего?
- А зачем вам понадобился слоненок?
Почти-старик краснеет:
- Думал внучке подарить. Ну, она как-то книжку прочитала, и с тех пор это
ее мечта: иметь живого слоненка. И я - нарисовал. Хобот, уши, глаза
(бивней не стал - у слонят, кажется, нету бивней), ноги, хвостик. Все как
положено. Знаете, что с ним случилось?
- Издох ваш слоненок, - угрюмо произносит здоровяк. - Наверняка издох.
- Да, - почти-старик сокрушенно вздыхает, - так оно и было. Хотя пару
секунд жил... Как он кричал!.. Как!.. Но я о другом, знаете. Я много еще
потом перепробовал всякого овеществлять, и ничего у меня не выходило.
Потому что я с детства не умею рисовать, да, не умею. А...
- Простите, при чем тут изменения в истории? - устало спрашивает здоровяк
и тоскливо косится на дверь в тамбур.
- Ну, это же так просто. Ведь если б я умел рисовать по-настоящему, чтобы
нарисованное работало, я бы мог, скажем, овеществить сотни тонн продуктов,
возвести дома, я бы...
- Бумаги б не хватило, - презрительно бросает здоровяк.
- Вот, - произносит почти-старик тихо-тихо, его слова становятся едва
слышны на фоне перестука колес и разговоров в соседних плацкартах, - вот
именно. Но у каждой медали есть и обратная сторона. Представьте, я когда
услышал про войну, сразу и подумал: ведь я мог бы остановить ее... мне так
кажется, по крайней мере.
- Как? Нарисовать "мир во всем мире"?
Почти-старик качает головой и произносит всего шесть слов, но на здоровяка
они действуют убийственно: он бледнеет и перестает дышать.
- Стирательная резинка на другом конце карандаша.
- ...
- Да-да, стирательная резинка. Я случайно себе ею стол продырявил, -
горько усмехается. - До сих пор кто приходит - удивляется: как ты так
сподобился!
Здоровяку явно не по себе:
- Так... карандаш...
- Я сжег его.
Они молчат, я молчу, катается по пластиковой столешнице несъеденное
вареное яйцо.
- Почему? - спрашивает наконец здоровяк. - Неужели только потому, что не
умел рисовать?
Почти-старик качает головой:
- Нет, не поэтому.
Он цокает языком и начинает невыносимо долго расправлять мятую занавеску
на окне.
- Не поэтому. У меня ведь времени было - вагон. Полно у меня было времени.
Да-а... Я научился рисовать - так, чтобы и работало, и... Понимаете, я
научился рисовать... Вот почему.
Мы всё куда-то едем, едем. Соседи больше не произносят ни слова. Я
просыпаюсь.
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг