общую фигуру искусства Средиземноморья.
Не знаю, слышали ли вы о филодендроне селлоуме?
Этот редкий цветок встречается только в бразильской сельве,
температура в глубине его чашечки в пору опыления поднимается до сорока
шести градусов по Цельсию. Столько тепла не выделяет даже тучный человек,
рискнувший заняться аэробикой. Мои беловолосые подружки заткнули
рододендрон селлоум за пояс, или куда там еще можно заткнуть такое. А я
пил греческий коньяк и печально играл на шотландской волынке...
Почему люди так часто боятся жить?
Шуменская неделя многое определила и в сюжетном течении моей будущей
повести.
Не знаю, что повлияло больше - нежность, растворенная в южном
воздухе, временное отсутствие партийной дисциплины или долгие тосты и
лирические комментарии Ганчо Мошково, - но я, наконец, явственно увидел
сюжет, явственно увидел героев.
Одним из героем будущей повести или романа непременно должен был
оказаться частный сыщик, настолько хорошо знающий людей, что уже не
нуждался в личном оружии. Крутой парнишка с десятью классами за плечами, с
двумя курсами юрфака и, конечно, армией. Он терпеть не мог драчунов, но
сам подраться любил. Естественно, был он при этом человеком тонким и
понимающим. Если его просили разузнать, не встречается ли такая-то дама с
таким-то вот подлецом, а если встречается, то не происходит ли между ними
того-то и того-то, он, понятно, получал всю нужную информацию, не прибегая
ни к насилию, ни к грубому обману.
Собственно, с этого и должна была начинаться повесть.
Некто Шурик, так звали героя, был срочно вызван в контору к шефу.
Обычная комнатушка, снятая под офис. Пустая, а все равно тесная. Впрочем,
из пятерых сотрудников частного детективного бюро четверо, как правило,
всегда находились на заданиях, а что касается сейфов и прочего, шефу
Шурика они были ни к чему - Роальд обладал невероятной памятью, кроме
того, дома у него стоял недурной "Пентиум" с еще более сильной, чем у
хозяина, памятью.
Я явственно видел шефа. Имя его было Роальд. В отличие от Шурика, он
был груб. Даже вокзальные грузчики считали его грубым человеком. Но если
честно, Роальд не был груб, просто он любил дисциплину. А на столе перед
ним всегда лежала крупномасштабная топографическая карта города.
Войдя, Шурик расстегнул джинсовую куртку, но раздеваться не стал. Все
равно куртку не на что было повесить.
- Ну? - спросил он.
- Дерьмовые новости, - грубо ответил Роальд.
Шурик ухмыльнулся:
- После такого вступления все остальное выглядит, наверное, вполне
приемлимым.
И спросил:
- Снова доктор Органзи?
- Нет, - отрезал Роальд. - Скоков достал доктора. Завтра доктор
выложит недостающие семь кусков.
- Тогда что?
- Сам прикинь.
Шурик прикинул:
- Люция Имантовна?
Роальд повеселел. Он любил, когда сотрудники его частного сыскного
бюро думали.
- Ею и займешься.
- А Скоков? - сразу увял Шурик.
- Скоков доводит доктора.
- А Вельш?
- На Вельше висят фраера из видеосалона.
- А Коля Ежов, который не Абакумов? - (Это такая шутка была в
конторе). - Почему не Коля?
- Потому что Коля улетел в Сочи.
- Ничего себе! - обиделся Шурик. - Меня ты дальше Искитима никуда не
посылал.
- Если тебе прострелят руку, пошлю.
- Ладно, - сдался Шурик. - Что там у Люции?
Люция Имантовна являлась постоянной клиенткой частной сыскной конторы
Роальда. Тридцать пять лет, не замужем, все остальное в норме. Ей
постоянно не везло, но деньги у нее водились. Три года назад внезапно
исчез человек, которого Люция Имантовна привыкла называть своим третьим
самым любимым мужем. Вышел из дома и не вернулся. Ни в моргах, ни в
клиниках, ни на квартирах немногочисленных приятелей третий самый любимый
муж Люции Имантовны не появлялся. Всесоюзный розыск тоже не принес успеха.
Как и бывает, история стала забываться.
Но не Люцией.
Двух первых мужей она выгнала сама. Мысль о том, что кто-то ушел от
нее сам, была для Люции Имантовны нестерпима. Придя к Роальду, она не
стала скрывать: похоже, за ее самым любимым мужем тянулся какой-то след.
Может, он кому-то землю продавал погонными метрами, может, чем-то не тем
баловался в юности. Она не знает. Но что-то такое было. Чего-то ее муж
боялся. А, может, был слишком интеллигентным.
- Бросьте, - грубо сказал Роальд. - Любовь это всегда побег. Или от
себя, или от того, кого любишь. А если не побег, - добавил Роальд грубо, -
тогда поимка.
Слова Роальда заинтересовали Люцию Имантовну.
- Ты - придурок, - сказала она Роальду. - Но если ты разыщешь
любимчика, я твою контору поставлю на ноги. У меня три ларька на рынке. И
вообще я умею жить.
- Вас понял, - сказал Роальд.
Время шло, но любимчик не находился...
Роальд сделал эффектную паузу.
- Смотри, - наконец сказал он, выкладывая перед Шуриком местную
газету. - Видишь этот снимок? Вот тут, ниже, под описанием очередной
презентации. Кто-то там издал книгу, обмывали ее в Домжуре. Фотография
сделана именно на презентации. На редкость отчетливая фотография.
- Ну и что? - спросил Шурик.
- А то, что Люция утверждает: один из придурков, изображенных на
фотографии, ее пропавший муж.
- Сильно, - оценил Шурик.
Снимок, действительно был отчетливый.
Шурик увидел за одним из столиков несколько криворотого человечка.
Криворотость вполне можно было отнести к дефектам печати, но на всякий
случай Шурик заметил, что на месте Люции Имантовны разыскивать такого
чудика он бы не стал.
- Не твое дело, - грубо сказал Роальд.
- Но ты сам посуди, - сказал Шурик. - Мужик в бегах несколько лет.
Люция ищет его непрерывно. Одних обьявлений сколько давала. "Мой лютик,
жду!" А лютика нет, как не было. Откуда ж ему сейчас появиться?
- Не твое дело, - грубо повторил Роальд. - Может, на снимке совсем
другой человек. Бывает. Все равно надо проверить. Люция нам платит
неплохие деньги. А ее бывший муж сам пописывал в газеты. Почему ему не
зайти в Домжур? Его, наверное, там знают. Я и сам не верю, что он в
городе, но...
Он посмотрел на Шурика и грубо добавил:
- Хочешь мяса, сделай зверя!
6. ДЛЯ КОГО ПИШЕТ ПИСАТЕЛЬ
На четвертый день прозаик П. и поэт К. пришли в себя. Проведя в
номере короткое закрытое партсобрание, они явились ко мне и не отказались
от бутылочки ледяного швепса. Что мы собираемся делать дальше? - утомленно
спросил прозаик и укоризненно постучал тростью в пол, будто призывая в
свидетели своего благорасположения кого-то из нижних соседей.
- Поедем к мадарскому коннику.
- Кто такой?
Я рассеял их подозрения.
Мадарский конник - это высеченный на гигантской известняковой стене
всадник. Видимо, коренного происхождения, не просто болгароязычный. В
левой руке коннник держит поводья, а правой бросает копье, пронзая льва -
символ всего чуждого, иностранного. За конником бежит собака. Не
какой-нибудь нынешний недобитый сардель-терьер, а настоящая славянская
боевая собака. Таких приравнивают к холодному оружию. Кто и когда создал
шедевр - неизвестно. Надписи, оставленные на стене ханами Тервелом,
Кормисошем и Омуртагом ясности в вопрос не вносят, ибо оставлены, понятно,
уже после создания барельефа. Мы непременно должны все это увидеть.
Прозаик П. согласно кивнул, но поэт К., на всякий случай, заметил:
- Но они, болгары, должны помнить...
День выдался столь душный, столь опаленный бессердечным южным
солнцем, что даже штурцы, так в Болгарии называют кузнечиков, орали
истерично и с передышками.
Бесконечная травянистая степь... Так и ждешь, вот-вот вдали появится
римская колонна...
Гигантская белая стена известняков на горизонте, вырастающая по мере
того, как ты к ней приближаешься... Адам, посещавший рай, видел кусочек
этого края...
Три автомобиля шумно рубили плотный душный воздух. Тучные мотыльки
разбивались о ветровое стекло. Боже, как прекрасен и древен мир, в котором
нам выпало жить! Если бы не битое стекло в канавах... Если бы не обрывки
пластиковых ппакетов... Если бы не мятые жестянки, поблескивающие на
обочинах...
Виктор Петрович Астафьев признался однажды: "Я эту экологию осознал,
когда на берегу не осетров, а дохлых ершей увидел. Уж если ерш не
выдерживает!.."
Мы тогда спускались на теплоходе по Оби. За несколько километров от
берега можно было видеть несомые течением пластиковые пакеты.
Вечность.
И духота.
Мы купались в быстрой, поразительно прозрачной, ничем еще не
загаженной, мерно и мирно журчащей, но вдруг упруго выкатывающейся из-за
берегового поворота реке Камчии. Прозаик П. вошел в воду по плечи, но все
равно был виден до пяток, так прозрачна была вода. Веселин Соколов шумно
бросился в воду с разбега, ему кланялась трава, густо облепившая горбатый
берег. И все-таки даже в этом раю я наткнулся ногой на осколок бутылки.
Кровь смешалась с водой.
- Ты терпи, - заботливо сказал Веселин. - Ты же знаешь, Камчия - река
Андрея Германова. Пусть Андрея уже нет, каждая река впадает в Стикс.
Теперь ты и Андрей - кровные братья.
Я кивнул.
Я всегда сомневался в том, что самый древний плач человека - плач по
женщине.
Да, конечно...
"Пиши о любви. Любовь - это единственная стоящая вещь. Повторяй без
конца - люблю. Расскажи им, Джексон, ради Бога, расскажи им о любви. Ни о
чем другом не говори. Рассказывай все время повесть о дюбви. Это
елинственное, о чем стоит рассказывать. Деньги - ничто, преступление -
ничто, и война - ничто. Все на свете - ничто, только и есть, что
любовь..."
Незабвенный Уильям Сароян.
И все же самый древний плач человека - по дружбе. Дружбы не хватает
всегда. Она есть, ты ее ищешь, все равно ее всегда не хватает.
И, слушая Веселина, глядя на огромные белые облака, как осадные башни
катящиеся по выгоревшему шуменскому небу, уже предчувствуя дождь, так
хорошо зашуршавший бы в сухих травах над Камчией, я плакал по людям,
которых считал своими друзьями, которых мне посчастливилось знать, или
которые когда-то просто помогли мне стать самим собой.
Таким ли я стал, какими они хотели меня видеть?
Не знаю.
Глядя на огромные облака, на выгоревшее небо, на прозрачную быструю
реку Камчию, поросшую по берегам травой, я плакал об Андрее Германове,
которого давно нет с нами. Поглаживая рукой сухую траву, я видел, как
академик Дмитрий Иванович Щербаков в своем домашнем кабинете на Малой
Якиманке подписывает мне "Затерянный мир", потому что, черт побери,
палеонтологию можно изучать не только по Давиташвили и Рчмеру. Я видел
Ивана Антоновича Ефремова, он рассказывал анекдот, но для меня это звучало
президентской речью. И видел академика Ивана Ивановича Шмальгаузена,
который, похоже, искренне считал, что в свои шестнадцать лет я вполне могу
разобраться в "Основах сравнительной анатомии". И видел пухлые пальцы Анны
Андреевны Ахматовой с вьевшимися в них кольцами - она заплакала, услышав
меня. В том, как мы начинали, она почувствовала нечто ей хорошо и угрюмо
знакомое. И видел знаменитого энтомолога Николая Николаевича
Плавильщикова, первым обьяснившего мне, что литература - это вовсе не
обязательно то, что мы читаем. И видел Леонида Дмитриевича Платова -
последнего Дон-Кихота нашей фантастики. И видел грека Аргириса
Митропулоса, бежавшего в Болгарию от черных полковников... И Юру Ярового,
сгоревшего в машине... И Яна Чопика-Лежаковского, разбившегося в машине...
И все они умерли, умерли.
И я давно пишу не для них.
Для кого вообще пишет писатель?
Тополь над Камчией весь порос странными узловатыми шишками, кора
стоявшего рядом дуба лупилась. Вода стремительно выбегала из-за поворота,
будто торопясь посмотреть на нас, она стремительно завивала петли струй и
водоворотов. Неутомимый язычник Веселин Соколов пел и плясал на
травянистом берегу.
Невероятное выжженное небо.
Ближе к зениту оно отливало перекаленной сталью.
Это небо видело римлян и даков, оно видело когорты Александа
Македонского, и много еще чего. Об этом и пел Веселин - язычник. Будь
костер, Веселин, наверное, прошелся бы босиком по углям.
А, ерунда!..
Будь у Веселина возможность, он просто обхватил бы мощными языческими
руками древо эволюции и без стеснения обтряс бы с него все груши, как это
уже не раз проделывал Тот, Кто Всегда Над Нами.
7. МАГИЧЕСКИЙ КРИСТАЛЛ
Конечно, Шурик (я имею в виду частного сыщика) вобрал в себя все
лучшие черты язычника Веселина Соколова. Жаль, сам Веселин об этом не
знает. А вот Люха наоборот - набрался от всех понемножку, часто отнюдь не
лучшего. Не случайно в Домжуре кто-то с восхищением отозвался о Люхе - вот
фрукт! вечно в депрессии.
Раз уж я упомянул Виктора Петровича Астафьева, вот одна из его
бесчисленных историй, рассказанных сентябрьскими вечерами 1972 года на
борту теплохода, спускавшегося вниз по Оби.
Несколько пригорюнясь, как это умеет делать только он, Виктор
Петрович рассказал о своей первой поездке за границу, причем в ГДР. До
этого Виктор Петрович никуда не ездил. Как он сам пояснил, стеснялся. Вот
приеду, говорил он, косясь на замерших слушателей, а там что-то говорить
надо. Или, еще хуже, спущусь в какой-нибудь ресторан, а за столиком сидит
немец. Ну, как я. Глаз косит, ключица выбита. И не дай Бог, на Днепре...
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг