выздоровление, а всего лишь ремиссия - отсрочка приговора. Рассудком он
понимал: конец неизбежен и близок, а сердцем был убежден, что Джульетта
поправится.
Через месяц болезнь вспыхнула вновь. Отключив "защиту от дурака",
Ромео разрушил программный блок управления. Возвращение стало невозможным.
К чему ему Земля, на которой нет Джульетты?
Потеряв управление, "Гименей" сошел с расчетной траектории и двинулся
наугад в неисследованные глубины Метагалактики.
...Их разбудил голос аварийного информатора:
- Реликтовый ветер. Реликтовый ветер. Крайняя степень опасности.
Крайняя степень...
Новая форма материи, получившая название реликтового ветра, была
теоретически предсказана в конце тридцатого века Джудди Венслером, но еще
ни разу не наблюдалась в действительности.
- Степень опасности бесконечно велика. Бесконечно велика... - бубнил
информатор. - Рекомендации отсутствуют... Отсутствуют... Отсутствуют...
- Выключи его, - попросила Джульетта. - Иди сюда. Обними меня. Вот
так. А теперь успокойся. Все будет хорошо, милый!
Ромео начал быстро сдавать. Джульетта, напротив, почувствовала себя
лучше. Назавтра она была практически здорова. Ураганный лейкоз сник под
встречным напором реликтового ветра: два минуса, перемножившись, дали
плюс.
Когда Ромео умер и был аннигилирован, Джульетта пыталась покончить с
собой, но помешал "ангел-хранитель", который, словно замаливая вину,
ревностно контролировал каждый ее вдох.
Спустя сорок тысячелетий люди установили связь с еще одной внеземной
цивилизацией.
- Ну как? - спросил Писатель.
- Все было совсем по-другому, - покачал головой Астронавт. - Они оба
остались живы и возвратились на Землю.
- Типичный "хеппи энд"!
- Ну и что же? Разве в жизни так не бывает?
- В жизни бывает, - согласился Писатель. - Но в трагедиях Шекспира -
никогда!
РЕКВИЕМ МАРИАНСКОГО ЖЕЛОБА
Плотников, хотя и краем глаза, видел войну и с тех пор испытывал к
ней ненависть. Он мог бы повторить слова Ле Корбюзье:
"Война - порождение нищеты и тщеславия - для меня бессмысленна".
Еще в начале, даже в середине века ученые не сознавали свою
ответственность перед человечеством за будущее, перекладывая ее на
политиков. Они как бы отождествляли себя с самой наукой, стоящей по ту
сторону добра и зла, возвышающейся над низменными людскими интересами.
Мол, раз наука чистая, то и ее жрецы незапятнанны...
Удобная позиция, но в высшей степени ненадежная: когда ученый говорит
об открытии, позволяющем создать сверхоружие, ему внимают, как апостолу
господа-бога; когда же, спохватившись, он предупреждает о гибельных
последствиях, к нему оборачиваются задом. И оказывается нобелевский
лауреат в положении соблазненной и брошенной девицы.
Вот почему "чистая наука" нередко по уши проваливается в грязь. Это
она породила атомную бомбу, лазерное оружие, бинарный газ... Войны
сопровождают человечество на протяжении всей его истории. Но у Тамерлана
не было атомной бомбы! Даже воспользовавшись всем богатством знаний своей
эпохи, он не смог бы уничтожить жизнь на Земле. А современный маньяк,
пусть и уступающий интеллектом Тамерлану, может, была бы у него власть!
"Ученый сделал открытие, - думал Плотников, - внес вклад в
общечеловеческую сокровищницу знаний, для которой не существует ни границ,
ни замков. Ее единственный законный владелец - человечество. Потому что
современный уровень науки, темпы научно-технического прогресса, наше
сегодняшнее могущество достигнуты не одним человеком и не группой людей, а
всем человечеством, к тому же многими его поколениями. И это могущество
может оказаться в нечистых руках у кучки людей, а то и диктатора, как было
в фашистской Германии.
Все же Алексей Федорович верил, что здравый смысл восторжествует, что
кладовые оружия опустеют, и наука станет, наконец, по-настоящему чистой.
Такое время наступит, обязательно наступит! Люди вырвут с корнем ядовитую
поросль атомных грибов. Но сделать это ой как нелегко! И возможно, многие
поколения будут расплачиваться за легкомыслие предков.
* * *
"Морями теплыми омытая, лесами древними покрытая..." - пели мы с
Ленькой. Вернее, он пел, а я подпевал. У меня безобразно сиплый голос и...
абсолютный слух. Поющая во время застолья компания доводит до головной
боли. Ленька же с детства обожал петь. Голосом природа его не обделила, а
вот слухом... Он провалился на вступительном экзамене в консерваторию и с
горя подал заявление в самый непрестижный вуз - гидрокосмический институт.
Туда шли исключительно неудачники, к числу которых принадлежал и я: мне
крупно не повезло в одном деле...
На первом курсе эксплуатационного факультета мы подружились. Я пятью
годами старше, но, если верить тестам, у нас идеальная психологическая
совместимость. Это действительно так, иначе я бы не выдержал и минуты его
пения, в котором все диезы были бемолями, а бемоли диезами.
Но подпевать ему с моим-то голосом!
- На кой тебе это? - спросил я Леньку. - Ори, если хочется, а меня
уволь. Вот был бы дуэт, курам на смех!
- Кур не тронь, - подумав, сказал Ленька. - Куры занесены в Красную
книгу. Их съели предки, чьи творческие успехи породили нашу профессию. Но
дело не в курах и не в предках.
- В чем же тогда?
- В воспитании воли. Если ты выдержишь мое пение, я - твое, и мы -
наше, значит, сам черт... Нам тогда море по колено, вынесем все, что
угодно судьбе и начальству. Согласен?
Я решил, что в этом есть резон.
И вот мы поем наивную, трогательную песню, которая была в моде лет
двести назад...
"...Страна родная, Индонезия, твой образ в сердце мы храним..."
Ни я, ни Ленька не бывали в Индонезии. И никогда не побываем. Нельзя
нам туда: мечта должна остаться мечтой. Для нас это сказочная страна,
поросшая непроходимыми лесами, где пылают цветы, а по берегам растут
пышные пальмы. Страна-идиллия, страна-утопия, не существующая в
действительности, как не существует легендарная Атлантида. Хотя, в отличие
от Атлантиды, она обозначена на картах.
Мы любим нашу песню, потому что грусть переплетается в ней с
бесшабашной веселостью, непритязательность с философичностью, национальный
колорит с общечеловеческой любовью к Земле. Нами движет ностальгия по
лесам, некогда плодородным, а ныне разъеденным кислотными дождями полям,
по тому извечному, что стало издержками цивилизации. Нам опротивела
синтетическая пища, хотя ее, как уверяют диетологи, нельзя отличить от
натуральной. Хочется понюхать живую, трепещущую лепестками, слезящуюся
росой гвоздику...
Оттого старая песня о сказочной Индонезии стала нашим с Ленькой
гимном.
- Почему растранжирили богатство, принадлежавшее не только им, но и
нам? - вырвалось у меня.
"...Тебя лучи ласкают жаркие, тебя цветы покрыли яркие, и пальмы
пышные раскинулись по берегам твоим..." - продолжал тянуть Ленька.
- Нет, ты скажи, почему мы должны расхлебывать кашу, которую они
заварили?
- Расхлебывают не кашу, а щи!
Для своего возраста Ленька чертовски рассудителен. Я разозлился
по-настоящему.
- Торчим на дне Марианского желоба. А над нами одиннадцать километров
воды...
- Не забудь атмосферу, двадцать тысяч километров водородной короны,
да еще сто пятьдесят миллионов километров до Солнца, - съязвил Ленька.
Это он умеет.
- Превратили Солнце в печь для сжигания мусора!
- Один фантаст двадцатого века написал повесть "Мусорщики планеты".
Всё как есть: захламленный космос, подводные свалки ядов и радиоактивных
отходов.
- Вот видишь, даже фантасты...
- Не только фантасты, - перешел на серьезный лад Ленька. - Экологи
убеждали, физики предостерегали. Сам знаешь...
- А в итоге обшариваем глубочайшие впадины Мирового океана, куда
сбрасывали контейнеры с радиоактивными отходами, не задумываясь о будущем;
мол, потомки сами о себе позаботятся, коли приспичит. И мы ищем иголки в
стоге сена, - сетовал я.
- Находим и отправляем прямо со дна в солнечное горнило!
И впрямь, странная у нас профессия. Под водой мы гидронавты, в
околосолнечном пространстве - космонавты. Наш большегрузный корабль в
родстве и с батискафом "Триест" швейцарского ученого Пиккара, который
первым достиг дна Марианского желоба, где мы сейчас ведем поиск, и с
гагаринским "Востоком".
- А что остается делать! - воскликнул, помолчав, Ленька и перевел
разговор в другое русло. - Один фантаст двадцатого века...
Мой друг большой любитель научной фантастики и по нескольку раз в
день поминает то одного, то другого "фантаста двадцатого века".
- Почему именно двадцатого? - спросил я как-то.
- Потому что в нашем двадцать втором исполнилось многое из того, что
было фантастикой в двадцатом. И хорошего и плохого...
Вот и теперь он оседлал своего конька:
- Один фантаст двадцатого века написал прекрасный рассказ
"Космонавт"...
- Знаю. Рэй Брэдбери. Ты уже сто раз... Жена космонавта думала: "Если
погибнет, возненавижу звездное небо и не смогу смотреть на звезды". А его
корабль упал на Солнце. Не бойся, с нами этого не случится.
- Кто знает, - сказал Ленька.
- Уж лучше упасть на Солнце, чем торчать в Марианском желобе, -
пошутил я.
Неуклюжая получилась шутка.
Марианский желоб - глубочайшая впадина в Тихом океане, протянувшаяся
на полторы тысячи километров. Словно сам Посейдон проложил гигантскую
борозду с крутыми склонами и плоским дном шириной от одного до пяти
километров. А потом зачем-то разделил ее порогами на несколько частей -
депрессий.
Наша задача - обследовать каждый метр посейдоновой борозды и,
заполнив носовой отсек найденными контейнерами с радиоактивными отходами,
направиться прямиком к Солнцу. Мы пронзим толщу воды, вырвемся в небо,
преодолеем притяжение Земли, а затем, прицелившись поточнее, спикируем на
Солнце. И в точно рассчитанный момент выстрелим носовым отсеком, словно
артиллерийским снарядом по цели, а сами, добавив к отдаче тягу тормозных и
маневровых двигателей, выйдем на околосолнечную орбиту, с нее спустимся на
околоземную и, состыковавшись с новым отсеком, дозаправившись всем
необходимым, снова углубимся в Марианский желоб - продолжать бесконечный
поиск...
Однообразная, монотонная работа. Никакой романтики! Неудивительно,
что на эксплуатационном факультете гидрокосмического института всегда
недобор. Когда-то шли в монастырь, теперь записываются в гидрокосмонавты.
Вероятно, нас могли бы заменить роботы. Считается, однако, что наше
скучное дело требует нестандартной логики, а потому доверить его можно
только людям, пусть даже таким дубинам в сравнении с роботами, как я и
Ленька.
Кстати, я - командир, он - бортинженер. Но с этим у нас нет проблем.
Когда весь экипаж огромного корабля - два человека, субординация
утрачивает смысл. Конечно, если прикажу, Ленька подчинится. Только до сих
пор мы обходились без приказов.
Проблема в другом: наш красавец-корабль официально не имеет
собственного имени. В единоборстве традиций космонавты взяли верх над
моряками. Морские суда носят громкие имена: "Ермак", "Челюскин",
"Витязь"... Испокон веков! А космические корабли? "Союз-1" и далее по
номерам.
Вот и получилось, что наш корабль не "Альбатрос" или "Андромеда", а
всего лишь "Фотон-187". "Фотонов" сотни, расползлись по океанскому дну,
точно крабы.
Впрочем, мы с Ленькой решили проблему элементарно: "Фотон-187"
фигурирует лишь в отчетах и приходно-расходных ведомостях. Для нас же он,
вернее, она - "Голубка".
Смешно, сентиментально? Быть может! Но (парадокс!) мы любим нашу
"Голубку", любим свое дело, каким бы нудным и бесперспективным ни казалось
оно остальным. Не всем же петь в опере, сочинять симфонии, строить
мегаполисы, возрождать парки и розарии. Прав фантаст двадцатого века:
кому-то надо быть "мусорщиком!" Мы впряглись по собственной воле, никто не
заставляет нас прозябать на дне, а затем сломя голову нестись к Солнцу...
И все же... Каждый взлет к Солнцу - праздник, каждый спуск на дно
желоба - начало будней, которые длятся недели и месяцы. Сейчас, например,
пошел второй месяц очередной подводной вахты. За это время мы очистили
полтора погонных километра Марианского желоба. Легко подсчитать, что на
весь желоб понадобится тысяча месяцев, или восемьдесят три года. Три из
них прошло, осталось восемьдесят, а это значит, что мы обеспечены работой
до глубокой старости и еще дольше.
Да, субординации мы не придерживаемся. Но разделение обязанностей у
нас четкое. Потому и не нужны приказы. Впрочем, не только потому...
Управление кораблем во всех режимах - на мне. Ультразвуковая локация
придонного грунта, обнаружение контейнеров и прочей пакости, радиационный
контроль, погрузка с помощью биоэлектрических манипуляторов - Ленькина
забота. Он же стреляет носовым отсеком в Солнце, по его излюбленному
выражению, "подбрасывает горючего в топку". В зависимости от настроения,
дразню его "снайпером" либо "кочегаром".
Во время выстрела распоряжается он, как и при погрузке контейнера. А
я наблюдаю...
Унылая картина - дно Марианского желоба. На такой глубине обитают
лишь бактерии (их, разумеется, не видим) и несколько десятков видов
беспозвоночных, так называемое население ультраабиссали. Водорослей нет в
помине. Вечная ночь, мгла. В свете прожекторов - ровное, однообразное дно.
Этакое вывернутое наизнанку высокогорное плато - гигантский разлом земной
коры. Океанское ложе устлано здесь рыхлыми серыми терригенными осадками. В
них мы и роемся. Каждая находка (будь она неладна!) - награда за
долготерпение.
Наступил желанный день, когда Ленька, отстегивая электроды
биоманипулятора, бросил через плечо:
- Отсек заполнен, пора отчаливать.
Меня удивило, каким тусклым тоном это было сказано. Если бы я тогда
знал...
- Устал? - спросил я Леньку.
- Есть немного...
- Иди отдыхать. Сейчас моя очередь!
Когда всплываешь, а затем взлетаешь к Солнцу впервые, это событие,
какое бывает раз в жизни. После вырабатывается привычка, потому что все
повторяется вновь и вновь. Но ощущение праздника остается. Представьте:
мертвая чернота океанской бездны медленно отступает перед надвигающимся
светом, он набирает мощь и вдруг взрывается, обрушивается слепящей
лавиной. Сердце полнится безотчетным, неосознанным ликованием.
Перед выстрелом ликование переходит в азарт, нервную дрожь...
Кульминация, пик. Корабль вздрагивает. Торможение вдавливает в
анатомическую кривизну кресел. Теперь нужно в считанные минуты
скомпьютеризировать оптимальную траекторию выхода: масса "снаряда" всякий
раз иная, различна и отдача при выстреле.
И вот управление кораблем передано автомату - всё, конец празднику,
возвращаемся в будни...
Праздник всегда короток.
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг