стихи писать больше не будет, и устроился на работу ночным сторожем.
Сделал он это с видимым облегчением, и, как сам уверял неоднократно, его
больше не тянуло к бумаге и перу.
Прожил отец недолго. Спустя какое-то время у него обнаружилась
злокачественная опухоль, и через полгода его не стало.
Даже в последние свои дни он ни словом не вспомнил о Брисе и о своей
неудачной попытке прославиться. Но если бы вы видели, какая боль
отразилась на его лице, когда я сам случайно заговорил об этом! В тот день
я дал себе клятву. Я поклялся прославить имя отца, сделать его
бессмертным. Решение вызревало давно, я не мог успокоиться, пока не
придумал План. Клятва была только приказом к действию.
Господи, каким дураком я был! Ведь стоило только задуматься над
причиной неудачи отца, понять, почему так произошло! Но я был как упрямый
слепец, который чувствует, что дорога под ногами идет в гору, знает, что
гора эта может оборваться пропастью, но не поворачивает назад, а только
ускоряет шаг.
Отец умер весной, когда до моих выпускных экзаменов в школе
оставалось чуть больше месяца. Одноклассники строили планы на будущее,
выбирали профессии. Меня это не волновало нисколько. Я твердо знал, что
буду делать. И за все последующие годы ни разу ни на шаг не отступил от
задуманного.
Я поступил в политехнический, на факультет электроники, и могу без
ложной скромности сказать, что за всю историю факультета не было на нем
более прилежного студента, чем я. Я не вылезал из читальных залов
библиотек, ночами корпел над учебниками, на долгие часы засиживался в
учебных лабораториях и мастерских. Стипендии не хватало, но я не шел по
примеру однокурсников разгружать вагоны по ночам. Это отнимало время и
лишало, сил. А я должен был приходить на занятия со свежей головой, чтобы
ни одна крупица знаний не ускользнула.
Могу сказать больше: я не любил того, чем занимался. Нелюбимое дело
тяжелее вдвойне. Но План стоил любых трудов!
Я задумал сделать ядвер! Да-да, починить машину Бриса! Но это не было
самоцелью. Машина требовалась мне лишь как средство для исполнения плана.
Я сразу понял, что всех моих способностей, всего моего старания не
хватит для того, чтобы понять принцип перемещения во времени. Постичь два
века развития науки и техники один человек не может, даже потратив на это
всю свою жизнь. Но в одном-то паршивом ядвере я должен был разобраться?! И
я разобрался в нем...
Институт был благополучно закончен, я работал к тому времени в
конструкторском бюро. И настал день, когда сделанный мной ядвер -
маленькая серебристая трубка, набитая электроникой - встал в свое гнездо в
машине времени. Я вытащил машину из домика, устроился в седле и повернул
переключатель.
Не буду описывать мир, в который я попал. Слишком он был странен,
необычен для меня. Могу только сказать, что будущее выглядело совсем не
таким, каким представляется нам с нашей низкой, обшарпанной и загаженной
колокольни.
Мне не нужен был этот странный, прекрасный, но не построенный моими
руками мир. Я хотел от него только одного - книг Марата Булыгина.
На мое счастье через двести лет книги еще не исчезли совсем. Я добыл
все три небольших томика стихов Булыгина. Я попросту их украл. Не думайте,
что меня мучила совесть и я стыдился своего поступка. Отнюдь! Я сделал это
ради великой цели. Я крал у времени для того, чтобы дать отцу то, что ему
причиталось, ту славу, которую он так и не мог получить при жизни.
Вернувшись домой, я засел за пишущую машинку и перепечатал весь
первый том. Только фамилию я поставил отца: Пялин, а не Булыгин! Для меня,
технаря, это был адский труд - сидеть за машинкой и час за часом стукать
по клавишам двумя пальцами. Но я не чувствовал усталости.
Стихи Булыгина действительно были гениальны. Какой-то странный рваный
ритм, не всегда четкие рифмы. Но как далеко было гладким, прилизанным,
серым стихам отца до этого чуда. И теперь, медленно отстукивая на машинке
строку за строкой, я уже не чувствовал восторга от того, что сделал, я
сомневался в своем праве на ложь.
Но я все-таки сделал это. Перепечатав стихи, я отнес их в
издательство, объяснив, что нашел рукопись в бумагах отца. И стихи
приняли. И включили в план выпуска, и отослали в набор.
На этом все и кончилось. Абсолютно все. Я потерпел еще более
сокрушительное поражение, чем отец. Произошел какой-то взрыв фатальных
совпадений. Буквально в течение нескольких дней. Рухнуло здание
типографии, где набирался сборник отца, и произошло два пожара: один в
редакции издательства и другой в моей мастерской, где стояла машина Бриса
и где я перепечатывал стихи Булыгина. От книг не осталось и следа, а
машина, когда я выкопал ее из-под обломков, выглядела скрученным,
оплавленным куском металла. Не понимаю, что в мастерской могло так гореть?
И только теперь, сопоставив то, что произошло со мной и то, что
случилось с отцом, я начал понимать, какими мы были дураками. Еще никому и
никогда не удавалось перехитрить природу. Пытаясь обмануть ее, человек
всякий раз обманывает себя. А чем было наше воровство, как не попыткой
обмануть саму основу природы - Время? Только обманули мы себя, мы оба: и
отец, не сумевший оправиться после крушения надежд, и я, убивший годы на
нелюбимое дело. Ради чего все это?
Может быть, конечно, в будущем существует какая-нибудь служба
безопасности, которая пресекает попытки идиотов вроде меня повлиять на
время, и рухнувшая типография и пожары ее дело. Только вряд ли. Зачем
стараться, если время само может постоять за себя?
__________________________________________________________________________
Текст подготовил Ершов В. Г. Дата последней редакции: 12/09/2000
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг