Олег Овчинников
СЕМЬ ГРЕХОВ РАДУГИ.
(сокращенный вариант)
ЦВЕТ НУЛЕВОЙ. ПОКА ЕСТЕСТВЕННЫЙ.
Места мы заняли в третьем ряду, вровень со сценой, которая возносилась над
зрительным залом метра на полтора. Сядь мы ближе, пришлось бы постоянно
задирать голову, чтобы уследить за действом. Впрочем, пока следить не за
чем. Сцена пуста, музыканты ушли и унесли с собой инструменты. Только
барабанщик доверчиво оставил без присмотра ударную установку -
нетранспортабельна. Пустые микрофонные стойки изогнулись журавлями,
поклоном провожая покинувших зал зрителей. Пара опрокинутых колонок
валялась на исшарканном полу, значит, концерт удался.
Вот только меня на нем не было.
Маришка предусмотрительно села рядом с проходом, чтобы "спрыснуть
по-тихому, если что". Я опустился слева, а место по другую сторону от меня
уже занимал какой-то небритый тип в болотного цвета джинсах и черной
кожаной куртке. При нашем приближении тип ничего не сказал, но покосился
так, что я невольно спросил:
- Не занято?
Вопрос прозвучал глупо. Зал был практически пуст и казался вымершим.
- Нет, - ответил тип и положил руки на сумку, которую держал на коленях. -
Вакантно.
- Начну храпеть - толкни в бок, - шепнула Маришка. - Только нежно. - Она
откинулась на спинку, вытянув ноги под сиденье впереди стоящего кресла.
Через пару минут после нас подошли двое. Затем еще один - щупленький
мужичок среднего возраста, все остальное - рост, телосложение - ниже
среднего, на носу - очки. Типичный "интель".
Тип, сидящий слева, каждого вновь пришедшего встречал одинаково недобрым
взглядом и провожал до места посадки. Так сопровождает самолеты служба
наземного наблюдения. В нелетную погоду.
Когда в зале появилась немолодая женщина с двумя бесформенными пакетами в
руках, у типа вырвалось чуть слышное:
- Господи! Сколько же идиотов вокруг!
Сказано было шепотом, практически про себя, но я услышал. И потому спросил:
- Вы кого имеете в виду?
Тип обернулся и уставился на меня. Серые глаза прищурены, закушен вислый
левый ус.
- Не волнуйтесь, не вас, - успокоил. - Вам, похоже, просто спать негде. Я
про тех, кто приходит в такие места сознательно. Кто сам обманываться
рад... - Подумав, добавил: - Копирайт - Пушкин.
- Уверены, что сознательно? Может, они тоже забрели сюда случайно?
- Если бы! Некоторые здесь явно не по первому разу. Взгляните вон на тех
пигалиц! Пудреницы для мозгов! Правда, таких немного. Видимо, организация
из новых. По крайней мере я о ней раньше не слышал.
- А вы в таком случае что здесь делаете? - поинтересовался я.
Тип перестал жевать ус, расправил пальцами.
- Материал собираю. О тоталитарных сектах.
- Для диссертации?
- Для романа.
Я посмотрел на собеседника с несколько большим интересом. Спросил:
- Инженер душ человеческих?
- Скорее, санитар.
Лаконичность его ответов слегка раздражала. Должно быть, рядом со мной
сидел настоящий мастер диалога.
- И от чего лечить собираетесь?
- Как обычно. От глупости. Тупости. Ханжества.
- Чванства, - сладко зевнув, произнесла Маришка, не открывая глаз.
- Что? - не понял писатель.
- Я спросила, много ли у вас книжек.
- Вообще-то не очень. - Он, поколебавшись, расстегнул сумочку на коленях,
с заметным усилием извлек толстую пачку листов. На вид - вдвое больше
сумочки и в полкило весом. - Вот. Сегодня из издательства вернули.
На титульном листе крупно выведено начало заглавия "Обреченый на...",
остальное скрыто рукой писателя. Вторая "н" в слове "обреченный" вписана
красной шариковой ручкой.
- Велели исправить и дополнить? - спросил я.
- Просто вернули. - Писатель пожал плечом.
- А другие - нормальные книжки у вас есть? - не очень тактично
поинтересовалась Маришка.
- Пока нет.
Маришка потянулась, простирая руки далеко за голову, а ноги устремляя еще
дальше, чуть ли не до сидений первого ряда. Конечно, станет она спать,
когда рядом есть кто-то, кого можно безбоязненно поставить на место.
Совершенно безбоязненно. В моем понимании писатель - человек смирный, если
и закатает кого в асфальт, то только в собственном воображении.
- Тогда вы не писатель, - Маришка мило улыбнулась. - Вы - рукописец!
Я криво усмехнулся - обращенная к соседу половина лица осталась
бесстрастной. Писатель, промучавшись с минуту, убрал непризнанный шедевр в
сумочку и снял куртку, под которой обнаружилась темно-синяя толстовка с
надписью "Русская фантастика". Фантастику я, в принципе, уважаю. Поэтому
примирительно спросил:
- Вы уверены, что то, куда нас пригласили - тоталитарная секта?
- Абсолютно. В Москве других нет, - авторитетно подтвердил он. - Полный
контроль над членами организации, иерархическая система подчинения,
замкнутость в рамках своей идейки - вот основные признаки тоталитарной
секты. Плюс чисто русский, привнесенный колорит. - Он скривился. - Заставь
дурака Кришне молиться - так он и харю об раму расшибет. Так что будьте
предельно осторожны, выход из этой системы стоит гораздо дороже, чем вход.
- Ну, вход-то был бесплатным, - пошутил я.
- Напрасно иронизируете, - обиделся писатель. - Вы просто никогда не
видели, как они людей зомбируют.
- Как телепузики? - восхитилась Маришка.
- Что телепузики? - Наш собеседник явно сбит с толку.
- Ну, они же зомбируют детей. - Маришка щелкнула меня по носу и
прописклявила: - Привет, Тинки-Винки!
- Пока, Ляля! - в тон ответил я.
- Тинки, а чего это ты такой фиолетовый?
- Чернил перебрал, - сказал я и самоустранился. Погрузился в себя.
Что мы делаем здесь и сейчас? Интересный вопрос.
Относительно "сейчас" все достаточно ясно. Просто не в ногу со всей
страной перевели часы вместо летнего на зимнее время. В итоге на
трехчасовой концерт любимого исполнителя безнадежно опоздали, а до того,
который случится в семь, ждать еще почти два часа.
А все Маришка! Говорил ей еще утром: кажется, летнее - это когда на час
вперед. А она: да ну его, крути назад, дай человеку раз в жизни выспаться!
Впрочем, после ночного эфира ее легко понять.
Страннее другое: почему мы в конце концов оказались здесь, а не в соседней
бильярдной?
Должно быть, все дело в личности человека, пригласившего нас на встречу,
слишком уж она была нетипичной.
Он отловил нас у входа в билетные кассы, куда мы спешили уже чисто по
инерции, прекрасно понимая, что простым вращением часовой стрелки не
повернуть время вспять. Преградил путь, привлек к себе внимание, сказав:
- Нэээ...
Он не был похож на агента-распространителя торговой фирмы, участника
MLM-тусовки или возбужденного адепта новой русской церкви с иностранным
спонсором и гимнами на двух языках. Непричесанный, небритый, неопрятно
одетый. Откровенно нерусский. Больше всего, если честно, он был похож на
бомжа. В ранней стадии запущенности - не безнадежного.
- Хотите открытку? - спросил он и помотал головой. - Нэээ... Календарик.
Полезно всегда знать день.
- Извините, мы опаздываем, - сказала Маришка.
- Знать день, - раздраженно повторил он, и не думая уступать дорогу. - Или
месяц. Февраль или... Нэээ... Ноябрь. Чтобы не путать.
- Денег нет, - отрезал я. И справедливости ради уточнил: - Лишних.
- Денег нет? - эхом отозвался он и неожиданно обрадовался. - Нет денег -
хорошо! Не надо... Вот!
Тип сбросил на землю большой серый мешок, который до того болтался у него
на плече. Нагнулся и опустил лицо в раскрытую горловину, высматривая нечто.
- Пора! - шепнула Маришка и дернула меня за локоть. Но тип уже вынырнул из
мешка.
- Возьмите! - сказал он. - Я нашел. Можно брать.
И протягивает мне руку. В грязных дрожащих пальцах - прямоугольная
бумажная полоска, слава Богу, чистая и очень яркая. Никакого рисунка,
просто вся полоска равномерно закрашена разными цветами, границы между
которыми размыты, один цвет плавно перетекает в другой. Мы называем такую
закраску градиентной. Внутрь каждого одноцветного сегмента вписано
какое-то слово, но мелкие буквы на подрагивающем листочке не разглядеть.
- Календарик? - удивилась Маришка. - Больше похоже на закладку.
- Закладка, так, - серьезно кивнул тип и неуклюже перевернул полоску на
ладони. - А так - календарик. Двое вместе. Нэээ... Двойная польза.
- За те же деньги? - спросил я.
- Деньги... - повторил тип и поморщился, так что мы с Маришкой отчетливо
поняли, что деньги - вздор, деньги - мусор, не в них счастье.
- Возьми, - посоветовала она. - Быстрее будет.
Я покорно взял бумажную полоску веселенькой расцветки из рук субъекта.
Вернее, попытался взять, но тот неожиданно не отпустил.
- А вы придете? - спросил с надеждой.
- Куда еще?
- Туда! - Он указал движением бровей неопределенное направление. - Там вам
нравиться. Будет.
- Где там? - начал раздражаться я.
- Здесь, прямо здесь... Направо потом. По лестнице. Там вход.
Из бормотаний назойливого типа я в итоге заключил, что направить нас он
пытается прямиком в малый концертный зал. То есть туда, куда мы и без него
добрались бы, только на пару часов позже.
- Давай сходим, - предложила Маришка. - Выспимся заодно.
- Сейчас, - согласился я. - Только билеты куплю. - И ценный приз,
календарик-закладка перешел ко мне, а осчастливленный незнакомец радостно
пропустил нас в кассы.
- Вам нравиться... Будет, - донеслось сзади. - Обязательно. Нэээ... Скоро.
Когда мы пять минут спустя снова оказались на улице, его уже нигде не
было. Только большой серый мешок лежал у самого входа рядом с урной, в том
месте, где его бросил незнакомец.
- Сюрный типчик, - прокомментировала Маришка. - Жалко его. Не с его
внешностью и знанием языка наниматься в зазывалы. Не придет же никто.
- Не скажи, - возразил я. - Может, на жалость и был расчет. Мы-то с тобой
уже идем.
- Ты серьезно? - Маришка недоверчиво вскинула брови. - Ну-ка, дай
посмотреть! - Ловко выхватила закладку-календарик, перевернула закладочной
стороной вверх. - Убийство, воровство, прелюбодеяние... - нахмурившись,
прочитала она. - Надеюсь, это не программа вечера?
За этими воспоминаниями я совершенно перестал слушать писателя.
Вот так со мной всегда! Недаром Маришка говорит, что мы - идеальная пара.
Одну хлебом не корми, и маслом не корми, дай только потрепаться ни о чем
хотя бы полчасика, другой как уйдет в себя - так с концами, даже записки
не оставит, когда ждать обратно.
Хорошо, что писатель, кажется, не заметил моей отлучки.
- Или вот, к примеру, секта мунитов, - увлеченно вещал он. - Не тех,
которые с двумя "н", мунниты-лунопоклонники, их еще в 97-м разогнали. Эти
с одной, последователи Великого Отца Сан Мен Муна. Те, что ратуют за
супружескую верность. Вы могли их видеть. Подходят обычно парами, юноша и
девушка, и спрашивают, как вы относитесь к добрачным связям. Если ответишь
правильно, дают конфетку.
Я окончательно вышел из прострации, чтобы спросить:
- И как надо отвечать?
- Никак, - заметно стушевался писатель. - В смысле, плохо.
- Кстати, - шепнула в самое ухо Маришка, - а ты как относишься к добрачным
связям?
- Никак, - признался я со вздохом. - С тех пор, как женился на тебе -
никак.
- Умница! Вернемся домой - получишь конфетку, - прошептала она, затем
обратилась к писателю: - Что-то не страшно у вас получается. Что плохого в
отказе от добрачных связей? А в супружеской верности?
- Ничего, - согласился писатель, но саркастическим изгибом усов дал
понять: продолжение следует. - На первый взгляд, ничего. Это потом
выясняется, что свою любовь член секты должен искать внутри секты. Вернее,
она сама его найдет: духовный наставник укажет ему его вторую половину,
когда придет время. А время придет не быстро. Сначала будущие муж и жена
отправляются в разные концы света миссионерствовать, вербовать новых
членов секты. Лишь через три года они могут вернуться домой и счастливо
воссоединиться. Только предварительно духовный наставник произведет над
невестой несложный обряд инициации.
- То есть?.. - уточнил я и тут же пожалел об этом.
- Благодать, - скривил губы писатель, - первоисточником которой является
преподобный Мун, передается от человека к человеку исключительно половым
путем.
- Обесцветит, - глядя в сторону, пробормотала Маришка.
- В смысле? - Писатель с интересом перегнулся через подлокотник.
- Три дня назад в эфире я дала слушателям задание. Придумать русский
эквивалент термина "дефлорация". Самой распространенной версией стало
"обесцвечивание". Срывание цветка. Хотя мне лично больше нравится
"обесцеливание". - Через паузу - пояснение: - Цель-то в жизни как-то
теряется.
- Вы на радио работаете?
- Ага, на Новом. Марина Циничная, "Ночные бдения".
- Приятно... - сказал писатель, однако ответного представления не
последовало.
Маришка склонила голову мне на плечо. Даже с ее фамилией иногда не сразу
удается примириться с цинизмом окружающей реальности. Признаться, меня
тоже слегка покоробило описание брачных ритуалов мунитов.
Маришка оправилась первой. У нее это тоже профессиональное. Ночному диджею
и не такое приходится выслушивать в прямом эфире.
- Хорошо хоть, тебя мне никто не назначал. - Она взглянула на меня снизу
вверх и погладила ладошкой мое колено.
- С ума сошла? - пробурчал я и оглянулся по сторонам. Народу прибыло, пора
бы и начинать. - Мы же в церкви!
- Не в церкви, а в секте, - поправила Маришка. - Черные мессы,
жертвоприношения, кровь невинных девственниц... - Мечтательно закатила
глаза и неожиданно воскликнула: - Ого! Вот это по-о-опик! - Взгляд ее при
этом был направлен на сцену.
Я посмотрел в ту же сторону и подумал: вот уж воистину!
ЦВЕТ СЕДЬМОЙ. ФИОЛЕТОВЫЙ.
Вот только почему попик? Не в клобуке и рясе - в пиджачке и жилеточке, то
и другое не застегнуто. Да и не смогли бы они застегнуться на выпуклом и
округлом как глобус животе! Под жилеточкой - белая сорочка и бабочка.
Классический типаж оперного исполнителя нарушали кроссовки на ногах,
синие, с тремя белыми полосками.
В общем, ничего поповского. Разве что лицо... Кудри до плеч, окладистая
бородка и большие выразительные глаза - хоть сейчас пиши с него икону.
Жаль, не умею я, только иконки к программам. Но они 16 на 16 точек, всей
доброты лица не передашь. Доброты и раздобрелости.
Вошедший поразительно легко приблизился к краю сцены, отставил в сторону
микрофонную стойку, и над залом поплыл солидный баритонистый рокоток.
Такому микрофон только помешал бы. "Добрый самаритянин!" - невольно
подумалось.
Таким я его и запомнил. Имя-отчество, которым он представился, немедленно
вылетело из головы.
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг