Раньше в основном борщи... котлеты...
- Вкусно, - заметил Кирилл, уплетая "кхему" за обе щеки. - Где
научилась?
- Вспомнила, - равнодушно отозвалась Ванда.
Кирилл чуть не подавился. Взглянул жене в лицо, - и долго не мог отвести
взгляд, машинально доедая мясо, а после еще продолжая скрести вилкой по
пустой тарелке. Перед ним сидела незнакомка. Студент журфака Сыч женился
на другой женщине. Иное существо выходило навстречу мужу из тест-центра с
обручем "ментика" в волосах. Словно жена вдруг стала старше Кирилла на
тысячу лет. На целую вечность.
Иконописный лик. Понимание и всепрощение во взгляде.
Господи, как теперь с ней, такой, жить дальше?
- Тебе положить добавки?
На миг Кириллу почудилось, что Ванда все знает. И про Ольгу, и... вообще
все! Научилась читать мысли сейфа?! До боли, до темноты в глазах
захотелось, чтобы жена рассердилась, упрекнула гулящего муженька,
расплакалась, наконец! - чтоб сквозь свет чужого-знакомого лица, пусть
ненадолго, проступила прежняя Ванда, обычная, своя, родная! Тогда он
сможет покаяться, вымаливая на коленях прощение... У них есть сын, есть
все, что нужно для счастья любящих людей, - жаль, в этом счастье нет
места для "черного ящика", наглухо забитого невидимыми гвоздями, и женщины
с лицом Мадонны...
Назавтра Кириллу будет дико вспоминать о случившемся. Он слетел с
нарезки. Он рассказал жене все. Про Ольгу, про двух сейфов, нашедших друг
друга в чужом мире сплошных телепатов, - в деталях, с подробностями, с
самыми-самыми, каких не расскажешь никому, какие даже не суметь выговорить
вслух. Кирилл метался по комнате, срывался на крик, на свистящий шепот,
размахивал руками, падал в кресло, вновь вскакивал, потом, кажется,
плакал... Но злость, отчаяние, укоры и самобичевание пропали втуне. Зря!
напрасно!!! Ванда внимала молча, со странной полуулыбкой на губах, - так
мать смотрит на нашкодившего первенца! - а когда Кирилл иссяк, рухнув на
стул и закрыв лицо руками, осторожно тронула мужа за плечо.
- Я понимаю. Тебе трудно со мной. Все будет хорошо, Кирюша. Ты даже не
представляешь, насколько теперь все будет хорошо. Давай, я тебе коньяку
налью? Расслабься, отдохни...
А дальше она сказала такое, что Кирилл не поверил своим ушам, и Ванде
пришлось повторить еще раз.
- Если хочешь, позвони ей... Ольге. Пока она не уехала. Можешь провести
эту ночь у нее, в гостинице. Я с Адамчиком сама управлюсь.
Было очень страшно чувствовать себя подонком, не понимая, кто же все-таки
из них двоих сошел с ума.
Позже Кирилл с удивлением отметил, что, несмотря на поднятый шум, Адам во
время безобразной сцены не издал ни звука. Будто понимал: не стоит
вмешиваться. Зато после, едва опустошенный и разбитый Кирилл проглотил
коньяк, поданный женой, и полез за сигаретами, - именно тогда ребенок
заорал с властной требовательностью. Кирилл сунулся было помогать, но
помощь не потребовалась: жена управилась сама - быстро, спокойно и
сноровисто, едва ли не играючи. Она все теперь так делала. Получая
удовольствие от каждого шага, каждого действия, от всего вокруг.
Как она сказала в роддоме? "Я проснулась"?
Кирилл ушел на балкон - курить и терзаться угрызениями совести.
Ольге он, конечно же, не позвонил.
КИРИЛЛ СЫЧ: 1-е сентября ..18 г., 12:31
Ловлю себя на снисходительной усмешке. Из текста так и прет дедушкой
Фрейдом. Комплексы, фиксация на травме, либидо всякое... Скрытый конфликт
с судьбой-индейкой, чья туша постепенно выдавливает неудачников на
обочину. Уже выдавила. Обочина, правда, весьма комфортабельная: клумбы,
клубы, ведро варенья, корзина печенья... Он очень добр к нам, этот дивный
новый мир. Заботится, старается, чтобы мы ни в чем не нуждались, чувствуя
себя полноправными членами общества. И от его заботы ощущаешь свою
ненужность во сто крат больше! Нет, я больше не мучаюсь, не рву остатки
волос. Не посыпаю голову пеплом. Так, легкая грусть осени, бархатный
сезон. Неторопливое, красивое увядание, коллапс Человечества. И мы, сейфы,
глядим из зала на финал вселенского спектакля.
Иногда трудно смотреть из зала на своих жену и ребенка. Зная, что скоро
вспыхнет свет, вынуждая разойтись в разные стороны. Но я учусь.
Хватило бы времени научиться окончательно...
На следующее утро после возвращения из роддома я застал Ванду за странным
времяпровождением. Она усердно занималась акробатикой! Моя ленивица
творила на коврике чудеса. Да еще и через неделю после родов!
В ответ на изумленье - смущенная улыбка.
- Тело чужое. Хочу войти в форму. Не волнуйся, Кирюша, мне уже можно.
А под вечер взяла гитару. Фламенко?! - безудержный огонь неведомого мне
танца. Нет, случалось и раньше: три аккорда, бряк-бряк...
- Это фандангильо "El puente", Кирюша. Я играла... В Кандайе.
Ни в какой Кандайе Ванда отродясь не была.
- Я понимаю, это звучит нелепо... Но ведь я говорила, что проснулась?
Вспомнила себя-прошлую. Двести, триста... тысячу лет назад. Кандайя (это в
Испании), Лемберг, глухая деревушка на юге Индии, - ее название тебе все
равно ничего не даст. Конотоп, Аляска...
- Ты хочешь сказать...
В голове царил полный кавардак. Ванда сошла с ума? Разыгрывает?!
- Ты вспомнила предыдущие рождения?
- Не совсем. Мне трудно объяснить... Представь себе: ты просыпаешься
утром - и помнишь, что делал вчера, позавчера, месяц, год назад. Это ведь
тебя не удивляет? Одно помнится смутно, другое - ясней ясного. Не
пугайся, Кирюша, я не сошла с ума. Это я, твоя Ванда... Прежняя. Просто
больше, чем "прежняя". В Лемберге я была площадной акробаткой, в Кандайе
играла на гитаре... Если хочешь, я расскажу. Только это будет долго.
- Напиши что-нибудь на санскрите! - ничего умнее в голову не пришло.
Ванда виновато развела руками:
- Извини. В Индии я была неграмотной.
Вот это меня и убедило. Будь это розыгрыш...
Конечно, я поверил не сразу. Но постепенно убедился, что Ванда
действительно помнит свои инкарнации! Или, как впоследствии предпочитали
говорить "проснувшиеся", ипостаси. Моя жена оказалась в числе первых.
Подобных "уток" в прессе - генетическая память, мальчик-тибетец,
воплощение далай-ламы! - всегда хватало. Увы, на сей раз дело завертелось
всерьез: "утки", стая за стаей, мутировали в прекрасных лебедей. "Рефлекс
Казаряна" стремительно развивался, плодя побочные эффекты, следствия и
метаморфозы мозга у телепатов. Расщепление и интеграция субличностей
сказались рикошетом. Процесс пошел лавинообразно, как выражались
психиатры. Но - исключительно в благоприятном направлении.
Фотографическая память, абсолютный музыкальный слух, расширение спектра
цветовосприятия, ускорение мышления, временами - вспышки ясновиденья,
случаи общения с душами умерших...
Кульминация?! - нет, прелюдия.
Пролог к выходу на сцену "проснувшихся".
В конце концов я привык. Мало ли! - у одних жена стерва, у других деньги
транжирит. А у меня - акробатка из Кандайи. И характер золотой: терпеть в
доме такого истерика и эгоиста, как я... Впрочем, все метания в прошлом. В
некотором роде я даже счастлив. Жена-красавица, сын, любимая работа,
достаток в доме, - что еще надо человеку, чтобы спокойно встретить
старость?
...Проглядел написанное. Не выйдет из меня Достоевского. Заготовки для
статьи. Сухой конспект, выспренние отступления, изложение новостей
шестилетней давности, вперемешку с грудой штампов, с выдранными из
контекста цитатами. Рукописи не горят, но разве это рукопись? - так,
бумагомарание. Сжечь! Вот перечитаю до конца, заберу Адама из школы - и...
Забавно: кто мог знать, что "проснувшиеся" - далеко не последнее, и даже
не самое сильное из ожидавших нас потрясений?
ТЕТРАДЬ ПЯТАЯ
Жизнь - карантин у входа в рай.
Карл Вебер
- Степочка, увольте! Я меньше всего расположен вести теологический
диспут...
- Мочить! Мочить беспощадно!
- Степочка, милый! - ваша наивная, можно сказать, пещерная
кровожадность...
- Мочить! Взращивая критическую массу первородного греха!
- Это даже не смешно. Вы бы чудесно смотрелись в Ветхом Завете. Книга
Пророка Степанаила Неистового - все с заглавной буквы...
Кирилл слушал вполуха, допивая вторую кружку "Баварского". Взять третью?
В "Ящике Пандоры" отличное пиво - резкое, свежее. Пожалуй, не стоит. Еще
Адама из детского сада забирать. Обойдусь двумя. Нет, но каков Степан! Его
напор, да в мирных бы целях. Критическая масса греха? Нашел к кому
прицепиться: к Казимиру...
Неприятное, расслабленное веселье овладевало сердцем. Злое, будто
дворовая шавка. Сегодня утром выплатили деньги в кассе "Зеркала недели".
Якобы аванс за будущий цикл статей. Наверное, попроси Кирилл удвоить
гонорар, - дали бы. С улыбкой, с удовольствием. Даже зная, что цикл
статей - фикция, обманка. О, дивный новый мир к услугам почтенных сейфов!
Персональные надбавки к зарплате, первоочередные рабочие места, для
желающих - льготные курсы переквалификации, где в придачу платили
огромную стипендию. "Проснувшиеся" опекали бедняг, как редкий, реликтовый
цветок: да, суждено увясть, да, скоро, но хочется, чтобы цвел подольше! В
нашей теплице даже кактусы цветут трижды в год... Поначалу это бесило.
Когда понимаешь, что тираж издания упал до мизерной отметки, что журнал
висит на дотациях, а все твои сногсшибательные гонорары - чистой воды
благотворительность... Хотелось стать в позу, гордо заявив: "Я в ваших
подачках не нуждаюсь!" Вот только кому заявить? Главному редактору? Такой
же сейф, сидит на тех же самых "подачках". Найти руководителей фондов
помощи и устроить скандал?
Глупо.
Плюнуть и уйти?!
Прессу теперь читают практически одни сейфы. Стабильная аудитория.
Упрямство победило: остался. Для своего брата стараюсь! Выложимся, в
лепешку разобьемся, - будет вам газеточка, будет журнальчик! Правда, мир
да любовь - из них сенсации не выжать. Изредка случаются теракты: у
кого-нибудь из "невосприимчивых" падает планка. Но на одних терактах
далеко не уедешь. В позапрошлом году границы открыли. Обсосал эту новость,
как мог, лично слетал на торжества: пнул шлагбаум, снимков наделал...
Дальше что? Восхвалять постоянное улучшение экологии? Миграцию остатков
населения из мегаполисов в пригороды и деревни?! Можно, конечно,
вспомнить, что перестали летать в космос, что не было зафиксировано ни
одного реального открытия, ни одного принципиального прорыва в области
новейших технологий... Дивный новый мир равнодушно пожмет плечами. Весь
наш замечательный НТП закончился не катастрофой, не тупиком - просто
пшиком. Люди даже ездить перестали. Зачем? - если в течение жизни, вдруг
ставшей невероятно долгой, ты успел посетить множество мест, а увидеть
остальные или пообщаться со знакомыми способен ментально-моментально,
оставаясь в любимом кресле!
"Мудрец путешествует, не переступая порога родного дома..."
- Степочка, я мог бы на ходу состряпать дюжину теорий хоть в защиту
Божьего промысла, хоть в обвинение... И что? Если это промысел Его, то моя
защита будет нелепой. А корчить из себя прокурора... Вы читали Книгу Иова?
Верю, верю, конечно, читали. Как минимум, слушали в кратком, но энергичном
пересказе. Если же это случайность или выверт эволюции, я покажусь
дураком. Дорогой мой Степанаил, вы не поверите, но на свете еще остались
люди, кому крайне неприятно выглядеть дураками...
- Ну, например! Казимир, я жду!
Господи, они все стали благожелательны и инертны! Они лишаются
большинства потребностей - легко, как собака отряхивается после дождя.
Ванда сократила гардероб до минимума. Отказалась от машины и ходит пешком.
Вернее, бегает. Перестала есть мясо, процветая на фруктах и салатах.
Впрочем, Кириллу по первому требованию подает отбивную. На улицах иногда
мечтаешь встретить курильщика. Пьяного под забором. Матерящегося сявку. Их
больше нет, и ты, кто с брезгливостью отворачивался от грязного бомжа,
шаришь взглядом по малолюдному городу - где?! отзовись?! Не потому ли,
что чистый, умытый, накормленный, ты отныне и навсегда несешь клеймо
бомжа, грязного по определению и навеки лишенного возможности умыться?!
Волна - это мириады "проснувшихся" капель, осознавших себя морем.
Вода, соленая вода... Она топит тебя без злого умысла.
С любовью.
Деньги жгли карман. Кирилл не знал, как к этому относятся другие сейфы,
живущие на подачки от фондов, - и знать не хотел. Хотя бы потому, что не
находил в себе силы отказаться. Терпи, казак! Делай вид, что зарплата -
честная, правильная. Точно оценивающая уровень твоего великого дарования.
Правда, атаманом тебе, казак, не бывать...
- Например? Милый мой, в Каббале есть теория, что душа Адама в миг
грехопадения разделилась на 600 000 душ. Как зеркало тролля - на осколки.
Ах, да! "Снежной Королевы" вы тоже не читали... Извините, Степочка. И
когда работа всех этих душ-осколков по искупленью греха будет завершена,
они опять сольются в единого Адама - блаженного, безгрешного,
счастливого. И наступит вечное состояние Шаббат, что значит Суббота
Отдыха...
- Точно! Шабаш! Ведьмовской шабаш! Мочить!
- Степочка, вы противоречите сами себе. Вы ведь у нас сейчас правоверный
сатанист, вам следует приветствовать любой шабаш...
- Я так и знал! Все зло от жидов! Мочить!
- Милейший радикал! Почтеннейший экстремист! Когда вы наконец поймете,
что больше нет жидов, чурок, хохлов, кацапов... Даже с неграми напряженка.
Они есть, но если посмотреть глобально - их тоже нет. Есть мы, сейфы, в
ничтожно малом количестве. И есть они, остальные, - в подавляющем
большинстве. В настолько подавляющем, что все ваши вопли, Степан,
напоминают, уж извините, писк комара на загривке трицератопса...
- А кроме! Кроме шабаша? Что вы еще можете предложить?!
"Было бы много легче, - думал Кирилл, - если бы естественный отбор или
Божий промысел подразумевал какие-то ясные критерии. Ты праведник, подаешь
нищим, кормишь бездомных кошек, - пожалте в "проснувшиеся" телепаты. Не
чистишь зубы по утрам, подкладывал кнопки на стул учительницы, смотрел
порнуху, - ты сейф. Или наоборот: сейфы - элита человечества,
прекраснодушное меньшинство, а прочие - бездумное быдло. Боже, что
творишь?! Дай хоть слабый намек на критерий водораздела "агнцы-козлищи"!
Подай знак, сбрось реестрик! Ведь не бывает так: наугад, от фонаря?! Мы же
не в силах принять Твою неисповедимость! Впрочем, неизбежность мы
принимаем ничуть не легче..."
- Я ничего не предлагаю. Я просто высказываю предположения - заметьте,
подчиняясь вашим требованиям, а не по собственной воле. Если вас не
устраивает Шаббат, могу предложить вам, мой вспыльчивый Степа, идею
Страшного Суда.
- Вы меня за идиота считаете?! Страшный Суд - это гром, молния, мертвые
встают из-под земли...
- Не будем уточнять, кем я вас считаю. Это неинтересно мне и излишне для
вас. То, что вы описали, это Судный День Вульгарис. Гром, молния...
Кирилл все-таки решился на третью кружку. Уж больно не хотелось вставать
и тащиться в детский сад. Лишние полчаса ничего не изменят. Адамчик
поиграет с воспитательницей, подышит свежим воздухом... Беседа, как ни
странно, увлекала. Ах, Степа, пророк-Степа, с позапрошлой осени
зачисливший себя в рекруты генералиссимуса Сатаны! Значитца, ежели добрый
боженька смотрит с облачка, как мир катится в тартарары (со Степиной
просвещенной точки зрения!) и умывает крылышки, - следует присоединиться
к Князю Мира Сего. И кого-нибудь мочить, мочить непременно, увеличивая
"критическую массу первородного греха", дабы колесо повернуло вспять, в
накатанную тысячелетиями колею. Степе хорошо. У него всегда есть цель и
метод. Простые, как правда. Понятные, как правда. Степе есть, для чего
жить. А для чего жить Кириллу Сычу? Для чего Сычу доживать?! Вот,
например, блондина Володеньку, вечного Казимирова оппонента, в апреле
похоронили. Якобы инсульт. Знаем мы эти инсульты - у Володеньки тоже жена
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг