Раньше, правда, я пыталась спастись от одиночества, вовлекая в свою
среду все большее количество людей. Мне казалось, чем больше человек я знаю,
тем меньше окружающая меня неизвестность. При мысли о том, сколько народу
живет на Земле, я испытывала страх, что умру, так и не узнав даже малой
части всех людей.
Теперь мне все равно. Я допускаю, что вокруг много интересных лиц, но
все глубже увязаю в зеркалах: тех, что висят на стенах, валяются в
косметичке, тех, что я вижу в лицах своих друзей. Внешний мир я похоронила
за пределами наушников. Мне интересно, лежа в тишине, слушать стук своего
сердца.
Отрывки из свободного творчества Ады Бобровой
Незнакомец ворвался в мою комнату, остановился у книжных полок и со
совами: "Ахматову - на свалку, Пушкин - надоело, Тургенев - старье, Диккенс
- туда же, Драйзер - ха-ха, Байрон - урод, Томас Манн - на х...й!", стал
выбрасывать книги в окно.
- Позвольте, что это такое?!
"Крушение идеалов, гражданин!"
... И он характерно чихнул. Надо сказать, современные люди это делают
как-то иначе. Чихи нашего времени отличаются определенной
демонстративностью, наглостью и громкостью.
Три "ю". U-2 ю ту. Ту-ту.
И понесло...
Через 20 лет, в 2015 году из школьной программы по литературе, из
фондов всех публичных библиотек, из частных собраний, были изъяты все
произведения русского классика Пушкина Александра Сергеевича (1799 - 1837).
Несколько экземпляров были сохранены Музеем Русского Книгопечатания и
Издательского Дела (МРКИД). Через сто лет в мире не осталось ни одного
человека, знакомого с его творчеством.
2115 год - по мировым подиумам проходит ретро-бум: в моде чулки и
ничего больше. Искусство все еще есть - его не может не быть. Президенты
всех государств объединились в Абсолютное Правительство для борьбы с угрозой
со стороны внеземных цивилизаций. Фантазии становятся реальностью.
Внештатный сотрудник МРКИД 253717 проводит инвентаризацию в архивах
музея.
- Ну и пыльно же здесь! Микробы, везде микробы! Будь моя воля, я бы
уничтожил весь этот хлам! Бля - а - а ! Чулки порвал! За какого-то Пушкина
зацепился... Ну, ладно, что уж теперь поделаешь, куплю последнюю модель...
Ну и дизайн... Какой это год? 1975. Ну и что он мог написать в 1975 году? А
родился-то он вообще в 1799! Попробуем прочесть:
Я Вас любил, любовь еще, быть может,
В душе моей угасла не совсем,
Но пусть она Вас больше не тревожит,
Я не хочу печалить Вас ничем.
Я Вас любил безмолвно, безнадежно,
То робостью, то ревностью томим,
Я Вас любил так искренно, так нежно,
Как дай Вам Бог любимой быть другим.
Из глаз 253717 капали слезы.
- Вста - а - вай, уже утро! - говорила мне мама, - Вставай, а то всю
жизнь проспишь!
"Ну и что? Что здесь такого страшного? В пять лет сны увлекали меня так
же, как и в пятнадцать, в двадцать, как и в сорок. Сейчас мне сорок пять. Я
сплю всю жизнь и счастлив. Сны освободили меня от карьеры, семьи, друзей и
одиночества. Но недавно у меня появилась бессонница..."
"Хотела бы я знать, какую функцию несут все эти люди", -- сказала N,
стоя на тротуаре, с надеждой вглядываясь в проезжающие мимо машины.
Никто не останавливался. Никто не реагировал на протянутую в отчаянии
руку. Люди лишь мелькали цветными пятнами, первый и последний раз в ее
жизни. И пялились. Не смотрели, а именно пялились. Зачем?
Если бы она валялась мертвой, их еще можно было понять, не каждый же
день в жизни начинается с мертвеца! А тут...
Последние полчаса автоповтором звучала внутри фраза:
"Когда ты была шлюхой, ты нам нравилась больше".
"Когда ты была шлюхой, ты нам нравилась больше".
"Когда ты была шлюхой, ты нам нравилась больше".
Сумасшедшие дети красили обувь в серый цвет,
Вероятно, в их детстве что-то было не так.
Я подумала, сидя в вагоне метро,
Все-таки нормальные люди выглядят как-то иначе.
Перепуганному одиночеству,
Позабывшему имя - отчество,
Проткнувшему вместо глаз шары -
Остается носовым платочеком,
Беспризорным, мокрым комочеком,
Ночью голому вымыть полы.
Потолок растекался белым пятном
По углам росла паутина
Из крана плевалась вода кипятком
Тихо-тихо квартиру штормило.
Так глупо исчезая из мира
Растворялась нервно-лениво
Незаметно, влюбленно, игриво
Догорало мое огниво.
Потом затерялась в страхе
Было стыдно, дрожала телом
И с трудом признавалась в крахе
Мечт, надежд и желаний в целом...
Я проснулась в кошмаре жизни
И сама себя не узнала.
Шепот.
Меня разбудила нежность,
Спутавшая реальность и сны, и шепот.
Я стояла на гранях между
Жизнью и пространством где ты, и шепот.
Я пыталась объединиться, стать снова целой,
Но меня преследовал страх и шепот,
твой шепот.
Аделаида Post.
Многие ( исключая счастливых идиотов) думают что будет конец.
Все рано или поздно должно как-то завершиться. Но этого не будет, Не
будет финала ни всему человечеству, ни отдельным жалким человечкам.
Конца вообще нет.
Есть бесконечность.
И лучше тоже не будет.
Так было, так есть и так всегда.
И это не я один умный придумал, это истина, которую большинство
игнорирует. А Пелевин, Стругацкие, Оруэлл, Воннегут, и т. д., и т. п., не
говоря уже о далеком прошлом, это поняли. И кое-кто еще, только молчат.
Что-то пытались объяснить буддийские школы, но ушли в заблуждения.
Человек слеп и ничего не знает. Его очень легко ввести в заблуждение,
очень легко обмануть, запутать.
Я совершенно растерян, но мне все это очень нравится, мне интересна
жизнь. Ты понимаешь меня, че?
Время подчиняется лишь закону,
Данному им самим;
И камень скатывается по склону
Вниз - цел и невредим;
И стрела, пущенная умелой рукою,
Достигает обычно центра мишени;
И кому-то все же дается такое
Состояние - без ощущений,
Без колебаний, без фраз, без мыслей,
Без строк и домыслов - плача пера,
Только воспоминания привкус кислый,
Как то, что не случилось вчера.
Жабье и рыбное
Липкое чувство,
Что все не так;
Кажусь себе ртом,
Кормящим желудок...
Живот надрывался, жирел и разбухал, а потом - пытался избавиться от
набившей его пищи при помощи тошноты. И это всегда вызывало у меня лишь одно
воспоминание: когда-то я был с одной женщиной. И мы были с ней одно...
Она стучала бусами о ладонь, перекладывала их из одной руки в другую,
пластмассовый жемчуг издавал странные звуки, а она одевала бусы на шею в
несколько рядов, снимала, цепляла за уши, голову и бормотала: "И перья
страуса склоненные в моем качаются мозгу..."
Но так недолго... А жалею я об этом всю жизнь.
Бывает: обронишь фразу, взгляд, намек, а потом жалеешь. Так было и с
ней - она была моим моментальным наитием. Скрытым шансом.
Я ушел, отпустил и отступил.
Устал заранее, и...
Вчера пытался представить себе жизнь. И не смог.
Когда я был маленьким, маленьким мальчиком, мне всегда хотелось, чтобы
у меня не было родителей. Т.е. я не хотел, чтобы мои мама и папа умерли. Я
считал, что было бы лучше, если бы их просто никогда не существовало.
Во всех книжках, которые я читал, дети были сиротами. И мне казалось,
что будь я сиротой, про меня тоже написали бы хорошую книгу. И вообще, я
обрел бы свободу. Свободу и страдание, потому что когда нет родителей, --
это значит, что у человека трагедия. И я мог бы быть художником или
наркоманом, или еще кем-то, кем стыдно быть, когда у тебя есть родственники.
Ведь нельзя огорчать родителей.
Нельзя прийти домой и заявить: "Мама, я -- наркоман". Дескать, не
принимаю несовершенства этого мира и плевать мне на все.
Нельзя.
В душе же я всегда чувствовал себя сиротой. Иногда даже не понимал,
почему это мам одевает меня, куда-то ведет, запрещает что-то делать,
вытирает нос.
Как я хотел стать "маленьким оборвышем", "без семьи", "ребенком
подземелья"! Это было для меня равносильно тому, чтобы стать личностью.
А вчера мне приснился сон -- будто я превратился в уродца на кривых
ножках, с лицом, подобным разварившемуся картофелю -- как у голландцев,
помнишь?
И еще, че.
Если голос пронзает тебя:
-- Это снова не ты... Не ты... -- НЕ ВЕРЬ.
Ты просто растешь.
Или падаешь.
Ты с разбега бросаешься в холод, оплаченный кровью,
Выпадаешь из поезда жизни, и - носом - в снег.
И, вдохнув паровозную гарь, ты поставишь условие:
Так и лежать, не разжимая распухших век.
Так и глядеть, лишь в себя, отражаясь в зрачках,
Так и вдыхать, смакуя, смесь мороза и гари,
Чтобы услышать - голос скрипки о двух смычках
Прорезает насквозь все извилины двух полушарий.
И, наконец, свой последний вдох уподобить такту,
Что замыкает мелодию, образуя круг...
И отправить себя убегать взапуски по тракту,
Избежав счастливо объятий оставленных рук.
Я помню эти твои слова. И ты помнишь. Прошли годы до и годы после, мы
все живем так, как будто и не было ничего сказано. А я помню, как ты это
сказала. И ты. Ты лежала почти неподвижно со мною рядом, близко-близко,
закрытый, спрятанный свет лампы, ты недовольно-нежно царапаешь длинными
ногтями свое бледное, красивое лицо, шею, плечи...
В ту ночь нам принесли хорошее, чистое, в комочках вещество, которое,
стоит раз попробовать, пускает в глубину твоего Я зародыш и ты всю жизнь
вынашиваешь этого ребенка внутри себя, и ждешь, что он закричит свое громкое
"хочу!" и пойдешь, найдешь, купишь.
Мы заплывали далеко, мы ныряли глубоко, мы качались на волнах
вверх-вниз, вверх-вниз. Жарко. И, не открывая глаз, ты прошептала: "Я
счастлива, я --люблю."
Пустой стул, твое место, чашка в жирно-алых губах помады, я в бреду и
жду тебя. Мы должны с тобой уехать: зачем? Слушать музыку, смотреть жизнь,
разговаривать с кем-то новым и нам будет о чем поговорить. Ты должна прийти
реальной, у тебя вчера были дела. Я же... Тоже живу. Техно. Orbital целых
два дня - я что-то читаю. Я небездарно обдолбался. Я жду тебя. Хочешь, я для
тебя сделаю ширму - деревянный зеленый забор, я напишу на нем свои мысли, я
расклею свои объявления, я просверлю маленькую дырочку в нем, чтобы
подглядывать за тобой, когда ты отгородишься от мира, желая остаться одной?
Ты так и не пришла, че.
А я?
Ты писала мне или себе, что-то о непонятной жизни, о неясности дней, о
ленивой натуре.
Ты часто повторяла одни и те же слова, одни и те же.
Мы разговаривали с тобой о пустоте, в пустоту, с пустотой.
Если слово произносить много раз, одно-единственное слово,
скороговоркой - оно теряет свой смысл.
Ты это знаешь. И я.
Все вокруг имеет свой смысл, свое значение, все имеет и все.
И это кому-то нужно. Как звезды.
Как-то, чтобы тебя успокоить, произнеслась отчаянная формула: все
бездарности живут для того, чтобы перевести через дорогу юного Моцарта.
Спасти ему жизнь, не зная этого, не совершая подвиг. Эпизод.
Мы - среда, необходимая массовка для кого-то, кто имеет главное
предназначение. Но это я все о себе. Ты - не бездарность.
Ты как-то нервно жестикулируешь.
Красиво и нервно. Так же пожимаешь плечами - нервно, нервно, всем
телом, даже ногами ты пожимаешь плечами.
Ахматовская челка. Все уже чье-то.
Настроение Ремарка или Экзюпери, или Лермонтова, или состояние души
Достоевского, образ Тулуз-Лотрека или Рембрандта и неизвестно только одно -
кому принадлежат наши души? Наверное, Богу. Или не Ему.
Но точно не нам. Заимствование, преемственность, ремиксы и римейки.
А надо же что-то делать. Надо.
Хотя бы, пока есть любовь.
Из любви ко всему получается жить.
Только так и получается.
Из любви к солнцу, снегу, листьям, фильмам, музыке, вообще искусству,
снам, яблокам и дыням, красивой одежде, закатам и рассветам, из любви к
ближнему, к себе, детям - можно жить. Нет смысла только без любви.
А ты не любишь. Ты не любишь меня. Ходишь где-то рядом. Ходишь, но не
любишь. Дышишь со мной одним воздухом, смотришь в одно со мною окно, роняешь
предметы, ломаешь мебель, жизнь. Зачем ты делаешь мне больно? Зачем
рассказываешь о других? О тех, кого ты любила? Чтобы стать ближе? Но не
такой близости я хочу. Хотя... Лучше говори. Не молчи. Только не смейся мне
в лицо, не смейся надо мной презрительным взглядом. Я ведь не многого прошу,
правда? Только не смейся в лицо, когда я раскрываю душу. Любовь не должна
делать из человека попрошайку. Это уже не любовь, а болезнь. Я болен тобой -
я люблю тебя. Частенько эти выражения тождественны. Но я не соглашаюсь.
Болезнь не может приносить счастье. Есть только одна счастливая болезнь
- наркомания. Правда, счастье здесь вне жизни. И я ухожу.
Роман Че.
Ибо человек не знает своего времени. Как рыбы попадаются в пагубную
сеть, и как птицы запутываются в силках, так и сыны человеческие уловляются
в бедственное время, когда оно находит на них.
Екклесиаст, гл. 9, стих 12.
Санкт-Петербург, 1999 г.
--------------------------------------------------------------------
"Книжная полка", http://www.rusf.ru/books/: 08.04.2002 14:37
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг