примеру. - Туман неведения застлал глаза наши в тот роковой для нас
час, когда ты, о Великий, с триумфом въезжал в столицу нашего
благословенного государства. Пощади!
- Пощадить, что ли? - с полувопросом обернулся Голан к засыпающему
на ходу Вислоухому. Ему надоело карать, но и миловать он не умел.
- Пощадить, - кивнул Вислоухий машинально.
- А, так ты вступаешься за этих псов? - заорал монарх и пнул Тень
так, что тот врезался в гущу полусонных сановников. - Ну нет,
теперь-то им пощады ни за что не будет.
Ослабевшей рукой вонзал он спицу в тугие покорные тела солдат;
стражники следом выволакивали сдувшиеся безжизненные мешки из зала.
- Всё, с крамолой в Империи покончено. Раз и навсегда. - Он в
бессилии плюхнулся на трон. - Уйдите все. Тень, останься.
Когда сановники, шатаясь и похрапывая на ходу, покинули Палату
Церемоний, Голан ухватил Вислоухого за нос и притянул его к себе.
- А теперь, Вислоухий, двинем в Камеру Жизни. В глотке пересохло
так, словно там кирпичи обжигали.
Вислоухий визгливо заржал, сонная одурь мигом слетела с него.
- Дело говоришь, Голан. Вот только... - он замялся.
- Опять?! - загремел монарх сурово.
Слуга кивнул и виновато развёл руками.
- Физиология моего организма настоятельно требует... - начал было
он.
- Заткнись, засранец, - рявкнул Голан и устало махнул рукой. -
Ладно, валяй, только отойди в сторонку. Не выношу вида твоего
жирного зада...
Утром следующего дня Голан снова очухался первым, но будить
Вислоухого не стал. Перешагнув через распростёртое у порога тело
слуги, он покинул Камеру Жизни. Сегодня Тень ему была не нужна.
Сегодня путь его лежал на Кладбище Заброшенных Душ.
ЯВЬ
Наконец-то я нашёл нужное слово!
Фридмон.
Фридмон - размером с ничто, если смотреть на него снаружи, и
становящийся бесконечностью для того, кто оказывается внутри. Целый
мир сокрыт в нём, оставаясь невидимым для поверхностного, незрячего
взгляда слепца - и взрывающийся мириадами звёздных галактик для
нашедшего путь к его сердцу, ключ к его тайнам. Наш мир, гигантский
мир внешних объектов - тот же фридмон для тех, кто находится вне
его. Для Бога, пока он не спит.
Каждый из нас носит в себе такой фридмон, свой фридмон. Имя тому
Фридмону - сон. Погружаясь в мир сновидений, человек врывается в
свой фридмон и становится частью его, плоть от плоти его, но уже не
фридмона, а мира иного - нового, бесконечного, грандиозного,
необъятного, вечного. Прежний же, покинутый мир сжимается в ничто и
сам становится фридмоном - до тех пор, пока обратный процесс не
ввергнет человеческое "я" в состояние бодрствования. Периодичность
подобных "путешествий" обычно равна земным суткам и определяется
психофизиологической природой телесной составляющей человеческого
существа. Покидая внешний мир, человек оставляет в нём своё тело,
которое продолжает функционировать подобно заведённым часам. Когда
же завод иссякает, "я" воссоединяется с телом - человек
пробуждается.
Таким образом, внешний мир постоянно держит нас в тисках
необходимости - необходимости возвращения. Отпуская в "путешествие"
по мирам иным человеческое "я", он берёт в залог его тело - и ждёт
своего часа, чтобы востребовать обратно то, что считает
принадлежащим себе по праву. И лишь смерть приносит освобождение от
этой тягостной, неумолимой зависимости.
Рука смерти подобна руке патриция,
разящей, но и дарующей освобождение. (13)
Освобождение!
Какое верное слово. Когда-то, ещё до обращения, я считал, что смерть
есть освобождение от жизни, теперь же понял: нет, смерть - это
освобождение для жизни, для вечной жизни в мире сновидений, в
мире-фридмоне, в котором становишься истинным Богом.
Тот, иной, мир наполнен иными существами, подобным людям или,
наоборот, на людей совершенно непохожими - постичь ли нам его
отсюда, из-вне? - и каждое такое существо несёт в себе свой
фридмон, в который оно погружается, когда отходит ко сну. Каждое
творит во сне целый мир, творя же - становится его Богом. Есть ли
предел череде таких миров-фридмонов? Скольких Богов творю я во сне?
Полчища... легионы...
Некто, сотворённый мною в процессе сна, погружается в свой фридмон,
в свой сон, - и вдруг оказывается во внешнем для меня мире
объективной реальности - возможно ли это? Вряд ли: твари в мир Бога
путь закрыт. Царствие Божие ожидает её, тварь, не на небесах,
внешних по отношению к её миру-фридмону, а непосредственно в её
мире-фридмоне - но лишь после того, так Бог умрёт. Не она
поднимется ко Мне, а Я спущусь к ней, переступив черту собственной
смерти. Но Я ещё не умер - и потому обречён влачить существование
полу-бога, полу-человека.
Я постиг одну важную истину: система фридмонов подчинена строгой
иерархии. Обладая своим собственным фридмоном, я в то же самое время
есть часть другого фридмона, владельцем и творцом которого является
Господь Бог. Но и Он в свою очередь всего лишь песчинка в безбрежном
море таких же песчинок, над которыми господствует иной, высший Бог.
Эту цепочку можно продлить в обе стороны до бесконечности...
А не смыкается ли та цепочка в кольцо? И не сотворён ли Бог, в
конечном итоге, собственным творением? Творение творца есть творец
своего творца - где же искать первопричину? Извечный вопрос о яйце
и курице...
...удар по плечу. Я мгновенно захлопнул свой фридмон и запрятал его
как можно глубже - внешний мир снова вторгался в моё уединение.
Обернулся.
Лысыватый субъект в очках пританцовывал прямо передо мной и широко
улыбался.
- Андрюха! - воскликнул он радостно, порывисто хватая меня за
руку. - Вот уж кого не ожидал встретить!
Я молча наблюдал за ним. Субъект не вызывал у меня никаких чувств,
кроме раздражения. Я даже не пытался понять, имел ли он ко мне
какое-нибудь отношение в прошлом. В том прошлом, в котором я был
всего лишь человеком.
Его распирало от удовольствия и радости. Слепец! Сказать ли ему, что
он тоже - Господь Бог?
- Где ты сейчас обитаешь? Небось, большим человеком стал? - Он
напирал на меня, словно танк.
Я пожал плечами.
- Что, неужели не повезло? - Он сочувственно округлил глаза, и
мощные линзы его очков округлились вдесятеро. - Всё также
прозябаешь в своей конторе? Простым инженером?
- Простым инженером, - эхом отозвался я, надеясь, что он скорее
отвяжется, если узнает правду. Но надеждам моим не суждено было
сбыться.
- Вот невезуха-то, - он покачал головой, и очки его заволокло
туманом сострадания и жалости. - А я, брат, в начальники выбился,
отделом руковожу! Так-то. А помнишь, как я у тебя сопромат списывал?
- Он заговорщически подмигнул и слегка двинул меня плечом.
"А я стал Богом", - чуть было не брякнул я, но вовремя спохватился.
Зачем? Зачем пробуждать в людях смятение и зависть? Опыт, который я
обрёл в сновидениях, не даётся в беседе с забытым однокашником.
Пусть уж остаётся в неведении - и до потери пульса упивается
сознанием собственного величия, которое соизмеримо для него с
должностью начальника какого-то там отдела... Рождённый ползать, так
сказать...
- Помню, - сказал я безжизненно, хотя даже понятия не имел, что
такое сопромат.
- Да что с тобой, Андрей? - Он озабоченно заглянул мне в глаза и
перестал улыбаться. - Ты словно неживой какой-то.
Проницательности ему не занимать. Ведь я, действительно, не живу,
пока обитаю в чуждом мне мире.
Я молча скучал и ждал, когда он от меня отвяжется.
Кажется, он начал что-то понимать. Как-то весь обмяк, ссутулился,
померк.
- Ладно, Андрюха, я пойду, - пробормотал он неловко, глядя куда-то
в сторону, - дела, знаешь ли... - Он торопливо сунул мне ладонь и
уже на ходу бросил: - Звони. Телефон тот же.
Я остался один. Люди однообразным серым потоком обтекали меня с
обеих сторон, пытаясь вовлечь в вязкую уличную толчею. Боги.
Десятки, сотни, тысячи незрячих Богов...
Я - один в безбрежной человеческой пустыне. Единственный прозревший
Бог, не желающий более быть человеком.
И вновь устремил я взор в недра собственного "я", пытаясь отыскать
взлелеянный мною фридмон.
Надорвалась, треснула вдруг плотная завеса в моей памяти, и прошлое,
это проклятое прошлое, выплеснулось наружу отчётливыми образами.
Я вспомнил: это был Серёга Малахов, непроходимый троечник и мой
лучший друг в бытность мою (и его) студентом... энергетического?
кажется, энергетического института. И он действительно списывал у
меня сопромат. Что-то похожее на ностальгию стиснуло сердце. Не
отпускает, держит внешний мир, противится моему бегству...
Прошлое наползает, цепляется друг за друга, тянет за собой всё новые
и новые воспоминания. Призраки минувшего - так, кажется, это
называется... Ещё одна завеса спала с моего "архива": я женат, у
меня две дочери. Так-то. Это уже не прошлое, это - настоящее.
А недавно у меня родился сын.
Или ещё одна дочь?
Неважно.
Ибо впереди - будущее. Вечность. Мир-фридмон. Боговоплощение...
...Чистый, девственно-белый лист бумаги. На нём - ни точки, ни
чёрточки, ни единого штриха. Это - прообраз будущего фридмона,
заготовка, ещё не раскрытая возможность, идея. Это ничто. Меня ещё
нет, я только в проекте, но я буду, я обязательно буду, моё
появление на свет предопределено как законами природы, так и
законами причинности. Моё будущее рождение - тоже возможность, но
возможность единственная, неизбежная, детерминированная всем ходом
того, что именуется "прошлым". Я уже "почти" есть.
И вот я становлюсь Человеком. Но лист бумаги всё ещё чист - фридмон
ещё не сотворён. Проходит час, два, день, три дня, неделя... Когда
новорождённому начинают сниться сны? Пусть в первую же ночь я увижу
свой первый сон. Вот он - миг! Рождается новый мир, мир-фридмон,
несовершенный, примитивный, едва-едва заметный - но он уже есть,
этот мир, он уже начал быть! Следующий сон продолжает творение,
наполняет мир-фридмон новым содержанием - и так до тех пор, пока
нескончаемая череда снов не сольётся в один-единственный "вечный
сон".
Знакомая картина? Ещё бы! Книга Бытия толкует сотворение мира
примерно в тех же выражениях. "Сначала Бог сотворил небо и землю".
"Сначала" - значит в первый раз; младенец творит свои "небо и
землю" в первом же сновидении. Господь Бог, согласно Писанию,
создаёт мир на протяжении семи дней, то есть не сразу, не
единовременно, а постепенно, день ото дня совершенствуя его,
добавляя на чистом листе всё новые и новые штрихи. Аналогичным
образом совершенствуется и мир-фридмон сновидца. Большинство
богословов сходятся на том, что седьмой день творения ещё не
завершён. Бог продолжает творить, "вносить коррективы" в уже
сотворённое и по сей день. И снова прямая аналогия с творческой
деятельностью сновидца: очередное сновидение не только воссоединяет
его (сновидца) с миром-фридмоном, но и предполагает активное
вмешательство сновидца (часто не осознанное им после пробуждения) во
внутреннюю жизнь его творения.
Фридмон рождается с первым сновидением человека, и отныне существует
вечно. Смерть человека не означает смерти творца, ибо творец
бессмертен. Со смертью двойственная природа человеко-Бога исчезает,
уступает место единосущности Бога - Бог навсегда сливается со своим
творением. Этого в Библии нет и быть не может, ибо это - уже
восьмой день творения.
Третий Завет...
СОН
Кладбище начиналось сразу же за чертой города и тянулось до самого
горизонта. Сюда сваливали трупы казнённых преступников, а также
умерших своей смертью от времени и болезней горожан. К умершим в
Империи относились без должного почтения, смерть здесь считалась
явлением позорным и презренным, и потому никакого специального
обряда погребения у толстунов не существовало. Усопшего просто
отволакивали на территорию кладбища и бросали поверх слоя трупов,
доставленных сюда раньше. Трупы лежали здесь веками, не подвергаясь
ни тлению, ни разложению. О мертвецах забывали сразу же после их
смерти, на Кладбище никто не приходил, кроме могильщиков, никто не
вспоминал родственников и близких, отбывших в мир иной.
Голан был исключением. Его влекла смерть во всех её проявлениях, на
всех её стадиях. Он часто приходил сюда в бытность свою
государственным преступником, часто оставался здесь, скрываясь от
погони - он знал, что никто его здесь искать не станет. Груды
пыльных трупов-мешков влекли уродливую душу венценосного некрофила,
он наслаждался их видом, впивался в них единственным глазом,
скалился в ответ на мёртвые оскалы зубастых мертвецов, получал
поистине физическое удовольствие от вида тысяч и тысяч Заброшенных
Душ. Он единственный навещал их после смерти. Шарил взором по
потухшим глазам, нежно гладил посеревшие, обтянутые высохшим
пергаментом лица, с жадностью вдыхал воздух Кладбища - и свежие,
новые силы вливались в него, распирали его тучное тело, зажигали
блеск в его глазе. Часто, в тёплые погожие ночи он устраивался здесь
на ночлег, зарываясь в груду мертвецов, и засыпал с блаженной
улыбкой на порочных губах.
Неожиданный взлёт на самую вершину иерархической пирамиды не изменил
его привычек, не уничтожил его пристрастия к смерти. Здесь, на
Кладбище Заброшенных Душ, он черпал свою жизнь - так же как черпал
её в Камере Жизни, упиваясь нашатырём до потери сознания, как черпал
её и в Палате Церемоний, лично карая государственных преступников и
просто неугодных ему лиц. Получив неограниченную власть над жизнями
своих подданных, он жаждал лишь одного - их смерти. Смерть нужна
ему была, как воздух.
Монарх остановился перед грудой свежих трупов - тех самых, что были
казнены им, Голаном, накануне. Груда возвышалась над всеми
остальными и затмевала собой солнце. Голан сыто улыбнулся.
- Неплохо, приятель. Этой ночью ты потрудился на славу. Заря моего
правления ознаменовалась поистине великим убийством. Святым
убийством.
Натруженная за ночь рука плетью висела вдоль его уродливого тела,
стискивая верную титановую спицу. Отныне он решил не расставаться с
ней ни днём, ни ночью. Подобно скипетру, спица стала символом его
монаршей власти.
Он двинулся дальше. Часы летели, но Голан не замечал их
стремительного бега. Он ходил по трупам-мешкам, вздымая к небесам
вековую голубоватую пыль. Годы, десятилетия здесь не ступала нога
толстуна, забвение и безмолвие прочно поселились в этом мире скорби
и смерти. Прочно и навечно.
Он добрался до противоположного конца Кладбища и остановился в
недоумении. Перед ним высилась странная, удивительной красоты
постройка из серого гранита и красного мрамора. Она вся стремилась
ввысь, словно парила в воздухе, остроконечные шпили её уносились
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг