Н.Маркелова
ТУМАННЫЙ ДОМ
Порою, когда я думаю, что будет завтра, мне становится страшно. Жизнь
кажется мне банальной, как неудавшийся роман. Там в впереди либо
одиночество, состоящее из работы, дома и книг, редких писем друзей и
старых фотографий, напоминающих о безумной молодости. Либо семейное
счастье, тоже одиночество плюс дети думающие, что они умнее и свободней
своих родителей, и муж, которого даже на свадьбе ненавидишь, а тем более
сейчас с отвисшим брюшком и бычьим сопением, собака, счастье которой
состоит знать, что лежит на столе, и отрада долгих ночей, когда муж,
насытившись, храпит тебе в бок, воспоминание той первой и последней любви.
И мысли, что было бы, если не закрылись двери Туманного дома, а они
обязательно, когда ни будь, закроются. Это случится не сразу, а тогда
когда я предам в себе все, что так ценят там. Любовь, фантазию,
безрассудность и умение бросить все. Но пока этот дом открыт для меня, и я
могу войти в него прямо сейчас. Пробраться сквозь заросли давно
неухоженного сада, на чьих ветвях клоками собачей шерсти висит серебристый
туман и оказаться у крыльца ведущего на веранду, на которую, из открытой
двери гостиной, текут звуки рояля. Мелодия кажется знакомой и в тоже время
я не могу ее узнать. Я иду по белым ступеням тишины состоящей из этой
нежной таящей в себе грусть музыки. Дом пуст и одновременно наполнен
тенями и обрывками голосов. Если оглянуться, можно увидеть туманные
образы, шарахавшиеся в сторону, но я гляжу только вперед. Гостиная -
большая комната, тонущая в свете, что выливается из огромных окон. Она
пуста, лишь по середине стоит рояль, за которым никого нет, но музыка
продолжает искриться и два глубоких кресла у стены, в одном из них сидит
мужчина Его всегда можно найти тут. Кто он хозяин этого дома, или его
слуга, впрочем, разве это важно? Он отрывается от созерцания чего-то в
саду и поворачивает голову, лежащий у его ног дог тоже поднимает голову и
зевает во всю пасть, демонстрируя два ряда превосходнейших зубов. Мужчина
жестом предлагает занять кресло напротив, я послушно опускаюсь в его
глубины, собака перемещается к моим ногам. Мы молча смотрим в окно на сад,
который ни когда не меняется, здесь не бывает лета и зимы, сюда не заходит
весна, тут вечно царит осень. Я знаю, что раньше было иначе. Гостиная
наполняется прозрачными вальсирующими парами, на мгновение лицо моего
"собеседника" оживает, он с надеждой глядит на меня, словно ожидая
чего-то, но пары растворяются в воздухе и он вновь погружается в себя.
Я опять не решаюсь на тот последний шаг, который навсегда порвет с моим
прошлым и решит будущее. Чего я боюсь? Может быть того, что Туманный дом
перестанет быть моим убежищам, где я могу просто так, посидеть у окна,
глядя на умирающий сад? Иногда мои мысли занимает вопрос, если я нахожусь
в Туманном доме, существую ли я, где ни будь, там, в реальности, но ответа
я все равно не дождусь. С ветки дерева упал еще один мертвый лист.
Я не одна посещаю этот Дом, порою я чувствую обрывки мыслей тех, кто
был до меня, запах духов и сигарет, иногда я различаю запах его сигары. Не
потому, что он чем-то отличается от других, просто это Его запах. Он
приходит сюда во снах, каким он видит этот Дом, помнит ли об этом? Почему
где бы я ни была, даже здесь, я начинаю думать о нем? Когда так хочется
выкинуть все из головы. Да я хочу этого, но отчаяние холодной рукой
сжимает сердце и страх расстаться с этой болью. Потом мою голову начинают
забивать обычные мысли, и я понимаю, что надо уходить. Я всегда ухожу по
той же дорожке, что и пришла, иначе я бы сбилась в лабиринте этого сада
навсегда. Сегодня за окном гостиной листопад, я знаю, что каким-то образом
повинна в этом, но моя душа плачет по иному поводу. Я вновь не получила
письма, не получила глотка жизни, да и зачем эта жизнь возникает немой
вопрос. Ради чего? "А может быть уснуть и видеть сны" стать частью этого
Дома? Я поднимаюсь, дог провожает меня взглядом янтарных глаз, потом
поднимается и идет следом. Этого ни когда не было раньше, неужели почуял?
Но дудки вы меня не удержите!
В саду пахнет калиной. Я резко срываюсь с места и бегу по чужой
тропинке, сзади за мной скачками летит собака, я вновь сворачиваю, эта
погоня длится всего несколько минут, но я уже знаю, что не найду своей,
нужной тропинки, я заблудилась в саду и возвращать меня не имеет смысла.
Дог тоже знает это, он меланхолично идет рядом.
Деревья начинают стонать, точно от порыва ветра, но воздух спокоен и
звонок, будто перед грозой, я пытаюсь найти взглядом дом, но его нигде
нет, хотя я понимаю, что убежала не так далеко. Дог садится на задние лапы
и начинает выть жалобно и протяжно точно его рвет на части огромное горе.
Мир сдвинулся в моих глазах, он начинает плыть, медленно покрываясь
дымкой. Я чувствую тошноту и всеми силами борюсь с ней, потом вращение
усиливается и вскоре я точно оказываюсь на огромной бешено летящей адской
карусели. Ветер свистит в ушах, деревья плачут, смеются и кричат людскими
голосами, и тянут ко мне ветви превратившиеся в руки, одни из них молят о
помощи, другие грозят, дог прижался к моим ногам и воет еще страшнее, хотя
я думала, что это уже не возможно, я чувствую дрожь его тела. Мне страшно,
я хочу закрыть глаза, но они не слушаются меня, точно получив право жить
отдельно. Мне в голову приходит мысль, что они сейчас выскочат из орбит и
убегут на паучьих лапках. Почему-то эта мысль смешит меня, и я начинаю
хохотать, безудержно, и мне весело до безумья, пока не падаю рядом с
собакой, все еще всхлипывая от смеха. Резкая боль, холод на лице - снег,
снег густыми хлопьями падал на меня, закрывая все вокруг. Снег в саду
Туманного дома. Зима пустота, белая пустыня, смерть. Я закрываю глаза.
Снег...
Снег падает в прожекторах еще не погашенных фонарей избиваемый ветром
бледный призрак чистоты. Изгибается серым саваном зимнего утра. Холодно и
тихо, хотя уже 7 часов утра. Я захожу в приветливо мерцающий магазинчик на
перекрестке, он напоминает мне спасительную гавань, островок среди серости
и пустоты. Бодрствующие всю ночь продавцы с покрасневшими от недосыпания
глазами, глядят зверьми, осациация со спасительной гаванью мгновенно
исчезает, как романтичное чувство утра. Здесь царит объемный человеческий
мир: - деньги, злоба, еда. Получаю сигареты и шоколад. - Alpen Gold, это
хорошо! - рядом со мной возникает сутулая фигура старика, до этого
сидевшего в углу на обшарканном стуле. (Мельком взглянув при входе, я
поразилась, как они сочетаются стул и старик, обоих обтрепала жизнь, но
оба еще стоят на ногах, хотя мир уже прошел мимо их.) Он одет в серое
довольно поношенно, но на удивление чистое пальто, в черные ботинки,
помятые на сгибах и ушанку, уши которой болтаются, как у старой побитой
дворняги, с полинявшей шерстью, под ушанкой поблескивают очки. От всей его
фигуры сгорбленной и непомерно тощей идет запах старости свойственный всем
старикам и только лишь им, наверное, его невозможно заглушить ни какими
духами.
- Золото Альп, я правильно перевел? Он подходит по мне, его глаз не
видно из-под мерцающих очков. Я от этого точно оцепенею и не отвечаю,
глядя на эти очки.
- В этой куртке вы похожи на юнкера, - говорит он, ещё больше сутулясь,
точно сгибаясь в поклоне.
Мое сердце останавливается, я чувствую наступившую в груди тишину, а
потом делает громадный прыжок, как пришпоренная лошадь. Точно пробивая
собой стену. Моток пожелтевшей кинопленки...
- А вы разве не помните меня? - мои губы шепчут что-то сами, глаза
готовы разрыдаться. - Помните мы встречались с вами, на Фонтанке, я была
тогда молодым офицером так и не успевшим влюбиться. Вы еще говорили, что
старому миру конец, а я уходил на войну. На следующий день меня убили.
Старик вздрогнул и словно спрятал голову в плечи, ожидая удара:
- Да я помню вас, я был на ваших похоронах. Было холодно.
Я чувствую ужасную слабость, если не окажусь на улице упаду в этом
магазине. Воздух, точно замер вместе с продавцами похожими на вмерзших в
лед рыб с белесыми мертвыми глазами.
- Прощайте мне нужно идти, дела. - Я торопливо отхожу от прилавка.
Вот также вы сказали и тогда, - очки его туманятся, отражая прошлое.
Да, но есть одна разница, в этом мире я уже люблю.
Я шла домой, на улице было холодно.
Холод колет мне тело тысячами игл, веки тяжелы, я ощущаю себя камнем,
мертвым деревом.
Касание снега и сон. Сон, дающий ощущение полета сквозь тьму и снег. Я
забываю кто я.
2
Сны, сны, сны, как полет бабочки.
3
Открываю глаза, неужели заснула? Рядом потрескивает костер, моя голова
покоится на его плече, я смотрю, как он перебирает струны гитары. Ладони
взлетают точно крылья птицы, это движение завораживает меня. Больше чем
песня о рыцаре и влюбившейся в него ведьме. Я пришла к этому костру из-за
него, он знает об этом, но оба мы молчим об этом знание, может быть слово
разрушит сказку. Я люблю его, так любить я не смогу больше ни когда и не
кого потому, что буду любить по-другому. И хотя я знаю, что мои губы ни
когда не познают его поцелуя, я счастлива. Счастлива мысль, но ибо он
есть. Что улыбается мне так легко и загадочно. Если есть в этом мире
эльфы, то он один из них. Сегодня я впервые пила, как это не странно. И
теперь вино предает всему чуть золотистый оттенок: костру, лицам людей мне
не знакомым, но родным, потому что они собрались сюда ради встречи с друг
другом, а еще этим костром, палатками, гитарой и байдарками. Я люблю их за
пропитанную ветром кожу, за огонь в глазах. Я хочу быть такой же, как они
свободной. Они такие огромные в моих глазах, но где-то внутри себя я
осознаю, что и я одна из них, да только лишь потому, что пришла сюда.
Я люблю тебя, как брата, - шепчут мои губы, зная, он, не слышит, а небо
усыпано звездами и от земли к ним тянется дорога - дым от костра.
4
Костер...
Желтые листья трещат в огне. Осень я так люблю осень. Я могу быть
счастлива, видя, как золотой осенний лист плывет по воздуху, как кораблик
феи. Осень это время дождей и стихов. Тихая песня капель о стекло и тихая
надежда на завтрашнее счастье.
5
Счастье...
Солнечный свет просачивается сквозь желтые занавески, даря комнате уют
и какое-то сказочное спокойствие. Я еще в полудреме так не хочется
просыпаться и уходить из мира волшебных снов.
В комнату заходит мама:
- Дочка вставай.
Когда тебе 5 лет так хочется, чтобы так было всегда.
Мам, мне приснился сон про меня Одевайся пора давно быть на ногах, что
же тебе снилось?
Мам, а вдруг я тоже просто снюсь себе?
Солнечные лучи играют в зеркале в догонялки.
6
Счастье и ощущение покоя нарушает какое-то потряхивание. Сны разбегаются
стайкой вспугнутых оленей. Я открываю глаза и вижу небо. Синее без единого
облачка. Меня кто-то трясет за плечё, я с трудом поворачиваю голову.
Огромный дог вцепился в мою одежду, и мотает головой туда сюда. Это
ужасно забавно выглядит. Собака видит, что я пришла в себя и отходит в
сторону, словно ждет чего-то. Чего? Я не знаю. Я ни чего не знаю. Но
кто-то внутри настойчиво призывает - "Встань!" Ноги и руки не слушаются,
точно я превратилась в тряпичную куклу. Я рычу на себя, как раненый зверь.
С огромным трудом сгибаю одну ногу, другую, переворачиваюсь на живот и
ползу на четвереньках кровь бежит все быстрее, я поднимаюсь во весь рост,
ощущая покалывания тысячи иголок, точно мороз сердится за то, что я
пренебрегла его миром снов. А потом с надрывным криком поднимаюсь.
И...
И вижу, что стою у самых ступеней Туманного дома, а рядом со мной ни
кого, лишь снег плачет с ветвей. Тихая музыка касается моей души. Я
поднимаюсь по ступеням. Все как всегда, но изменилась сама атмосфера, сам
воздух, не понимаю, что произошло, но мне хочется плакать.
Хозяин все так же сидит в кресле, когда я подхожу он указывает мне
жестом в окно, сквозь стекла я вижу, что сад уже освободился от снега, но
там царит не осень, а ...
На ветке поет соловей ветке полной цветов. Я оборачиваюсь и вздрагиваю,
зала полна танцующих пар, мой хозяин стоит рядом, кресел нет и в помине.
Теперь ты знаешь, по чему рукописи не горят?
Я киваю.
Приходи и помни жизнь это не существование, а именно полет, лабиринт с
сотней путей и путь выбираем мы сами, сами можем заглянуть за каждую дверь
по пути и найти мечту. Свою мечту. Да возможно ты будешь работать на
обычном предприятии, жить в небольшом городишке и выйдешь за муж, но это
не значит, что ты перестанешь летать, ведь все в твоих руках. А может ты
соберешься с силами и станешь писателем, может быть твои романы будут
читать лишь толстые тетки с бигудями (так он тебе сказал тогда?), но ведь
и им нужен глоток воздуха, миг полета, твоего полета, который ты раздашь
всем, точно воздушные шарики в парке, и, они рванутся к небу голубые,
красные, желтые принесут счастье и может быть, кого-то научат летать, а
это поверь самое главное.
Самое главное не потерять себя.
--------------------------------------------------------------------
"Книжная полка", http://www.rusf.ru/books/: 11.07.2002 20:48
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг