Юрий Мамлеев.
---------------------------------------------------------------
OCR: Ихтик http://www.ufacom.ru/~ihtik/ б http://www.ufacom.ru/~ihtik/
---------------------------------------------------------------
Полeт
- Официант! - блюдечным, истеричным голосом закричал человек, сидящий
против меня. - Официант!
Было безлюдно, как в погребе, и такое впечатление, что эта тихая зала
столовой вообще скоро исчезнет. Исчезнет раз и навсегда. По углам виднелись
убогие, малочисленные, ни на что не обращающие внимания люди. Один из них
был почему-то почти голый.
- Официант! - опять взвизгнул мой неугомонный сосед. Я сидел с ним
вдвоем.
- Какой-то ужас, - обратился он ко мне, прячась в свои мутно-слезливые,
темные глазки, - уже пятнадцать минут жду официанта, а его нет. Наверное,
трепется с поваром. Лучше застрелиться.
Я не обратил внимания на его последнюю фразу, но вдруг увидел, что он
вынимает из кармана огромный, какой-то дикий пистолет и кладет его на
столик, рядом с меню.
- Да вы что?! - вылупил я на него глаза.
- А уже не первый раз этим занимаюсь, - смрадно улыбнулся он
прилипчивым к самому себе ртом.
- Чем?
- Да стреляю в себя из-за всяких пустяков. Надоела вся эта жизнь. Одни
неудачи и какая-то тягучесть.
- Хм, - брякнул я, - но вы не походите на израненного человека.
- А я до смерти стреляюсь. Без промаха... - был ответ.
Я посмотрел в тарелку со своей колбасой и как-то по-съестному хихикнул,
как будто колбаса была зеркальцем.
- И это продолжается уже тысячу лет, - спокойно продолжал человек,
угрюмо поглядывая на ползущего в стороне клопа. - Раздражают меня всякие
казусы в миру. Как будто стенка. Или, может, просто терпения нет. Впервые я,
кажется, зарезался каменным ножом из-за того, что долго не мог добыть
подходящий шлем на свою голову. С этого и началось. Я хорошо помню некоторые
из своих бесчисленных прошлых жизней. И все они кончались быстро и одним и
тем же. Один раз я, например, повесился из-за того, что не мог найти носков,
- он подмигнул мне. - Я почему-то очень быстр на судьбу и мгновенно рождаюсь
опять, как только умираю. Сейчас, к примеру, меня зовут Петя.
Я не знал, что ему возражать, и стал тупо доедать свой ужин. Потом
поглядел на спины одиноко жующих людей и почувствовал нехорошее. Очень пугал
меня огромный, видимо, туго набитый пулями пистолет, лежащий на столе.
- Что же, самоубийство для вас способ развлечения? - вдруг осведомился
я.
- Ваш юмор не к месту, - сухо осадил меня Петя. - Просто мне надоело
натыкаться на вещи. Полет, полет, у Петра Дмитриевича должен быть, полет!
Потому и стреляюсь.
Я молчал, съежившись жирной спиной. Куда он, собственно говоря, хотел
лететь? Самоубийства и бесконечное мелькание новых жизней - это и составляло
для него полет, или у него была надежда действительно куда-нибудь улететь,
вырваться, все быстрее и быстрее меняя свои жизни?
Но это оставались идеи, гипотезы. А сам он сидел передо мной и дышал в
меня так, как будто не мог уйти.
Меня стало беспокоить отсутствие официантки.
- Не обращайте внимания, - заметил он. - Иногда я стреляюсь просто так,
по инерции. Даже без особого раздражения на вещи.
Он вдруг истерично схватил в правую руку пистолет и приставил его к
своему глазу; другим глазом сурово, словно глядел на весь мир, подмигнул мне
и - выстрелил...
--------------------------------------------------------------------
"Книжная полка", http://www.rusf.ru/books/: 14.02.2003 13:56
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг