Олег ЛОЙЕ, Тим КЕЛЛИ
Исповедь
Возможно, этот рассказ покажется вам корявым и дилетантским. Возможно.
Но что-либо править - просто не поднимается рука. Дело в том, что один из
авторов рассказа, Олег Лойе, - уже не с нами. Он умер, не дожив несколько
дней до своего девятого дня рождения. Хорошие люди почему-то покидают нас
очень рано. Может быть, они нужны еще где-то?..
Тим Келли
Небо. Небо и облака... Я люблю летать. Я этим живу.
Полет... Полет - незабываемое ощущение. Это когда потоки встречного
ветра обдувают тебя со всех сторон, когда тебе легко и приятно, когда ты
чувствуешь себя настолько свободным, что совсем забываешь о земле. О
людях.
Когда я летаю, я смотрю на птиц. Иногда я им завидую - они свободнее
меня. И мудрее. Они не знают беспокойства, которое известно мне. Они
просто живут.
А еще - еще я просто наслаждаюсь движением. В небе двигаться нелегко,
но я стараюсь, и у меня это неплохо выходит. Я бы даже сказал - очень
неплохо. Так уж мне кажется. Вверх, почти к самому солнцу, и вниз -
чуть-чуть не касаясь земли. Пролечу немного над самой поверхностью моря,
потом поднимусь повыше над кромкой берега. Попытаюсь разглядеть что-либо в
густом лесу, пробегающем подо мной, а потом стремглав пронесусь над жаркой
пустыней... Так я живу.
Вы спросите - кто я? Не без гордости отвечу. Стратегический
истребитель-бомбардировщик F-117!
А еще я люблю свою работу. Очень люблю. Подняться в небо по сигналу,
лететь далеко-далеко, чтобы выполнить свой долг - что может быть лучше в
моей жизни? Наблюдая за разрывающимися там, внизу, бомбами, я чувствую
удовлетворение. Приятно все-таки осознавать, что это именно ты - причина
разрушений. Именно ты, один, в доли секунд умеешь уничтожить то, над чем
работали сотни людей долгие годы.
Может показаться, что я злорадствую. Ничуть! Я ни на кого не обижен и
ни против кого зла не держу. Ведь это моя работа. Для этого меня создали
люди и именно это я и умею делать лучше всего. В конце концов, не моя
вина, что меня сделали таким, какой я есть. Потому никаких сожалений по
этому поводу я не испытываю.
Только что я заметил детей. Там, внизу, на земле. Я давно уже знаю, что
такое - дети. Мне часто приходится видеть их за оградой взлетного поля.
Там растет густая трава, и дети - маленькие люди, - приходят туда играть.
Они шумят и резвятся, бегают, смеются и радуются жизни. Они живут не так,
как я. Мне не понять их, но иногда я просто радуюсь вместе с ними. Сам не
знаю почему.
Но те дети, которых я вижу сейчас - не такие. В них нет
жизнерадостности и веселья. Они похожи на серых мышей, сбившихся в кучку
от страха и отчаяния. И я чувствую этот страх. Он царит тут повсюду -
проникая сквозь стены, просачиваясь в самые узкие проходы, не оставляя ни
малейшего клочка свободного места, заполняя собой все и вся. Я знаю,
откуда взялся этот страх. Это боятся меня.
Зачем я все это вам рассказываю? Точно не знаю и сам... Быть может,
чтобы вы хотя бы попытались меня понять. Или просто хочу донести до вас
правду. Правду о себе.
Потом скажут, что меня сбили защитники города. Не верьте! Я упал сам.
Потому что так захотел. Думаю, вы поймете - почему.
--------------------------------------------------------------------
"Книжная полка", http://www.rusf.ru/books/: 22.11.2002 13:24
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг