- Заходи, - приглашает Глупость, - живи. Жаль, что угостить тебя нечем:
пусто в хате, ничего не осталось.
- Ладно, - говорит Спесь. - Пусто так пусто. Ты только виду не
показывай!
С тех пор и живут они вместе. Друг без дружки - ни на шаг. Где Глупость
- там обязательно Спесь, а где Спесь - обязательно Глупость.
ЯЩИК
Вы, конечно, слышали о Ящике, о простом фанерном Ящике, который долгое
время был у всех на посылках, а потом, испещренный со всех сторон
адресами, настолько повысил свое образование, что его перевели в кладовку
на должность главного кладовщика.
Работа, как говорят, не пыльная. Правда, если приглядеться поближе,
пыли в кладовке всегда хватало, но зато у Ящика здесь, даже при полной
темноте, было настолько видное положение, что он сразу оказался в центре
внимания. На полках, на окне, на столе и на табуретках - всюду у Ящика
появились приятели.
- Вы столько изъездили! - дребезжали приятели. - Расскажите,
пожалуйста, где вы побывали.
И Ящик зачитывал им все адреса, которые были написаны у него на
крышках.
Постепенно беседа оживлялась, и вот уже Ящик, совершенно освоившись в
новой компании, затянул свою любимую песню:
Когда я на почте служил ящикОм...
Все давно перешли на ты, и ничего особенного, конечно, в том не было,
что Клещи, отведя Ящик в сторонку, спросили у него совершенно по-дружески:
- Послушай, Ящик, у тебя не найдется лишнего гвоздика?
Нет, лишнего гвоздика у Ящика не было, но ведь дружба - сами понимаете.
- Сколько надо? - щедро спросил Ящик. - Сейчас вытяну.
- Не беспокойся, мы сами вытянем...
- Сами? Зачем сами? Для друзей я...
Ящик тужился, пытаясь вытащить из себя гвозди, но в конце концов Клещам
все-таки пришлось вмешаться.
Когда я на почте...
- пел Ящик, развалясь посреди чулана. Он потерял половину гвоздей, но
еще неплохо держался. Это отметили даже Плоскогубцы.
- Ты, брат, молодец! - сказали Плоскогубцы и добавили как бы между
прочим: - Сообрази-ка для нас пару гвоздиков?
Еще бы! Чтобы молодец - да не сообразил! Ящик сделал широкий жест, и
Плоскогубцы вытащили из него последние гвозди.
- Ай да Ящик! Ну и друг! - восхищались чуланные приятели. И вдруг
спохватились: - Собственно, почему Ящик? Никакого Ящика здесь нет.
Да, Ящика больше не было. На полу лежали куски фанеры.
- Здорово он нас провел! - сказали Клещи. - Выдавал себя за Ящик, а мы
и уши развесили...
- И помните? - съязвили Плоскогубцы. - "Когда я на почте служил
ящиком!.." Ручаемся, что это служил не он, да и не на почте, да и не
ящиком, да и вообще нет такой песни.
Последние слова Плоскогубцев прозвучали особенно убедительно.
- Нет такой песни! - подхватили обитатели чулана. - Нет такой песни и
никогда не было!
МЕМУАРЫ
Жили на письменном столе два приятеля-карандаша - Тупой и Острый.
Острый Карандаш трудился с утра до вечера: его и строгали, и ломали, и в
работе не щадили. А к Тупому Карандашу и вовсе не притрагивались: раз
попробовали его вовлечь, да сердце у него оказалось твердое. А от твердого
сердца ни в каком деле толку не жди.
Смотрит Тупой Карандаш, как его товарищ трудится, и говорит:
- И чего ты маешься? Разве тебе больше всех надо?
- Да нет, совсем не больше, - отвечает Острый Карандаш. - Просто самому
интересно.
- Интересно-то интересно, да здоровье дороже, - урезонивает его Тупой
Карандаш. - Ты погляди, на кого ты похож: от тебя почти ничего не
осталось.
- Не беда! - весело отвечает его товарищ. - Меня еще не на одну тетрадь
хватит!
Но проходит время, и от Острого Карандаша действительно ничего не
остается. Его заменяют другие острые карандаши, и они с большой любовью
отзываются о своем предшественнике.
- Я его лично знал! - гордо заявляет Тупой Карандаш. - Это был мой
лучший друг, можете мне поверить!
- Вы с ним дружили? - удивляются острые карандаши. - Может быть, вы
напишете мемуары?
И Тупой Карандаш пишет мемуары.
Конечно, пишет он их не сам - для этого он слишком тупой. Острые
карандаши задают ему наводящие вопросы и записывают события с его слов,
Это очень трудно: Тупой Карандаш многое забыл, многое перепутал, а многого
просто передать не умеет. Приходится острым карандашам самим разбираться -
подправлять, добавлять, переиначивать.
Тупой Карандаш пишет мемуары...
ПОТЕРЯННЫЙ ДЕНЬ
Для Календаря наступила осень...
Вообще-то осень у него - всю жизнь, потому что круглый год с него
опадают листки, но когда листков остается так мало, как сейчас, то это уже
настоящая осень.
Календарь шлепал по лужам, глядя в них - много ли на небе туч. У него
уже не хватало сил поднять голову.
Вот тут-то ему и повстречалась теплая компания.
Тридцать Первое Ноября, Восьмой День Недели и Двадцать Пятый Час Суток
сидели вне времени и пространства и говорили об осенних делах.
- Эге, папаша, неважно ты выглядишь! - крикнули они Календарю. -
Смотри, доконает тебя эта осень.
- Доконает, - вздохнул Календарь.
- Да ты присаживайся, чего стоишь?
- Надо идти, - сказал Календарь, - нет времени.
- Это у тебя-то нет времени? - рассмеялся Восьмой День Недели. - А что
же нам тогда говорить? На нашу долю и вообще времени не досталось.
- Да, - проворчал Двадцать Пятый Час, - ночей не спишь, все стараешься
попасть в ногу с временем - никак не удается. Дождешься двадцати четырех
часов, только попробуешь приткнуться - глядь - уже час ночи.
- Или первое декабря, - вставило Тридцать Первое Ноября. - Сразу после
тридцатого.
- А я уж как извелся с этими воскресеньями и понедельниками! Так
держатся друг за дружку, как будто их кто-то связал. - Восьмой День Недели
с укором посмотрел на Календарь. - А все ты, папаша, виноват. Нет у тебя
порядка.
- Как это нет порядка? - обиделся Календарь. - Я за порядком сам слежу,
у меня каждый день на учете.
- А толку-то от этих дней! - воскликнуло Тридцать Первое Ноября. -
Каждый из них отбирает у тебя день жизни.
- Отбирает, это правда...
- Слышь, папаша, ты бы плюнул на них, а? Взял бы лучше нас - мы бы у
тебя ни минутки не тронули.
- Вас? - с сомнением посмотрел на них Календарь.
- Ну конечно, нас! - сказал Восьмой День Недели. - У нас бы время
никуда не двигалось, на месте стояло. Ни четвергов, ни пятниц, ни суббот -
живи, ни о чем не думай.
- И все время ночь, - подхватил Двадцать Пятый Час. - Спи себе, знай,
похрапывай!
- Это бы ничего, - улыбнулся Календарь. - И все листки целы?
- Все до одного! Если время стоит - куда им деваться?
Календарь сел, аккуратно подобрав листки.
- Я бы тогда в библиотеку поступил, - мечтательно произнес он. - Там с
книгами хорошо обращаются. Взял, почитал, на место поставил... Вот жизнь!
- Выдана книга тридцать первого ноября...
- В восьмой день недели...
- В двадцать пять ноль-ноль...
- Вернуть книгу тридцать первого ноября...
- В восьмой день недели...
- В двадцать пять ноль-ноль...
- Постойте, постойте, - забеспокоился Календарь. - Это как же? Одну
книгу читать целый год?
- А что - разве много? Если время стоит - чего там его экономить?
Это сказало Тридцать Первое Ноября. А Восьмой День Недели добавил:
- Да и читать-то никто не будет. Время стоит - значит, все стоит, разве
не понимаешь?
- Все стоит? И жизнь, и все остальное?
- Стоит, папаша, стоит! И тебе - прямая дорога на пенсию. Наработал
свое, довольно!
- А как же библиотека?
- На кой она тебе? Плюнь, не думай!
Календарь встал, расправил свои листки.
- Ну, вот что, нечего мне тут с вами время терять. Поговорили и хватит!
- А осень, папаша? Она же не пощадит! - напомнил Двадцать Пятый Час.
- Ну и ладно!
- Ох, смотри, доведут тебя твои дни!
- Вы мои дни не судите, - рассердился Календарь. - Не вам их судить!
Они у меня все при деле. А вы что? Так, в стороне? Значит, вы вроде и не
существуете.
Календарь оторвал от себя листок.
- Вот, потерял с вами целый день. Возьмите себе - на память о
потерянном времени.
И он зашагал по лужам. Но теперь уже в них не глядел. Календарь смотрел
высоко и далеко - туда, где кончается его жизнь и начинается жизнь других
календарей, которые сейчас выходят из печати.
ХУДОЖНИК
Жил на свете Художник.
Однажды, еще в детстве, он нарисовал портрет старика. Старика этого он
выдумал, но на портрете старик получился совсем как живой. Маленький
Художник никак не мог расстаться со своей работой: он все что-то добавлял,
подмалевывал и так увлекся, что старику это надоело. Он сошел с портрета и
сердито сказал:
- Довольно! Ты меня совсем замучаешь!
Маленький Художник растерялся: ему не приходилось прежде иметь дело со
стариками, которые сходят со своих портретов.
- Кто вы такой? - спросил он. - Может быть, колдун?
- Нет, не то!
- Фокусник?
- Не то!
- Ага, теперь я понимаю, - догадался мальчик. - Вас, вероятно, зовут
Нето. Только я, признаться, никогда не слыхал такого имени.
- На этот раз ты угадал, - сказал старик. - Меня действительно так
зовут. И знаешь почему? Все, кто имеет со мной дело, считают, что я - это
совсем не то, что им нужно.
- А какие у вас дела? - спросил мальчик.
- Ну, - важно ответил старик, - работы у меня достаточно. Все лучшее,
что создано на земле человеком, - создано при моем участии. Когда-нибудь
ты это поймешь.
И старик удалился на свой холст.
Маленький Художник теперь уже не осмеливался прикасаться к нему. Он
спрятал портрет старика и вскоре о нем забыл.
Шли годы. Маленький Художник вырос и стал настоящим Художником. Его
искусство признали и полюбили, его картины украшали залы лучших картинных
галерей. Многие завидовали Художнику - его славе, его успеху, считали
Художника счастливым человеком.
А на самом деле это было не так.
Художник был недоволен своими картинами. Они доставляли ему радость
лишь тогда, когда он над ними работал. А кончалась работа - и возникали
сомнения. Каждая новая картина казалась ему неудачей.
Однажды, вернувшись домой с очередной выставки своих картин, он долго
не мог уснуть. Он перебирал в уме картины, и ему было досадно за людей,
которые ими восхищались.
- Не то, все не то! - воскликнул Художник.
И вдруг перед ним появился старик. Это был тот старик, которого
Художник нарисовал в детстве.
- Здравствуй, - сказал старик, - ты меня, кажется, звал?
- Кто вы такой? - удивился Художник.
- Ты, видно, меня не узнал, - огорчился старик. - Вспомни портрет,
который ты когда-то нарисовал.
- Не говорите мне о моих работах, - попросил Художник - Ничего у меня с
ними не получается, сколько ни бьюсь. И почему только всем нравятся мои
картины?
- Как это всем? - возразил старик. - Мне, например, не особенно
нравятся.
- Вам не нравятся мои картины?
- А что ж тут такого? Ведь тебе они тоже не нравятся.
Очень расстроил Художника этот разговор. Правда, он и раньше критически
относился к своим работам, но его утешало то, что он в этих суждениях
одинок и, может быть, ошибается.
Никогда еще Художник не работал так напряженно. Новые картины принесли
ему еще большую славу и окончательно развеяли все сомнения.
"Если бы старик увидел эти картины, - думал он, - они бы, наверно, ему
понравились".
Но старик больше не появлялся.
Прошло еще много лет.
И вот однажды Художник, уже больной и старый, роясь в своих архивах,
нашел портрет старика.
"Что это за рисунок? - подумал он. - Я его совсем не помню".
- Ты меня опять не узнал, - сказал старик, сходя со своего портрета. -
Я все ждал, что ты меня позовешь, но ты так и не позвал. Ты, видно, вполне
доволен своей работой и поэтому забыл про старика Нето, который один может
помочь создать что-нибудь путное. Вот перед тобой твои картины - посмотри
на них моими глазами.
И вдруг все картины словно преобразились. Художник смотрел на них и не
верил, что это им он посвятил всю свою жизнь.
- Что это! - крикнул он. - Разве это мои картины? Нет, это не то! Не
то. Не то, не то, не то!
- Ты зовешь меня, - грустно сказал старик. - Но теперь уже поздно. К
сожалению, поздно.
РАССКАЗ О ЛЕСОРУБЕ, КОТОРОМУ ДО ВСЕГО БЫЛО ДЕЛО
В старину в одном городе люди потеряли улыбку...
Уверяю вас, что это очень страшно, гораздо страшнее, чем кажется на
первый взгляд.
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг