интересно, как поведет себя он сейчас, окруженный семьей и совершенно
трезвый. А Перекур ни не смог произнести ни слова. Ему нужно было сказать
хотя бы: "Здравствуйте". Но он не сказал и этого. Он, прошел мимо,
проклиная себя за трусость, униженный этой трусостью, стыдясь свое
трусости.
Она и вчера не приняла его всерьез. Просто ему было скучно. А теперь.
Ну что теперь-то она о нем подумает? Поволочиться вздумалось пьяному
мужику? А теперь от стыда глаз поднять не может от земли? Ну будь
мужчиной. Поздоровайся! Ведь как ты вчера ждал ее! Все бы для нее сделал!
Ног под собой не чуял от радости, что услышал ее голос, узнал имя.
Перекурины завернули за угол здания, и Александр не видел, что Мира
почти тотчас же ушла в подъезд.
...Целую неделю Перекурин не видел ее, не везло ему, не пересекались их
дороги. А желание видеть ее, говорить с ней переросло всякие пределы, и он
мог постучать в ее квартиру и сказать: "Поговорите со мной немного. Не
могу я жить, не видя вас".
А когда он снова случайно встретил ее возле дома, то опять не
поздоровался, настолько растерялся от неожиданности, и прошел мимо, но
через десять шагов остановился, догнал ее и чуть слышно сказал:
- Мира, здравствуйте.
- Здравствуйте, Александр.
Ох, какой у нее сейчас был повод отчитать его, посмеяться, отхлестать
по щекам несколькими насмешливыми словами. Ну хотя бы язвительно
улыбнуться.
- Мира, я хочу говорить с вами и видеть вас. Я сошел с ума, это верно.
Захотите и вы поговорить со мной... когда хотите, в любое время.
- Вам нужно выговориться, - сказала она и снова улыбнулась, добродушно,
нисколько не смеясь над ним.
На мгновение Александр ужаснулся. Вот сейчас она сможет сделать с ним
все, что захочет. Только одно слово, и он пойдет за ней, ни о чем не
спрашивая. А дальше будет еще хуже, он это уже чувствовал. Вот только она
ничего не захочет, ей ничего от него не надо.
- Да. Нет, нет. Просто говорить и видеть вас.
Она чуть заметно покачивала головой и смотрела на него, словно
говорила: "Как же мне вам помочь?"
- Хорошо, приходите ко мне на работу перед обедом. Я работаю в
управлении главного архитектора. Знаете, где это?
- Знаю. Я обязательно приду.
- В понедельник... А с виду вы так похожи на добропорядочного,
положительного главу семейства. Если выходите, то только с детьми или с
женой. Серьезный, спокойный... словом, добропорядочный.
- Ах, нисколько я не добропорядочный. У меня в голове все перепуталось.
Я и на балкон-то выхожу с одной только мыслью - увидеть вас.
- А я и сама хотела поговорить с вами или написать вам. Вдруг бы вы
получили от меня письмо?
- Это было бы чудо...
- А ваша жена прочла бы его...
Перекурин прикусил губу.
- Я очень хотела написать вам что-нибудь в таком же духе, как и вы,
только позлее.
- Да, глупо. - Перекурин затосковал, стыдно ему было сейчас.
- Приходите в понедельник, около часа. А сейчас идите домой. Ваша жена
смотрит на нас с балкона. До свиданья. - И снова она улыбнулась ему той же
улыбкой. С ума можно было сойти от этой улыбки! Машенька не спросила его,
с кем это он разговаривал. Мало ли у Александра знакомых. Если нужно, сам
скажет, если нет - значит пустяки.
Ну что он мог рассказать ей? Тут и себе-то ничего не можешь объяснить,
не то что Машеньке.
5
Перекурину в этот понедельник хотелось петь с самого утра.
Погода была пасмурная и прохладная. В бюро по открытию талантов все шло
своим чередом. Александра вызвали к директору. И он уже знал зачем. План,
провались он пропадом, снова срывался. Директор был не один. У него в
кабинете сидел представитель из главка. Значит, дела Усть-Манского БОТа
шли плохо.
Ну что мог сказать им Перекурин? Что таланты в. Усть-Манске иссякли?
Или машина испортилась? Или снова напирать на среднестатистические данные?
- Разрешите мне уйти, - попросил Перекурин. - Я подумаю и соберусь с
мыслями.
- Хорошо, - сказал директор. - А мы тут пока бумагами займемся.
...К управлению главного архитектора Перекурин пришел на полчаса
раньше, походил возле подъезда, потом зашел внутрь, нашел комнату, где
работала Мира, спросил Серегину, но ее на месте не оказалось, она уехала
на какой-то объект. Перекурин испугался, а вдруг она забыла, вдруг
пошутила. Нет, не могла она пошутить. Он взглянул на часы, до обеда
оставалось еще минут двадцать. Это его чуть успокоило. Он снова вышел на
улицу и начал неторопливо расхаживать возле подъезда. Неторопливо - это
внешне. А что творилось в его душе?! Как загнанный зверь метался он в
своих мыслях. Он не знал, что скажет ей. Ему нужно было только одно:
увидеть ее. Увидеть близко.
Перекурин заметил ее метров за сто. Она шла тихо, она никуда не
торопилась. Увидев его, не прибавила шагу, не выразила на лице ни
удивления, ни озабоченности, ни неприязни. Словом, ничего. Просто она
подошла к знакомому и спокойно ответила, когда он поздоровался:
- Здравствуйте, Александр.
- А я думал, вы не придете, забыли, - растерянно сказал Александр.
- Но ведь обед еще не начался. Я не опоздала.
- Все равно. Просто я думал, что вы не придете.
- Я выйду минут через пять. Подождите меня здесь.
Она ушла, а Перекурин вдруг совершенно успокоился. Да и чего ему было
волноваться? Он знал; что будет дальше.
Он подождал ее на углу. Она была в серой юбке и голубой теплой кофте. С
утра-то ведь было холодно. А сейчас тучки расходились и слегка парило. И
ей, наверное, было жарко в этой кофте. Ее черные туфельки спокойно
отстукивали по асфальту.
Они перешли через улицу и нашли на сквере свободную скамейку.
- Так о чем вы хотели поговорить со мной? - спросила Мира.
- Ни о чем. Я хотел не поговорить с вами. Я хотел говорить с вами.
Понимаете, просто говорить. Видеть вас. Слушать...
- Так говорите, просто говорите...
- Почему мне все время хочется расцеловать вас? Ведь я вас совсем не
знаю.
Она кивнула, не глядя на него:
- Я это чувствую...
Он вдруг замолчал, смутился.
- Простите, Мира.
- Ничего. Говорите, говорите.
- О чем говорить? Голова пуста. Только одно и осталось: видеть вас.
- Это ничего. Это пройдет... Расскажите, какой вы были в детстве.
- В детстве? - удивился Перекурин. - О чем же тут рассказывать? Был как
все. На лыжах бегал, на коньках. Мы тогда на валенки коньки привязывали.
Да и стадионов-то не было.
- Я тоже любила кататься на коньках. Я даже в секции фигурного катания
занималась. Мне так нравилось на льду, особенно ночью, когда тепло и снег.
Снег весь звездочками, мягкий и ласковый. А вот на лыжах я не любила
бегать. Просто ходить по лесу, не спеша - хорошо.
- А у вас есть лыжи? Вы ходите теперь зимой в лес?
- Нет. Но нынче собираюсь начать. Уже и Ирочку можно учить ходить на
лыжах.
- А мы с Леной давно ходим. И Андрюшка пыхтит как паровоз. Пыхтит, а в
гору лезет. Вывозится весь в снегу, на сосульку похож. А из лесу не
уведешь. Это в воскресенье. А по субботам я хожу один. Побегать хочется. С
гор покататься. Чтобы ветер свистел, и чтобы слезы из глаз, и чтобы дух
захватывало.
Они проговорили с полчаса. Перекурин и не заметил, как пролетело время.
И говорить было легко, и слушать, и вспоминать. И лицо ее, Миры, в
полупрофиль, рядом-рядом, с чуть широковатыми скулами, с большими карими
внимательными глазами, черными ресницами. Скажет она несколько слов и
чему-то улыбнется, сама не замечая этого.
- Так значит, это вы тогда не уступили моему мужу такси? - сказала она,
не изменив интонации.
- Такси? Да, да. Я тоже был там. Прошло, кажется, четыре года?
- Да, четыре года. Пошел пятый...
Она тогда сидела у подъезда. Кто-то догадался вынести табуретку. И
какая-то старушка уговаривала, успокаивала ее. А у нее рот разрывался от
крика. И жара, душно. Боль! Пыль кругом. Это начинались ее первые роды. А
машины все нет...
- Я не знал, что это были вы, - тихо сказал Перекурин.
- Да, вы тогда этого не знали.
Перекурин отчетливо помнил тот день. Четыре семьи с ребятишками
собрались в лес с ночевкой. Сколько у них было с собой рюкзаков, сеток,
палаток, теплых одеял! До лесу не дойти. Автобусы тоже не ходят. Один
выход - ловить такси. Раз с ночевкой, значит нужно подальше, чтобы и лес
был покрасивее, и вода рядом, и порыбачить утром. А таксисты, как назло,
отказываются ехать. Обратно-то ведь везти будет некого. Да и такси-то
нужно два, если не три. Бегали больше часа, нервничать уже начали. Поймали
одно такси. Уговорили все-таки. Тут, на счастье, и второе подошло.
Побросали рюкзаки и палатки в машины, и вдруг из-за угла дома выбегает
Серегин, глаза большие, на лице улыбка, не то от радости, не то от
растерянности. Кричит:
- Дайте такси! Жену в роддом отвезти надо.
- Садись! Чего ждем! - кричит с другой стороны Гордецов.
- Да вот тут такси просят...
- Какое еще такси?! Полтора часа бегаем! Поехали!
- Женщину надо в роддом отвезти.
- Так ведь на это есть "Скорая помощь". "Скорую помощь" надо вызвать.
Чего стоишь? Дуй, звони из автомата!
- Да, да, я, вообще, звонил уже... Жена у меня...
А женщины переглянулись и ничего не сказали. Ребятишки уже хнычут,
раскисли от жары. Духотища, пыль. Поймать еще одно такси, чтобы уехать в
лес, безнадежная затея.
- Да и не повезет таксист. Очень ему нужно. "Скорая" на это есть, -
объясняет Гордецов, но так, чтобы таксист не слышал.
Раз в год ведь собрались в лес.
Серегин повернулся и молча побежал за дом.
Перекурин стоял, и ему было стыдно. Да и остальным неловко. А тут еще
ребятишки стонут.
- Не в лесу живем. Поехали, чего там, - сказал Гордецов. - Ей-богу, на
"Скорой" ее быстрее увезут.
- Он тогда вызывал "Скорую помощь". Но она почему-то не приехала, -
сказала Мира. - И такси ему не досталось. Какой-то мужчина ехал на своей
машине. Так вот он и довез меня. Семью высадил, а нас посадил.
Перекурин закрыл лицо ладонью, потом медленно потер лоб. Минуты две они
молчали. Вспоминал ведь Перекурин эту историю и раньше и не чувствовал за
собой особой вины. Надо было, конечно, уступить такси. Надо было... Пусть
хоть одну минуту мучилась она из-за него. Хоть мгновение. Ведь больно же
ей было! Ему и не представить эту боль. А она еще сидит рядом с ним,
разговаривает.
- Мира, простите. Все плохо, все... Я уйду.
Но он не ушел, а она сказала:
- Ирочка у меня родилась маленькая, худенькая. Я ей долго не решалась
имя дать. Мне нравилось совсем другое. Красивое. А потом думаю: вдруг она
вырастет некрасивой. Мучилась, мучилась, все "доченька" да "доченька", а
потом назвала просто Ирой. Тоже ведь хорошее имя, правда?
- Правда, Мира, правда. - Перекурин боялся посмотреть в ее сторону.
- А у вас дочь такая большая, высокая, ноги полные.
У Перекурина полегчало на душе. Нет, не сердится она на него. Он даже
осмелился взглянуть ей в лицо, в глаза. Ничего. Чуть поджала губы и опять
улыбается. Да что же это делается! Безоружный он перед ней, безоружный.
Хоть бы одно слово злое, насмешливое, чтобы самому внутренне озлиться,
чтобы увидеть, что она не такая уж и добрая. Нет, именно такая она и есть.
И гордая и добрая.
И на Перекурина нахлынуло что-то новое. Какой-то приступ счастья. Вот
он сидит рядом с ней. И увидел-то он ее случайно, не слышал, не
разговаривал с ней, не знал, как ее звать. А ведь любил. И сейчас любит.
Еще больше прежнего. Нет, не ошибся он ни в себе, ни в ней. Любит, но не
будет говорить об этом.
- А вы с детьми часто гуляете. Я вижу. Хорошие у вас дети?
Вот уж об этом-то Перекурин мог говорить сколько угодно. И снова они
проговорили чуть ли не с час.
- Вы же на обед опоздали? - испугался Перекурин. - Кончился ведь
обед-то у вас!
- Кончился, я знаю, - сказала Мира. - Можно разок и без обеда обойтись.
Ведь вы тоже не успели.
- Для меня это сущие пустяки.
- Я хотела вам сказать, только не обижайтесь, что мне не понравились
ваши стихи, - она посмотрела на него изучающе, но он ничего не понял.
Руганул только себя в душе. Зачем он только полез со своими стихами хами к
ней? Ведь у нее муж поэт. Известный, признанный? И хотя Перекурину никогда
не нравились его стихи, как-то внутренне он был с ним не согласен, все
равно тягаться с Серегиным было непростительно глупо.
- Да, стихи, конечно, ерунда, - сказал Александр, стараясь казаться
беспечным, словно это его мало интересовало. - Так себе. Белый стих.
- Я не про рифмы. В стихах я, наверное, тоже плохо разбираюсь. Особенно
своего мужа. Смешно, правда?
Перекурин только пожал плечами.
- Я и ваши не берусь судить. Мне не понравилось то, как вы меня
увидели. Что вы во мне увидели...
- И тут я что-то сделал не так?
- Вы писали стихи своей будущей жене, когда еще не были женаты?
- Нет, я никогда не писал стихов. Писем-то даже не писал.
- Почему?
- Да мы почти все время были вместе. Мы почти и не расставались.
- А мне Сергей писал стихи.
- Ну что же, может, вы и счастливее от этого.
- Только он мне писал не такие стихи. Они были нежные, чистые, хорошие.
- Значит, они вам нравились?
- Нравились, - сказала Мира. - Когда-то... нравились.
- А разве я обидел вас? Что-нибудь в них было грубое, нехорошее?
- Нет. Просто вы увидели во мне женщину. Только женщину. Вам ничего и
не надо было видеть больше. А он видел во мне, наверное, и что-то другое.
Чего, может быть, и нет.
- Господи! - сказал Перекурин. - Это так вы поняли мои стихи?!
- А разве это не так?
- Нет! Нет! Конечно, нет! Я же от вас... у вас ничего не прошу.
- Еще бы! - сказала Мира. И вот теперь-то он увидел ее другой. Не
такой, как всегда. Но не злость была написана на ее лице. Нет. Какое-то
отчаяние. - Ну почему вы видите в нас только женщин? Мы же люди. Ведь
почти каждую неделю, чаще, все время слышишь: "Какие ножки! Какая грудь!
Глазки! Бедра?" И каждый стремится сказать пошлость, притиснуть, если
поблизости никого нет. Ведь не машины же мы, призванные удовлетворять ваши
желания. Вот и вы, Ведь вы разглядели только то, что я вышла на балкон без
платья.
Перекурин снова стиснул свое покрасневшее лицо в ладонях и нагнулся
вперед, почти к самым коленям.
- Нет, нет, Мира, - только и смог сказать он.
- Вы любите свою жену? - вдруг спросила она.
- Нет, не люблю! - с вызовом сказал Александр. - Не люблю. Иначе бы я
не пришел сюда.
- Интересно, почему мужья не любят своих жен? - Это был не вопрос,
просто мысли вслух.
- Не знаю. Ничего не знаю. Я хочу только одного - уйти. Простите меня,
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг