лоб.
- Хм... Бессмертие. Возможное бессмертие, - произнес он медленно.
- Да.
- А для чего вам бессмертие? Что вы с ним будете делать?
- Ну, это же элементарно, святой отец, - улыбнулся Лурье. - Я
надеюсь остаться навсегда таким, какой есть сейчас. Тридцать три года.
Возраст Христа, между прочим. Никакой старости. Если откровенно, не
люблю старых и дряхлых. Они меня раздражают. Гляжу на них и думаю -
неужели и я сам когда-то буду такой? Вот, наверное, и весь ответ.
- А я перетрахаю столько баб, сколько мне смертному и не снилось!
- сообщил Джефферсон. - Миллиард! Честно! Ну, люблю я их.
- А я... - вступил было Виллис.
- А тебе наконец-то хватит времени переловить всех негодяев до
единого, - перебил его Джефферсон. - Ты представь, коп, какая это
должна быть жуть для бессмертного - пожизненное заключение без права
на помилование!
- Что я, по-твоему, рехнулся? - всерьез обиделся Виллис. -
Дослужу до пенсии, уволюсь, и буду путешествовать. Наконец-то увижу
мир. Всегда мечтал.
- До пенсии? - Лурье что-то соображал. - Между прочим, а когда
же должен наступать пенсионный возраст у бессмертного? Допустим, ты
в семьдесят уволился - и что, корми тебя потом, тунеядца, до второго
пришествия? Эдак вся экономика полетит к чертям собачьим!
- Если правильно работать с фондами... - начал Джефферсон.
- Спасибо, господа, вы мне очень помогли, - сказал Причер
грустно, завел двигатель и тронул джип с места.
Лурье, все еще стоявший перед капотом, уступил машине дорогу. Причер отъехал ярдов на двадцать, свернул к выезду с плаца, и вдруг опять рванул из-под сиденья бластер.
Не сбавляя хода, он произвел два выстрела по висящему на флагштоке крокодилу. Одну пулю в головной мозг, другую в крестцовый. Выжал до отказа газ и унесся в направлении порта.
Крокодил в последний раз дернулся и затих, теперь уже мертвее
некуда.
- Снайпер, - заключил Виллис.
- Бывают морские козлы, - произнес Лурье с ненавистью, - а
случаются еще и церковные. Пацифист сраный. Философ хренов. "Зачем вам
креатин?" - передразнил он капеллана. - Надо, понял?!
ГЛАВА ДЕВЯТАЯ
Яростно топча педаль газа, Причер гнал машину в сторону моря.
Попутно капеллан пытался убедить себя, что не может быть на базе
заговора, имеющего целью свести его, капитана Причера, с ума. Не того
полета крокодил.
Но с какой тогда стати вполне приличные военные, офицеры,
постоянно изображают перед ним придурков? Заняться им больше нечем?
Или это страшный знак того, что люди на уровне бессознательного
чуют приближение неотвратимой гибели? Причер о похожих массовых
феноменах читал, но в жизни, слава Богу, ничего подобного не видел. И
не хотел бы увидеть на Кляксе. Не хватало еще таких метафизических
намеков на то, что прикидки капеллана относительно судьбы базы верны.
"Следующую атаку мы, скорее всего, отобьем. А потом либо
эвакуация, либо конец. Бесславный и, главное, ну такой бессмысленный!
Прямо хоть со стыда дезертируй. Только на мне, в отличие от
некоторых, целых две присяги".
Капеллан почувствовал, что сейчас во что-нибудь врежется, и
остановил машину. Вытащил из "бардачка" сигару, закурил, и попытался
хоть немного успокоиться. Не вышло. Он был совершенно выбит из колеи.
В ушах отдавался голос хриплого, перед глазами стояла безобразная
сцена на плацу.
Просто невообразимая сцена. Два человека, облеченных колоссальной
властью и ответственных за судьбы множества бойцов, готовы были
на полном серьезе подраться из-за совершеннейшей ерунды. Вроде и не верится - а вот он, бьющий в глаза факт. Неужели они и вправду такие?
Не станут же старшие офицеры - люди образованные, просвещенные, -
разыгрывать перед скромным гарнизонным капелланом целый спектакль! Причер вспомнил, какими увидел их впервые, за завтраком в столовой. Перед ним предстала армейская элита. Битые службой мастера, для которых личные и боевые качества человека превыше чинов и должностей. Опытные
профессионалы, знающие, когда можно слегка обойти букву Устава, но
уважающие его дух. И еще - взрослые люди, способные относиться к себе
со здоровой иронией. Они тогда все до единого понравились ему. Даже
зануда Виллис, который так артистично зануду из себя изображал.
Причер знал таких военных и любил их всем сердцем. Прожженные
дядьки, видевшие множество смертей, умели каждый отпущенный им день
проживать со вкусом, словно он единственный. Пусть это будет не День
Благодарения, а всего лишь "парково-хозяйственный день"... Вспомнилось,
как на приснопамятных Черных Болотах молодой Кэссиди, тогда еще
лейтенант, стоял (лежал, если честно) дежурным по парку техники - а
мимо его палатки уж больно лихо, с понтом он тоже боевая машина,
пронесся малый саперный тягач. Кэссиди одним прыжком оказался на
улице, заорал своему механику: "Заводи! Покажем этой мандавохе, как
надо ездить!", - и парк добрый час оставался без присмотра, зато
саперы потом по собственной инициативе бутылку принесли.
Ну не могли такие люди, хоть ты тресни, столь легко и
непринужденно рыть себе яму! Настолько презирать союзников, чтобы не
договориться с ними об огневом взаимодействии! Загадочным образом
промотать громадный запас реактивного топлива, и потом уродовать
стрелков на периметре! В последнюю секунду увернувшись от верной
гибели, едва отдышавшись, не помолившись, устроить грызню вокруг
раздавленного джипа! И клыками волчьими, когтями тигриными держаться
за Кляксу. Прозакладывать души и головы идолу бессмертия. Даже не
реального, а пока что совершенно мифического! Тут нужен был серьезный
мотив, и Причер, как мог, пытался уяснить, в чем же он состоит.
Увы, на данный момент самой мощной и относительно логичной
выглядела мотивация человека, назвавшегося Харитоновым. То ли вконец
запутавшегося, то ли слегка ненормального. Русского ортодокса,
поимевшего наглость за каким-то совершенно непонятным хреном
припереться в мультикатолический храм, и обдать помоями ни в чем не
повинного священника. Но это хамло - скорее всего, больное на голову,
- хотя бы имело в оправдание своего отступничества некую богоборческую
теорию ("Потому и имело, что больное!", - подумалось капеллану). А
что же у других? Так, мелкие страстишки. За которые настоящие люди и
офицеры на верную смерть не пойдут.
Или пойдут?!
При таком раскладе даже господин полковник с его пакетом акций за
пазухой и твердым материальным интересом гробить подчиненных выглядел
в глазах капеллана более-менее ничего. Понятно, во всяком случае. Он
хотя бы за деньги.
"А может, именно ты, Причер, главный дурак во всей этой истории?
Превратился за пять лет священничества в благодушного
добрячка-идеалиста. Так долбился об пол лбом, что вбил себе в голову,
будто вокруг чистая утопия под названием "Плохих людей нет". А зло
вовсю подтачивало души. И даже явилось лично, в концентрированном
виде, приняв облик хриплого мичмана. Отодрало тебя, прямо скажем, как
конный варвар пешую монашку. А ты, паладин фигов, рыцарь-храмовник
кастрированный, только зубы стиснул! Слышь, капитан, не пора ли
активно воспротивиться злу?".
Но как?!
Крест сколотить из двух скамеек, вскарабкаться на крышу храма, и
там самолично распяться на фиг. "Блестящая идея, господин капитан.
Главное, свежая и оригинальная. Предыдущий ненормальный священник до нее самое чуть-чуть не додумался".
Выпить и забыть. Весьма заманчивый вариант. Успешно
апробированный моим русским коллегой, чтоб он был здоров. "Вдвойне
плагиат - наш ведь тоже керосинил неслабо".
Как достучаться до людей? Как объяснить, что главная война на
Кляксе идет в душах самих военных? Убивая изнутри, выжигая дотла
человеческое. Да подавитесь вы своим креатином, будь он проклят!
Не в нем же дело! Предположим - "чисто в теории", как любит говорить
Лурье, - вам удастся вырвать его у Кляксы и остаться в живых. И наши
славные алхимики-биохимики действительно сварят из него эликсир
жизни. А вы подумали, господа, КОМУ ИМЕННО ЭЛИКСИР ДОСТАНЕТСЯ?
Не-ет, я не полный идиот, и не намерен уверять вас, будто он
окажется исключительным достоянием толстосумов и их прихвостней.
При капитализме так дела не делаются. Что там бормотал Лурье -
"экономика рухнет"? Дурак, она поднимется на невиданную высоту! Даже
я, далеко не гений, знаю, как всё организовать. Вас элементарно
посадят на иглу. Вожделенный эликсир почему-то окажется с дискретным
эффектом. Алхимики скажут - простите, ребята, иначе не получится. Одна
инъекция, допустим, в год. И придется вам остаток своего бесконечного
века зарабатывать на эту самую бесконечность. Пахать широким фронтом.
Биться за жизнь до усёру, аки гвардейская дивизия имени Сизифа.
Но то еще цветочки будут. Так, сугубо техническая проблема.
А о душе вы, ребята, подумали?
А ну как вас, полубожков бессмертных, индюков надутых, возьмет за
глотку и слегка придушит загадочный психологический феномен "синдром
Кляксы"?
Капеллан выплюнул изжеванную сигару, повернул ключ зажигания, и
резко сорвал джип с места. Успокоиться не получилось, он только
больнее разбередил себе душу. И мысленная обличительная речь все никак
не шла к финалу. Наоборот, "синдром Кляксы" пришелся очень кстати -
некоторые туманные соображения тут же оформились в конкретные слова.
"Посмотрите на персонал нашей героической военной базы, - думал
Причер. - Тут будто все добровольно надели шоры. Гибель накатывается
на базу волнами, но после каждой они встают, отряхиваются, считают
потери, и говорят: ничего, эта еще маленькая была, вот грядет седьмой
вал, и тогда уж нам точно крышка! Они уверены, что их пытается
раздавить не какое-то зверье, а планета в целом. Они уже поклоняются
ей. Им страшно увидеть в ее противодействии и чудесах промысел
Божий - и они скорее готовы стать язычниками, поклоняясь Кляксе. Потому что
языческому идолу можно смело дать по морде, когда он не хочет
отрабатывать дары.
Они почувствовали это первыми. Но если через сколько-то лет
каждый отдельно взятый человек, ранее поклонявшийся тому, сему,
пятому, десятому, вдруг обретет для себя единственную в мире высшую
ценность - бессмертие... Кем он станет? Чем он будет? В том-то и
фокус, господа, что вы превратитесь в нечто совершенно иное.
Принципиально. У вас будет другая мораль, измененная этика, новые
приоритеты. И скорее всего, нынешний Бог вам больше не понадобится. Ни
в облике Троицы, ни как абстрактный Высший Разум, ни как простая
человеческая любовь - к другому человеку, например. Вы обретете нового
Бога, единого и неделимого, одного на всех. Супербога, очень
жестокого, сурово наказывающего за задержку очередного
жертвоприношения - свое бессмертие.
Только готовы ли вы к этому, господа простые смертные?".
"Не готовы!", - ответил на собственный вопрос Причер, и буквально
через пару секунд чуть было не устроил лобовое столкновение с большой
командирской амфибией.
Водил Причер средне, как нормальный американец, и это его
уберегло от неприятностей. Вздумай капеллан уйти в сторону
"переставкой", он бы на такой скорости точно перевернулся, и бедолаге
Джефферсону пришлось бы списывать уже два джипа. Но оба потенциальных
участника дорожно-транспортного происшествия для начала со всей дури
влупили по тормозам, а потом уже, замедлившись, провели маневр
расхождения. Машина Причера осталась без левого зеркала, амфибия
отделалась небольшим сколом краски.
На какой-то миг запах паленой резины забил все остальные, и
малость ошалевший капеллан совершил ненароком открытие - вокруг
чудовищно воняло дерьмом, кровью, перегноем и дезинфекцией, но он уже,
оказывается, притерпелся.
- Стоять! - приказало радио голосом полковника. - Отставить
гонки, мать вашу! Что вам тут, Гран-При Монте-Карло?! А ну, ко мне!
Причер, выдумывая на ходу подходящую отмазку, сдал задом к
остановившейся амфибии.
- Куда летим? - поинтересовалось радио уже более миролюбиво.
- В публичный дом! - выдал капеллан первое, что пришло в голову.
- Скорее уж на кладбище. Ну-ка, выйдем.
Причер хотел представиться, как положено, но полковник, не слушая
доклада, сунул ему руку.
- Вы чего такой взъерошенный, святой отец?
- Да так... Устал немного.
- Понимаю. Слышал, вы приняли какое-то неестественное количество
народу сегодня. Благодарю за службу.
- Рад стараться, господин полковник, сэр.
- Вы уж не перетруждайтесь, берегите себя, - сказал полковник
чуть ли не ласково. - Что ж, неплохая идея заглянуть в бордель с
устатку! Ха-ха, шучу. Слушайте, - он понизил голос, - строго между
нами, что там на плацу творится, а?
- На майора Джефферсона подбитый "дракон" упал. Машина всмятку.
- Уж это-то я знаю, - отмахнулся полковник. - Они договорились,
или как?
- Похоже, нет, сэр. Майор Лурье очень воинственно настроен.
Полковник тяжело вздохнул.
- В гроб они меня вгонят, - пожаловался он. - Сейчас Лурье начнет
требовать на Джефферсона приказ по базе. Приковать нарушителя, так
сказать, к позорному столбу. А знаете, для чего? Маленькая личная
месть. Стоял как-то господин майор Лурье дежурным по базе. Решил
прогуляться, лично проверить службу войск. Забрел в хозяйство
Джефферсона, сунулся в бокс с транспортными машинами. Ну, там, как
обычно, в первом ряду стоит рабочая группа, во втором резерв. И Лурье
от великого ума говорит - а чего это у вас машины не сцеплены? Вдруг
пожар в боксе? Как вы будете резерв спасать, он же без пусковых
аккумуляторов. Ну-ка, быстренько, сцепили задний ряд с передним. Чтобы
в случае чего рабочими машинами вытянуть резервные... Смекаете?
- Бред! - восхитился Причер. - Знаю я эти транспорты, коробочки
такие. Они же с толкача безо всяких аккумуляторов за милую душу
заводятся.
- Пра-авильно... Ну, солдатикам - что? Приказ дежурного по базе.
Накинули тросы. Лурье ушел очень довольный, и устраненный непорядок в
журнал дежурного записал. Вот, мол, я какой правильный офицер. А
буквально через полчаса является в бокс заспанный водила - про сцепку,
естественно, ни сном, ни духом. Садится в машину, дает по газам...
Резервная, к которой его присобачили, стоит, между прочим, на второй
передаче. Так что она мгновенно заводится, прыгает вперед, да ка-ак
даст ему под зад своим баллистическим носом!
- Станция питания, - кивнул понимающе Причер. - Висит справа на
корме в большом ящике.
- Совершенно верно. Знаете матчасть. Отменный, доложу я вам,
генератор. И цена соответствующая - четыре тысячи. Джефферсон очень
хотел эту штуку повесить на Лурье, чтобы тот впредь попусту не
умничал. Я, конечно, запретил ему, но и без того скандал получился
совершенно отвратительный. А Лурье теперь мстит тылу. Строго в
пределах своей компетенции, если можно так выразиться.
Тут полковник заглянул Причеру в глаза и тоном заговорщика
спросил:
- Как вы считаете, это нормально?
- Меня на Кляксе многое удивляет, - уклонился от прямого ответа
Причер.
- Меня тоже, - доверительно сообщил полковник.
- Позвольте неприятный вопрос? - решился Причер. - Что у нас с
русскими?
- А что у нас с русскими? - удивился полковник.
- Я тут нашел в архивах тэ-тэ-ха "Тревоги"...
- Откуда вы только взялись такой любопытный, святой отец? - голос
полковника ощутимо похолодел.
- Из Службы поддержки, сэр. Просто мне показалось... Допустим,
русские не хотят нас от угрозы с воздуха защитить - ладно, их личное
дело. Я сам-то не очень уверен, что это нужно. Но когда на базу идет
зверье по суше - русским ничего не стоит накрыть эту волну ракетным
залпом.
- Им ничего, концессионеру - полмиллиона.
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг