Лев Вершинин
Обмен ненавистью
-----------------------------------------------------------------------
Авт.сб. "Двое у подножия Вечности". М., "Аргус", 1996.
OCR & spellcheck by HarryFan, 15 December 2000
-----------------------------------------------------------------------
1
...неправдоподобно белые кафельные стены. И мертвый неоновый свет,
опоясывающий камеру, скрадывает тень.
- Вы готовы?
Никак не привыкну к этому тусклому голосу. И глаза над голосом тоже
тусклые, даже и не глаза, а две гладкие свинцовые бляшки, но оторваться от
них нет сил; поэтому сегодня я опять не сумею увидеть это лицо, хотя из
раза в раз обещаю себе, что заставлю себя его разглядеть.
Кто знает - возможно, удайся это, и я найду наконец силы сказать:
"Нет!"...
- Да, - слышу я словно бы со стороны. - Да, готов.
В сизых бляшках - торжество. Впрочем, нет, скорее привычная скука: все
известно заранее, все исчислено и подытожено; так чего же ради
торжествовать?
- Вот и славно.
И нет тусклого.
Исчез.
А свет все резче, и кафель еще белее, он белый, как первый снег, хотя и
банально сравнивать белизну со снегом - а с чем же еще сравнивать, если
никто пока что не придумал ничего более белого, чем свежий снег?
И халат на мне хрустит отутюженным крахмалом. И зеркала - громадные, в
полстены - многократно отражают меня, бледного и сосредоточенного, а рядом
- сияющий эмалью столик с инструментами, а чуть впереди - кресло, словно
прикованное к линолеуму фиолетово-белыми лучами юпитеров.
Я не думаю ни о чем; даже если бы мог, я постарался бы не думать. Так
легче; слишком хорошо я знаю все, что сейчас будет. А то, что сидит в
кресле, пристегнутое зажимами, знает еще лучше - и негромко скулит, даже
не пытаясь вырваться. Как вырвешься? Даже голова притянута к спинке узким
ремешком, плотно захватившим лоб.
Противно.
Но что поделаешь, если я снова сказал тусклому: "Да"?
- Здравствуй, Аннушка...
Как гадко! - хуже, чем издевательство, здороваться, глядя в
вытаращенные предчувствием глаза. Но таков Ритуал. Не мной он придуман, и
не от меня зависит, что говорить и говорить ли вообще; сценарий утвержден
раз и навсегда, и даже сожми я до хруста зубы, даже прикуси язык, все
равно прозвучит это проклятое "Здравствуй...".
Глаза под ремешком замирают, уставившись в одну точку; точка эта где-то
посреди моего лба. Я не отражаюсь в зрачках, там нет ничего, кроме ужаса,
как обычно, стоит ей лишь увидеть меня. Позже глаза застынут и даже
поскуливание прекратится, чтобы смениться воем, когда начнется Ритуал.
Я пытаюсь медлить. Я медлю очень долго, секунды две, а то и четыре;
кажется, еще чуть-чуть, и мне удастся сломать в себе нечто, повернуться и
выйти - тогда я не приду сюда никогда больше, и не станет тусклого, и
кончится этот бесконечный белый кошмар...
Но я не глядя протягиваю руку за спину, к столику, и мне подают первый
инструмент. Я не знаю ассистента и никогда не увижу его, он невидим и
неслышим, зато расторопен и услужлив. Те, кем придуман Ритуал, вышколили
его на совесть...
...и ладонь коротко сводит нежным холодком доясна вычищенного металла.
Это лобзик. А в прошлый раз были иголки. Единственная вариация,
допущенная Ритуалом, но даже и она определяется не мной.
Что поделаешь? Лобзик так лобзик.
Я подправляю юпитер, который слева, и нагибаюсь.
И белый вой хлещет по кафелю! - да так, что мгновенно краснеет
белоснежная простыня. То, что в кресле, визжит и извивается, глупо и
безнадежно пытаясь вырваться из ремней и зажимов.
Хруст.
Лобзик с лязгом падает в эмалированный таз, и мельчайшие багровые
брызги рассыпаются по идеальной белизне.
Я обтираю перчатки полотенцем, стараясь не слышать визга. Ну что ж ты,
Аннушка, не нужно, побереги лучше силы, кричать-то зачем, тем паче сейчас,
мы же сейчас отдыхаем... а силы тебе понадобятся еще, ведь я пока что,
считай, даже и не начинал.
Но она не хочет быть логичной, она вопит, да так, что я бы сошел с ума,
уже бы сошел... но меня, видимо, готовят перед Ритуалом так, что я всегда
довожу его до конца; она кричит! - это не крик разумного, ибо разум ее
отключился почти сразу; это вопль живого тела, которому больно и которое
знает, что это еще не боль, это пустяки, а боль впереди, потому что я
сейчас возьму тонкие щипчики со спиртовки...
А я не могу кричать: в горле комок, но я знаю, что вытолкну его и тоже
завою через минуту, потому что без крика нельзя ни делать, ни видеть того,
что я сейчас сделаю и увижу...
...нельзя, нельзя...
...вот они, щипчики...
...я поднимаю руку, примериваюсь...
...и...
...руку перехватывают на полпути к воплю.
- Не стоит, Леонид Романович. Право же, не стоит.
Он чуть сильнее сжимает пальцы, и щипчики падают на пол.
Я не могу мыслить трезво, но даже в полубреду вдруг понимаю, что
случилось невероятное и Ритуал нарушен. Передо мной - молодой человек,
впрочем, нет, скорее - человек моих лет, так что не очень уж и молодой. Он
в элегантном сером костюме-тройке, галстук в тон, и ни пятнышка белизны,
ни единого! - даже рубашка строгого кремового оттенка.
Он совсем чужой; он непредставим здесь, среди белого кафеля.
И он улыбается.
Сочувственно, немного грустно.
- Вы ведь согласны, что это ненормально, Леонид Романович?
И, выдержав паузу:
- Да знаю я все. Только не нужно это, право же...
Славно звучит это "право же", изумительно мягкое, словно бы даже с
легчайшей картавинкой, староинтеллигентской этакой всероссийской
картавинкой, от гувернантки во младенчестве впитанной.
И, представив себе эту гувернантку в твердом чепце, я прихожу в себя.
Исчезла дрожь, и в глазах не стелется бело-красный туман, и все вокруг
плывет и тает, кроме умного, спокойного лица под безукоризненным пробором.
Да кто ж ты такой, человече?
- Об этом мы еще поговорим, Леонид Романович. - Он улыбается, и в
уголках глаз собираются нежные морщинки. - Обязательно поговорим. Но не
здесь же, в самом-то деле. Не место здесь вам, батенька, право же...
Он слегка дует по сторонам. Совсем не сильно. Но от дуновения этого,
почти неощутимого, бело-кафельный ад начинает оседать и пропадает,
развеивается медленной пылью, и только Аннушкин визг все не унимается, все
прыгает от стены к стене, отскакивая и мерцая в угасающих неоновых бликах.
- Я зайду к вам позже, - мягко говорит незнакомец.
А визг звенит все тоньше и тоньше, он заполняет все, весь мир, он уже
не похож на визг, нет, это пронзительная трель зашедшейся в приступе
бензопилы - но и это не то: бензопила воет резко, а здесь силы не хватает,
это скорее дверной звонок... в кнопку ткнули пальцем и не отпускают - и
он, срываясь, хрипя, булькая, все пищит, и пищит, и пищит...
И я просыпаюсь.
2
Я просыпаюсь в холодном поту.
Нельзя привыкнуть к этому сну. Особенно теперь, когда он повторяется из
ночи в ночь. Раньше было реже. Зато раньше я постоянно думал об Аннушке
наяву; я думал и представлял себе в мельчайших подробностях Ритуал - и
наконец пришел этот сон, чтобы стереть грань между собой и явью.
Но к нему нельзя привыкнуть.
Простыни скомканы, сбились набок, я лежу на голом матрасе, а в ушах
звенит...
...дверной звонок. Реальный до идиотизма.
Потому что уже - ого! - без четверти одиннадцать, и, значит, тетя Вера,
почтальон, стоит перед дверью, и звонит, и злится, потому что вовсе не
обязана этого делать. Я просил ее не бросать почту в ящик - его поджигают
юные пироманы, - и она согласилась, хотя и ворчит, что, пока меня
добудишься, весь участок обойти можно.
Я вскакиваю, стряхивая обрывки кошмара; я пронзительно ору: "Идууууу!"
- и, накрутив на бедра плед, мчусь к двери. Этот плед смешит тетю Веру, и
она ругается не то чтобы меньше, но как-то мягче, по-матерински, что ли:
мол, тебя бы в хорошие руки, Ленюшка, а то уже совсем непонятно, на кого
похож...
Щелкает замок.
Это не тетя Вера.
Это он.
Строгий серый костюм-тройка. Галстук в тон. И прокрахмаленная до
ломкого скрипа - даже на взгляд - кремовая рубашка.
И он улыбается.
- Доброе утро, Леонид Романович. Или, скорее, добрый день?
Это доносится уже из комнаты. Когда он успел войти? Я не знаю. Видимо,
я на секунду отключился, увидев его. Но упрекать себя за малодушие было бы
лицемерно.
- Ну где же вы, друг мой?
Снова эта картавая интеллигентская капризинка. Он сидит в кресле около
журнального столика, столик протерт от пыли, на салфетках две чашечки с
дымящимся кофе, сахарница, вазочка полна бисквитов. Вчера, кстати, там
была только безнадежно одинокая конфета "Чародейка", по старости
обреченная на вечную жизнь.
Кто-то не поверит! - но меня не удивляют ни кофе, ни бисквиты, ни вся
эта абсолютно булгаковская сцена; более того, я спокойно сажусь напротив
него, накинув край пледа на плечо, и если меня что-то и тревожит, то
только полное отсутствие удивления.
- А зачем же нам нужны лишние эмоции? - разводит руками гость. - Совсем
не нужны. Кстати, можете звать меня Володей.
И, чуть помедлив, добавляет:
- А чтобы между нами не было неясностей, я покажусь вам таким, каков
есть.
На долю секунды он мутнеет, а потом превращается в огромного
сизо-зеленого жука, точнее - не вполне жука, но в существо, более всего
похожее на земных жуков. Вот разве что вместо лапок у него щупальца, а
брюхо словно бы выложено из семиугольной смальты.
Вот теперь мне ясно, почему я так спокоен. Видимо, он принял для этого
меры, потому что в противном случае ему очень долго пришлось бы ждать
разговора со мной.
- Разумеется, принял, - усмехается он, теперь уже опять человеческой и
даже очень симпатичной улыбкой. - Мне же с вами поговорить нужно, а не
инфаркт провоцировать. Итак, я - Володя.
Как могу, изображаю приветливое лицо и выжидательно смотрю на гостя. Я
- весь внимание.
Володя одобрительно подмигивает... впрочем, нет! - подмигнуть было бы
слишком вульгарно для столь лощеного джентльмена; он просто поводит бровью
и, отхлебнув кофе, тихо, почти по слогам, выдыхает одно-единственное
слово:
- Аннушка.
Готово. Меня передергивает. Ладони леденеют. Это плохо, это
ненормально, я знаю, но поделать с собой не могу ничего: резиново прыгают
губы, перед глазами мгла, и сквозь мглу проглядывают веселые, немного
кошачьи глаза на холеном миловидном личике...
...Аннушка...
...и моя дочка, Аленочка, крепко обнимает меня за шею и шепчет:
"Папочка, папа, не уходи" - и никак не хочет оторваться...
...и снова обаятельная улыбка, пухлые руки...
...и Марина, жена моя, нежно гладит эти руки и оловянными от
преданности глазами ест свою лучшую подругу, объясняющую ей, как жить и
почему без меня вполне можно обойтись...
..."Маришенька, ангел, разве нам плохо с тобой?.."
...и Славкина жалеющая гримаска: "Старик, ну пойми, ну бывает, в Дании
их даже регистрируют"...
...в висках чмокающий стук...
...и дом мой, ставший расхристанной берлогой затравленного подранка...
...Аннушка...
...и все это вместе - ненависть, бессильная ненависть, сводящая с ума,
трусливая ненависть слабовольного интеллигентишки, который не имеет права
позволять себе сильные страсти...
...во всяком случае, наяву.
Щемит сердце, гудят виски, еще немножко, и я...
И я прихожу в себя.
Полное спокойствие. Володя откидывается на спинку кресла, и кресло
деликатно всхлипывает. Кажется, он подул мне в лицо.
- Как видите, я позволил себе заглянуть не только в ваши сны, но и в
ваши мысли, - мягко говорит Володя. - Но, поверьте, отнюдь не из праздного
любопытства. Напротив...
Теперь он говорит, словно не видя меня. Словно знает, что я буду
слушать. И не ошибается. Я слушаю. Очень внимательно. Не пропуская ни
слова. Как никого в жизни.
- Леонид Романович, - говорит Володя, - мы с вами взрослые люди... то
есть я, конечно же, не человек для вас, как и вы для меня, но мы разумны и
взрослы и, значит, всегда сможем понять друг друга, а следовательно,
назвать нас людьми не столь ошибочно, как может показаться на первый
взгляд...
У него странная, непривычная манера говорить. Сейчас так не умеют -
обстоятельно, с отступлениями, с разъяснениями, с обволакивающими паузами;
такую манеру мы давно и под самый корень извели вместе с уроками закона
Божьего, казачьими чубами и правильно расставленными ударениями; нет
больше этого искусства, нет и не будет, - и, слушая плавный Володин
говорок, я окончательно осознаю, что передо мной - существо не из нашего
мира, отнюдь; я понимаю это гораздо ярче и яснее, нежели в тот миг, когда
увидел зеленого жука, чопорно сидящего в кресле.
- Итак, Леонид Романович, - продолжает Володя, - я полагаю, вы
признаете, что ненависть утоляют не муки недруга, но его физическое
исчезновение. Истязать подобного себе не просто недостойно. Это
бессмысленно, гадко и даже, простите за прямоту, патологично. Вы на пороге
паранойи. И, поверьте, я вас понимаю. Вы согласны со мной?
Он переводит дыхание, глядя мне в глаза. Я медленно киваю. Зачем
оспаривать собственный ужас и свою же неспособность преодолеть отчаяние?
- Бессмысленно, Леонид Романович. Это непреодолимо. Нет ничего страшнее
бессильной ненависти. Вам вдвоем тесно. Ведь так?
И вдруг голос его срывается в наждачный хрип:
- Но вы не можете сделать этого. Не можете уничтожить подобного себе. А
еще вы учитываете последствия. Социальные последствия! Так или нет?
И снова он прав. Не нужно даже показывать это.
- Ну а если так...
Володя выпрямляется. Он неотрывно смотрит глаза в глаза, и я вдруг
вижу, что веки его воспалены и в желтизне зрачков застыла мутная
непроглядная тоска. Мне страшно; я словно смотрю в зеркало.
- Если так, Леонид Романович, я предлагаю вам обмен ненавистью!
Кончилась выдержка! Он говорит теперь быстро и сбивчиво, путаясь, сам
себя перебивая и одергивая, как я сам изредка, когда молчать совсем уже
невмоготу и нельзя не сорваться в хрип, и слава Богу, если только в хрип,
а не в слезы.
У Володи беда. Такая же, как и у меня. Или не такая. Неважно. Суть
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг