- Да, мастер...
- Где вы находитесь? - спросил Лощинин, вызывая в угловой сектор
голокуба панорамную карту западной части перегона.
- Позавчера проехали Хатангу. Приближаемся к Добричам.
- Сворачивайте на юг. К Трое.
- Клиент там?
- Похоже, да. Клиентов теперь два: прежний и девчонка по имени
Тири, я залил подробный хинт тебе на терминал, потом глянешь. И
ребятам своим дай глянуть, чтоб знали...
- Понял, мастер...
Три "креатива" свернули с накатанной четырехполосицы перегона и,
поднимая легкую пыль, понеслись на юг.
В Трою они въехали к полудню следующего дня. Шамил подробно
прочел хинт и знал, что нужно искать мотоцикл "Сигейт Барракуда"
за номером C88-83476. Где-то поблизости должны были найтись и
беглецы.
По непонятной причине клиент прекратил резвое отступление на
восток и застрял в Трое - вторые сутки он не трогался с места.
По крайней мере, так говорит Лощинин, а для Шамила и его
подручных главное не то, как дела обстоят на самом деле, а то,
что говорит Лощинин.
Сразу за северным шлюзом Трои серыми черепахами приникли к
земле заправка, мастерские, гаражи - мини-городок, рай для всех,
кто на колесах. Для тех, кому Троя - лишь пятнышко на карте,
абстрактный поселок с игрушечным населением. Путники никого из
местных не увидят - только, разве что, механика в мастерских,
паренька-заправщика у раструба топливного насоса, да барменшу в
единственной забегаловке под плакатом с исполинскими
бутербродами. Весь мир для бродяг сужался до подобных
автогородков, замкнутых, как аквариумы, и одинаковых, словно
пылинки на перегоне.
Застывшее в зените солнце отражалось от полированных плоскостей
большого трейлера "Лопл Триджентик". Шамил поправил темные очки.
"Креативы" слаженно ворвались на дасфальтированный прямоугольник
стоянки и так же слаженно затормозили. Без рекламного визга
покрышек - тихо и деловито.
- Тони, Рим, Баграт - со мной, - сказал Шамил в переговорник и
толкнул дверцу. Та с шелестом уползла на крышу.
У откинутых в стороны ворот ближайшего гаража-мастерской возился
у мотоцикла паренек в грязно-синем комбинезоне. Шамил
присмотрелся - мотоцикл был с восточными номерами, "Фуджицу
Бизон". Из новых разработок. Шамил, бесшумно ступая, направился
к зияющему рту гаража.
Паренек поднял голову от полуразобранного двигателя только когда
тень Шамила упала на него. Вопросительно уставился в темные
очки.
- Мне нужен мотоцикл, - сказал Шамил без выражения. - "Сигейт
Барракуда". Нет на продажу?
Паренек подозрительно стрельнул глазами - ни Шамил, ни ребята,
остановившиеся несколько в стороне, не внушали ему радости.
Отрицательно помотал головой.
- Жаль, - вздохнул Шамил. - А что есть?
- "Сигейт Декатлон" хотите? Новьё, нигде еще нет. И недорого, в
принципе...
Шамил качнул подбородком и ребята неторопливо разбрелись в
стороны, вдоль ряда полуоткрытых ворот, заглядывая в темные
пещеры гаражей, где возились механики и звучало железо. Сам
Шамил заглянул в гараж, около которого возился паренек. Если не
считать развешанного по стенам инструмента, какого-то хлама в
яме, чернеющей посреди чисто выметенного пола, и тестировочного
стенда у самого входа, гараж был пуст.
Шамил поцокал языком.
- Можно взглянуть?
- На "Декатлон"? Можно...
И громко крикнул куда-то в сторону заправки:
- Грай! Маза!
Сквозь темные линзы очков Шамилу показалось, что к ним
направилась бочка с горючим. Взглянув поверх линз, он убедился,
что к ним приближался все-таки человек, больше похожий, правда,
на гору. На нем был кожаный фартук и макси-джинсы, а
перепачканные смазкой кроссовки больше напоминали сортовые дыни
из-под Ашхаба.
- Ну? - вопросительно пробасил толстяк, оценивающе смерив
взглядом Шамила.
- "Декатлон" посмотреть хотят, - с готовностью сообщил парнишка.
- Не продается, - отрезал толстяк. Судя по тону сказанного
попытку уговорить можно было сразу считать провалившейся.
- Вообще-то мне нужна "Барракуда". Не обязательно даже новая...
Шамил говорил сдержанно, как и подобает солидному человеку.
- Нету, - тон толстяка не изменился ни на йоту.
В этот же миг Баграт, показавшийся из соседнего гаража,
выразительно ткнул большим пальцем куда-то внутрь. Значит, там
есть на что взглянуть - в этом Шамил не сомневался, потому что
своим людям доверял.
И он, отодвинув парнишку с дороги, пошел к Баграту. Толстяк даже
не пошевелился, но лицо его приобрело угрюмо-решительное
выражение.
Тяжесть кобуры под курткой успокаивала. Шамил был опытным
парнем, но с таким мордоворотом, как Грай, даже ему справиться
было бы трудно. Хотя и не невозможно.
Одного взгляда на то, что обнаружил Баграт, хватило, чтобы
понять: они попали в яблочко. Полуприкрытая на удивление чистым
чехлом, у пирамиды старых покрышек стояла ухоженная "Барракуда".
Номер целиком был не виден, только последние четыре цифры -
3476.
После этого сомнения могли остаться только у очень мнительного
человека. Шамил таковым, к счастью, не был. Он обернулся и
одобрительно кивнул Баграту.
В тот же миг стало темно: створки гаражных ворот быстро и на
удивление тихо сомкнулись, заперев Шамила и Баграта. Снаружи
донеслись сдавленные ругательства Рима, но они быстро смолкли.
Одиноко заурчал двигатель грузовика, наверное трейлера на
стоянке.
- Черт! - сквозь зубы уронил Шамил, доставая пистолет. Баграт
чиркнул пьезиком зажигалки; колеблющийся огонек осветил
гараж-ловушку. Шамил почувствовал себя пауком, которого накрыли
стеклянным стаканом. Только паук думает что свободен, на самом
деле находясь в плену, Шамил же чувствовал себя свободным,
несмотря на то, что створки ворот казались незыблемыми,
сросшимися.
Баграт осмотрел дальнюю стену - хода внутрь барака из этого
бокса не было.
- У меня есть взрывпакет, - сказал Баграт. - Полуторка.
- Много, - покачал головой Шамил и в сердцах швырнул на пол ни
в чем не повинные очки. - Ворота-то снесет, да нас волной в
клочья изрежет.
Он сделал два быстрых шага и рывком сдернул чехол с мотоцикла.
Наверное, клиент, насоливший хозяину, был заботливым по
отношению к своей "Барракуде" - двигатель запустился с первого
же рывка. Выкрутив рукоятку газа до упора, Шамил включил
скорость и отпустил сцепление. Мотоцикл вздернулся на дыбы и
прыгнул на правую створку ворот. Удар толчком отдался в
позвоночнике, голова запрокинулась назад, да так резко, что
хрустнули шейные позвонки. Створка как стояла, так и продолжала
стоять - она открывалась не наружу, а вбок, скользила вдоль
стены, и поэтому могла выдержать еще и не такой удар. Шамила
швырнуло сначала на створку, потом на упавший мотоцикл.
- Ни хрена себе, - присвистнул Баграт. - Эй, ты жив, босс?
Шамил, тряся головой, встал. Лицо пересекла свежая царапина,
болел ушибленный бок, локоть и еще чувствительно пек ожог на
лодыжке.
- А, шакра! Давай взрывпакет!
Баграт неуверенно полез в карман и извлек похожий на сигару
коричневый цилиндрик. С хрустом оторвав упаковочную фольгу,
Шамил нащупал податливую горошину активатора.
- В яму! - скомандовал он.
Баграт наконец понял, что задумано и послушно юркнул в гаражную
яму, похожую на щель-бруствер. Шамил прыгнул следом, выглянул,
подпрыгнув, и на втором прыжке метнул смертоносную сигару к
воротам. Потом они скорчились на дне бетонной ямы, припав к
ступеням.
А вслед за этим резануло глаза, бухнул взрыв и запахло гарью. В
яму полетели щепки и обломки ворот. Шамил закашлялся.
Едва дым начал рассеиваться, Шамил с Багратом сунулись к выходу.
Шамил на бегу полез в кобуру, но пистолет достать не успел.
Сквозь редеющую пелену проступил силуэт громадины-Грая, и в
руках его было помповое ружье.
- Шакра! - у Шамила расширились глаза. Это было последнее, что
он сказал в своей жизни - Грай поднял ружье и выстрелил. Шамила
отбросило назад, в яму. Баграт вытащил пушку заранее, но это ему
мало помогло: одинокий выстрел не причинил вреда Граю. А Грай
передернул затвор и нажал на спуск вторично. В яме стало еще
трупом больше.
Снаружи парнишка в промасленном комбинезоне волок за ноги
мертвого Тони; Рим, обратив к небу невидящие глаза, валялся у
соседнего гаража. В руке его чернел двенадцатизарядный
"Вербатим" с опустошенным наполовину магазином, но жизнь
"Вербатим" Риму не спас. А на стоянке по-прежнему мирно, в
рядок, стояли три "Креатива", и лишь круглое отверстие в лобовом
стекле одного из них да безмолвный труп пятого боевика из сити с
маленькой дыркой в башке и руль в мелких кровавых каплях сказали
бы стороннему наблюдателю: тут что-то не так.
Но на стоянке не было сторонних наблюдателей.
Грай брезгливо заглянул в ремонтную яму. Теперь, когда в ней
валялись двое мертвецов, а бетон был выпачкан красным, она еще
больше напоминала бруствер на поле боя.
- Прибрать тут все, - велел Грай молчаливым механикам в
одинаковых синих комбинезонах. - И позвоните кто-нибудь
Бочарову... Хотя, нет, я сам ему позвоню. Машины, что на
стоянке - в десятый бокс. Стекла подмести. На месте разлейте
масла, что ли... Или тосола.
Механики без лишних звуков рассыпались; каждый знал, что делать.
Чувствовалось: подобные распоряжения им не впервой выполнять.
Грай отдал ружье парнишке, уже втащившему в гараж и Тони, и
Рима. Потом с неудовольствием оглядел вывороченные из
направляющих пазов ворота. Точнее, то, что от ворот осталось. Со
стороны заправки уже полз погрузчик со вздернутым к небу
коромыслом крана; на протянутых вперед лапах громыхала пара
новых, еще пахнущих свежей краской, створок. А запах гари быстро
сносился южным ветром.
~# run console 3
@comment: return to movie
Аурел проснулся от грохота близкого взрыва. Сначала он решил,
что Тири режется в какой-нибудь военный симулятор, выкрутив
громкость бластеров до отказа, потом сообразил, что Тири рядом:
он чувствовал боком ее гибкое тело, а короткие мальчишеские
волосы на ее затылке щекотали плечо.
Он открыл глаза - в комнату из-под опущенных штор узкими
ослепительными лучами врывалось дневное солнце. Тири тоже
проснулась и подняла голову, прислушиваясь.
За окном раздались сдавленные проклятия и вслед за тем бухнули
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг