- Не повезло, босс. Кстати, мы застряли в пробке и не успеваем
перекрыть выезд на перегон.
Лощинин еще сильнее помрачнел.
- Замечательно! Какая, к дьяволу, пробка вечером?
- Сам удивляюсь. У площади Завгороднего. Трейлеры какие-то...
- С этим уже разобрались, - подал голос Рюкзак. Изображение
Рюкзака потеснило на экранах окошко с Шамилом, сравнявшись с ним
в размерах. - Шесть минут назад с терминала во все том же баре
"Потерянный кластер" какой-то ловкач влез на полицейский сервер и
обнулил настройки секторов регулировки уличного движения. А
трейлеры - это колонна из "Зонул Сенсера", восемьдесят пять
грузовиков. Они всегда ночью на перегон уходят, когда
поспокойнее.
- Поспокойнее! - буркнул Лощинин и сплюнул. - Хакеры, черти вас
дери!
- Значит, Фриппи работает не один, - тихо сказал Злыдень и
потянулся к пуговицам мнемоюстов. Он скользнул в отверзнутый зев
сети, не успев ответить на вопросительный взгляд сидящего рядом
Жмура.
Пение бекбона тотчас вобрало Злыдня. Он еще ощущал кончиками
пальцев прохладные плоские клавиши, но это ощущение таяло, как
ледышка на солнцепеке. Обычные человеческие чувства отступали,
зато нахлынули десятки и сотни новых, ни с чем в реальном мире
не сравнимых. Злыдень слышал утробное урчание могучих узловых
серверов, видел пролетающие огоньки сообщений, осязал стройные
ряды ячеек, набитых гладкими шариками файлов. Он мог дотянуться
до каждого, мог обмануть или запутать защиту, мог унести файл с
собой или изменить его. Каждое действие казалось новым чувством,
новым способом познания и анализа окружающего. Он скользил в
сети, бестелесный хакер Злыдень, сгусток информации, тусклая
сиреневая искра. Он мог превратиться здесь во что угодно, потому
что был опытным хакером. Но Злыдень еще помнил свои первые
вылазки в сеть, когда барахтался здесь, словно неуклюжий малек в
обмелевшей луже.
Рядом пульсировала еще одна искра, чуть поярче; по неуловимым
нюансам движения и ориентировки Злыдень узнал Жмура. Значит,
Жмур тоже заподозрил... Что ж, вдвоем легче.
Они прокололи капилляр у Рамон-сто пятого и перехватили
тускнеющие жгуты исходящих логов. Жмур перетек, изменил облик,
перестав быть искрой. Теперь он напоминал старинный телеграфный
аппарат с огромными глазами, жующий пучок логов. Злыдень,
наверное, выглядел не лучше. Впрочем, он не задумывался, на что
становится похож, пропуская через себя склеенные из байтов нити.
Искомая нить нашлась почти сразу, едва различимая, черная, как
неразмеченная область на новеньком диске. Чернее, чем ткань сети.
Злыдень ухватился за нее и рванулся по следу. Жмур дрожал рядом;
теперь он был похож на матовую каплю, сохранив, впрочем,
огромные глаза. Только теперь глаз стало три.
Вдалеке наметилась громада входного полицейского сервера,
исполинский куб, разбитый на ярусы, уровни, кварталы, секторы,
подсекторы, юниты-ячейки... Миллионы капилляров растекались в
стороны, тысячи прямых линков тащили на загривках жирные
полицейские гигабайты...
Нить уводила вглубь сервера, пронзая охранные заслоны - ряды
зубастых церберов на тоненьких символических цепочках. Злыдень и
Жмур метнулись к ближайшему капилляру, по которому тек
бесконечный статистик-файл, кое-как упакованный дабл-диетом.
Тек, наверное, от самой зоны высадки, поддерживаемый станциями
дальней подкачки при крупных магистральных серверах. Церберы
насторожились и стали медленно группироваться у капилляра.
Жмур, сухо затрещав (как наэлектризованный воздушный шарик,
подумал Злыдень) принялся ткать нечто бесформенное и
безобразное, отгородившись от церберов стального цвета
мембраной. Спустя миг церберы накинулись на его произведение,
как псы на тряпичную куклу. Злыдень тем временем коротким
взмахом воображаемого скальпеля рассек в трех местах похожее на
дождевого червя тело статистик-файла, две колбаски сжал
ультракомпрессором в форсированном режиме, отчего обе стали чуть
не вдвое короче, а на освободившееся место втиснулся сам и, не
прекращая движения, срастил разрывы. Короткий цилиндрик Злыдень,
внешне похожий на стеклянную трубку, разрисованную снаружи
диковинными письменами, а изнутри подсвеченную, на короткое
мгновение вспыхнул, и сразу потускнел, став таким же красноватым
и кольчатым, неотличимым от основного массива файла. Кодировку
Злыдень правил уже изнутри, потому что никому не приходило в
голову маскировать кодировку изнутри.
Жмур остался дурачить церберов, а Злыдень беспрепятственно
просочился на территорию полицаев. Нить уводила вниз, на уровни
отдела регулировки уличного движения. К корявой мультипроцессорной
сборке двухлетней давности, супервизору светофоров, повелителю
дорожных диспетчеров и светочу транспортных энергетических
потоков.
Злыдень быстро нашел, что искал. Крохотный трек-файл в массиве
опечатанных базовых настроек. Вокруг кишели церберы, безусловно
раздраженные сегодняшним визитом напарника Фриппи. Скопировать
трек, конечно, не дадут. Но просмотреть его можно...
На просмотр ушло больше времени, чем хотелось бы, но Злыдень был
упорен.
[2All : Привет от Тири. Ваш CMOS покрыт инеем.
Большое спасибо! C_U_L8r.]
И ничего о неровном почерке.
Злыдень выбрался наружу, заучив содержимое трека наизусть. На
обратном пути он пропускал собственный лог-доступ через
лапшерезку. К чему наводить полицаев на свой дом?
Из сети Злыдень вынырнул мокрым, как мышь. Рядом бессмысленно
таращился в объем голоэкрана Жмур, но вскоре шевельнулся и снял
мнемоюсты.
Злыдень запустил жадную руку в холодильник. Лишь отхлебнув
"Еланецкого хмеля" он смог произнести хоть слово.
- Ты понял, Жмурилло? Ты все понял?
Жмур оторвался от банки с живительным (когда только успел
ухватить?) и сдержанно кивнул. Наверное, настырные полицейские
церберы его порядком измотали.
- Что у вас, Злыдень? - возник на связи Малик, правая рука
Лощинина, молчаливый полный юсаджи-южанин, хозяин конторского
склада. - Вы куда-то пропали из сессии.
- Сейчас, - пробормотал Злыдень, отставляя в сторону запотевшую
банку. - Шамил, ты слышишь?
Удобная вещь прямой линк! Шамил отозвался тотчас же.
- Слышу, говори.
- Где вы находитесь?
- Выбираемся из пробки. Почти выбрались.
Значит, полицаи быстренько вогнали свою систему в режим. Впрочем,
они всегда оперативно работают, этого не отнимешь.
- Пошли кого-нибудь из ребят назад, в "Потерянный кластер".
Нужно найти человека по имени Тири. Полагаю, он вам многое
расскажет о клиенте. Возможно, клиент работал в сцепке. Так вот,
это недостающее звено.
- Понял, - коротко отозвался Шамил и переключился на собственный
интерком. Злыдень его больше не слышал.
Он обернулся к Жмуру и вернувшемуся в берлогу Рюкзаку.
- Ловкие ребята, - прокомментировал Злыдень. - Я сразу и не
понял, что Фриппи не одиночка. А это многое объясняет.
- Что, например? - спросил Жмур с сомнением.
- Хотя бы поврежденные трансформаторы в день исчезновения
лощининского файла.
Жмур склонил голову.
- Но главного-то это все равно не объясняет.
- Главного - не объясняет, - согласился Злыдень. - Но почерк,
почерк! Сегодня - светофоры дорожной службы. Тогда - наверняка
перехватили управление пустым джипом и вогнали его к чертям
свинячьим в сшивку у трассы. Оп-ля, ловите шутдаун, господа! Я
до такого просто не додумался бы, слишком примитивно.
Жмур вздохнул:
- Молодежь... Одни баги в голове.
Он вздохнул и с уважением глянул на Злыдня.
- А ты молодец, старик. Я про трек у полицаев на сервере допер
только когда куклы церберам скармливал. Взять бы этого Тири... И
все, считай работа выполнена. Наверняка он знает, где искать
дружка. Или дружков, - Жмур неожиданно повеселел и ухмыльнулся.
- Погоди радоваться, - одернул его Злыдень. - Так он и станет
тебя дожидаться после стрельбы в "Потерянном кластере"!
- Наверное, он давно уже на перегон рванул. Вслед за Фриппи, -
тихо сказал Рюкзак и побрел в сторону бассейна.
Злыдень проводил его пристальным взглядом.
Да. Если рванул на перегон - плохо. Потому что там можно
скрываться годами и никакая сеть не поможет схватить беглеца.
Потому что слишком велики расстояния. Потому что...
- Какой у нас ближайший к сити городишко на перегоне? - спросил
он Жмура. Бродяга все таки. Должен знать.
- Снуга. Семь тысяч живет. Дыра еще та.
Если Жмур говорит, что дыра, можно не сомневаться: дыра и есть.
- Интересно, у Лощинина там люди найдутся? Надо поднимать, чтоб
встретили. Рюкзак, умница, засек мотоциклистов, ушедших на
перегон приблизительно в нужное время. "Сигейт Барракуда",
регистрационный С88-83476, и старенький "Коннер"-сороковник,
G35-02784. "Коннер" прошел первым, на нем уехали двое.
"Барракуда" - это, верно, Фриппи. Проскочил восточный шлюз
спустя четыре минуты. Шамилу энд компани их не достать даже на
"Креативах", слишком задержались...
Жмур задумчиво отхлебнул пива.
- Погоди. Если на "Коннере" ушли двое, значит в этой компании
помимо Фриппи и Тири есть еще кто-то третий?
- Выходит так...
Перебивая Злыдня запищал бластер на терминале Рюкзака. Злыдень
подошел. Вызывал румяный блондинистый парень в непонятно чьей
униформе.
- Где Рюкзак? - спросил он напористо.
- В бассейне, - ответил Злыдень озадаченно. - Что-нибудь ему
передать?
Блондин поколебался и резко кивнул.
- Передайте, что "Коннер" только что вернулся в сити. С одним
седоком. Со шлюза сообщили.
- А-а!!
Злыдень лихорадочно подключился к линку на Шамила.
- Шамил!
- Говори, я слышу, - немедленно отозвались из "Креатива".
- Вы далеко от восточного шлюза?
- Минут пять.
- Ловите встречного мотоциклиста на старом "Коннере", номер
серии "Джи". Он только что прошел шлюз...
Шамил вздохнул.
- Ты не понял. Мы уже прошли шлюз - пять минут назад. Мы на
перегоне.
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг