- Бардак, - прокомментировал Злыдень с нескрываемым одобрением.
- Маньяки.
- Я отловлю Энди, как только он появится... если он еще будет
нужен, - заверил Лощинин и хлопнул ладонями по глади стола.
Бокал тихонько звякнул, подпрыгивая. Ладонь Лощинина с
растопыренными длинными пальцами метнулась и не дала ему
опрокинуться. - Какие вопросы?
- Да никаких, - пожал плечами Злыдень. - Разве только скажи, как
с твоими ребятами связаться.
- С Шамилем и его гвардией, - Лощинин указал на немногословное
силовое крыло, - просто: я забил от тебя прямой линк на их
терминалы. А с забарьерниками - пока сам не знаю: они
просмотрели первую часть хинта и наглухо отключились. Всплывут -
сообщу. Кстати, от меня к тебе тоже прямой линк. Пользуйся.
- Ты б еще выделенку протянул, - проворчал Злыдень, втайне
надеясь услышать неожиданную новость, что выделенка уже
протянута, но Лощинин его разочаровал.
- Облезешь. Я пока не миллионер.
Злыдень вздохнул и попрощался. Жмур с Рюкзаком тоже попрощались,
но без вздохов. Утопив Alt/Esc, Злыдень прервал сессию.
Спустя минуту он встал.
- Рюкзак, будь другом, поставь кофе...
Это значило: "За работу, граждане. Охота начинается".
И они принялись за работу. Отчетливо щелкали клавиши, холодили
виски гладкие поверхности мнемоюстов, мерцал экраном "Пойя"...
Кофеварка практически не выключалась, пока двое погружались в
киберспейс, третий отпаивался и отдыхал. Время исчезло, стало не
более чем функцией, четырьмя цифрами в уголке поля зрения. Сеть
пела, вбирая в себя людской интеллект, а завсегдатай чувствовал
себя в сети лучше, чем в собственной кровати - если у него
имелась собственная кровать.
Потягивая кофе, Жмур расслаблялся. В берлоге было сизо от дыма и
почти темно. На дворе ночь растворялась в накатывающем утре, а в
берлоге мало что менялось.
Было безумно приятно глядеть на работу Злыдня. Жмур, и сам не
промах в сетевых делах, всегда проникался легкой завистью когда
приходилось быть свидетелем этого действа. Дополнительный кайф
состоял еще и в том, что не всякий зритель понял бы, что вообще
происходит. Жмур понимал.
Злыдень шарил на стыках бекбона с крупнейшими артериями сити.
Разбрасывал следящие программульки-скрипты, лепил их к базовым
модулям, оставлял в толщах массивов. Он сейчас был похож на
паука, развешивающего липкие тенета. Скрипты его поражали
простотой и рациональностью, хотя с первого взгляда работать не
могли в принципе. Похоже, Злыдень и сам не понимал почему они
работают. Но писал их, если нужно, пачками.
Замысел его был прост, как опавший лист. Раз лопух-Фриппи везде
оставляет неповторимый трек, то его и ловить нужно по этому
треку. Скрипты для того и развешивались: как только Фриппи
куда-нибудь влезет и выпотрошит чью-нибудь базу, трек будет
засечен. Отследить откуда состоялся доступ было плевым делом -
для Злыдня, по крайней мере. Даже если сессия продлится всего
доли секунды.
Впрочем, Фриппи оказался не таким уж лопухом: две недели в сетях
он попросту не присутствовал. Вероятно, выжидал. Но Злыдень,
действительно как паук, терпеливо развешивал все новые и новые
скрипты, просматривая попутно мегабайты поступивших логов.
Жмур ползал по взломанному серверу Лощинина и искал лазейку.
Тщетно. Он так и не понял, как влезли на обесточенный сервер,
потому что доподлинно выяснил: аварийного питания не подавалось
даже на процессорные модули. Злыдень ворчал, но не слишком
ретиво, ибо и сам не понимал как сумели слить чертов лощининский
файл.
~# skip a period
Время шло. Злыдень отследил двух недоумков, что пытались сломать
защиту его скриптов и с наслаждением покилял им рабочие области
на локальных хардах. Хакеры поопытнее, особенно первичники,
(таких оказалось на удивление много) - просто стали втихаря сами
подбрасывать Злыдню нужные логи. Злыдень рассыпался в
благодарностях, тоже не афишируя имена смышленых первичников,
хотя хакерам благодарность не свойственна. Впрочем, Злыдня в
сетях уважали...
Теперь, когда сети были расставлены и приходилось лишь ждать,
кофе временно отодвинулся на второй план, уступив первенство
пиву. Сидеть втроем в берлоге тоже стало не к чему. Изредка
вызывал Лощинин и интересовался как дела. Пару раз возник
Заявлин. Ребята-забарьерники себя никак не проявляли, хотя
Злыдню показалось, что в сети он натыкался на странные области,
напоминающие чем-то его собственные скрипты-сторожа, но влезть
туда с ходу не удалось, а потрошить не возникло желания.
Единственное, что Злыдень выяснил, эти штуки сооружал в сети
некто по кличке Бай. Такого хакера Злыдень не знал, хотя по
логике должен был бы знать. Если судить по грамотной защите.
Хотя - мир велик.
Фриппи проявился вечером, когда Жмур расслабленно попивал пиво,
Рюкзак по обыкновению мок в бассейне, а сам Злыдень, умаявшись
за ночь и большую часть дня, спал прямо в берлоге, уронив голову
на стопку распечатанных логов. Бластер вдруг взвыл, словно
полоумный койот, ожил притихший было "Пойя", выплеснув на
матово-серую поверхность экрана алый язык аларм-графа. Злыдень
подпрыгнул и метнулся к клавиатуре и мнемоюстам. Сон вмиг слетел
с него.
Скрипты засекли новый трек-файл с извинениями за неровный
почерк. Фриппи выполз из норы.
Злыдень лихорадочно вломился в пределы чьего-то холда,
принюхиваясь на ходу, словно борзая. Жмур без напоминания
манипулировал трейсером, отслеживая состоявшийся доступ. Рюкзак
в мокрых плавках плюхнулся за терминал и вызывал лощининских
торпед, дежуривших в машине напротив конторы Лощинина.
- Сити, восточный сектор, где-то неподалеку от "Зонул Сенсера"! -
сообщил Жмур.
- Точнее! - рявкнул Рюкзак.
Далеко в сити, за полмиллиона километров от берлоги Злыдня,
жалобно взвизгнули покрышки и автомобиль, роняя на дасфальт
овальные пятна света, метнулся к магистрали восточного сектора.
Четверо молчаливых парней с одинаковыми мощными, стрижеными
ежиком затылками деловито заряжали пистолеты и навинчивали
глушители. Пятый сосредоточенно вел машину, прислушиваясь к
голосам из терминала.
- Квартал телецентра... Улица Диденко... Рамон-сервер...
Бормотание Жмура становилось все более азартным.
- Есть! Бар "Потерянный кластер"! - наконец радостно сообщил
Жмур, стрекоча клавиатурой. - Терминал "Джей", десятый из
двадцати трех!
- Понятно, - коротко отозвался кто-то из крепких ребят в машине,
а сидящий за рулем прибавил скорости.
Жмур вызывал Лощинина.
~# run console 1
@comment: w/o
Река была широкой, как Днепр под Киевом. У самого перегона она
почему-то сужалась чуть не втрое, и уходила под ажурный
стрельчатый мост, возвышающийся над волнами всего на полтора
метра. Ниже моста она вновь разливалась широко, и только
отсутствие птиц мешало задуматься: а долетела бы хоть одна до
середины?
Бай по утрам выползал из палатки и отправлялся купаться. Палатки
здесь были модерновые, не чета крошечным брезентовым домикам
московских друзей-непосед. Несколько расстраивала Бая (и
особенно - Сина с Семой) невозможность принять душ. Впрочем, сей
прискорбный факт несколько компенсировался близостью реки и
абсолютным безлюдием. Перегон с места их стоянки разглядеть
удалось бы разве что с помощью телескопа: они удалились от
трассы километров на сорок пять-пятьдесят к северу. Редкие
кустики ивняка окружали пятачок пляжа. Джипы притаились под
мышасто-бурыми тентами. Хотя от кого здесь прятаться? Сверху их
просто некому разглядеть. Разве что какой-нибудь любитель оптики
с трассы засек бы. Но Чен, обнаружив в багажниках джипов оружие
и солидный запас боеприпасов, резонно заметил: ни пушками, ни
маскировочными тентами зря не снабдят. Тем более, что вокруг
задания нагнеталась малопонятная атмосфера недоговоренности и
тайны. Проще сказать - воняло от задания. Но они уже взялись за
него... а значит назад пути нет. Да и как попасть в родной мир
отсюда? Единственно - выполнив это треклятое задание, о котором
почти ничего и неизвестно. Только что от него воняет, и что
пушки нужно держать под рукой.
Бай методично вылизывал местные регистровые серверы на предмет
следов этого самого Аурела Чогоряну Слайдер.88.слайдер, но все
следы были старыми, месячной давности, и вдобавок по логам не
удавалось проследить точку входа в сеть, потому что на
каком-нибудь из транзитных околобекбонных узлов след терялся.
Бай сначала решил, что следы просто трутся, но не все, а только
ближайшие ко входу. Потом усомнился, хотя повода, вроде бы, не
было. Но интуиция подсказывала: тут что-то не так. Но не мог же
этот Аурел врезаться в бекбонный поток в произвольной точке, так
чтобы на транзитном узле не отследили его вход? Или мог?
Бай такого способа не знал. Но это не значило, что такого
способа не существует.
Тигрис откровенно бездельничал. Впрочем, от него в сети все
равно было мало толку. Вот втюхать лоху-покупателю комплект
дисков с каким-нибудь отстойным софтом или накидать по шее
мелкому воришке, стянувшему диск с лотка - на это Тигрис был
мастером.
Чен помогал Баю как мог. Син тоже. Сема - когда было настроение.
Но основное в сетях доставалось Баю.
В остальном задание пока напоминало курорт. Вода в реке по
прозрачности могла поспорить с финской ледниковой, погода стояла
почти крымская, а среди запасов немалую часть составляло местное
пиво, найденное ТП-шниками весьма недурным.
К сожалению, курорт долго не продлился.
Слайдер оставил свежий след вечером, когда уже стемнело. Бай
валялся в палатке и читал местные сетевые сплетни в конференции
proksima.sysop; предупреждающий писк бластера вскрыл сумеречную
тишину. Бай схватился за клавиатуру, прилепил к вискам прохладные
таблетки мнемоюстов и скользнул в сеть.
Здесь все было так же, как в любой сети. Тихо пел бекбонный
поток, черными громадами за пределами капилляров угадывались
туши баз и массивов, иногда - округлые и гладкие, как гигантские
черные яйца, иногда - причудливо изрезанные и изломанные, словно
карстовые разломы. Роились искры проникших в сеть. Информация
перекачивалась терабайтами, и нужно было суметь не потеряться в
этих диких и на первый взгляд беспорядочных струях. Бай огибал
крупные серверы, похожие на многоногих спрутов; туда ломилось
одновременно бог знает сколько пользователей, и легко было
застрять в подобной толчее. Скользил мимо радужных куполов
чьих-то полуприватных холдов, обходил далеко стороной закрытые
зоны частных секторов, чтоб не напороться ненароком на чересчур
ретивого сторожа. Он шел на зов простенькой поисковой программы,
что отследила в безбрежном пространстве сети эхо-входную метку
Слайдер-восемьдесят восьмого.
Клиент влез в пределы чужого холда и скачал небольшой файл.
Только и всего. И оставил при этом непонятный трек с сообщением,
что слито, мол, столько-то, спасибо, и еще - извините за
неровный почерк. Последняя фраза была набрана вперемешку
строчными и заглавными буквами, отчего действительно возникало
впечатление неровного почерка.
Бай схватился за клавиатуру и вызвал текущую топограмму.
Поисковая программа сбрасывала сетевые адреса транзит-узлов,
эвристический модуль их анализировал в контексте топограммы,
отсекая ненужные сектора и области. Сейчас, сейчас! Бай
нетерпеливо потер ладони друг о друга. Еще немного, и станет
понятно в какой стороне искать этого самого Слайдера-88.
Запад. Самый большой город - местные его называют сити. До него
чертова уйма километров. Бай тщательно упаковал и сложил на
терминал данные поисков: можно было считать, что Аурел Чогоряну
у них в кармане... Если, конечно, он не сбежит в ближайшее время
из своего дома в сити.
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг