Русская фантастика / Книжная полка WIN | KOI | DOS | LAT
Предыдущая                         Части                         Следующая
факт. - Здорово это вас...  Мне-то  жаловаться  нечего:  здоровье  -  хоть
сейчас в Нарым, или куда вы нас грешных направляете? Не помню ничего,  да,
может, это и к лучшему в моем положении... Хотя нет, вру...
     Он негромко засмеялся.
     - Вообще-то говоря, дичь! Ни отца, ни матери припомнить не могу, зато
могу прочитать вам любую оду Горация - на выбор. Когда я их успел выучить?
И древнегреческий помню... И английский... Чушь, правда?
     - Слова появляются словно неоткуда, они какие-то  чужие,  -  негромко
добавил Пустельга.
     Сорок Третий резко повернулся:
     - У вас тоже? Словно кто-то подсказывает, но вы знаете, что это -  не
ваше. Словно тот, кто ушел, оставил кое-что из багажа...
     Сравнение Сергею понравилось. Кое-что из багажа... Куда же ушел  тот,
кому багаж принадлежал?
     - Знаете, - вновь рассмеялся зэк. - Мне это напоминает  милую  беседу
грабителя с домовладельцем. Помните О. Генри?
     О. Генри Пустельга перечитывал недавно, в феврале, когда в  очередной
раз лежал в ленинградском госпитале. Он кивнул.
     - Там, кажется, предлагали лечиться мочой молодого поросенка?
     - В этом роде, - Сорок Третий встал  и  расправил  плечи.  -  Чего-то
спать потянуло, пора на воздух... Ну, мочой поросенка меня не  пользовали,
но все прочее, кажется, применяли. Ваши, так сказать, коллеги, были весьма
навязчивы. Правда, обошлось без выбитых зубов. Пока, во всяком случае...
     "И что же они хотели выяснить?" - чуть  было  не  спросил  майор,  но
вовремя сдержался.
     - Добро бы еще явки  какие-нибудь  узнать  хотели,  -  хмыкнул  Сорок
Третий и покачал головой. - Ведь я,  если  не  ошибаюсь,  вражина  калибру
немалого! Так нет, подавай им каких-то дхаров. Слыхали о таких?
     - Небольшой народ, жил где-то на Урале, -  отрицать  не  стоило,  зэк
неплохо различал ложь - едва ли хуже самого Пустельги.
     - И вы знаете. А я вот, нет. Хотя, если верить  товарищам,  то  есть,
прошу  прощения,  гражданам,  с  Лубянки,  я  был  чуть  ли   не   главным
специалистом в стране по дхарам. Мне даже статьи показывали - мои. Ну хоть
убей не помню! Ни языка, ни истории, ни заклинаний  этих  дурацких...  Они
что там, в Большом Доме,  зубы  лечить  вздумали  без  стоматолога?  Я  им
латинские заклинания предложил - не хотят... Ладно, пойду...
     Зэк шагнул поближе и протянул руку. Сергей нерешительно посмотрел  на
свою неживую ладонь, но Сорок Третий улыбнулся и крепко пожал ее.
     - Не падайте духом, гражданин Сорок Первый! Я завтра еще загляну,  не
возражаете?
     - Нет, конечно! - Пустельга вскочил и запахнул халат. - Я...  провожу
вас...
     - Вы крайне любезны.
     Они вышли на балкон, и майор плотно закрыл  дверь.  Теперь  микрофоны
были неопасны.
     - Налево, направо? - Сорок Третий, нерешительно осмотрелся,  а  затем
махнул рукой. - Налево! Там один бедолага, ему  еще  похуже  вашего,  надо
словцом перекинуться... Холодно, правда? А ведь  скоро  Пасха...  Впрочем,
вы-то, конечно, атеист.
     - Не знаю... - Сергею было не до религиозных  пережитков.  Он  бросил
взгляд на пустынный ряд балконов, а затем осторожно положил руку на  плечо
Сорок Третьему. Тот обернулся.
     - Тише, - Пустельга заговорил шепотом,  зная,  что  береженого,  даже
атеиста, и Бог бережет. - Я не все сказал, товарищ Сорок Третий...
     Зэк, похоже, вновь хотел ввернуть про "гражданина", но сдержался.
     - Я здесь не просто больной. Вы правы, таких как я,  довольно  удачно
используют. Догадались?
     Сорок Третий удивленно пожал плечами:
     - Вы что? Получили приказ за врачами следить? Ну, контора!
     - Значит, не поняли, - вздохнул Сергей. - Да не за врачами! За  вами!
Наша встреча была подстроена, ключи вам подброшены. Теперь ясно?
     Зэк замер. Складка у рта  на  миг  дрогнула,  затем  губы  скривились
усмешкой.
     - Ну, субчики! Но какого черта? Меня же и так каждую неделю навещают!
     - Я должен определить, в самом ли деле у вас амнезия. Я - эксперт.
     - Вот как... - Сорок Третий  дернул  плечами  и  посмотрел  вниз,  на
темные кроны деревьев. - Вы что, вроде ясновидящего?
     - Да. Я улавливаю эмоции. Живой детектор...
     Оба замолчали. Шли минуты, вокруг стояла тишина, лишь  где-то  далеко
слышался крик ночной птицы.
     - Я-то думал, зачем мне бороться с нашей родной советской властью!  -
негромко  проговорил  наконец  Сорок  Третий.   -   Чуть   не   раскаялся,
представляете... Ну что, определили?
     - Да, - кивнул Сергей. На  душе  стало  легче:  что  б  не  случилось
дальше, он поступил правильно. - У вас почти полная потеря памяти, так же,
как у меня. Ни дхарского языка, ни дхарских заклинаний вы не помните.  Так
что больничный покой вам обеспечен...
     - Спасибо, - зэк покачал головой. - Хорошо, хоть не  ошиблись,  а  то
забили бы раба Божьего до смерти, и без всякого толку для  дела  диктатуры
пролетариата. А спросить можно?
     - Конечно!
     - Если б я действительно симулировал. Выдали бы?
     Проще всего было ответить "нет",  но  Пустельга  невольно  задумался.
Хотелось не солгать.
     - Не знаю. Скорее всего, сказал бы правду. В общем, выдал бы...
     - Ну, благодарю за откровенность.
     Зэк махнул рукой и быстро перебрался на  соседний  балкон.  Пустельга
проводил его взглядом и повернул обратно, в теплую палату.  Только  сейчас
Сергей понял, как он замерз. Апрельская ночь и вправду была холодна...

     Пустельга был вправе ожидать чего угодно. Наиболее  логичным  казался
вызов к товарищу Иванову для немедленного отчета. Следовало получить новые
инструкции, ведь главное  уже  выполнено,  однако  следующий  день  прошел
совершенно безмятежно. Вновь анализы, процедуры, беседы с врачами.  Майору
наконец  и  самому  стало  интересно.   Кое-что   походило   на   знакомый
ленинградский госпиталь, но некоторые вещи насторожили.
     С ним беседовал психиатр,  причем  долго  и  крайне  вежливо,  как  и
следовало разговаривать с  тяжелобольным.  Пустельга  старался  как  можно
точнее отвечать на вопросы, врач улыбался, кивал и задавал новые.  Смутила
не сама встреча: все-таки он находился, как ни  крути,  в  психиатрической
больнице,  обеспокоили  сами  вопросы.  Улыбающийся  медик   интересовался
отношениями Сергея к курам, уткам,  спрашивал  о  его  кулинарных  вкусах.
Любой ответ вызывал радостную  усмешку,  которая  в  конце  концов  довела
Пустельгу почти до бешенства. Если он болен, то пусть  спросят  прямо,  он
еще достаточно разумен, чтобы контролировать свои чувства!
     Но уже позже, вернувшись в палату, он поймал себя на страшной  мысли:
а что если дело зашло слишком далеко? Что если  психиатр  беседует  с  ним
именно так, как и полагается говорить с неизлечимыми психами? Куры,  утки,
любимые сорта мяса, прожаренные и непрожаренные бифштексы -  что  за  этим
крылось? Майор невольно вспомнил подследственных, которые  тоже  не  могли
разобраться в совершенно нелепых на первый взгляд вопросах и хотели одного
- доказать свою невиновность. Но нитка  цеплялась  за  нитку,  и  к  концу
допроса самые искренние ответы подследственного без труда подтверждали его
вину - истинную, а часто и  вымышленную  штукарем-следователем.  Пустельга
наслушался подобного в Ленинграде, а до этого, быть может, и  сам  загонял
невинных в угол. Правда, ловкие приемы психиатра грозили, в худшем случае,
принудительным лечением, а допрос вел арестованного к верной гибели.
     Интересно, в чем вина Сорок Третьего? Он, похоже, из "бывших",  знает
латынь, держится, несмотря ни на что, с немалым достоинством... А что если
бы этому зэку, когда он очнулся в больнице, не стали говорить о  том,  кто
он на самом деле? Сообщили  бы,  к  примеру,  что  он...  сотрудник  НКГБ?
Изменился бы человек? Превратился бы волк в пса?
     Сергей задумался, но быстро отбросил такую возможность. Нет, едва ли.
Кое-что и он, и  Сорок  Третий  все  же  помнили,  пусть  и  смутно.  Волк
оставался волком, а он, бывший сотрудник НКВД - загонщиком.  Правда,  ему,
Пустельге, почему-то не хотели рассказывать о его последнем задании. Из-за
секретности? Или... Или из-за того, что тогда произошло нечто, после  чего
старший  лейтенант  Пустельга...  действительно  стал  врагом  народа!  Не
вымышленным, не безвинной жертвой, а настоящим!
     Мысль вначале испугала, а  затем  показалась  весьма  правдоподобной.
Собственная  биография  теперь  виделась  совсем  иначе.  Кто   был   тот,
исчезнувший  Пустельга?  Отец-большевик,  несколько  лет   бродяжничества,
колония  имени  Дзержинского  -  карьера  чекиста   была,   так   сказать,
запрограммирована. А дальше? Средняя Азия - что он там делал? Что  увидел?
Майор помнил свежие сводки:  на  Памире  по-прежнему  держались  несколько
антисоветских "зон", куда большевикам не было ходу еще с начала 20-х,  шли
аресты мусульманского  духовенства,  а  заодно  и  представителей  местной
интеллигенции  -  естественно,  за  шпионаж,  вредительство  и   диверсии.
Диверсий тоже, впрочем, было предостаточно,  заодно  агентура  сообщала  о
беззакониях представителей власти, многие из которых в свое время  успешно
сменили басмаческий маузер  на  партийный  билет.  Каким  вернулся  оттуда
Пустельга? Ведь почти все ташкентское управление  НКВД  сменилось,  старый
состав "вычищен", можно сказать, Сергею повезло.
     И наконец, Столица.  Пустельга  занимался  тут  чем-то  действительно
важным, причем недолго, с сентября по  ноябрь.  Что  он  искал?  И  почему
сгинул не только он, но и  какой-то  неведомый  нынешнему  Сергею  капитан
Ахилло? Это не арест, они оба просто пропали!  Пустельга  в  конце  концов
очнулся в ленинградском госпитале, а Михаил? А что если они успели  узнать
нечто, заставившее их изменить прежние убеждения? Да и что нынешний Сергей
знал об убеждениях того, кем был раньше? И вот старший лейтенант Пустельга
теряет память, а Ахилло... ударяется в бега! Почему бы нет?
     Нет, не получалось. Пустельгу искали, а об Ахилло попросту  предпочли
забыть. Узнать бы, что в самом деле случилось с их группой! Но Сергей  уже
понимал: не дадут. В лучшем случае с ним поступят гуманно - оставят  здесь
лечиться, чтобы время от времени  использовать  его  странный  дар.  Если,
конечно, у товарища Иванова не появятся другие планы...
     Майор с нетерпением ждал ночи. Придет ли Сорок Третий? Вообще-то, зэк
должен держаться от него  подальше,  но  Пустельга  представил  себе,  что
должен чувствовать  этот  человек.  Несколько  месяцев  одиночки  -  пусть
больничной палаты, а не камеры, но все  равно  -  взаперти,  с  охраной  у
входа. И вдруг - свобода, возможность темной тенью скользить по  пустынным
балконам, встречи с людьми... К тому же, Пустельга сыграл с ним честно,  и
зэк вполне может завернуть на огонек.  Правда,  Сергей  уже  не  стремился
что-либо узнать, просто хотелось встретиться,  а  заодно  подкинуть  Сорок
Третьему одну идею, над которой майор думал весь вечер...
     В дверь постучали около полуночи. Сергей был  уже  готов,  под  халат
надета шерстяная кофта: беседовать было удобнее на балконе, вдали от чужих
ушей.
     - Все-таки пришли?
     - А вы бы - нет? - Сорок Третий быстро пожал майору руку и оглянулся.
- Вроде, спокойно... А ваши где спрятаны? Внизу, под кустами?
     - Наверно, - рассмеялся Пустельга. - Пусть мерзнут, мешать не будут.
     - Ну и ладно... - зэк помолчал, а  затем  неожиданно  осведомился:  -
Хотите, свожу к специалисту? Как раз по вашему профилю?
     - К врачу? - удивился Сергей. - Но меня и так целый день обследовали!
Кстати, вы правы, Любовь Леонтьевна - душевный человек.
     - Ага, разглядели! - хмыкнул зэк. - А то - шрам, длинный нос...
     - У нее очень странный акцент. Еле заметный, но если прислушаться...
     Сорок Третий пожал плечами:
     - Это у вас, уважаемый Сорок Первый, уже мания преследования! Хотя  я
тоже заметил... - он усмехнулся. - Нет, не скажу, а то ваши, чего доброго,
за нее возьмутся, пропадет человек... Я  вас  хочу  пригласить,  гражданин
старший  лейтенант  госбезопасности,  не  к  врачу,  а  к  биохимику.   Он
квартирует этажом ниже. Если не боитесь заняться акробатикой...
     Пустельга поглядел вниз. Высоковато, но по решетке спуститься не  так
и трудно. Зэк, похоже, понял:
     - Я быстро освоился. Ну что, сходим?  Заодно  торта  попробуем.  Этот
биохимик - большая шишка, чуть ли не академик.  Обожает  сладкое,  и  его,
естественно, снабжают. Вы как насчет торта?
     - Положительно.
     - Прекрасно. Только... - Сорок Третий замялся. - Имейте  в  виду,  он
сразу  же  начнет  жаловаться  на  то,  что  его  бросила  жена.  Придется
выслушать, а потом уже поговорим...
     - А что, жена его действительно бросила? -  невольно  заинтересовался
Сергей. Зэк, обернулся, посмотрел ему прямо в глаза:
     - Зачем вам?
     - Ну... - растерялся  Пустельга.  -  Все-таки,  мы,  вроде,  в  одной
лодке...
     -  Мы  с  вами  не  в  одной  лодке,  гражданин   старший   лейтенант
госбезопасности... Но если вам, так  сказать,  интересно...  Они  с  женой
пытались покончить с собой. Его спасли, ее нет. Ясно?
     Сергею стало не по себе. Он  чуть  было  не  спросил  о  причине,  но
вовремя сдержался. Крупный ученый, возможно академик, пытается покончить с
собой, причем не сам, а вместе  с  супругой.  Это  никак  не  походило  на
бытовую трагедию. Не так давно покончили с собою  Гамарник  и  Путна,  еще
раньше - Любченко, Иоффе, Скрипник... Этого, выходит, спасли  -  очевидно,
его мозг еще нужен...
     Сорок Третий еще раз глянул вниз, кивнул и начал быстро спускаться по
решетке. Пустельга последовал его примеру - получилось удачно, даже халат,
не очень приспособленный для подобных упражнений, не  особо  мешал.  Через
несколько секунд оба они уже стояли на балконе третьего этажа. Зэк подошел
к стеклянной двери и постучал.
     С минуту ответа не было, а  затем  неярко  вспыхнул  свет.  Пустельга
взглянул на Сорок Третьего, тот лишь пожал плечами:
     - Ничего, ему разрешают. В прошлый, раз во всяком случае,  нам  никто
не помешал.
     Наконец, дверь открылась, гости подошли поближе.
     - Торт еще не съели? - Сорок Третий  шагнул  первым  к  вышедшему  на
балкон  маленькому  сгорбленному  человечку.  -  Добрый  вечер,  гражданин
Тридцать Первый.
     - Добрый вечер, - послышался тихий, немного дребезжащий голос. - Торт
я не съел и даже согрел чаю... Заходите, товарищи...
     Все трое прошли в палату, которая оказалась точь-в-точь такая же, как
у Пустельги - с единственной койкой, новой мебелью, и,  вероятно,  заранее
встроенными микрофонами. Впрочем, бывшего академика могли "опекать" не так
плотно, едва ли охрана интересовалась  каждым  словом,  сказанным  в  этих
стенах.
     - Прошу знакомиться, - продолжал зэк. - Тридцать Первый.  А  это  ваш
сосед сверху, соответственно Сорок Первый...
     В  голосе  звенела   ирония.   Похоже,   эта   арифметика   забавляла
государственного преступника.
     - Виталий Дмитриевич, - человек протянул руку  и  вздохнул.  -  Хотя,
конечно, Тридцать Первый - это правильнее.
     - Сергей.
     - Простите, а как полностью? Знаете, привык...
     - Сергей Павлович, - Пустельга с любопытством разглядывал  того,  кто
предпочел номер фамилии. Виталий Дмитриевич Тридцать Первый был не  просто
мал ростом - он походил на  карлика,  на  сказочного  человека,  обитателя
подземных глубин, а еще больше - на домового. Сморщенное, почти  с  кулак,
личико, узкие плечи, короткие ручонки, казалось, неспособные удержать даже
авторучку. На вид ему было за семьдесят,  и,  лишь  присмотревшись,  майор
понял, что Тридцать Первому едва-едва стукнуло  полвека.  Что-то  страшное
сломало и мгновенно состарило этого человека.
     - Проходите, - Виталий Дмитриевич засуетился, приглашая к столу.  Там
действительно стоял торт, а рядом с ним  -  чайник,  накрытый  полотенцем.
Тридцать Первый явно ждал гостей.
     - Пражский? -  осведомился  зэк,  приглядываясь  к  угощению.  Карлик
невесело рассмеялся:
     - Увы, пражский. В хорошие времена я бы сам приготовил, да такой, что
сам шеф-повар "Берлина" позавидовал бы... А это - прислали. Не забывают...
     Они принялись за торт. Виталий Дмитриевич ел жадно, кусок за  куском.
У Сергея почти не было аппетита, да и Сорок Третий явно не был поклонником
сладостей. Было ясно, что он пригласил сюда Пустельгу совсем не за этим.
     - Что ж вы не едите? - карлик откинулся на стул и вздохнул.  -  Знаю!
Вы, любезный Юрий Петрович, просто уговорили нашего  новенького  навестить
меня. Так сказать, повысить мне настроение. Ну, спасибо...

Предыдущая Части Следующая


Купить фантастическую книгу тем, кто живет за границей.
(США, Европа $3 за первую и 0.5$ за последующие книги.)
Всего в магазине - более 7500 книг.

Русская фантастика >> Книжная полка | Премии | Новости (Oldnews Курьер) | Писатели | Фэндом | Голосования | Календарь | Ссылки | Фотографии | Форумы | Рисунки | Интервью | XIX | Журналы => Если | Звездная Дорога | Книжное обозрение Конференции => Интерпресскон (Премия) | Звездный мост | Странник

Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг