Утром... утром...
III
Пробоев замотал головой, пытаясь вытряхнуть из глубин памяти хоть
какие-то крохи вчерашнего дня, обрывок какого-нибудь эпизода восстановить,
миг короткий просветлить. Напрасно! Вчерашнего дня по-прежнему словно не
существовало...
Река у ног продолжала ластиться к покрытому зеленой тиной граниту,
бутылку из-под "Лесного" лимонада, наверное, унесло течением.
Проклятый вчерашний день! Куда ты провалился?!
- Игорь! Игорь, стой! Вернись сейчас же! Игорь!
Пронзительный женский голос обрушился внезапно из-за парапета, и в
затылке у Пробоева вдруг нестерпимо заныло. Этот голос!..
Было такое ощущение, будто в череп с огромной скоростью вворачивают сотню
шурупов - глубже и глубже... Голос этот! Слова!
По ступенькам к Пробоеву спускался бочком карапуз. Останавливаясь на
каждой ступеньке, он успевал, прежде чем поставить ногу на следующую,
лизнуть тающее в ладонях мороженое и довольно ухмыльнуться.
Запыхавшаяся дама, цокая по граниту каблуками, догнала мальчонку,
схватила за руку, поддала по попе и потащила наверх.
Голос!.. Да, да, да! Так кричала его жена... вчера кричала... Боль
внезапно прошла, и в памяти наконец-то начал оживать вчерашний вечер, из
всего дня - только вечер. И по мере того как он оживал в подробностях, в
груди Пробоева мертвела опаляемая ужасом душа...
Домой он пришел откуда-то поздно. Жена, лежа на тахте, смотрела телевизор.
- Есть будешь? - спросила она, не поворачивая головы.
- Неохота, - ответил он и, присев у нее в ногах, тоже уставился на экран.
Транслировали концерт эстрадной песни. Такие передачи он смотреть любил,
трезво отдавая себе отчет, почему любит: чувство собственного "вокального"
превосходства над шептунами- хрипунами, отчаянно насилующими микрофон, с
лихвой окупало последующие сожаления о напрасно загубленном времени.
- Ты почему не раздеваешься? - посмотрела на него жена. - Ни башмаки, ни
пиджак не снял...
- Погоди, дай дослушать этого кудрявого!
Но слушалось плохо: что-то мешало, сбивало с привычного иронического
настроя, беспокоило...
С грустью, невесть откуда взявшейся, он осмотрел комнату, подолгу
останавливаясь взглядом на примелькавшихся, обычно не замечаемых предметах
обстановки, пожалел, что нет рядом детей...
С детьми все же веселей! Шумнее, теснее, а веселей... Сын скоро женится -
все признаки налицо: и разговоры телефонные пониженным голосом, и
возвращения домой за полночь... Да, совсем будет негде повернуться в
квартире! Надо все-таки зайти - будешь в Доме писателя - к литначальству,
поговорить еще разок о своих жилищных делах. Земные проблемы порой куда
трудней решаются, чем твои "вселенские", будь они неладны!..
Игорь Валентинович скосил глаза на жену.
Хорошая она у тебя все же, хорошая... И ребятами славными наградила... А
что иногда скандалите, так живет ли кто без этого?! Семья есть семья. Вся
твоя жизнь - для семьи, суета, мельтешение - во имя ее. Семейные узы.
...Как-то сын спросил: "Ты, папа, никогда не пытался подсчитать, сколько
уже накопилось всевозможных фактов и явлений, с которыми сталкивалось и
сталкивается человечество и которых оно, при всех сегодняшних знаниях, не
может толково объяснить? Я тоже не подсчитывал, но согласись: очень много!
Не пора ли количеству перейти в качество? Стоит ведь сделать одно-два тобой
же, кстати, категорически отвергаемых допущения, и в мгновение ока "шкатулка
загадочных случаев" опустеет..." Он тогда отмахнулся: отмахнуться проще
всего...
- Что это у него так лицо перекосилось? - шевельнулась уснувшая,
казалось, жена и кивнула на экран телевизора.
- Не знаю, сейчас поправлю.
Он начал крутить ручки настройки, ни с того ни с сего занервничал, чуть
не опрокинул чертов ящик - и тут услышал задребезжавший в прихожей звонок.
- Куда ты, Игорь?
- Звонит кто-то.
- Никакого звонка не было!
- Я еще не глухой, дорогая!
Его непреодолимо тянуло в прихожую.
- Игорь! Игорь, стой! Вернись сейчас же! Игорь!.. Не спрашивая, кто там,
Пробоев открыл дверь и вышел на площадку. Лампочка почему-то не горела, но и
в полумраке он без труда узнал стоявшего перед ним...
- Ни-ко-дим! Здорово, Никодим!.. А жена говорит - никакого звонка не
было! Заходи, Никодимушка, что ты мнешься!
- Я не один, Игорь Валентинович...
- Всем места хватит! Твои друзья для меня желанные гости! Никодим
действительно был не один. В углу площадки матово светилась фигура, похожая,
как мельком подумалось Игорю Валентиновичу, на статую пушкинского Командора
из недавно показанного по телевизору фильма.
- Мы, Игорь Валентинович, не в гости. Мы скорее наоборот - вас в гости
пригласить... - Никодим покосился на лестничное окно.
Пробоев посмотрел туда же и присвистнул: за распахнутой рамой висела,
протянув к подоконнику серебристую дорожку луча, та самая мифическая
"летающая тарелочка", сто раз им осмеянная, никем - он никогда не сомневался
- не виденная, но всеми такой именно и представляемая по описаниям
"очевидцев"...
- Да, пригласить немного у нас погостить, - раздался из угла лестничной
площадки вибрирующий голос. - Лучше один раз своими глазами... - "Командор"
шагнул к Пробоеву и положил ему руку на плечо...
Больше Игорь Валентинович, как ни мучился, ничего вспомнить не мог. За
крыши домов на том берегу реки в безоблачном небе садилось желто-красное
солнце XXI века, обещая на завтра хорошую погоду.
"Господи! На что мне она - хорошая?! Любая - на что-о-о?!"
--------------------------------------------------------------------
"Книжная полка", http://www.rusf.ru/books/: 19.11.2001 13:17
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг