Инспектор, мельком взглянув на документы, возвращает их Мартину.
- Как же так, граждане? - произносит он уже менее грозно. - Нам
сообщили, что машина ваша с утра здесь стоит. Дверцы не заперты, и ни
водителя, ни пассажиров. А мы из Севастополя сюда ехали, чтобы машину
вывезти и владельца искать. Ведь ее и угнать могли.
- Что вы, товарищ инспектор, какие здесь жулики?
Инспектор почему-то усмехается и смотрит на мои высокие башмаки.
- Где сапоги покупали? - спрашивает он.
- В Калифорнии, товарищ инспектор, - радуюсь я перемене темы. - Дональд
Мартин покупал. Себе и мне.
- Можете следовать дальше, - сухо козыряет инспектор, садится в машину
рядом с водителем и уезжает вверх по шоссе к Байдарским воротам.
А мы хохочем и не можем остановиться. И не над инспектором, и не над
собой, а просто потому, что мы стоим на Земле, на Земле с большой буквы, с
какой пишется имя нашей родной планеты.
Я подбросил на ладони серебряную монету в двадцать пять "райских"
франков, действительно похожую на наш полтинник, - тусклую монетку,
стертую, - единственное доказательство нашего пребывания в "раю без
памяти".
Сотрет время и "серебряный вариант", который мы пережили на горной
крымской дороге.
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг