действительно сунули под пресс. Погрузиться в вечное небытие, где ничто тебя
не страшит и ни о чем не нужно думать. Но тут же волна горячей ненависти
подняла его, качнула, помогла уцепиться за это новое, непривычное, страшное
и одинокое бытие. Будь проклят Мозг!
***
Если Двести семьдесят четвертый все время думал о Мозге, то Мозг о нем
и не вспоминал. Он приказал отправить его голову под пресс, выслушал рапорт
начальника станции о выполнении приказа, и с этого момента бывший начальник
стражи просто перестал существовать для него. Он мешал, а поэтому должен был
исчезнуть.
Понятия "жалость", "сострадание" были чужды Мозгу. Они просто не
существовали в его мире. А мир и без них изменялся, усложнялся, становился
более гибким и требовал его постоянного внимания. Вот это-то и занимало
сейчас его мысли.
Раньше, до появления пришельцев и до перенастройки программ кирдов,
город, вся система были чересчур неподвижными. Да, была четкость, была
прозрачность совершенного чертежа, но системе не хватало способности к
самосовершенствованию. Теперь, после введения в программы всех этих новых
реакций, система сдвинулась с места. Реакции обогатили кирдов, они, эти
реакции, взаимодействовали друг с другом, образуя все новые и новые
комбинации, которые влияли на поведение кирдов.
Страх сделал их более, отзывчивыми на опасность, добавил стремления
выполнять приказ как можно лучше, но он же принес кирдам неведомую раньше
осторожность и расчетливость. Любовь к нему, к Творцу, была, безусловно,
благотворна, но были уже случаи, когда в попытках сделать ему приятное кирды
сознательно искажали информацию, что было опасно. Возросшая ненависть к
дефам сделала кирдов подозрительными, и, случалось, кирды докладывали о
превращении в дефов тех, кто был совершенно чист.
Все это требовало теперь его постоянного внимания. Чем сложнее
становился мир, тем труднее было управлять им. Там, где раньше достаточно
было одного приказа, приходилось давать пять или десять приказов. Там, где
хватало одного рапорта, приходилось выслушивать теперь по пять или десять
отчетов. Такова была цена, которую нужно было платить за развитие.
Может быть, думал Мозг, он чересчур увлекся введением новых программ.
Может быть, не следовало так торопиться. Может быть... Наверное, стоило
побеседовать с пришельцами самому, узнать, как справляется Творец их системы
с проблемой приказов и контроля. Хорошо, что он, как всегда, был
предусмотрительным и отправил их сознание в Хранилище. Помнится, Крус
рассказывал ему, как сложно сознанию приспособиться к бесплотному
существованию в недрах машины. Интересно, освоились ли пришельцы, или нужно
дать им больше времени. Беседовать со смятенным духом бессмысленно.
Он вызвал Круса, и тот покорно коснулся его сознания.
- Ты знаешь, что пришельцы теперь в Хранилище? - спросил Мозг.
- Да, конечно.
- Они... спокойны?
- Нет.
- Почему?
- Они никак не могут примириться с новой формой существования.
- Но ты же спокоен?
- Нас нельзя сравнивать.
- Почему?
- Когда я был вертом, я знал, что рано или поздно умру, знал, что, если
захочу, смогу попасть во Временное хранилище. Все верты знали это. Мы жили,
зная, что есть Временное хранилище. Оно помогало нам. Без него страх перед
вечным небытием был бы чересчур силен. Да, конечно, среди нас были и такие,
кто говорил, что никакого Хранилища нет, что это все выдумки, что недостойно
верить в них. Спорить с ними было трудно, потому что никто никогда из
Хранилища не возвращался. А наши мудрецы только обещали, что разгадают тайну
живого, создадут новые тела и тогда сознание тех, кто выбрал Хранилище,
обретет плоть и вернется к реальной жизни.
- Ты рассказывал уже об этом.
- Я хочу, чтобы ты понял разницу между нами и пришельцами. У них нет
Хранилища, они не готовились к нему, и, когда они потеряли свою материальную
реальность, сознание их испытало страшный удар. Чего ты хочешь... Даже мой
старинный знакомец Галинта, который попал в Хранилище еще до меня, исчез.
- Что значит исчез? Это возможно?
- Я всегда думал, что нет. Признаюсь тебе, я не раз думал, что хорошо
было бы погасить свое сознание, но не умел это сделать. Галинта и в той
жизни был мудр, он сумел найти способ. Он говорил мне, что тяготится
существованием в виде набора импульсов в недрах Хранилища.
- Ты хочешь сказать, Крус, что жизнь в трехмерном мире предпочтительнее
жизни в Хранилище?
- Да.
- Как странно. Трехмерный мир груб, полон непредсказуемых событий. Это
мир неживой природы и низких существ. Истинный разум не может, не должен
быть привязан к объемному миру. Истинный разум может существовать только в
высшем мире логических связей. Разве не унизительно для него быть
прикованным к убогому трехмерному пространству? Это же хуже небытия. Это
рабство. Возьми меня, например. Я ощущаю пространство многомерным, потому
что, пользуясь органами восприятия кирдов, я могу одновременно видеть
предмет снаружи и изнутри. Я могу двигаться одновременно в разных на
правлениях. Я не данник стрелы времени, потому что могу двигаться во времени
вопреки ее воле. Нет, Крус, трех мерный мир не достоин разумного существа -
Я не раз говорил себе то же самое. Тем более что с течением времени наша
память о том мире внизу выцвела, он потерял реальность. Многие из нас даже
говорят, что другого мира, мира трехмерного, вообще быть не может, что это
выдумка. Что трехмерный мир невозможен, что это абстракция. Что он был бы
так неустойчив, что не смог бы существовать. Может быть, они правы Если мир
внизу су ществует, почему давно уже никто не приходил из него? Некоторые из
нас говорят, что и мы никогда не поднялись в Хранилище из другого мира,
потому что никакого другого мира нет, что его придумали те, кто боится
безбрежной свободы разума. Это все так сложно...
- Мы говорили о пришельцах. Как ты считаешь, скоро я смогу вызвать их?
Мне нужно поговорить с ними.
- Я не знаю. Может быть, скоро. Я старался помочь им... Я тебе сказал,
они испытали шок. Они страдали. Я чувствовал смятение их духа. Я не мог не
помочь.
- Но почему, Крус, почему? Я не понимаю. Это же они страдали. Это
нелогично.
- Я не думал о логике. Наверное, стремление помочь страждущему
свойственно нам... Но может быть ты и прав...
- Вы, верты, были странными существами, и тебя порой трудно понять,
Крус. Только что ты сказал: "Может быть, ты прав". Это нелогично. Понятие
"может быть" ко мне не относится. Это отзвук грубого трехмерного мира, в
котором столько переменных факторов, что в нем царит вероятность. Я выше
этого мира, я создал свой мир, и в нем нет места для сомнений. Ведь
сомнения - признак слабого ума и нехватки информации.
Но я доволен тобой, Крус. Возвращайся и помоги пришельцам побыстрее
освоиться. Ты отвечаешь мне за них. Иди.
***
Время тянулось медленно, как будто кто-то вцепился в него сзади и никак
не давал двинуться с привычной скоростью. Вторую ночь ждал Четыреста
одиннадцатый прихода посланца от дефов, но никто не приходил.
Моментами он испытывал почти непреодолимое желание уйти к дефам, не
видеть больше тупоголовых кирдов, бодро бегущих по улицам, чтобы побыстрее
выполнить приказ того, который управляет ими.
Особенно в эти два последних дня, которые прошли с того момента, когда
он подключил голову Двести семьдесят четвертого к фантомной машине и увидел,
что этот проклятый Мозг сделал с пришельцами. Он чувствовал, знал, что эта
информация важна и дефы должны иметь ее. Но уйти из города было нельзя. Если
он уйдет, прощай его план, который он так мучительно придумывал, когда стоял
долгими рискованными ночами вот здесь, в этом самом загончике. Да,
рискованными. Потому что не счесть, сколько раз он рисковал головой, нарушая
приказы Мозга.
Нет, уходить было еще рано. Нужно было ждать Инея.
Он обещал прийти и придет. Мало что могло задержать его. Это ведь не
такое простое дело - добраться из их лагеря до города, проскользнуть
незаметно мимо стражников.
Надо набраться терпения и ждать. Надо просто очень захотеть, и тогда он
услышит осторожные шаги брата...
***
Не впал во временное ночное небытие и кладовщик проверочной станции
Шестьсот пятьдесят шестой. Он уже не первый раз нарушал закон и не отключал
сознание в своем загончике. Сегодня он не думал о законе. Сегодня он думал о
более важных вещах. Ему повезло, что в ту ночь он остался на станции. Он не
смог бы даже себе объяснить, что именно заставило его остаться в ту ночь.
Ведь и впадать во временное небытие, и не впадать, нарушая закон, можно было
и в своем загончике. Тем более что там он ничем не рисковал, а на станции
его могли заметить.
И все-таки он остался. Как чувствовал все равно, что сам начальник
пожалует. Давно уже появились у него подозрения. Маленькие, смутные такие.
Начнешь рассматривать попристальнее, вроде бы их и нет, ничего
предосудительного Четыреста одиннадцатый не делает. А забудешь о них - они
тут как тут, снова слетаются.
А все началось с того дня, когда стражники привели на станцию какого-то
кирда - шел как будто без штампа. Привели на проверку. А он как раз проходил
между проверочными машинами, собирал блины. Вытаскивал их из прессов. Ему
поручили. Ты, говорят, кладовщик, заведуешь новыми головами и туловищами,
собирай и расплющенные головы. Ему что, сказали - он и делает.
И вот в тот день, когда проходил он мимо Четыреста одиннадцатого,
почудилось ему, что он не проверял приведенного кирда как положено, а как-то
хитро закоротил клеммы. Конечно, можно было сразу доложить, но уверен-то он
не был... А если ошибался? Мало ли как мог ему отомстить этот
проверяльщик...
Но присматриваться к нему начал. Не головой - всем телом чувствовал
что-то дефье в нем. Но хитер ничего не скажешь. А тут его еще на фантомную
машину поставили. Он как узнал, чуть в воздух не взлетел от радости: попался
все-таки, деф проклятый. От фантомной машины уж не уйдешь. Она все высветит,
всю дрянь из мозгов выскребет и маршировать заставит. Он даже не понимал,
почему так остро ненавидит Четыреста одиннадцатого. Ему он вроде бы ничего
худого не сделал, но что-то чувствовал он в нем чужое, угадывал некую
непохожесть на себя, нечто скрываемое и потому уже ненавистное. Он и сам
понимал безосновательность своих подозрений и своей ненависти. Но от этого
понимания они лишь укреплялись: и подозрения, и ненависть.
Никак поверить не мог, что этот Четыреста одиннадцатый оказался чист.
Тяжко это было. Так себя чувствовал, будто отобрали у него что-то очень
важное, может быть, даже самое важное в его бытии. Шестьдесят восьмой ему
сказал:
- Просветили насквозь. Чистенький, как новая голова с твоего склада.
Он тогда еле сдержался. Хотел сказать, что быть того не может, что он
нутром своим чует в нем дефа. И хорошо что удержался. Проверял-то его
какой-то особый кирд, Шестьдесят восьмой даже намекал, что он как бы сам...
Не поймешь их...
Ну, он и помалкивал. Попробуй доложи, что начальник станции деф. "Ах,
так! - скажут. - Фантомная машина для тебя ничего, Творец, значит,
ошибался!" А Творец, всем известно, не ошибается. Они б и сказали ему: "Ты,
Шестьсот пятьдесят шестой, сам деф. Что, служил верно? Ну что, в награду
можешь сам выбрать пресс, который расплющит тебе голову".
Он все правильно делал, их начальник, ничего не скажешь. И все ж таки
скрыть свое дефье нутро не мог. По крайней мере от него. Точно и не
определишь, но чувствуется - деф тайный. И взглянет как-то по-особому, не
как кирд, а как-то иначе. И приказ тоже по-особому отдаст. И так вроде, и не
так. И никак не ухватишь его, прямо из клешни ускользает.
Под конец не выдержал, решил остаться на ночь и хорошенько проверить
стенд, на котором работал начальник. Может, и верно он какие-то клеммы
хитрые там поставил, чтобы дружков своих дефов спокойненько проверять.
Он спрятался в складе, ждал, пока станция опустеет, и думал о дефах. До
чего ж он их ненавидел, проклятое это племя! И чего, кажется, им нужно?
Получил приказ - иди выполни. Нет, им все по-своему, видите ли, надо, им,
оказывается, приказы не по нутру, им, понимаете ли, самим думать хочется.
Другим не хочется, а им хочется. Ну и что же надумали эти умники? Те, что
исхитрились удрать, предали свой город и своего Творца. Бродят где-то в
развалинах, это они называют свободой. Всех их расплющить! Не только головы
под пресс - туловища тоже, чтоб не осталось нигде заразы.
И так он проверял подозрительный стенд, и сяк - так ничего и не нашел.
Смутно было, как будто аккумуляторы садиться начали. И тут услышал он шаги.
Да, удачно все получилось, ничего не скажешь. Сначала он обмер: все,
конец. Но словно Творец ему помог, заморочил начальнику голову. Мыслями,
сказал, научился управлять. А ему и управлять нечего, у него мысли
правильные: люби, почитай и слушайся Творца и ненавидь дефов.
Братом его назвал деф проклятый, думал, привяжет его к себе словечком
этим дефьим. Может, дефы ему и братья, раз он сам порождение хаоса, как
говорится. А он ему не брат. Никому он, слава Творцу, не брат.
Надо донести, здесь и думать нечего, но все-таки кладовщик никак не
решался открыть главный канал связи. "Так, - скажет великий Мозг, - все
правильно, я доволен тобой, Шестьсот пятьдесят шестой, но как ты очутился
ночью на станции? Ты разрешение на это спрашивал? Я такого разрешения не
давал". - "Я старался, - скажет он, - из любви к тебе" - и так далее.
"Стараться, - скажет великий Мозг, - нужно по моему приказу. Если каждый
начнет стараться сам по себе, получится хаос, дефье царство". Ну а там
дальше и сомневаться нечего: сюда голову, вот под этот пресс. И уже новый
кладовщик выковыряет потом блин из пресса. Бывает, так расплющит, что и не
сразу вытащишь. Блин от его головы.
Конечно, можно взмолиться: "О великий Творец, сам прошу проверить меня
на фантомной машине чист я перед тобой..." Нет, не то, не то...
И вдруг словно осенило кладовщика. Зачем же ему доносить, что видел
преступление в ночное время, когда хорошим кирдам полагается впадать во
временное небытие! Надо просто сообщить, что на станции прячется кирд без
номера, что, мол, появился он в тот самый день, когда пришел на станцию
начальник стражи с двумя крестами на груди... И не сейчас донести, а завтра
днем.
Впервые за долгие дни Шестьсот пятьдесят шестой почувствовал себя
хорошо и покойно, как будто только что сменил аккумулятор.
***
Надеждин ждал прикосновения. Был все тот же абсолютный мрак, была все
та же абсолютная невесомость, был все тот же тягостный сон, в котором нет у
тебя ни рук, ни ног, ни тела, но зато теперь было ожидание. У него были,
конечно, и воспоминания. В конце концов, за плечами у него целых тридцать
шесть лет, и как легкомысленно ни относись к памяти, кое-что в ней набралось
за эти годы. Но звать на помощь воспоминания не хотелось. Да и какая помощь
от них, когда своей яркостью, остротой, осяза емостью они только ранили его,
подчеркивали тягостный кошмар случившегося! К тому же, казалось ему, нельзя,
просто нельзя допустить, чтобы драгоценные земные образы, теплые, живые,
трепещущие, нежные, попали в эту заряженную. кошмаром бесплотную ловушку.
Это было бы, казалось ему, предательством, слабостью. Нет, лучше всего было
не вспоминать, лучше просто ждать прикосновения. Сжаться в малую точку,
превратиться целиком в ожидание.
Когда спасся он от гибели в том первом штормовом ужасе, когда удержало
его на плаву чье-то прикосновение, он смог хоть чуточку подумать. Легче
всего, конечно, было предположить, что он умер. Мысль эта вовсе не пугала.
Он и так был абстракцией. И смерть была абстракцией. Но он никогда не верил
в загробную жизнь. Не было у науки никаких доказательств загробной жизни.
Никто никогда не возвращался оттуда. Были лишь рассказы людей, побывавших в
состоянии клинической смерти, рассказы о чувстве легкости, полета к свету.
Но это было не доказательство загробной жизни, а скорее последние вспышки
умиравшего ума.
К тому же в памяти остались пустые Сашкины страшные глаза, острая боль
в запястье, которое сжал в своих клешнях робот, тащивший его туда, где до
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг