Александр Стеклянников
О всяком
Я вижу вас сквозь сеть белесых линий, мой белый лист сошел с ума. Вы
ощущаете мой взгляд, прямо здесь и сейчас? Жаль, потому что это лишь тень на
бледном фоне обыденности, которая растворится с первыми лучами нового мира.
Он несёт мне смерть, и я зову его. В переходах метро под душераздирающий
скрежет металла и стук колес я пишу строки, которые никогда не увидят наши
потомки.
Я знаю, что во мне горит огонь. Когда-нибудь весть сия станет обыденной
и для тебя, мой милый отрок. Она вломится столь ясным и неоспоримым фактом,
что сноп пламени, вырвавшись из распахнутого зева, опалит любимые ресницы,
которыми ты рисуешь узоры на моей полупрозрачной плоти. И ты рискнешь
наконец подъять тонкую, белую руку, покрытую сетью голубых вен, и взять то,
что принадлежит тебе навеки. Ибо жизнь твоя измеряется геологическими
эпохами. Навеки, ибо то, что уже произошло, изменит траектории судеб, окунет
почти несозданное в вечно разрушающееся, и нам с тобой больше не нужно будет
говорить друг другу "ты". Возникнет февраль, его сосульчатое нутро
переворошит сборники нарисованных истин в наших горячо любимых подвалах, и
мир грозно, бесшумно, стремительно вольет в наши вены сладостный напиток
ежесекундности.
Пить, пить, пить, а потом...
Месть черно-оранжевой нитью ведет меня сквозь замурованные в сырых
стенах социального образования миры переиначенных истин. Истины вопиют о
расплате, но месть, более глубокая и более изощренная в своем стремлении
выразиться, не дает и пикнуть словам истины - частицам тепла в прохладной
прелести природы.
Поверь, поверь, поверь, ты не одинок.
О боже, о чем, к чему я говорю! Ты так никогда и не пробовал? Ты что
же, так ни разу и не сделал этого?! Ты просто сидел и ждал? Чего же ты ждал?
Ты думал, что однажды жизнь пройдет мимо, а ты схватишь ее за передок? Ты
когда-нибудь верил в то, во что никто другой не верит и верить не
собирается? Это не просто сложно. Это просто невозможно. Но ты, ты; ты ведь
можешь когда-нибудь сделать невозможное! Почему ты сидишь и потеешь? Ты
нравишься себе таковым, каковым тебе выкакала мама? Матерь божья, за что ж я
страдаю тогда? Что мешает мне плюнуть на всю эту лабудень, настучать этому
огромному смешному церберу по лысине и смыться в любом из доступных мне
направлений? Почему я сижу и учу тебя азбуке радикального изменения - тому,
за что идущий мимо клоун мировой арены и ломаного гроша не даст? Мир твой -
лишь образ моей власти над самим собой; а реальность?, не в ней ли ты
когда-то мечтал найти опору, но в поисках коей ты обрел лишь усталость и
веру в худшее: в недостижимость других геометрий? Ты скажешь "да", и не
ошибешься. Ты выкрикнешь "нет", и будешь прав. Ты промолчишь, и утеряешь то
малое, что дала тебе природа; а невоплощенные возможности - эти кошмарные
обещания - будут тревожить твои сны, так и не ставшие цветными.
Мутным, странным, ненужным придатком к чьему-то вечному престолу
предстанет перед тобой жизнь твоя. Брат мой, любимый, сестра моя, дочь,
мать, - мне так больно за тебя, так больно... Уйди с глаз моих долой... тот,
кого я называю собою!!!
Постой, куда ты? Ну да, не спорю, сказал, но ты ведь не электронный
слуга для выполнения простых команд. В тебе есть образность восприятия.
Зачем же все понимать буквально. Давай продолжим. Что они тебе наплели на
этот раз? Гордость, человеческое восприятие, бумажные миры?
Они спрашивают: "Как господь, такой светлый, мог создать ад? Ведь все,
что господь создает, должно быть светлым!" Но ответь, нужно ли это богу? Не
создал ли Он лишь разные раи: рай для еврея, рай для пигмея, для христианина
и для вон той прыщавой рожи. И если он хочет кого-то наказать, что он
делает? Правильно, он помещает его в чужой рай. Ведь что есть АД
христианина, как не РАЙ каннибала? И что есть рай хохла (сало, горилка), как
не ад иудея? И все, что нужно сделать наказуемому, это принять тот образ
бытия, который ему навязали. И тогда ад станет для него раем. Впрочем, такие
построения никому не принесут пользы, ибо в них нет силы действия. И любые
подобные построения бессмысленны, ибо подразумевают антропоморфизм господа,
его потроха и много чего еще, иже с ними. Что ты сказал?
- Ну как же? А все великие изобретения? Колесо, квантовая физика,
города, науки, культура и прочие детища разума?
- Увы, все это создал не разум. Сейчас человек не разумнее своих
предков (я, конечно, имею в виду НЕ тех, что скакали по деревьям).
Дал ли тебе разум ощущение превосходства над природой? Увы, он лишь
сделал твой мир дискретным, и ничего более. Доказательства? Да наш с тобой
разговор, хотя бы. Хотелось бы тебе верить в то, что вот этот стол
существует? Мой друг, к сожалению, ты не можешь в этом убедиться. Ты никогда
не видел этого стола. Ты вообще ничего в своей жизни не видел, кроме
попадающих на твою сетчатку фотонов, взаимодействующих с региналем,
содержащимся в рецепторах. Ни палочки, ни колбочки не дают тебе
представления о мире ТАКОМ, каков он есть. Ибо бомбардировка фотонами
перелагается на симфонию электрических импульсов, поступающих в твой мозг и
по дороге претерпевающих еще несколько транскрипций и трансформаций. Ты
говоришь: "Но ведь я чувствую этот стол ладонями!" Увы, нет. Ты лишь
ощущаешь те же электрические импульсы, идущие от рецепторов на кончиках
твоих пальцев. Ты видишь и ощущаешь вокруг себя невероятно бедный мир
электрических вспышек, не имеющий ничего общего с настоящим миром, хотя бы
потому, что этот ненатуральный мир дискретен, то есть, разделен на отдельные
вещи, висящие в мировом пространстве. Настоящий мир просто логически НЕ
МОЖЕТ быть дискретен. Почему, догадайся сам. Это тебе домашнее задание на
завтра.
Он пришел и спросил меня: "Ну что, мать твою за ногу, на тридцать ты
вообще согласен или категорическое "нет"?
Что я мог ответить? Так и быть, давай поторгуемся для удовольствия, мой
милый отрок. На востоке это даже как средство общения - поторговаться на
рынке, покричать, потом вместе в чайхану завалиться и все пропить. Но я не
хотел думать, заворачивать мозги набекреть. Бог мой, видимо, что-то все таки
с моей головой не в порядке. Математические дискретизации вводят меня в
ступор, если не в состояние бешенства. Как, как можно было променять свой
бескрайний мир на ЭТО?!?
Из разговора двух телесян: "Представляешь, у землян всего по одной
голове. И им хватает!"
Бог мой, и одна голова так достать может, что хоть вешайся!
Шипящие злобные мамы, терзающие своих детей, воспитывают мою
способность к состраданию.
Переполненность городов грозит рождением чего-то принципиально иного, а
новые перекати-поле в старой джинсне убоги, они безнадежно отстали.
Сегодня пришел человек и шепнул мне на ухо, что началась война с
Америкой. Я высмеял его. Эта кровавая бойня не может называться войной.
Воюют Воины. А рабы могут лишь заниматься взаимным, опасным для жизни в
целом, членовредительством, не более. Мне становится смешно, когда я вижу
ложь. Я смеюсь, пока из глаз моих не потекут слезы. Тогда я пользуюсь
платком. Это логично. А они? Что делают они? Они лгут своим женам, те лгут
своим любовникам, те лгут своим начальникам, а те лгут своему народу,
который не верит в них, но верит в ту ложь, которую они произносят. Народ
этот преисполняется духом и идет мстить тому, кто сам запутался во лжи.
Причем это в лучшем случае. В худшем и теми, и другими руководит жажда
наживы. И это они называют войной?! Знаешь, что самое интересное? Что даже
это идет им... э-э-э,.. нам на пользу. Настолько природа мудра, что даже
наши величайшие глупости и свои непростительнейшие ошибки она пришивает к
делу, то пряником, то тумаком завлекая нас на вершину нашей славы. Хотя,
иногда мы настолько опускаемся, что ссоримся из-за денег. А почему? В силу
строения ума и речевого инструмента люди не слышат того, что сами говорят,
поэтому им кажется, что они вроде не сказали ничего обидного, а их оппонента
трясет от злобы. Было ли бы так, коли бы ты долго и нудно учился слышать
себя?
Пилигрим ли его не пилил ли? Миллилитрами ль лился злой ливень?
Нестояны ль его не стояли? Чья-то кровь на асфальте, моя ли..? Но и это уже
устарело, остались только переходы метро и лесные поляны, и те, и другие
сосуще несамодостаточные; не найти смысла ни в природе, ни в
индустриализации, мы подошли к самому пределу. Осталось сделать шаг за
пределы себя... Шаг в пропасть. Что ж, людям свойственно ошибаться, - ты
умеешь прощать.
Я часто думаю, что заставило обезьяну стать человеком. Возможно, ей
надоело пребывать в состоянии зверя, когда единственным аргументом в свою
пользу был удар кулаком в нос. Иногда я размышляю на тему того, что
заставляет человека возвращаться к этому состоянию зверя. Тут мой разум
бессилен дать ответ. Но могу вас поздравить, вы только что вернулись к
состоянию обезьяны... Ну и как вам в новом амплуа?.. О, прошу прощения;
оказывается, это амплуа для вас отнюдь не ново. Но ведь и это может стать
дырой в шкуре; дырой, через которую может пролезть нечто ужасающее для
являющегося не-тобой, нечто, о чем я уже устал грезить... Постойте, что вы
делаете! Мне же больн... ОЙ!!!...
Ну вот, мне снова разбили нос...
Считаю ли я, что лишь истинный интеллигент может позволить себе быть
грубым? Вижу ли я в ультрафиолетовом диапазоне? Существуют ли эти диапазоны
вообще? Но могут ли они быть иллюзорнее смерти; может ли вообще что-либо
быть иллюзорнее этой слепой старухи? Только моя уверенность в том, что меня
нет. Тогда я могу безбоязненно позволить себе все, что угодно, ибо за дело
возьмется гармония непостижимого. Зажав нос, закатав рукава, она раскопает
могилы, в которых мы когда-то похоронили красоту, доброту и мудрость,
заменив их странным дымящимся нечто на железных шарнирах. Она заломит нам
руки, сунет под нос три высохшие мумии, и не ослабит своей хватки до тех
пор, пока мы не наполним эти мумии жидким огнем своего так незнакомого нам
естества. Аминь, да пребудет пора обезьян!
В мире мало людей, на которых мне хотелось бы быть похожим, поэтому я
пока учусь быть самим собой. Кто будет строить те конструкции, при взгляде
на которые мой пульс участится, а зрачки расширятся до размеров радужки? Я
видел их во сне, и кто скажет мне, грядут ли эти города, или это всего лишь
буйные сновидения - отпечатки-образы событий отошедшего дня? Не тыкайте мне
в нос Фрейдом, - ему самому есть чему у меня поучиться.
Святые места опустели, в головах - ветра, в глазах - пустота. И кто-то
самый наираспоследний становится первым. Сны, сны. Броня ума. Плотный покров
жизни, бьющий через край поток господних поручений, данных нам когда-то нами
же, и мы - мальчики на побегушках. Рабы самих себя. Лишь знание этого
позволяет мне все еще как-то держаться наплаву.
Когда мне надоедает пробивать головой лед ваших успешных махинаций с
жизнью, я, чтобы не задохнуться, нахожу маленькую полынью, высовываю из нее
нос по ту сторону жизни и осторожно вдыхаю то неизвестное, что пока в
неведении своем называю тишиной, а вы в приступах бесчувственности -
смертью. Если это нечто когда-нибудь перерастет в наших глазах и границы
жизни, и границы смерти, и границы тишины, то, оглянувшись на себя, не
обнаружим ли мы, что нас былых уже давно нет. И чем мы стали? Тем, чем на
самом деле всегда были?
Высокий и сильный, ты не подозреваешь, как далек ты от исполнения
своего предназначения, ибо занят не тем, что единственное стоит всей жизни;
и как близок ты к нему, ибо все, что тебе нужно, это в тишине войти в свои
внутренние пространства. Моли о нисхождении Жажды. Но почему-то твой взгляд
озабочен, ты глядишь на меня с тревогой, комкая левой рукой правую штанину,
ты искренне желаешь мне добра, боже мой, такого барахла в твоих чердаках
навалом:
- Знаешь, у меня есть один знакомый врач, психиатр...
- Я презираю их, ты же в курсе. Я бы с радостью пожил пару дней в их
нарисованном мире. Беда лишь в том, что жить в их мире невозможно.
- А ты не...
- А ты желаешь пройтись по мне утюгом, чтобы сделать меня плоским, как
тетрадка.
- Но ведь...
- Ах, оставь! Я тебя снова не слышу.
Тьма борется со светом. Приходит рассвет, и человека это радует. Тьма -
покрывало тишины. Свет - покрывало тьмы. Что общего между этими четырьмя
высказываниями? Во всех них свет объясняется при помощи противопоставления
его тьме; они позиционируются, как противоположности. Но это неправильно. На
самом деле свет обладает и свойствами света, и свойствами тьмы, содержит в
себе и то, и другое. А тьма обладает лишь свойствами тьмы, она - отсутствие
света, она - школа жажды. Осознав это, я познал истоки себя.
Есть люди "в-клеточку", есть "выпуклые" личности, есть серые тени, есть
просто мешки с мясом, есть алмазы духа, есть врачи на поминках. Я хотел бы
найти точку их пересечения. Точку, где ВСЕ они имели бы смысл, общую истину.
Не истину, часть которой каждый из нас выражает, всякий по-своему, но
неразрывную общую истину ВСЕХ их. Точку пересечения. Происходит выход из-под
контроля разума, медленное растворение ранее сформированных кристаллизаций.
Но выражается это крайне неприглядно. Одно утешение - чем хуже, тем лучше.
Раз все так плохо, значит, происходят какие-то изменения, неуловимые,
крохотные. В этом их мощь; и в этом неотвратимость. Мириады проникновений. И
чем быстрее все рухнет, тем лучше.
Переход манил, и все, что было во мне человеческого, вопило о
желанности Пути. Все ясно. Возвеличить ничтожность? Не стоит того, чтобы
жить этим. Потоки дождя на обветренных рамах не стоят того, чтобы жить этим,
друг. Что может сравниться со взглядом души из глаз ребенка? Какие их
сексапильные зырканья. Сегодня я утонул в глазах девочки двух лет в вагоне
метро. Око рока.
Приходит ко мне мысль, приходит все чаще: что нет смысла в моей
деятельности, ни в чем том, чем я занимаюсь, кроме одного - познать в себе
высшее.
Как-то крестьянин, пахавший плугом свое поле, спросил у проходившего
мимо бродяги: "Куда путь держишь?"
- Туда же, куда и ты, - ответил тот.
Они обменялись долгими взглядами. Соловей на ветке сосны, видевший всю
эту сцену, запел звонко и самозабвенно.
Сегодня всю ночь небо рвало дождем. На миг замерев, я услышал звон.
Потом все стихло. Напрасно я сидел недвижим и чуток, это не повторилось.
Люди одержимы, как никогда. Отовсюду только и слышно: "Деньги, деньги".
И таковы окружающие меня индивидуумы, не какие-нибудь абстрактные людские
массы. Деньги - сила, с которой нам предстоит совладать. До сего дня было
наоборот - она владела нами. Нужно найти цель, все денежные средства
существуют для достижения этой цели. Эта цель должна быть истинна. Только
истинная цель может быть одной на всех. Разнятся лишь ложные цели. Деньги
это одна сила; и она будет принесена в жертву одной цели. Их соприкосновение
родит искру блаженства. Блаженство, которое тоже одно на всех, если оно
истинное. Но идет разделение. Не на тех, кто лучше, кто хуже. Не на мужчин и
женщин. Нет, не на йогинов и быдло. А на тех, кто есть, и тех, кого нет. Ты
уже сейчас выбираешь. Ты выбираешь, что читать, ты выбираешь, что смотреть,
кого слушать, где жить. Жить, а не умирать, ты понимаешь? Это очень важно,
почему ты меня не слушаешь, черт бы тебя побрал! Ведь не ты смотришь -
смерть смотрит через тебя, не ты ешь - смерть ест в тебе, не ты ТЫ - но
смерть в тебе СМЕРТЬ. Что до меня, то не сказал бы, что чувствую себя
комфортно в обществе прекрасных девушек и симпатичных молодых людей; что
беспечален и легок, разговорчив и обаятелен. Я негодующ и зажат до такой
степени, что скрюченные мои пальцы всегда холодны как лед - кровь не может
пройти по сосудам. Свидание с тьмою: першит в горле, режет глаза, уши
заложило, ломит левое колено, в правом поврежден мениск, и лишь ежевечернее
растирание старых костей одеколоном дает возможность заснуть. И на фоне
всего этого - милое сердцу перевоплощение только что созданного в
перманентно существующее. Было бы это только началом.., если бы..! Чудес не
бывает, мой милый друг; тщедушен и измят покров твой судьбы; и если тебя не
качает ветром, скажи спасибо за это грязи на твоих башмаках, в которых не
войдешь в рай, это уж точно. Топать и топать тебе в них по адовым дорогам,
коренить предназначения, писать мылом по холстам, видеть ближнее, и помнить,
помнить, не дай бог, помнить.
1996 г.
--------------------------------------------------------------------
Данное художественное произведение распространяется в электронной
форме с ведома и согласия владельца авторских прав на некоммерческой
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг