МАРИЯ СИМОНОВА, ДМИТРИЙ КРАВЦОВ
БЕССМЕРТИЕ ИЛИ ЖИЗНЬ.
(фрагмент)
Если бы одни умирали, а другие нет - это было бы досадно.
1.
Я - Ричард Край, пария четвертой категории. Самой низшей с точки зрения
"люкса", или самой редкой, престижной и востребованной - это с нашей,
"плебейской" колокольни. Вот уже пара стандартных лет минуло с тех пор, как
я перестал ощущать себя плебеем и всякому, кто меня так назовет, могу
обеспечить долгосрочную прописку в травматологии. Не потому, что я чураюсь
своего происхождения, просто мне не по душе слово "плебей". Я - пария-4, и
этот незримый штамп, выданный мне с рождением, не сотрет и столетие
стандартных, прожитых в благополучных мирах.
- У парий нет будущего.
Сначала я даже не понял, кто это сказал - впал в задумчивость, что
случалось со мной в последнее время на удивление часто. Чтобы разглядеть
говорившего, не требовалось поворачивать головы - в зеркале над стойкой все
было отлично видно:
В темных очках, черные гладкие волосы зачесаны назад. Явная толика
азиатской крови - скулы, как валуны на взморье. Сухощав, не высок, не силен.
Но с оружием - когда он небрежно полез в карман достать сигареты, за
отворотом куртки блеснул хищный затылок парализатора. Ай, как
непрофессионально! Стоит ли светить ствол в кабаке? Пусть здесь и офшорная
зона, но и полиция все-таки имеется.
Странное дело - рядом потенциальный враг, а мне почему-то радостно.
Давненько не приходилось включать свои профессиональные рефлексы, а теперь
они так и загудели тихонечко, словно старая проверенная машина, любимая, но
застоявшаяся в гараже.
Кто же это мог обо мне вспомнить? Даже приятно, честное слово, что не
всеми я, оказывается, позабыт, позаброшен.
Оружием я тоже не обделен: верный карандашик - натуральная с виду
безделушка, но с лазерной накачкой, спрятан во внутреннем кармане пиджака.
Надеюсь, что там он и останется - не хотелось бы оставлять за собой грязи. А
пока стоит подождать. Прикинуться беспечным для усыпления бдительности -
если это ко мне, то наверняка так или иначе по ходу дела что-нибудь да
выяснится.
Я лениво поднял руку. Бармен - человек, между прочим, не автомат какой,
поспешил на мой жест.
- Уважаемый, повторите. И всем тоже, - великодушно добавил я.
Бармен наметанным взглядом сосчитал посетителей и взялся за работу.
Вручение каждой порции он сопровождал тихой фразой: "За счет заведения."
Врал конечно, но зато вопросы отпадали сами собой. Такой бармены ушлый
народ - любую ситуацию норовят обернуть в свою пользу, не всегда замечая за
радужной приманкой прибылей, что ситуация-то может выйти им боком.
- Что желаете, мистер? - Обратился он к "парализатору". Я наблюдал за
ним в зеркало: посетитель держался спокойно, кивнул на мой пивной бокал:
- Это.
- Сию минуту.
Я на мгновение засомневался - в самом ли деле он тут про мою душу?
Может быть, просто шел чел с работы, ну и заглянул глотку промочить. А что
язык у него зачесался - так с кем не бывает? Я сам по молодости так же
поступал. Когда акция позади, все внутри еще после "броска" дрожит, мышцы
ватные - организм сам разрядки требует. Бывает. Это уж потом я свою систему
адаптации наработал...
И с чего я взял, что он опознал во мне парию? Матерого наймита не так
просто вычислить - пси-аналитик нужен. Разве что по глазам, но на мне сейчас
спектральные очки. Здесь, на Гонолулу-19 каждый второй в таких ходит -
спектр местного солнца весьма специфичен, зато загар самый модный в текущем
сезоне, с лиловым оттенком. А каждый первый вообще "консервы" носит. Как и
этот молодчик, кстати.
Он тем временем через то же зеркало на меня пялится. Очки вроде бы его
пристальный взгляд скрывают - это ему так кажется. Нет, неспроста он именно
с такой фразы начал свое помело чесать.
Я поднял бокал, повернулся прямо к нему, оскалился добродушно, но
слегка по-волчьи:
- Ну. Значит, за будущее! - говорю негромко, только для него. И бокал
намахнул залпом.
Тут же бармен рядом возник, наливает следующий. Это мне на руку - пусть
бармен вокруг посуетится - пушку при нем не достанешь, а на нервишки
действует. Может, и ляпнет что-то лишнее азиат мне для сведения. А пивко у
них тут отменное, я такого могу не один бокал выпить, и даже не два.
Подождем.
Сосед присоединяется к моему тосту, чтобы невежливость свою не
показывать. Здесь у них на Гонолулу вежливость - вроде маски, без нее сразу
выделяться начинаешь, как прыщ-хочунчик на лбу у старшекласницы. То ли от
солнца экзотического, то ли от этого дурацкого лилового оттенка, не знаю, но
пока они тут не наберутся в подложку, все прямо как лорды из старых
сериалов. А этот малый выделяться не хочет - видно, что здешние обычаи
изучил, хоть сам и не местный.
А я уже, почитай, набрался, можно и поддатого сыграть. И говорю уже в
полный голос:
- Так вы, стало быть, считаете, что обитатели заброшенных миров -
тупиковая ветвь человечества? А па-азвольте спросить, почему?
Раз сам завел разговор, так теперь будь любезен отвечать, тем паче, что
не один я интересуюсь, вон уже и сосед слева ухо навострил.
- Бармен! - подзываю я и в полголоса ему: - Еще по одной всем.
Бармен кивнул и за дело. Никто не возражает. А чего возражать, на
халяву и уксус покатит. Протягиваю бармену свой VIP-пластик, чтобы и у него
вопросов не возникало. Тот оценил, поклонился легонько - значит, у меня
здесь уже некий кредит доверия имеется. Крутим дальше:
- Меня, извиняюсь, Денис Перкинс зовут. В отпуске. А вы?
- Я тоже. - Говорит скуластый.
Между прочим, на мой первый вопрос он так и не ответил и сам не
представился. Зато машинку его я и без визуального знакомства представил:
судя по малым габаритам что-то типа "Ската", с семью уровнями поражения. Для
ношения такого требуется специальное разрешение. Впрочем, кто сказал, что у
моего соседа его нет?
Возможно, что это кто-то из местных "псов", - думал я, прилежно окуная
нос в пиво. - Тогда все скучно: нигде в ОБСЕ я акций не проводил, нигде не
засветился. Меня здесь никто не знает. Просто анализатор на въезде дал
большой процент вероятности, что я - пария, вот меня на всякий случай и
проверяют.
Попробовать расколоть его?
- Видите ли, я довольно много работал с париями, - продолжаю я свою
волыну, не забывая прихлебывать пиво и изображать легкое заплетение языка. -
Способные же, бестии! Разве что узость кругозора и ограниченный срок
жизни... - называю я то, чего обо мне-то давно уже не скажешь: вот уже три
года, как я получил возможность именоваться "бессмертным". С некоторыми,
правда, натяжками...
Ну да это история долгая, сейчас важно другое: невзирая на мое
бессмертие, а может быть именно из-за него, мне в последнее время стало
казаться, что у меня, вот в самую точку было сказано - нет будущего! Чем и
зацепил меня этот тип - словно паролем прощупал: как среагирую? А я,
выходит, клюнул, откликнулся - по-своему правда, но так ли это важно? Стал
перед ним комедию ломать.
Засветился, значит? Или все это только мои домыслы?
Сосед пялится в зеркало. Не на себя. И не на меня, а куда-то в зал. Что
там? Ах, вон что - от двери на нас таращится еще один молодчик, похожий на
этого, как брат-близнец. Они обменялись молниеносными знаками - клановый
язык, это не прочитаешь, да и не суть. Главное я вовремя "проснулся", чтобы
это увидеть.
- Бармен! - ору радостно, - двойную всем!
Народ вокруг раскраснелся, разговоры все громче, уже и музыку временами
перекрывают. На другом конце стойки намечается ссора. То, что надо - моими
стараниями созданы все предпосылки к тому, чтобы свалить отсюда под
прикрытием массовой свалки. Но я пока еще медлю - уйти, так и не узнав, кто
это за мной охотится? Хоть толику информации, хотя бы намек...
Тянусь не спеша к карману, сосед чуть заметно напрягается. Да не-ет,
расслабься, это я за сигаретой:
- Огоньку не найдется?
- Не курю. А скажите, м-м, Денис, - ну наконец-то, заговорил. Не все ж
ему молча за мой счет пиво трескать. Авось, чего дельного скажет. - Вы вот
тут угощаете всех. У вас что, сегодня праздник, знаменательная дата?
Быстренько роюсь в памяти, но там ничего подходящего: местных
праздников нет, иначе все присутствующие уже бы в лежку лежали, в Союзе тоже
никакой даты нет и близко. Про день рождения врать не стоит, я вообще врать
не люблю без острой нужды.
- Ну что-то типа того... - бубню я, одновременно прикуривая от любезно
протянутой барменом спички. - У меня - ик! - удачный день, и мне хочется
сделать этим людям приятное! - Я широко обвожу бар рукою, и, качнувшись,
едва не шлепаю его по губам. - Ой, извините, мистер... мистер...
Я-то ждал хоть фальшивого, но имени. А он даже не пикнул. И не
отклонился, но взгляд из-под очков так и царапает мне лицо, хотя я не вижу
его глаз. Выдержанный попался азиатик и лишнего, видать, не сболтнет. Ну что
ж, нет так нет, жаль. В зеркале вижу, что рядом с двойником моего
"парализатора" возникают еще двое. Кажется, дождь собирается, а я зонтик
забыл! Если они по мою душу, непременно проявят себя. Значит, пора
уходить...
Жадно глотаю пиво. "Бармен, повторить!" И стаканом по стойке! Теперь
новую сигарету, а эту на пол. Охлопываю карманы. Отвешенной губой выражаю
удивление - мол, нету зажигалки. А карандашик мой уже за манжетом... Поднять
стакан и заглянуть под него. Нету? И еще раз по стойке!
Во, народ начинает оборачиваться. Полдела сделано.
- Извините, мне нужно отойти... - бормочу я.
Отрываюсь от стойки, с трудом бреду вдоль прилипших к ней отдыхающих в
направлении сортира. Троица у дверей разделилась и пробирается между
столиками. В мою, кстати сказать, сторону.
А я падаю на первых попавшихся заседателей. И ближайшему - локтем в
ребра, да побольнее. На! Тут же отваливаюсь и задеваю их соседа, приличных
габаритов свиннера, тыльной стороной ладони. Да по ряшке! Он почему-то
молчит, вытаращившись на меня, как снулый окунь на поймавшего его рыбака.
- Э, ты че!!! - Пьяно ору я, а сам практически лежу на этом
толстобрюхом, которому губу расквасил. Ну, соображай быстрее, врежь мне! -
Че толкаешься!!! Я тебе ща толкану! - С этими словами отталкиваюсь от него и
упадаю на первых двоих, наступив толстяку еще и на ногу от души. До кучи.
Сзади рев раненого аррикалера, визги-писки... Дошло наконец! Толстяк за
мной, но не тут-то было! Его руки хапают пустоту, потому что я, как
подкошенный, валюсь на пол, подсекаю свиннера под коленки, и он с размаху
всей тушей сметает разом пяток посетителей. Теперь будет дело! Откатываюсь
под стол, замираю, а над головой закипает драка...
Сверху на столешницу обрушивается страшный удар, мне за шиворот течет
пиво. Откатываюсь, получаю ногой в ребра - плевать! Двигаюсь на четвереньках
под мебелью - следующий столик, еще один. Выход уже близко. Приподнимаюсь,
тут же ныряю - над головой свистит бутылка, ее обгоняет стул, следом летит
тщедушный пьянчуга, что дремал с самого начала в уголке у двери. Ай да
снарядец из него получился! Массового поражения: руки-ноги совершают
беспорядочные движения, и каждое смачно попадает в кого-нибудь из участников
свалки.
Вот это да! Мастер "пьяного кулака"? Будь моя воля, непременно
задержался бы посмотреть. Сейчас, увы, не до того: вновь вынырнув, вижу, как
двое очкастых пытаются взять меня в клещи, отсечь от выхода. Один в открытую
машет "Скатом", у другого в руке тоже не вилка с сарделькой. Зато первый -
мой знакомец застрял у стойки, отбивается от наседающего свиннера. Даже
отсюда я различаю рев: "Да он же с тобой был! Я сам видел!!!". Про меня, не
иначе. За стойкой бармен что-то кричит в визиофон.
Уже не таясь, изо всех сил жму к выходу. У "Ската" дальность
поражения - пять метров, так что им меня пока не достать, между нами вдвое
будет. Нырком ухожу от размашистого ухаря с бутылкой, сшибаю с ног еще
кого-то.
До двери уже рукой подать, когда совершающий очередной боевой вылет
"пьяный кулак" залепляет мне носком ботинка точно между глаз. Искры! Я
отчасти слепну, но не торможу - выход прямо передо мной. Двери
разъезжаются - вылетаю, чиркая карандашиком туда-сюда над головой, и за моей
спиной с треском и искрами рушится вывеска с метровыми буквами "Веселый
Роджер". Трах-Бабах! Запах горящей изоляции, пыль столбом. Из лопнувших
галагеновых трубок змеями выползает перламутровый на свету газ и заполняет
проход.
Улица пуста - думаю, это ненадолго. Реагирую на чье-то резкое движение
справа - ухожу кувырком вперед, делаю скользящий выстрел. Восприятие,
реакция, все чувства в состоянии "броска" обостряются многократно. Уф! А это
я, оказывается, заодно кейвовую пальму у входа срезал. Проход теперь закрыт
надежно, а под пальмой извивается ужом еще один "близнец", пытается
дотянуться до своего "Ската". Выходит, не зря я кувыркался, пиджак об
асфальт изорвал.
Отшвыриваю машинку ногой в сторону, хватаю молодчика за волосы:
- Кто вы?! Что надо?!!! Ну, быстро! - А сам уже карандаш на изготовку.
И ведь могу башку ему отстричь. Легко. Меня сейчас инстинкт направляет, а он
гласит "врагов не оставлять". - Колись, гнида, кто вас послал? Ты что, язык
откусил? - Быстро обшариваю его карманы: в нагрудном находятся личная карта
и какой-то пропуск.
Он вертит башкой, слабо рыпается - здорово его пальмой приложило. Очки
сползли на грудь, зрачки плавают порознь, на губах пузырится кровь. Даже
жалко его стало. Молодой, совсем пацан.
Наконец пленник сфокусировал на мне зрение и смог выдавить из себя пару
слов:
- Еретик! Изыди! - И так ожег глазами, словно из микроволновки саданул.
Я даже отшатнулся - совсем не то подспудно ожидал услышать. Но выяснять
подробности уже некогда: в баррикаду мою импровизированную из бара ломятся,
слева по улице приближается вой сирен. А неприятности с законом мне здесь ни
к чему.
- Ладно, живи пока. В следующий раз башку снесу. А это возьму на
память.
С этими словами я карандашиком чирикнул под корень его волосы - даже
кожи прихватил лоскутик. Пнул легонько в висок, чтоб отключился, и деру.
Дальше началось привычное - оторваться, замести следы. Вернее - это
было привычным делом в моей прежней, "смертной" жизни, но способы отхода
давно наработаны, про запас имеется не одно убежище. Все как раньше,
осторожность - вторая натура.
Такси, надземка, портал, "прыжок" на другую планету, такси, подземка,
портал... И так не один раз. Проследить цепочку проходных порталов - задача
сложная даже для спецслужб. Во многих мирах у меня имелись виртуальные
двойники, продолжавшие вести "фиктивную" жизнь - делали закупки,
обменивались почтой, пользовались местным сервисом и всевозможными благами
цивилизации. И конечно же предельно аккуратно оплачивали счета.
На Витебск-22А я прибыл уже не как Денис Перкинс, а как Андрей
Дашкевич, коммивояжер, имеющий на планете некоторые коммерческие интересы и
двадцать гектаров земли в экваториальной области. Арендовал быстроходный
флаер и отправился в свое поместье.
***
Здесь все осталось без изменения с нашего последнего посещения, только
осень раскрасила дикий парк в желто-багряные цвета. Даже перчатки Жен
позабыто лежали на кушетке в холле. Я поборол острое желание немедленно с
ней связаться - не стоит, пожалуй, в моем теперешнем состоянии. Отвыкла она
от меня "такого", обязательно почувствует неладное. То есть "неладным" это
будет с ее точки зрения.
Впервые, наверное, за последние пару лет я ощущал лихорадочный подъем
настроения. Словно, вынырнув из вязкой синтетики будней, соприкоснулся на
миг со своей подлинной судьбой - жестокой, непредсказуемой, хмельной от
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг