Владимир Игоревич Нейвин.
Итальянский Отшельник
Как я здесь очутился, почему именно здесь? Это фантастическая история.
В принципе, могу и рассказать. Но, чур, потом не пенять, мол, эк же
загнул. Всё, всё так и было. Ну, или почти так. В общем, моё дело
поведать, ваше - поверить.
Или не поверить.
Работал я тогда на некоего Потапа. Фамилия его Потапов, отсюда и
имечко. Имел этот "новый русский" весьма прибыльный бизнес. Но помимо
торговли баловался всякой ерундой типа чёрной магии и экстрасенсорики.
Баловался, надо сказать, очень основательно. Меня, например, довольно
часто посылал в укромные торговые точки за покупками разнообразного
непотребства - дурманящей травы и вонючей жижи, летучих мышей и дохлых
змей, разноцветных порошков и причудливо изогнутых, волосатых кореньев.
В тот день он хотел, чтобы я привёз ему соли. Какой-то особенной.
Адресочек дал новый. А напоследок сказал:
- Ты бы мне, Ренат, ещё пивка купил. На обратном пути. "Оболони",
пожалуй. Не забудешь?
- Много пива-то?
- Да нет, зачем. Упаковочки хватит, - в задумчивости потирая необъятное
пузо, прикинул Потап.
Я и ринулся выполнять поручения.
День выдался жарковатым. И люди, то ли под кондиционерами все
затаились, то ли разом махнули на природу - к рекам и озёрам, но машин в
городе было не так чтобы. Потому-то уже через полчаса я звонил в
цельнометаллическую, с кругляшом глазка, дверь. Металл двери оказался
толстенным и с виду надёжным. Да почему бы и нет - ничего за тем листом,
чёрным стальным, не было слышно, ни трели звонка, ни шагов хозяина...
Вернее, хозяйки.
Молодая пышнотелая деваха отворила дверь и отступила в глубину
прихожей, пропуская меня внутрь. Ничего не спрашивая. Может, Потап ей уже
отзвонил?
- Добрый день, - говорю - и получаю в ответ утвердительный кивок. Так,
понял, для хозяйки, небось, день действительно добрый. Будем знать. И
будем улыбаться, создавая благорасполагающую обстановку (ну и завернул же,
сукин сын!).
- Я по поручению, - говорю. Говорю - и как япошка какой-нибудь лыблюсь.
Мол, рад встрече и всё такое. Поняла, опять кивнула.
- Мне бы вот этого, - протягиваю ей бумажку с писулькой Потапа. Следом
- пачечку инородных денег. Так мне это всегда противно. Колбасу, там,
хлеб, водовку родимую, пиво, кстати, - всё на российские покупаем, а как
отраву какую непонятную - подавай доллары.
- Что, хозяйка, - спрашиваю, - накладки не будет? Есть это самое?
И вот же чёрт - опять смолчала, лишь в очередной раз кивнула мне и тут
же скрылась в комнате. Стал я тогда прихожую оглядывать. Как, мол, все эти
торговцы зельями живут. И понял - нормально живут. Похоже на нас.
Вешалочки с крючочками для пальто и шуб, подставочка для обуви, пара
тапочек наготове. Дверь в комнату, правда, отсутствует, вместо неё
занавесочки бахромистые свисают.
Вот дёрнулись занавесочки - и хозяйка вновь вышла ко мне, протягивая
прозрачный полиэтиленовый мешочек. Да что-то больно маленьким тот мешочек
показался. И лёгким. За те деньги, какие уплачены.
- Это она? - подозрительно так спрашиваю. Ну, на всякий случай.
Традиционно кивает в ответ.
- На всю сумму? Точно?
Она вдруг сменила репертуар - скривила губы и пожала плечами. Мол, за
кого ты меня принимаешь. Провела рукой по волосам и вдруг заговорила:
- Ты, дорогуша, зря переживаешь.
И такой-то сахарный у неё голосок оказался, что я и в самом деле
перестал переживать. В конце концов, не свои же деньги отдал.
- Я, парень, никогда не обманываю, - продолжила она. - Я честная ведьма.
И тут-то меня пробил озноб. Я вдруг отметил её длинные чёрные волосы,
собранные на затылке в хвост, чёрный же платок, покрывающий плечи,
тёмно-синее платье. Да в полумраке прихожей. Бр-р.
- И вот это вот, - пересилив безотчётный страх, я поднял мешочек на
ладони. - Вот это принимают с едой?
- Когда как, - неопределённо ответила она.
И я понял, что лучше расспросы прекратить. Поблагодарив, выкатился на
улицу.
Уф!..
Отъехал от чёртова дома на пару кварталов, когда отпустило. И солнце
сразу засветило веселей, и птички зачирикали радостней. "Всё, - решил для
себя. - Всё, забыли дурную тётку. Других проблем навалом".
И действительно, Потап ведь пива ещё заказывал. Я подрулил к
супермаркету.
Хлопнул дверцей. Протопал внутрь.
Мне определённо доставляло удовольствие бродить по пересекающимся
улочкам таких вот необъятных магазинов. Стеллажи, покупатели с тележками,
многообразие продуктов, молодые и улыбчивые продавщицы. Быстрые очереди в
кассы.
Правда копаться долго не люблю. Просмотрю, бывало, пару полок - и тут
же подзываю ближайшую куколку помочь мне в поисках нужного товара.
- Эй! - махнул я рукой. - Девушка. Помогите, пожалуйста. Мне пива найти
надо.
- Какое? - с готовностью подскочила миниатюрная блондинка. Блин, так бы
и познакомился с ней поближе.
- Какое? - И тут я задумался. А действительно, какое?.. Хм... Вроде
французское название... Или, наоборот, итальянское... Вот склероз! Нет,
точно, французское!.. Хотя... - Покажите мне итальянские и французские
марки.
- Итальянские? Французские? - девочка явно растерялась. - А у нас,
по-моему, нет. Вы можете точнее сказать, какое пиво?
- Мог бы, не стоял сейчас перед вами вот так... Беспомощно...
Понимаете, друг просил... А я и забыл, что именно.
Девочка, видимо, прониклась моим "откровением", засуетилась, попросила
подождать и куда-то упорхнула. Вернулась не одна.
- Понимаете, - извиняющимся тоном заговорила она, - у нас нет сегодня
ни итальянских, ни французских марок пива, но Павлик подскажет, где вы
можете их найти.
Павлик церемонно поклонился. Не знаю, какую роль он играл в магазинной
иерархии, но передо мной (а скорее всего, конечно, перед хорошенькой
блондинкой)
он старался показать себя не то дворянчиком в светском обществе, не то
гусаром на балу.
- Я рекомендовал бы вам посетить "Подвальчик Фрица", что на Старой
площади.
Там всегда огромный выбор пива. Знаете, где это?
- О, конечно, - несколько фиглярски поклонился я ему. - Премного
благодарен.
И поехал в "Подвальчик". Там действительно оказалось два вида
французского и один вид итальянского пива, но я по названиям чувствовал -
не то. Не то!
Вот же невезуха! Сам я пиво уж очень редко пью, потому и не
ориентируюсь в марках. Покупать что-то иное, не то, что заказывал Потап?
Нонсенс! Я не имел ни малейшего понятия, какое пиво могло быть близким по
вкусу заказанному. А не угодить шефу... Нет уж, я лучше ещё по городу
покатаюсь. В конце концов, часик-другой потерпит. Для него ведь стараюсь.
И потом, он сейчас в комнате, под кондиционерами, а вот я...
По наводке продавца-консультанта из "Подвальчика" посетил ещё два
пивных бара, сдвоенный киоск и напоследок - специальный пивной магазин.
Ничего похожего! Ну и как теперь быть? Позвонить? Тогда каким лохом буду
выглядеть в глазах шефа?..
Я разозлился. Я был голоден и жаждал пить. А ещё мне хотелось
кого-нибудь убить. Да хоть бы и самого Потапа. Нашёл, блин, кого за пивом
посылать!..
Стоя у витрины с многочисленными пивными баночками и бутылками, я
напрягал память и автоматически перечитывал названия на этикетках. И вдруг
меня шибануло - пробило молнией аж до самых пяток. Оно! Я вернулся
взглядом чуток назад и по слогам прочитал: "О-бо-лонь". То, что доктор
прописал!
Изучил надпись внимательно. Пиво оказалось украинским. Тогда почему я
решил, что оно французско-итальянское? По аналогии? Оболонь - Болонь -
Болонья.
"Болонья" - футбольная команда есть с таким названием! Итальянская. Вот
и случилась естественная реакция на почти знакомое слово.
Слегка успокоившись, я купил "Светлого" и устроился в машине.
Н-да. Чуть так не облажался. Если бы не наткнулся на него взглядом...
Вздохнув, я покачал головой и принялся выковыривать из упаковки баночку
- надо было запить всю эту нервотрёпку. "Холодное и пенистое", - помню,
подумалось мне.
Опрокинул баночку, глотнул. Жажду, конечно, уничтожил, однако вкус...
Ага, тут же вспомнил я, пивуны обычно чем-нибудь закусывают. Рыбкой, там,
солёными орешками... О, у меня же соль есть. Эта, колдовская.
Конечно, ни в какие волшебные возможности соли я не верил. Ну что
такого может быть в соли? Бред!
Я вытянул пакетик из кармана, встряхнул его. Так чем не закусь по
такому случаю? Зачерпнул пальцем, лизнул. Солёно. Положил пакетик на
сиденье рядом.
Взглянул на банку пива. Хмыкнул.
- Вот ведь, блин, Италия. Ну, пусть будет Италия.
И выпил...
С тех пор, собственно, я здесь и живу. В Италии. Ну, не совсем в Италии.
Такого названия в этой эпохе пока ещё не слышали. Ведь провалился я в
какой-то дремучий давний век. Римлян уже нет, а итальянцев пока нет.
Болтаюсь где-то между ними.
А всё это ведьмино зелье! Ох, как меня тогда швырануло - из
навороченного джипа да в конское дерьмо. Лицом! Едва от мерзкой вони
отмылся в ручье.
Только вот баночку из-под пива и сохранил. Напоминанием о прошлой...
нет, как раз о будущей жизни.
Одежда же вся сносилась, напрочь. Ботинки и того раньше. Ношу местное,
от других не отличаюсь. Я уже и язык их освоил, и большинство обычаев. Да
и навык кой-какой приобрёл - пиво варю. С умыслом это. Вот приучу местных
к пиву, к "Оболони" своей. Пойдёт потом история своим чередом, а когда
доберётся до нашего времени, будет уже у итальянцев пиво. И с тем же
названием. И пошлют меня, того, из будущей жизни, за пивом...
В общем, надеюсь, в следующий раз такое не повторится. Очень надеюсь.
Потому как чужой я здесь. Хоть и местный почти, а всё одно - чужой.
Только иногда вдруг накатывает, накатывает... Всё кажется мне, не очень
гладко это получается, не так, как задумано. Уже несколько раз приходилось
слышать в ближайших деревеньках: "В Болонью когда поедешь?.." Вот что это,
неужели то, о чём я думаю?..
c Copyright Нейвин Владимир Игоревич (neyvin@mail.ru)
--------------------------------------------------------------------
Данное художественное произведение распространяется в электронной
форме с ведома и согласия владельца авторских прав на некоммерческой
основе при условии сохранения целостности и неизменности текста,
включая сохранение настоящего уведомления. Любое коммерческое
использование настоящего текста без ведома и прямого согласия
владельца авторских прав НЕ ДОПУСКАЕТСЯ.
--------------------------------------------------------------------
"Книжная полка", http://www.rusf.ru/books/: 05.11.2004 12:41
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг