Ярослав Веров
Критическая ошибка
Мы, профи, к охоте относимся как к игре. Это "чайники" переживают - ах,
виртуальное пространство, вторая жизнь - не дай бог погибнуть. В общем, все
на полном серьезе. А мы воробьи стреляные - игра она и есть игра.
Конечно, когда бегаешь в "глобусе" и комбезе, обвешанный с ног до
головы всякими приспособлениями, то можно запросто угодить под колеса машины
или сломать шею где-нибудь в канаве. Связь с реальным миром осуществляют за
тебя сонар, радиолокатор, инфракрасный лазер, распиханные по
шлему-"глобусу", система, обработав эту информацию, по СВЧ-связи возвращает
тебе картинку виртуального мира, где вместо людей - "местные", а вместо
архитектуры - плоды фантазии разработчиков. Профи тем от "чайников" и
отличаются, что по физическим кондициям нас хоть в спецназ вербуй, в
настоящий, разумеется, а не виртуальный.
Да только сегодня я что-то не в форме. Мандраж, что ли? С чего вдруг?
Ваня, дружище, ты это кончай, ты же матерый охотник. В трех чемпионатах
выжил. Хм-м, Хромой Сикх. Интересно, кто меня этой кликухой наградил? Убей,
не помню. В первый раз я себя "Диджитайзером" заявил, молодой балбес.
Затянул молнию комбеза, подстыковал левый разъем-вывод пушки, правый.
Достал из нагрудного кармана пачку, закурил. Гребаный мандраж. Ладно,
покурили - хватит. Затянул ремни, включил блок питания на поясе. Последний
раз - хм, действительно последний? - затянулся и ткнул бычок в пепельницу.
Натуральный мандраж. Валерьянки хряпнуть, что ли? Нельзя же, в самом деле,
так начинать. Я ж не с нулевого уровня стартую. Ладно. Повертел в руках
"глобус". Надел на голову, защелкнул фиксаторы. Запустил систему.
Опустился экран - перед глазами мрак. Пошла тестировать система - слабо
бибикнуло в наушниках, - наконец вывела окружающий мир на экран "глобуса",
мягким голосом соседки сообщила:
- Я готова.
Узнай соседка о моей невинной шутке - порвала бы на части, или
наоборот.
Снял пушку с плечевого крепления и отщелкнул предохранитель.
- Аватар Хромой Сикх активизирован. Личная амуниция активизирована.
Оружие к бою готово, - подтвердила система уже мужским голосом - это вышел
на связь Центр, то бишь главный сервер.
- Комиссар (какой дурак придумал это слово, не иначе француз)! Это
Сикх.
- Да, Сикх, - откликнулся ведущий игры, он же Пашка. - Слышу тебя
вполне.
- Выхожу на исходную.
- Гуд. Включаю гида.
Иду вслед за маленьким гномиком в розовом камзоле с милицейской
бибикалкой на голове. Разработчики стараются, чтобы скучно не было. Кого
только они развлекают? Какие шутки - тут уже адреналин чуть ли не до корней
волос добрался!
Ну, вот, бибикалка истошно взвыла, гномик исчез. Поехали! Заправила
чемпионата Хромой Сикх выходит на охоту, а стало быть - охота начинается!
Интересно, сколько их? Своих-то на двенадцатом профессиональном уровне
обычно трое. А вот сколько "иных" - это определяет самолично Комиссар
чемпионата. У него имеется только верхний и нижний потолок да список
модификаций даден. Но Пашка, мерзавец, жить ему сто лет после меня, все
равно от себя что-нибудь наворотит, и все ему с рук сходит.
А тут еще соседи из-за моря-океана пожаловали. Говорят - хитрые ребята.
В своей американской лиге якобы всех всухую разделывают, так что приехали к
нам с безумными очками. На "Вторжении" столько заработаешь, если
перестреляешь всех, включая жюри, наблюдателей и самого Комиссара. Что-то у
них за океаном с системой баллов...
Оживленная улица, всюду снуют люди, то есть "местные". Выполнены в двух
модификациях - "панки" и "дедушки-бабушки". Дело к вечеру. Значит, будет и
ночная охота. Солнца, конечно же, не видно из-за городской дымки. Напустил
Пашка туману - смахивает на классический лондонский.
"Местные", пространственно привязанные к реальным гражданам, выглядят
бледновато рядом с истинно виртуальными - тоже фишка разработчиков. Игра
ведь проводится на в общем-то полупустых улицах, а здесь в виртуальности -
почти столичный центр.
Для "иного" единственная возможность поразить профессионала -
прикинуться местным. Это мне нефиг прятаться, это я на них охочусь. Для них
главное - приблизиться на дистанцию прямого выстрела, чтобы, значит, палить
не целясь. Особенно желательно зайти за спину и снести тебе башку.
Единственная беда у них - перед выстрелом необходимо трансформироваться
обратно в "иного".
Вот и разберись - реальность виртуальная, все запрограммировано, а чую
их, словно всамделишних. Интуиция, что ли, и в виртуальности работает,
талант у меня такой, что ли? А ведь в реальной реальности ничего такого за
собой не замечал. Оттого и влипал не раз в нехорошие истории.
Вот один из прохожих минует тебя, ты почему-то поворачиваешься ему
вслед и видишь, как сгорбленная бабуська начинает трансформироваться в
"иного". Но ее авоська еще только превращается в "ствол", а твой "ствол" уже
у нее перед... ну, что там вместо глаз? Ага, фасетки.
Взять бы да заявить что-то вроде:
- Во имя спасения Земли от нашествия вашей гребаной цивилизации -
гнусной, мерзкой... - и так далее.
- Ну да, - горестно согласится "иной".
- Проклятый землянин, - скажет он, с трудом произнося своим трубчатым
ртом слова нашего языка.
Хорошо, что на разговоры времени на охоте не остается. Все по-мужски -
громкий чмокающий звук, и с отстреленной головой "иной" замирает на
тротуаре. В небо уплывает "+15 очков".
Странно, на таком уровне давать за жертву всего пятнадцать очков?
Я едва успеваю увернуться - приходится резко падать, чуть ли не под
колеса какого-то железного ящика. Еще один "иной", пока я отстреливал башку
его "соплеменнику", трансформировался у меня за спиной. Идиоты. Похоже, они
не знают системы "Эленжер". У меня же полный круговой обзор. Вместо меня он
попадает в местного. "-5" очей в небо, труп местного на асфальт, а
призрачная "душа" его, не замечая своей бестелесности, продолжает спешить
дальше. Маневрируя в толпе местных, отстреливаю этого "иного" и осторожно
начинаю к нему, то есть к его останкам, приближаться.
Ч-ч-черт, черт, Пашка, падла такая! Не надо было тебе, скотина, им по
две жизни давать. Тот, первый, вот только что размазанный по тротуару,
собрался, встал на свои шесть лап и выстрелил. Промазал только потому, что
уж больно спешил в меня попасть.
Бросаюсь за столб, стреляю - блин, в асфальт. Шустрый, гаденыш, ушел за
сработанную в виртуальности древнюю телефонную будку. Вспоминаю и вовремя
вкатываю второй заряд в лежащий рядом псевдотруп. Снова кровища зеленая по
тротуару веером, и "+75" в небо. Мало, черт бы тебя побрал, Паша!
На той стороне улицы трансформируются еще двое. Из-за будки в мою
сторону лупит длиннющая очередь. Загоняют, гады. Пригнувшись, кидаюсь в
толпу "местных", над головой громыхает - еще два по "-5" в небо. М-да,
похоже, эти ребята не очень жалуют местных. Сюда, в арку подворотни. Но
прежде чем прыгнуть, буквально по наитию разворачиваюсь и вгоняю заряд во
все еще неподвижный "труп" второго. "+195" - третья жизнь! Будем думать -
последняя. Сейчас его ошметки сольются с асфальтом. Но этого мне не видеть -
ныряю в подворотню, и вовремя. Следом шквал огня.
Бляха-муха! Двор проходной, и с той стороны вползают еще двое.
Зажали-таки.
- Охотники, - ору, - кто рядом, квадрат бэ-четыре - помогите, сжигают
заживо! - а сам из-за какой-то колонны поливаю в обе стороны.
М-да, если меня никто случайно не вызволит, то тут и могилку копать.
- Извини, Сикх, - издевается Пашка, но отчего такой трагический голос,
оса, что ли, в задницу укусила? - Похоже, придется тебе выкручиваться
самому.
- Сволочь ты, Комиссар, - и отключаю связь.
А вот и лазейка. Совсем рядом, чуть ли не в двух шагах, оказывается,
окошко полуподвала. Вдруг это секретный проход? Зарешечено или нет? Черт, не
видать. Туману понапустили, мастера. Во всяком случае, шанс. Нырок, бросок,
вот и окошко - нормально, решетки нет. Бью ногой в стекло - вылетает. Таки
проход! Для "иных" это, похоже, неожиданность - думали с двух сторон меня
накрыть, а вот хрен вам! Вваливаюсь. Ага, мастерская художника, нормально.
На этом уровне все сильно напоминает реальную реальность. Фантазия иссякла?
Ладно, некогда размышлять. Дверь долой. Оказываюсь на той же улице, как раз
между "иными". Тот, что за будкой, реагирует быстро. Стреляет, попадает в
своего. "+15" в небо, и это тоже мои очки - в своего стрелять можно, но
попадать нельзя. Я тем временем леплю подряд два заряда во все еще лежащего
второго, за что зарабатываю "+310", и это, похоже, все, на что тот был
годен. Второй заряд не оценен баллами - значит, наконец-то труп. Четыре
жизни на рыло! Ну, Комиссар, ну скотина!
Пригнувшись, петляя как заяц, сломя голову бегу к автобусу, а эти
ребята шквальным огнем пробивают ко мне коридор сквозь толпу местных. В небе
вспухает облако из "-5", а рейтинги "иных" стремительно падают.
- Сколько же ты за меня дал, сволочь? - врываюсь в автобус и обрываю
затянувшееся радиомолчание.
- Хромой Сикх, ты все еще жив? - удивляется Пашка.
- Гад, - сквозь окно автобуса и сквозь пару "душ" местных достаю того,
шестилапого. Падаю на пол между сидений. Обзор никакой, но я и так знаю, что
они спешат следом, не утруждая себя более маскировкой под местных.
Проезжаю не одну, а целых три остановки: организм потребовал отдыха.
Сунутся в автобус - двери под прицелом.
Но будет, не вечно же кататься. Можно схлопотать "штрафные" за
пассивность. Ладно, выхожу у парка и объявляю десять минут паузы. Обычно я
этого себе не позволяю, но раз такое дело - два раза на уровень имею право.
Отстегиваю "глобус". Сажусь на скамейку под деревьями. Прохожие посматривают
на меня, как на идиота. Еще бы, многие вообще не знают о "Вторжении". Бегают
среди них ребята с "глобусами" на головах - ну и что, мало ли придурков
развелось?
Хм-м, что же происходит? Похоже, Паша что-то не то закрутил. Его за эту
самодеятельность точно из комиссаров попросят. Международный Наблюдательный
Совет не дремлет.
Да, но зуб на меня он вроде не держал. Только на прошлой неделе пивко в
"Мизере" гоняли. До меня ему и дела не было. Жаловался на какие-то
таинственные сбои в системе, мол, участились. И сетевое окружение его,
видите ли, не устраивает. Да, сбои. Кажется, вирусы. Или нет? Правильно, он
говорил, что это не могут быть вирусы.
Бросаю окурок в урну, надеваю "глобус".
- Комиссар. Хромой Сикх здесь.
- Давно тебя ждем, - как-то равнодушно откликается в наушниках Пашка.
И тут начинается полная непоправуха.
В небе вспыхивает сообщение - "месседж Хромому Сикху: ваши очки впредь
умножаются на 10". С чего такая щедрость?
Старичок, сидевший рядом, уже вполне оформился в "иного". Рукопашная!
Стилетом ему в морду. Сальто назад, за скамейку, - что значит хорошая
физическая форма - вокруг-то одни "иные". Многовато вас, ребята. Пушку в
положение "сплошняк" - и огонь веером, "минуса" побоку.
Скамейка в щепу, трава горит - что-то новое в системе. Раньше попадания
в неживые объекты лишь условным звуком обозначались. Рву с пояса световые
гранаты с секундной задержкой - и деру, пока все это сверкает и рвется.
По трассе грузовичок чешет. Далековато, но надо прыгать. Забегаю с
тылу, ускорение, бросок - и я в кузове. Ускорители на ногах дымятся.
Теперь можно дух перевести. Ага, хрен там можно. Примостился спиной к
кабине, а в небе крылатик летит и уже в пике заходит. На, гад, получай.
Но что же это такое выходит? Летающих "иных" доселе не было. Не-ет,
нужна вторая пауза - о новых модификациях "иных" обязаны сообщать заранее,
до начала игры. И такие вещи относятся к компетенции Европейской федерации.
М-да, на Пашке и шапка горит - не ходить ему теперь в комиссарах.
"Глобус" снят. Неплохо - оказывается, это и впрямь грузовик, а не крыша
автомобиля. Только не гражданский, а военный, камуфляжный. И кроме меня
сидят в кузове трое солдатиков и курят - одну сигаретку на троих. Чем мне
нравятся бойцы - ничем хлопцев не удивишь. Сиганул человек в инопланетной
амуниции в кузов, а им хоть бы хны - сигареткой интересуются. Достаю пачку -
нате, ребята, угощайтесь. И пока время позволяет - за мобильник.
Набираю Пашенькин номерок. Где ты там, друг любезный?
- Алло? - недовольный, тусклый голос у тебя, Пашуля.
- Пашка, это я, Ваня. Как понимаешь, сижу во второй паузе. Что
происходит, Павел, кто охотник - я или "иные"? Почему правила меняются?
- Ты че, Ванюха? Какая охота? Мы с самого утра висим. Доступа к опорным
серверам нет.
- Ты что, дуришь меня? Ты же мне сам сочувственные депеши слал...
- Я платы меняю, не до депеш... Стой! Ты что - охотишься?
- А что ж еще? Охота заявлена. Ты же меня знаешь, я как штык, я же
профи.
- Побожись, что не врешь!
- Тьфу на тебя. Меня через минуту мочить будут.
На том конце провода - пауза. Потом Паша уже совсем по-другому говорит,
волнуется:
- Ты это, Иван, ты "глобус" не надевай. Слышишь, Нюха, я кроме шуток -
забрось куда подальше.
- Ты че? Меня же за это из федерации попрут.
- За что переть? Охоты нет! Понял?! Я - Комиссар и говорю с тобой
официально!
- Верю, верю.
- Нюха, ты давай чеши сюда. Запись, надеюсь, на "глобус" велась?
- Само собой.
- Вот и просмотрим. Давай.
Мобильник в карман. Ничего не поделаешь - отстыковываю разъемы, комбез
в скатку и за плечи.
- Ребята, а куда путь держим? - спрашиваю у солдат.
- Да на полигон, за город.
- Ну, мне с вами не по пути.
- Курева не оставишь? - просит сержант.
- На, бери все, - бросаю ему пачку и сигаю за борт, словно все еще на
охоте. "Глобус" из рук вылетел и покатился. До чего, гады, из седла вышибли.
И вот шагаю к метро прихрамывая - теперь точно Хромой Сикх, - и
посещает меня эдакая нехорошая, страшноватенькая мыслишка: а вдруг я в
"патологической виртуалке" побывал? Ходят ведь среди виртуальщиков упорные
легенды, мол, вошел сабж такой-то в виртуалку - и больше его никто не видел.
Мол, виртуалка-то патологической оказалась. В патологической - все может
случиться, "там чудеса, там леший бродит..." - в общем, четвертое измерение
нашего мира. До сегодняшнего дня в эти сказки не верил. Лучше бы и дальше не
верить.
Небоскреб на Тверской, офис Международной федерации виртуальных игр,
все двери настежь, толпа народа, клубы дыма и мат-перемат. Забавно. Я сразу
к Пашке, в комнату с табличкой "Вторжение". Там сидят трое, включая Пашу.
Одного знаю - Емельян Ермолаевич, вице-комиссар российского отделения
федерации. Второго представляет Пашка:
- Климент Осипович Чарджоу, инспектор Комитета охраны электронных
сетей.
Ого! Уже и "шишки" пожаловали. Круто.
- Ага, шлем принес! - Пашка вроде обрадовался, но выглядит, конечно,
неважнецки. - Давай сюда.
Шлем принял инспектор - сухопарый интеллигентик, технарь подсоединил к
своему ноуту. Пробежал пальцами по клавиатуре, настроил канал; на экран
стала выводиться запись охоты. Все это он проделывал молча, быстро,
уверенно.
Смотрим, слушаем. Лихо это я там, в подворотне.
Инспектор хмыкает и подключает анализатор голоса. Просит Пашку
повторить то же самое, что и липовый Комиссар, в микрофон. Анализатор
сравнивает гармоники - совпадение на девяносто процентов, то есть в пределах
погрешности - у братьев-близнецов обычно семьдесят пять, объявляет
инспектор.
Картинка, по заверению Пашки, идеальная: это его игра, его логика -
натуральное "Вторжение". А система-то висит, все игры с утра висят.
Емельян чешет лысину:
- Мы, Иван, здесь полагаем, что имеет место несанкционированное
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг