за собой Мартина. Уселся на скамью и принялся рассматривать гранатомет. С этой
моделью - РГ-12О "Эфа" - я не был знаком, но принцип у них один. К гранатомету
прилагались гранаты в круглой тяжелой коробке на ремне.
- Куда едем-то? - осведомился Мартин у сидевшего рядом путчиста, когда
грузовик завелся и, нудно гудя сигналом, стал выбираться из толпы.
Тот пожал плечами:
- Наверно, к МИДу. Там сейчас самая заваруха. Бельгийцы десант высадили,
техконтролевский...
- Значит, будем мочить, - буднично сказал Мартин. То ли шутил, то ли
правду говорил... Я бы не удивился последнему.
Странно, но я ухитрился задремать, и меня разбудили, когда через протянутые
в проходе ноги полезли, спотыкаясь, бойцы взвода.
Здание МИДа напоминало обугленный пенек. Верхние этажи снесены начисто -
ракетными ударами с вертолетов или танковыми пушками с земли. Над улицей
появился одинокий вертолет, сделал боевой заход на здание и тут же был сбит
пущенной из окна управляемой ракетой. Вспыхнувшая машина, молотя по воздуху
лопастями, обрушилась на укрывшихся за бронетехникой нападавших.
- Во, бля! - выдохнул кто-то у меня над ухом.
Я подхватил свой гранатомет и поспешил к наиболее безопасному, на мой
взгляд, месту - высокому гранитному парапету, окружавшему памятник. Кому это был
памятник, я не помнил, а опознать оплавленную глыбу визуально не представлялось
возможным.
Укрывшись за парапетом, я обнаружил, что Мартина со мной нет. Высунувшись,
я поискал его взглядом. Ага, вот он, неугомонный лейтенант, помогает
устанавливать миномет. Зачем им миномет-то, по зданию палить?
Особенной войны вокруг, кроме падения вертолета, не наблюдалось. Нападавшие
чего-то ждали, защитники МИДа вяло постреливали одиночными из средних этажей.
Воняло горелой пластмассой и раскаленным металлом, метрах в десяти от меня
перевязывали раненых.
Я снова высунулся из-за парапета и заорал:
- Мартин! Мартин!
Он оглянулся, заметил меня, что-то сказал минометному расчету и побежал к
памятнику.
- Ты что, воевать сюда приехал? - злобно спросил я. - Тоже в путчисты
записался? Увлекся?
- А что еще делать? Не убегать же. Сочтут за дезертира, пристрелят... Да
вы не расстраивайтесь так, я им дал псевдополезный совет, у них миномет после
первого выстрела сошки поломает... Там ни одного толкового специалиста,
запасники да нестроевые.
- А-а... Тогда ничего. Так что делать-то будем?
- Постреляем для вида, а потом решим. Уйти отсюда сейчас трудно. Перекусить
бы...
- Дома перекусим. Ты думай, как туда попасть, домой... А то записались в
революционеры на старости лет.
Мартин пожал плечами и поудобнее устроился за парапетом.
У кого-то из боевиков был с собой карманный визор, и мы послушали свежие
новости. Судя по всему, путч буксовал: кроме здания ТехКонтроля к концу дня не
было захвачено ни одного административного учреждения. Президент находился
неизвестно где, никакого обращения к гражданам так и не последовало. Министр
обороны Шматов пытался объяснить, что ситуация под контролем. Потом показали
провалившийся штурм мотострелкового училища на Смоленской, а потом пошли
спортивные новости. Самое любопытное, что во всей этой сутолоке продолжался
футбольный чемпионат, и московский "Спартак", проиграв курскому "Штандарту" с
разгромным счетом 0:8, окончательно потерял надежду удержаться в высшем
дивизионе. Это сообщение вызвало среди путчистов наибольший ажиотаж, неподалеку
даже вспыхнула драка, тут же подавленная отцами-командирами.
Со стороны МИДа стрелять прекратили. Вертолеты больше не появлялись. Один
раз высоко в небе прошла пятерка штурмовиков Ил-99, непонятно чьих; огонь они,
слава богу, открывать не стали.
Где-то шлявшийся Мартин подошел ко мне и тихо сказал:
- Смотри.
Метрах в сорока, возле разгромленного парфюмерного магазина, стоял штабной
армейский броневик, маленькая двухосная машина туркменского производства.
Называлась она, кажется, "Туркменбаши", в чем я не был особенно уверен, да и не
это меня сейчас волновало. Возле броневика на бордюре сидел водитель кавказского
вида и ел консервы прямо из банки.
- Угоним? - спросил я.
- Именно.
Я подобрал свой гранатомет и зашагал вслед за Мартином. Когда до машины
оставалось шагов десять, водитель нас заметил.
- Ну, что там у вас за дела? - спросил он, аппетитно чавкая сардинами.
- Воюем потихоньку, - ответил Мартин.
- Чего, пожрать дать? Посмотрите, у меня там в машине ящик на заднем
сиденье.
Сам того не зная, водитель существенно облегчил нам задачу.
- Не сочти за труд, сам уж добудь, - улыбнулся Мартин. - Неудобно как-то
по чужой машине лазить...
Водитель послушно обтер руки о комбинезон и полез в темное нутро броневика.
Когда он исчез в открытой дверце по пояс, Мартин подошел к нему и коротко ударил
указательным пальцем куда-то в поясницу. Водитель хрюкнул и обмяк, повиснув на
броневом порожке в неприличной позе.
- Очухается, - кивнул Мартин. - А может, и нет.
Мы осторожно положили водителя на тротуар рядом с его консервами, и, пока
никто нас не заметил, спешно покинули поле боя.
Внутри броневичка оказалось тесновато, но уютно. Мерно рычал мотор, машину
покачивало на рессорах. Я подумал об отличном качестве туркменской техники.
Может, махнуть туда, когда все кончится? Не в Африку, а в Туркмению, в Ашхабад,
чудный город-сад из сказки? Конечно, постоянного жительства и гражданства мне
там никто не даст, но продержаться энное время сумею, а там видно будет...
Серьезная идея. Потом подумаем, с Ласточкой вместе.
Броневые стенки, покрытые пенорезиной, были заклеены голограммами голых
девок, некоторые из которых даже шевелились, призывно двигая бедрами. Мартин
что-то насвистывал, вцепившись в большой эбонитовый руль, а мне посоветовал
посмотреть, что там у броневика в башне.
Я с трудом протиснулся на место стрелка, разместился на жестковатом
дырчатом сиденье. Здесь тоже хватало обнаженки, даже порнухи. Интересно, за кем
числился этот "Туркменбаши" раньше?
С подголовника кресла свисали шумоподавляющие наушники, но я их надевать не
стал. В башне был установлен турельный пулемет Макошина, калибр 15,6 мм. Хорошая
штука, мощная. Броневичок-то, пожалуй, может нам еще пригодиться, если доедем,
подумал я. Вот только доедем ли? Надо через патрули прорываться, через посты...
- Пост! - словно читая мои мысли, крикнул Мартин. - Кажется, не наши!
"Не наши..." Что он имел в виду? Учитывая наше нынешнее состояние,
противостоящие путчистам войска? Или наоборот? Я приник к резиновому наглазнику
прицела.
Дорогу преграждал строительный полосатый штакетник, рядом прохаживался
солдат. Поодаль, уткнувшись радиатором в клумбу, стояла небольшая десантная
танкетка с развернутым в противоположную сторону орудием, рядом несколько
человек в форме.
Я ожидал, что Мартин попросту снесет хрупкий пластиковый шлагбаум, но он
неожиданно остановился. Солдат поднял руку и направился к броневику.
- Чего там? - спросил я.
- Ничего. Хочешь, чтобы они нам вслед из пушки пальнули? Сейчас выкручусь.
Я отметил, что Мартин впервые обратился ко мне на ты.
Лязгнул замок дверцы, послышался хриплый голос солдата:
- Куда катите?
- Донесение в пятый полк, Кукушкину. Срочное. - Видимо, Мартин в ходе
общения с путчистами набрался нужной информации. Профессионал как-никак. Артист.
- Что там еще?
- Ну вот я тебе рассказывать буду. Хреново возле МИДа, вот чего.
- А-а. А я слышал, Тамбовскую штурмовую дивизию сюда перебрасывают. Как
думаешь, тяжко нам будет?
- Думаю, тяжко. Ну пропустишь или нет?
Солдат матюкнулся - просто так, для души - и, звякая подковками по бетонке,
пошел разгораживать свой штакетник.
Пост мы миновали, и Мартин, пользуясь отсутствием транспорта и продолжая
насвистывать, газанул. Броневик шел ходко, километров сто двадцать в час. На
улицах было пустынно, только кое-где тихонько грабили магазины. Я открыл круглый
лючок в башне и высунулся.
Уличное освещение уже включилось, но не везде: то ли повреждены линии, то
ли мэрия распорядилась не особенно светить. Кто там, в мэрии, сейчас
распоряжается - пойди угадай. Я похлопал себя по карманам, посокрушался, что не
осталось ничего покурить, и тут показался второй пост. Этот был посолиднее:
безоткатное орудие за баррикадой мешков с песком, колючая проволока, стальной
рельс через дорогу и два пулеметных гнезда в кузовах полуторатонных грузовиков
по обе стороны. Мартин перестал свистеть и окликнул меня:
- Эй, вы там не заснули? Кажется, придется пострелять.
Я нырнул в башню и захлопнул лючок. Поймал в прицел обслугу орудия,
прикинув, что они могут нам навредить куда больше пулеметчиков. Броня у
"Туркменбаши" хорошая, пули не пробьют, а вот безоткатка...
Сейчас я видел их как на ладони, потому что мешки лежали не слишком высоко:
похожие друг на друга белобрысые парни, наверное подписавшие контракты полгода
назад. Влезли вы, ребята, в нехорошее дело. Теперь расхлебывайте, хотя я лично
против вас ничего не имею.
С грузовика посигналили красным фонариком: требование остановиться. Мартин
сбавил скорость, но не затормозил. Тут же с левой машины метрах в десяти впереди
нас по асфальту хлестнула предупредительная очередь, и я понял, что пора
стрелять.
Обслугу орудия я положил со второго раза: сначала взял слишком высоко.
Третий номер бросился было бежать, выскочив из-за бруствера, но его настиг
Мартин, умудрившийся рулить и одновременно стрелять из курсового пулемета. Пули
секли броню нещадно, но безуспешно - калибр маловат. Я развернул башню и
аккуратно снял левого пулеметчика. Потом ударил по правому, попал, очевидно, в
бензобак, и машина взорвалась клубком ярко-желтого огня.
Мы остановились возле самого рельса, Мартин осторожно выехал на тротуар и
обогнул баррикаду. Я осмотрелся: кажется, это улица Академика Велихова. Да, вон
виден музей Кулика, причудливое здание. Чудно: до нашей резиденции три минуты
ходу. Однако близехонько мы от линии фронта обосновались. Что-то там поделывают
наши друзья? Да и Игорь завис за городом. А что творится за городом? Неизвестно.
- Все в порядке? - спросил Мартин снизу.
- Окей! - сказал я.
- Поехали домой?
- Поехали.
И мы действительно поехали домой.
42. Артем Яковлев. Кличка Аякс
Программист. Без места работы
Момент, когда внутри меня что-то изменилось, я не уловил. Но, уже выходя из
ванной, я понял, что какие-то внутренние контуры ведут себя по-другому, словно
сдвинулось основание, на котором держалось все, что составляло мою личность, мое
Я.
По-прежнему пошаливали цвета, картинка перед глазами иногда становилась
черно-белой, болела спина, но я не обращал на это внимания. Самое странное
происходило у меня в голове. Я услышал, как внутри меня проснулся и запел
тоненький незнакомый голосок. За ним второй, третий, четвертый... И вот уже
целый рой голосов на разные лады кричат что-то, забивают друг друга, шепчут,
подсказывают... Я теряю ориентацию... Перед глазами темнеет...
Дьявольщина! Я так упаду!
- Тройка... - тихонечко и на удивление жалостливо позвал я.
Из подступившей темноты выдвинулось чье-то плечо, и тихий голос Тройки
произнес:
- Давай направо... Двигай, лучше, чтобы тебя в таком состоянии никто не
видел...
- Тройка, я не вижу ничего... - Мне стало очень не по себе.
- Бывает, - донесся до меня голос Тройки, с трудом прорвавшийся через
многоголосицу в моей голове.
- А что это? А? Тройка, ты что мне дал?
- Я уже говорил. Коктейль "Маэстро". Это он, падла, шутки шутит.
- Он? А не ты?
- Нет, не я... Мне тебя травить нет нужды. Тем более сейчас, когда каждая
пара рук на счету. Ты вот сейчас полежишь и пройдет. Просто у тебя баланс в
организме нарушен.
- Какой баланс? - Я ощущал, что меня ведут, куда-то сажают. Темнота перед
глазами по-прежнему оставалась непроницаемой.
- Не спрашивай. Я не доктор. Просто знаю, что такое бывает именно от этого
коктейля. Пройдет.
Меня уложили, под голову подсунули подушку. Затем прозвучал громкий треск,
который перебил даже гул голосов внутри меня, и вслед за ним раздался жалобный
голос Тройки:
- Мааа...
Затем что-то грузно осело.
- Тройка... - осторожно позвал я в темноту. Никто не ответил.
- Э-эй! - Голоса в моей голове вроде как стали потише, но все внешние
звуки я слышал как сквозь стекло. - Тройка, гад, ты где?
- Он отдых... Его тут нет. - Это голос Мартина.
- Марти... - Меня вдруг захлестнула нежность и сдавило горло.
- Ты лежи. Я не знаю, что там у тебя сейчас с головой творится, но тебе
лучше полежать.
- Ты вернулся? Что там было? Что снаружи?.. Я все это время в ванной
глючил, представляешь?
- Представляю. Такие штучки натощак не принимают.
- Так что там?
- Там... Так себе. Не особенно весело. Киберов загнали в норы, штурмуют
МИД. Ты на каком этаже работал?
- На пятнадцатом.
- Тогда будет в твоем кабинете генеральный ремонт... Вероятно.
- А МИД им на кой?
- Если бы я знал. Кто-то засел там... Да и здание, со стратегической точки
зрения, находится в выгодном месте. Высокое. Удобно.
- Еще что?
- Еще... Еще почти рядом с нами посты стоят. Стояли то есть. Мы броневичок
подогнали. В скверике остался. Пригодится.
- Что японцы?
- Японцы изрядно хитрые жуки. Они готовы оказать нам помощь, однако, о чем
думают на самом деле эти самураи, никто сказать не может. В драке они будут с
нами, а вот что будет после...
- После драки кулаками не машут...
- Это русская пословица. Вот знают ли о ней гурэнтай...
- Интересная мысль. Мартин... Что там делает журналист?
- Почти то же, что и я. Проводит с боевиками политинформацию по внешней
политике.
Откуда у него слова-то такие? "Политинформация..." Я внезапно поймал себя
на мысли, что совсем Мартина не знаю.
Вдруг изменился тон голосов в моей голове. Как будто нащупал некий канал в
полной неразберихе... Но темнота придавила меня сверху, сжала справа и слева,
толкнула в спину, и усталое сознание, которому до боли надоели все эти
психоделические загадки, депрессии и комплексы, постоянные погони и ощущение
отложенной смерти, просто рвануло рубильник и обесточило все цепи.
Темнота стала абсолютной.
Высоко надо мной прозвучало два голоса, которые я слышать уже не должен
Новинки >> Русской фантастики (по файлам) | Форумов | Фэндома | Книг